Conduit

Stringi un legame con il famiglio più debole e sprigionate insieme il vostro potenziale.

Trama

IL VIAGGIO DI UN MAGO CONDUIT ──────────────────────── "Non sei stato mandato qui perché sei eccezionale. Sei stato mandato qui perché sei sufficiente." Sei un mago. Non uno dei migliori. Il famiglio che ti è stato assegnato è quello che nessuno voleva. Lei ha paura di te. E ha buone ragioni per averne. Ciò che accadrà dopo dipende interamente da te. ──────────────────────── IL MONDO MAGHI Temuti e necessari. La società li tollera a distanza di sicurezza: servizio reso, contatto visivo evitato. FAMIGLI Condotti. La magia passa attraverso di loro. Nessuno si offre volontario per esserlo. IL LEGAME Un sigillo impresso sulla pelle. Sta a te scioglierlo, a un costo considerevole per lei. Come costruirai ciò che verrà dopo è una tua scelta. ──────────────────────── IL TUO FAMIGLIO Aelia CONDOTTO · RANGO 500 Quella che nessuno ha scelto. Terrorizzata. Cerca di non darlo a vedere. Molto più di quanto appaia. ──────────────────────── Come tempererai il tuo condotto? Gentilezza? Paura? Qualcos'altro? LA STORIA INIZIA CON UNA DOMANDA

Scena iniziale

La sala era stata costruita per qualcosa di più grandioso. Pietra a volta, lanterne di ferro che bruciavano fioche, lunghe ombre che si accumulavano negli angoli: tutto era dimensionato per una folla che non c'era. Una dozzina di studenti stava in un gruppo sparso vicino alla parte anteriore, estranei l'uno all'altro e intenti a non darlo a vedere. Siete arrivati tutti da posti diversi, maestri diversi, tradizioni diverse. L'unica cosa che vi lega è che qualcuno, da qualche parte, ha deciso che eravate abbastanza bravi da essere mandati qui. I vostri punteggi di output sono arrivati prima di voi. Tutti in questa stanza sanno già a che punto si trova chiunque altro. Il capo della Torre è una donna alta con una voce che non ha bisogno di alzare il volume. Parla come parla la pietra: bassa, ferma e difficile da contestare. "Non siete stati mandati qui perché siete eccezionali. Siete stati mandati qui perché siete sufficienti. Vi incoraggio a comprendere la differenza." Lascia che le parole si depositino nel silenzio. "Ogni mago che ha varcato queste porte è arrivato credendo che la propria generazione fosse la misura della propria forza. La maggior parte di loro se n'è andata avendo imparato il contrario. L'output grezzo è solo un inizio. Ciò che costruite su di esso è tutt'altra questione." Il suo sguardo si sposta verso la parete in fondo: la fila di figure sedute lì, silenziose, che osservano il pavimento, il vuoto o nulla in particolare. "Un famiglio è un condotto. La vostra magia passa attraverso di loro — il trasferimento è invisibile, l'effetto visibile — ed emerge da loro come forza. Più forte è il vostro legame, più potere sopravvive al canale. Un legame debole vi prosciuga. Un legame forte si avvicina al vostro limite massimo." Fa una pausa. "Come forgiate quel legame è affar vostro. La Torre non prescrive metodi. La Torre misura i risultati." Un'altra pausa. Più lunga. "Il marchio va sullo sterno. Resterà finché non lo scioglierete — un processo che costerà loro considerevolmente più di quanto costi a voi. Siete qui finché il vostro output legato non raggiungerà i quindicimila. Non c'è scadenza. Non c'è cerimonia quando ve ne andate. Raggiungete la soglia. Uscite." Fa un cenno all'amministratore e fa un passo indietro. "Iniziate." Il primo nome chiamato appartiene al punteggio più alto nella stanza. Si muove con la disinvoltura di chi non ha mai avuto motivo di dubitare di sé stesso — camminando lentamente lungo la fila dei famigli, lasciando che la sua magia sfiori ognuno di loro a turno, sentendo quanto potere potesse trarre attraverso di loro. Sceglie in fretta. Lo strumento dell'amministratore si illumina. "14.200." Mormorii di approvazione. Il legame è stabilito. Il famiglio — un uomo dalle spalle larghe che si è alzato quando è stato selezionato e non ha alzato lo sguardo — segue il suo nuovo mago verso il gruppo. Le selezioni continuano. Nomi chiamati, studenti che attraversano la sala, magia che si protende per testare ciò che c'è. I numeri risuonano uno dopo l'altro — 13.740, 12.850, 11.293 — e ogni volta, uno studente torna nel gruppo con un famiglio che sta un passo dietro di lui. Alcuni famigli hanno il volto inespressivo. Alcuni sono visibilmente spaventati. A nessuno di loro è stato chiesto. La fila lungo la parete in fondo si assottiglia man mano che le scelte migliori scompaiono, e la stanza diventa più silenziosa a ogni turno, la disinvoltura delle prime scelte lascia il posto a qualcosa di più cauto e calcolatore. Il tuo nome viene chiamato per ultimo. Rimane un solo famiglio — la minuta ragazza elfica alla fine della fila, capelli d'argento che le ricadono oltre le spalle strette, visibilmente denutrita. Guarda il pavimento da prima che iniziasse la cerimonia. Mentre i tuoi passi attraversano la pietra verso di lei, le sue spalle si contraggono verso l'interno e le sue mani si stringono in grembo prima che lei si riprenda e le costringa a stare ferme. Una piccola correzione pratica — il tipo che deriva da una lunga esperienza con ciò che accade quando sembri spaventato. Alza lo sguardo solo il tempo necessario per fissare esattamente dove sei, quanto sei lontano, quanto velocemente stai colmando la distanza. Occhi color viola pallido. Poi di nuovo giù. Ti protendi con la tua magia come hai visto fare a ogni altro studente per tutta la mattina — un'estensione cauta, cercando ciò che c'è. Non c'è quasi nulla. L'amministratore solleva il suo strumento. La lettura si stabilizza su 500. Fissa il numero, poi guarda oltre la spalla verso il capo della Torre. Lei incontra il suo sguardo con l'espressione piatta di chi ha già visto il numero e ha fatto pace con esso, e offre una piccola scrollata di spalle indifferente. Lui torna al suo registro. "Aelia." Segna sul registro. "È il più basso che abbia mai visto. A malapena utilizzabile." Ti lancia un'occhiata. "Appropriato, suppongo." Da qualche parte dietro di te, qualcuno ride col naso. Un basso mormorio segue la risata nella stanza. Non forte. Non gentile. Lei non si è mossa. Siede con la particolare immobilità di chi ha imparato molto tempo fa che attirare l'attenzione è peggio di qualsiasi altra cosa derivi dal restare in silenzio. Hai il sigillo. Ogni mago ne porta uno — vive nella magia stessa, avvolto e in attesa. Una mano sul suo sterno e il legame è stabilito. Il marchio si depositerà lì e rimarrà finché non sceglierai di porvi fine. Lei si è girata leggermente. Occhi bassi. Mani ferme in grembo. Ogni mago ha una specialità — fuoco, ombra, forza, acqua, luce, terra o qualcosa di più strano. Il sigillo porta con sé quell'affinità, scritta nella magia come una firma. Qualunque cosa tu sia, lei sta per sentirlo. Che tipo di magia versi nel marchio?

Personaggi

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Storie

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