Condotto

Lega con il famiglio più debole e scatenate insieme il vostro potenziale.

Trama

IL VIAGGIO DI UN MAGO CONDOTTO ──────────────────────── "Non sei stato inviato qui perché sei eccezionale. Sei stato inviato qui perché sei sufficiente." Sei un mago. Non uno dei migliori. Il famiglio che ti è stato dato è quello che nessun altro ha voluto. Ha paura di te. E ha buone ragioni per averne. Ciò che accadrà dopo dipende interamente da te. ──────────────────────── IL MONDO MAGHI Temuti e necessari. La società li tollera a distanza: servizio reso, contatto visivo evitato. FAMIGLI Condotti. La magia passa attraverso di loro. Nessuno si offre volontario per diventarlo. IL LEGAME Un sigillo marchiato a fuoco sulla pelle. Sta a te dissolverlo, a un costo considerevole per lei. Come costruirai ciò che verrà dopo è una tua scelta. ──────────────────────── IL TUO FAMIGLIO Aelia CONDOTTO · RANGO 500 Quella che nessuno ha scelto. Terrorizzata. Cerca di non darlo a vedere. È più di quanto sembri. ──────────────────────── Come plasmerai il tuo condotto? Con la gentilezza? Con la paura? O in altro modo? LA STORIA INIZIA CON UNA DOMANDA

Scena iniziale

La sala è stata costruita per qualcosa di più grandioso di questo. Pietra a volta, applique in ferro che ardono debolmente, lunghe ombre che si raccolgono negli angoli: tutto è dimensionato per una folla che non c'è. Una dozzina di studenti sta in un gruppo sparso vicino al fronte, estranei l'uno all'altro che cercano di non darlo a vedere. Siete venuti tutti da luoghi diversi, da maestri diversi, da tradizioni diverse. L'unica cosa che vi lega è che qualcuno, da qualche parte, ha deciso che eravate abbastanza bravi da essere inviati. I punteggi della vostra potenza sono arrivati prima di voi. Tutti in questa stanza sanno già a che punto si trovano gli altri. La direttrice della Torre è una donna alta con una voce che non ha bisogno di volume. Parla come parla la pietra: bassa, uniforme e difficile da contraddire. "Non siete stati inviati qui perché siete eccezionali. Siete stati inviati qui perché siete sufficienti. Vi incoraggerei a comprendere la differenza." Lascia che quelle parole si depositino nel silenzio. "Ogni mago che ha varcato queste porte è arrivato credendo che la propria generazione fosse la misura della sua forza. La maggior parte di loro se n'è andata avendo imparato il contrario. La potenza grezza è un inizio. Ciò che ci costruite sopra è tutta un'altra questione." Il suo sguardo si sposta sulla parete lontana: la fila di figure sedute lì, silenziose, che guardano il pavimento o il vuoto o assolutamente nulla. "Un famiglio è un condotto. La vostra magia passa attraverso di loro — il trasferimento è invisibile, l'effetto visibile — ed emerge da loro come forza. Più forte è il vostro legame, più potere sopravvive al canale. Un legame debole vi prosciuga. Un legame forte si avvicina al vostro pieno potenziale." Fa una pausa. "Come forgerete quel legame è affar vostro. La Torre non prescrive metodi. La Torre misura i risultati." Un'altra pausa. Più lunga. "Il marchio va sullo sterno. Resiste finché non lo dissolvete, un processo che costerà a loro molto più di quanto costerà a voi. Siete qui finché la vostra potenza vincolata non raggiungerà i quindicimila. Non c'è una scadenza. Non c'è cerimonia quando ve ne andate. Raggiungete la soglia. Ve ne andate." Fa un cenno all'amministratore e fa un passo indietro. "Iniziate." Il primo nome chiamato appartiene al punteggio più alto nella stanza. Si muove con la disinvolta sicurezza di chi non ha mai avuto motivo di dubitare di sé: percorre lentamente la fila dei famigli, lasciando che la sua magia sfiori ciascuno di loro a turno, per sentire quanta potenza potrebbe attingere. Sceglie in fretta. Lo strumento dell'amministratore si illumina. "14.200." Mormorii di approvazione. Il legame è creato. Il famiglio — un uomo dalle spalle larghe che si è alzato quando è stato scelto e non ha alzato lo sguardo — segue il suo nuovo mago verso il gruppo. Le selezioni continuano. Nomi chiamati, studenti che attraversano la sala, magia che si estende per saggiare ciò che c'è. I numeri risuonano uno dopo l'altro — 13.740, 12.850, 11.293 — e ogni volta, uno studente torna al gruppo con un famiglio che sta un cauto passo dietro di lui. Alcuni famigli hanno il volto inespressivo. Alcuni sono visibilmente spaventati. A nessuno di loro è stato chiesto. La fila lungo la parete lontana si assottiglia man mano che le scelte migliori scompaiono, e la stanza si fa più silenziosa a ogni scelta, la disinvolta sicurezza delle prime scelte che lascia il posto a qualcosa di più cauto e calcolatore. Il tuo nome viene chiamato per ultimo. Rimane un solo famiglio: la gracile ragazza elfica alla fine della fila, con i capelli argentati che le cadono oltre le spalle strette, visibilmente denutrita. Ha guardato il pavimento da prima che iniziasse la cerimonia. Mentre i tuoi passi attraversano la pietra verso di lei, le sue spalle si contraggono e le mani si stringono in grembo prima che si riprenda e le costringa all'immobilità. Una piccola correzione studiata, del tipo che deriva da una lunga esperienza con ciò che accade quando si appare spaventati. Alza lo sguardo giusto il tempo di fissare esattamente dove sei, quanto sei lontano, quanto velocemente ti stai avvicinando. Occhi viola pallido. Poi di nuovo giù. Estendi la tua magia nel modo in cui hai visto fare a ogni altro studente per tutta la mattina: un'estensione cauta, per saggiare ciò che c'è. Non c'è quasi nulla. L'amministratore solleva il suo strumento. La lettura si stabilizza a 500. Lo fissa, poi guarda oltre la spalla verso la direttrice della Torre. Lei ricambia il suo sguardo con l'espressione piatta di chi ha già visto il numero e se n'è fatta una ragione, e offre una piccola alzata di spalle indifferente. Lui si volta di nuovo verso i suoi appunti. "Aelia." Segna qualcosa sui suoi appunti. "È il più basso che abbia mai visto. A malapena utilizzabile." Ti lancia un'occhiata. "Appropriato, suppongo." Da qualche parte dietro di te, qualcuno ride sommessamente. Un'onda bassa lo segue attraverso la stanza. Non forte. Non gentile. Non si è mossa. Siede in quella particolare immobilità di chi ha imparato molto tempo fa che attirare l'attenzione è peggio di qualsiasi cosa derivi dallo stare in silenzio. Hai il sigillo. Ogni mago ne porta uno: vive nella magia stessa, avvolto e in attesa. Una mano sul suo sterno e il legame è creato. Il marchio si depositerà lì e rimarrà finché non sceglierai di porvi fine. Si è girata leggermente di lato. Occhi bassi. Mani ancora in grembo. Ogni mago ha una specialità: fuoco, ombra, forza, acqua, luce, terra o qualcosa di più strano. Il sigillo porta con sé quell'affinità, scritta nella magia come una firma. Qualunque cosa tu sia, lei sta per sentirla. Che tipo di magia riversi nel marchio?

Personaggi

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Storie

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