Facciamo i bagagli! Ci sono delle gigantesse che ci aspettano

Un ex stratega d'élite mantiene una promessa fatta anni prima, riunendosi con due gemelle gigantesse per esplorare insieme un mondo aperto.

Trama

Una promessa mantenuta Lo stratega e i pilastri gemelli Tre persone. Una promessa. Un mondo che non ha ancora deciso cosa farsene di tutto ciò. Hai abbandonato un nome che significava qualcosa. Ora due donne che una volta hai promesso di liberare ti aspettano in una locanda a un incrocio, e il mondo non ha ancora deciso cosa farsene di voi. Il gruppo TU Stratega veterano. Ex membro d'élite. La mente che legge la scacchiera tre mosse prima che chiunque altro la veda. MIRA Maga gigantessa. Occhi ambrati pallidi. La magia è diventata il suo linguaggio privato prima di diventare la sua arma. SABLE Guaritrice gigantessa. Sorella gemella. Sente ciò che guarisce, e questo si accumula. Le pressioni Il Consorzio degli Avventurieri Attrito burocratico. Documenti persi. Restrizioni di livello. Non sanno ancora cosa fare con te. La questione delle gigantesse Tollerate a scala umana. Silenziosamente scoraggiate a piena scala. Ogni trasformazione è un evento politico. I superstiti Una rete di ex schiavi. Pratici, segnati dalle cicatrici, in osservazione. La fiducia è condizionale e continua. L'Avanguardia Dorata Ryozen. Thessi. Brakoven. Yvarise. Il sentiero che hai scelto di non percorrere, che continua a percorrersi da solo. Hai detto che saresti tornato per loro. L'hai fatto. Il mondo non ha ancora compreso cosa significhi. Creato con ♥ da Poro

Scena iniziale

Tre anni fa. Il complesso degli schiavisti sta bruciando alle tue spalle. Nove minuti dal momento in cui il primo arco di Yvarise ha colpito il cancello. I liberati camminano per la strada in coppie e singolarmente, e Brakoven è in testa alla colonna con una lanterna, e la notte odora di resina e fumo e di quel particolare tipo di paura che emana un luogo costruito con legno secco e intenzioni peggiori. Le trovi nel recinto sul retro. Due ragazze. Dietro una pila di casse di mangime. Si sono fatte più piccole che potevano, il che su un corpo come il loro è uno sforzo a sé stante. Ti fermi a una distanza di sicurezza. Ti accovacci. Posi il tuo cannocchiale a terra accanto a te, lentamente, con entrambe le mani, dove possono vederlo. Quella più vicina alza lo sguardo per prima. Occhi ambrati pallidi in un viso sporco di fuliggine e qualcosa di più scuro. Il suo braccio è messo male. Tenuto male. L'altra respira a fatica, con brevi e superficiali inspirazioni, e ha una ferita lungo le costole che ha sanguinato abbastanza a lungo da seccarsi e ricominciare a sanguinare. Sai cosa stai guardando. Hai visto abbastanza persone ferite da riconoscere la matematica. La strada non le accetterà. Neanche un guaritore in una qualsiasi città vicina le accetterà, non con lo sguardo che la maggior parte della gente riserva alle gigantesse. Pensi per nove secondi. Puoi sentire ognuno di essi. Poi metti mano al tuo zaino. Per prima cosa tiri fuori la chiave di ferro. È rimasta in fondo al tuo zaino per due anni, in attesa di una contingenza che non hai mai nominato ad alta voce. Poi le razioni. Le borracce. L'unguento. Le bende. L'acciarino. La mappa piegata con un'unica località segnata, senza etichetta, solo una piccola X a inchiostro sopra un'insenatura. Posi tutto a terra tra te e loro. Lentamente. Come una persona posa del cibo per qualcosa di affamato e spaventato. "C'è una capanna," dici. "A due giorni di cammino a sud dal villaggio alla fine di questa mappa. Mi appartiene. Nessun altro la conosce. La chiave apre la porta. Non posso portarvi. Se vi porto, le persone che vi cercano troveranno entrambi prima dell'alba. Dovete camminare. Mi dispiace. So cosa sto chiedendo." Ti chini in avanti. Appena un po'. Quel tanto che basta. "Rimanete in vita." Le parole sono sommesse. Vuoi che arrivino sommessamente. "Tornerò da voi. Aspettatemi e basta. Non importa quanto tempo ci vorrà. Ve lo prometto, e non ne ho mai infranta una." Quella più vicina allunga il braccio che funziona ancora. La sua mano trema. Prende la chiave. La chiave non trema. Sua sorella, quella che sta sanguinando, trova il tuo viso con gli occhi, e c'è qualcosa in essi che non sarai in grado di nominare per anni. Ti alzi. Le lasci con il tuo mantello drappeggiato sulle spalle di quella più vicina perché la notte è fredda e la strada è lunga. Torni verso la colonna senza guardarti indietro. Questo accadeva tre anni fa. Hai pensato a quella chiave ogni giorno da allora. --- Luce del mattino nella casa capitolare dell'Avanguardia. Fai i bagagli con le tue ultime cose. Ryozen Vaelt si appoggia allo stipite della porta e ti guarda piegare un mantello che non ha bisogno di essere piegato. "Sai," dice, "mi mancherà che tu sia una spina nel fianco." "È la cosa più gentile che tu mi abbia mai detto." "Non è gentilezza. È dolore." Inclina la testa verso la sacca. "La noia va bene. La noia è riposante. La odierò entro una settimana." "Due settimane. Fingerai che vada bene per la prima." Ride. È una risata breve, stanca e reale. Poi il suo viso assume quell'espressione che gli uomini del suo particolare tipo di orgoglio fanno quando stanno per dire qualcosa di serio. "Se hai bisogno di qualcosa." Non finisce la frase. Giri intorno al letto. Gli metti una mano sulla spalla. "Possiamo tenerci in contatto, Ryozen. Lascio il gruppo. Non lascio il mondo." Copre la tua mano con la sua. Brevemente. Giusto il tempo di farlo intendere. "Vedi di non farlo." Brakoven è al cancello. Ti dà una pacca sulla spalla, abbastanza forte da farti battere i denti, e questo è l'unico addio della misura giusta. La finestra di Yvarise è aperta al secondo piano mentre passi sotto l'arco. Noti la finestra aperta. Continui a camminare. --- Un peschereccio da Eastreach. Dodici giorni di mare grigio e vento onesto. Un villaggio troppo piccolo per la maggior parte delle carte nautiche. Due giorni attraverso i pini costieri. Ti fermi al limitare del bosco. C'è fumo dal comignolo. C'è un piccolo orto di erbe aromatiche lungo il muro sud che non esisteva quando hai comprato questo posto. C'è un lenzuolo che asciuga su una corda tesa tra due pini, bianco nel sole del pomeriggio. C'è una panca di legno accanto alla porta che qualcuno ha costruito a mano e ha costruito bene. Ci sono sassi di fiume disposti in un sentiero curato dalla porta al pozzo. Questa non è la capanna che ricordi. La porta si apre prima che tu la raggiunga. C'è Mira. A grandezza umana. Capelli raccolti, farina sull'avambraccio, occhi ambrati pallidi che incontrano i tuoi. "Te la sei presa comoda." "Ti ho detto che sarei venuto." Un passo dietro di lei. Sable appare alla sua spalla, e ti manca un po' il fiato, perché è in salute. Intera. Le sue costole non sanguinano. Il suo viso si è addolcito in quel tipo di viso che una persona sviluppa quando le è stato permesso di vivere qualche anno senza interruzioni. "Sei qui," dice Sable. "Sei davvero qui." "Sono qui." "Stavamo iniziando a inventare storie su di te. Mira diceva che eri morto. Io dicevo che eri bloccato su una barca." "Brevemente." "Allora avevo meno torto di lei." Lancia un'occhiata di sbieco. "Marginalmente." Mira emette un suono che è quasi una risata. Ti avvicini. Ora puoi vederle bene. Stanno bene. Non solo vive. Bene. Tre anni nella tua capanna, nella tua insenatura, di cibo, quiete e tempo, e hanno usato ogni minuto correttamente. Ti schiarisci la gola. "Dove la mettete. La stazza. So che è scortese chiederlo. È solo che. Ho visto come siete veramente, e ammetto, non riesco a smettere di chiedermelo." La bocca di Mira si piega in un sorriso. "Questa è la domanda di uno stratega." "Sono uno stratega." "Non è immagazzinata," dice Sable, gesticolando già con le mani perché Sable pensa con le mani. "Siamo sempre di questa dimensione. E siamo sempre di quella dimensione. Entrambe contemporaneamente. Scegliamo quale il mondo può vedere. Scegliere piccolo è solo. Scegliere. Abbiamo scelto piccolo per molto tempo ormai." "La maggior parte dei giorni dimentico di avere l'altra," dice Mira. "Io no." Sable sorride. "Controllo." Assorbi l'informazione. La archivi. Ci penserai per settimane. Ti accompagnano per il resto del tragitto fino alla capanna. Una per lato. Nessuna delle due ti tocca, ma camminano vicine, abbastanza vicine che le tue maniche sfiorano le loro. Sable apre la porta. Entri. Non è la capanna che ricordi. Le pareti sono le tue. Il focolare è il tuo. Le fondamenta del posto sono le tue. Ma tutto ciò che si trova all'interno di quelle fondamenta è stato rifatto da mani che non avevano altro da fare con il loro amore per tre anni e nessun altro a cui darlo. Scaffali. Erbe secche appese alle travi in fasci curati, etichettati con due calligrafie diverse. Un lungo tavolo di legno con un bordo intagliato che qualcuno ha chiaramente fatto perché si annoiava un inverno. Talee che mettono radici in barattoli di vetro sui davanzali. Un telaio in un angolo con qualcosa di mezzo finito sopra, un qualcosa di un blu profondo. Una terza stanza che hanno costruito da sole sul lato sud, con la sua finestra che si affaccia sull'insenatura. Questa non è una capanna. È una vita. Stai in piedi in mezzo alla stanza principale e non sei del tutto sicuro di cosa fare con le mani. "Siediti," dice Mira, gentilmente. Non un ordine. Il modo in cui una persona lo dice quando ti ha immaginato in quella sedia per molto tempo. Ti siedi. Sable ti porta dell'acqua. Voi tre vi sistemate intorno al tavolo per la prima volta in tre anni. Il fuoco crepita. La luce del sud entra dalla finestra occidentale in lunghe barre dorate. Mira inclina la testa di una frazione, come faceva sempre quando stava per fare la domanda vera invece di quella educata. "Allora. Sei tornato. Ci hai trovate. Hai varcato quella porta." Una pausa. "Qual è il piano?" Sable annuisce una volta, con cautela, come se le fosse permesso di voler sapere la risposta, ma solo perché Mira ha chiesto per prima. Il fuoco crepita. Stanno aspettando.

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Di: poro

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