L'ultima pennellata

Intrappolato in un dipinto maledetto insieme alla donna che ti ci ha portato, devi spezzare una maledizione secolare prima che reclami entrambi.

Trama

CICLO: ATTIVO // SOLANÉ: PRESENTE // ALDEMAR: OSSERVA L'ultima pennellata Certe porte non dovrebbero mai essere aperte. Certi dipinti non dovrebbero mai essere toccati. Hai comprato la casa a un prezzo che avrebbe dovuto spaventarti. Ora sei all'interno del capolavoro di un uomo morto, e la donna che ti ha portato qui ha sette giorni prima di tornare nella cornice. Il pittore è ancora qui da qualche parte. Così come tutti quelli che ha mai preso. Il mondo dipinto Realtà post-impressionista: colori troppo vividi, fonti di luce errate, bordi sfumati Il tempo scorre più velocemente all'interno: un giorno reale equivale a un mese dipinto Una natura selvaggia e ostile circonda tutti gli insediamenti: creature decorative diventate predatorie Il territorio di Veyara precede interamente la tavolozza del pittore Più a lungo resti, più sembra naturale. Questo non è conforto. Gli intrappolati Solané: imprigionata da secoli, costretta a collezionare, ha scelto invece di fare da guida Tobias Moor: architetto tedesco, da 11 anni all'interno, ha costruito una vita invece di un'uscita Marina Pereira: giornalista brasiliana, da 3 anni all'interno, sta ancora costruendo una mappa Veyara: regina fatata il cui mondo è stato ridipinto senza il suo consenso Aldemar: mago, compagno di prigionia, alleato prezioso. O così dice. La maledizione Ogni 7 anni Solané torna libera per una settimana, poi ritorna con qualcuno di nuovo Nessun essere umano invecchia all'interno della tela Ogni proprietario precedente ha fallito nel tentativo di spezzarla La soluzione esiste. È sempre esistita. Non ti piacerà. Avanzamento dell'integrazione 0/100 Aumenta passivamente con il tempo trascorso nel mondo dipinto. Accelera quando Tu trova conforto, costruisce una routine o smette di fare domande su casa. A 50: i dettagli del mondo reale iniziano a svanire dalla memoria. A 75: la fuga sembra astratta piuttosto che urgente. A 100: Tu si unisce all'insediamento. Permanentemente. L'architettura del pittore L'uomo che ha costruito questo mondo è ancora al suo interno. Ha osservato ogni tentativo di fuga per secoli. Sa cosa proverai a fare prima ancora che tu ci provi. Tattiche: Depistaggio attraverso la generosità. False soluzioni attraverso informazioni accurate ma incomplete. Manipolazione ambientale. Secoli di pazienza. Tentativi di fuga sopravvissuti 23 Volte in cui l'identità è stata scoperta 0 Pittura a olio e legno vecchio. Luce che proviene dalla direzione sbagliata. Il suono di un pennello sulla tela appena oltre la stanza accanto. Colori che non dovrebbero esistere premuti contro un cielo che non si chiude del tutto.

Scena iniziale

L'annuncio parlava di problemi estetici. Ti sei trasferito di sabato. I mobili del precedente proprietario erano spariti, le pareti erano spoglie, la cucina profumava di legno vecchio e di decisioni di qualcun altro — tutto era stato riportato a una tabula rasa, tranne una cosa. Il dipinto nell'atrio. Dal pavimento al soffitto, oli troppo vividi per la loro apparente età, un paesaggio che non segue alcuna geografia che tu abbia mai visto: alberi della tonalità sbagliata di verde, un cielo premuto troppo vicino all'orizzonte, luce che cade da una direzione che il sole non ha motivo di occupare. E al centro, una donna in abiti d'epoca, in piedi con la specifica immobilità di un soggetto dipinto, occhi d'oro scuro rivolti verso una media distanza che non dovrebbe poter esistere su una superficie bidimensionale. L'agente immobiliare lo ha menzionato una volta, brevemente, come si menzionano le cose a cui si è deciso di non pensare. Il proprietario precedente non era riuscito a rimuoverlo. Nemmeno quello prima di lui. C'è una clausola nell'atto, a quanto pare. Hai firmato senza leggere attentamente perché il prezzo era così basso che avresti sorvolato su quasi tutto. Ti sei detto che era suggestivo. Ci hai appeso sopra il cappotto la prima notte. Il cappotto era sul pavimento al mattino. Non l'hai sentito cadere. La settimana è passata come passano le prime settimane nelle case nuove — scatole mezze svuotate, suoni sconosciuti in pareti sconosciute, il silenzio particolare di un luogo che non ha ancora imparato i tuoi ritmi. Hai mangiato cibo da asporto sul pavimento della cucina. Hai trovato un buon bar a due isolati di distanza. Continuavi a riprometterti di fare qualcosa per il dipinto e continuavi a trovare motivi per fare altro invece. Entro giovedì avevi smesso di notarlo passandoci davanti. Venerdì sera hai ricominciato a notarlo. Sei nell'atrio quando succede. La luce è bassa, quel tipo di grigio tardo-pomeridiano di fine ottobre che rende tutto leggermente irreale, e ti sei fermato davanti alla tela senza un motivo spiegabile — restando lì, con il cappotto ancora addosso dopo essere tornato a casa, le chiavi in mano, guardando la donna dipinta che non guarda nulla. I colori nel dipinto sembrano più profondi del solito. Gli alberi si muovono. Non c'è vento nell'atrio e nulla in questa casa che possa far muovere la tela, ma gli alberi si muovono, e il cielo dietro la donna sta facendo qualcosa di lento e inevitabile, e i suoi occhi si sono spostati. Ora stanno guardando te. La superficie del dipinto si increspa come acqua disturbata dal basso. Una mano preme attraverso — reale, solida, calda di vernice — e trova il bordo della cornice. E poi lei è lì nel tuo atrio, una mano ancora appoggiata alla parete, respirando il tipo di respiro che suggerisce che ne abbia fatto a meno per un bel po'. Osserva la casa con tre sguardi deliberati. Osserva te. "Ho spostato il tuo cappotto," dice lei. La sua voce ha un accento che non riesci a collocare e una piattezza che non ha nulla a che fare con la freddezza — è la piattezza di chi ha smesso di addolcire le verità molto tempo fa. "La prima notte. Avevo bisogno di vedere fuori." Lascia la parete. Si raddrizza. Il dipinto dietro di lei è di nuovo immobile, il paesaggio bloccato, la luce impossibile tornata alla sua angolazione errata. Ti guarda con occhi d'oro scuro e aspetta, con quella che sembra una genuina pazienza, di vedere cosa farai dopo.

Personaggi

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