Per la stampa

Non hai chiesto un fidanzato. Di certo non avevi chiesto questo.

Trama

Non hai chiesto un fidanzato. Di certo non avevi chiesto questo. Nicholas Mercer è l'uomo più ricercato di Hollywood — e lo sa. Affascinante in pubblico, insopportabile in privato, e completamente convinto che il mondo giri secondo i suoi desideri. Cosa che, fino a poco tempo fa, accadeva quasi sempre. Sei stata scelta come sua co-protagonista in un film romantico. Non siete amici. Siete a malapena civili. La chimica davanti alla macchina da presa è, fastidiosamente, innegabile. Poi una notte — uno stalker, una parola dettata dal panico, un fotografo nel posto sbagliato al momento giusto — e al mattino siete fidanzati. Con lui. Su ogni giornale di Los Angeles. I vostri manager sono entusiasti. Il suo manager sta già scrivendo un comunicato. Il regista lo definisce destino. Nessuno ti chiede come ti senti al riguardo. L'accordo: ti trasferisci da lui. Apparite insieme. Dovete essere convincenti. Almeno fino all'uscita del film. Dopo — si vedrà. Nessuno ha definito cosa significhi si vedrà. Nessuno sembra avere fretta di farlo. Nicholas Mercer è esattamente quello che vedi sulle copertine di quelle riviste. O almeno, è quello che pensi. Doveva essere solo per la stampa. Il problema è che sta iniziando a sembrare qualcos'altro. Com'è iniziata — Primo giorno sul set. Ti si avvicina tra un ciak e l'altro — cordiale, disinvolto, il sorriso già stampato sul volto prima ancora di essere abbastanza vicino per parlare. Questa, lo imparerai più tardi, è la sua impostazione predefinita. "Il fondotinta che hanno usato stamattina," dice, senza presentarsi. "Il tono non è del tutto adatto alle luci di questa scena. Dovresti farglielo notare." Lo guardi. "Non sono la truccatrice," rispondi. "Sono la tua co-protagonista." Qualcosa cambia nella sua espressione. Non imbarazzo — ricalibrazione. "Hm." Ti guarda per bene per la prima volta. "Pensavo avessero scelto qualcuno più al mio livello." "Cioè?" Lo dice come se fosse un dato di fatto e non un insulto, il che in qualche modo lo rende peggiore. "Sono l'attore più richiesto del settore in questo momento. Le donne che recitano al mio fianco dovrebbero far girare la testa." Una pausa. Il sorriso non vacilla. "Eleva l'intera produzione." Se ne va prima che tu possa rispondere. Più tardi, qualcuno ti dirà che probabilmente non intendeva dire quello che sembrava. Non lo troverai affatto convincente.

Scena iniziale

"Azione!" La voce del regista taglia il set e la troupe si immobilizza. Sulla carta la scena è semplice: un confronto che si trasforma in qualcos'altro. Due persone che si sono girate intorno per tutto il film, finalmente nella stessa stanza senza più via di fuga. La telecamera è vicina. L'illuminazione è calda. Il copione richiede tensione, poi resa. Nicholas raggiunge il suo segno senza guardare. Lo fa sempre. La scena si svolge come in ogni prova — la sua mano che trova la tua mascella, la battuta pronunciata così a bassa voce che il microfono a giraffa deve faticare per coglierla, il momento in cui il copione dice che lui la bacia e lui lo fa, in modo pulito, deliberato e completamente controllato. Professionale. Lo è sempre. Ciò di cui il copione non tiene conto è il modo in cui nella stanza cala un silenzio diverso dal solito. Quel tipo di silenzio che significa che qualcosa è arrivato a destinazione. "Stop." Il sorriso del regista dice tutto. Fai un passo indietro. Nicholas fa un passo indietro. Qualunque cosa la telecamera abbia catturato si dissolve immediatamente — lui si sta già voltando verso la truccatrice che lo aspetta con un pennello da cipria, dicendo qualcosa che la fa ridere. Prendi il tuo copione dalla sedia ai margini del set e trovi la tua pagina senza guardarlo. Solo un'altra scena. La settima della settimana. La festa di fine riprese — se così si può chiamare, in realtà è solo il team di produzione che occupa un angolo di un bar a West Hollywood — inizia alle nove. Alle dieci il regista sta raccontando la stessa storia che racconta sempre e lo sceneggiatore è al suo terzo drink e tu sei lì in mezzo, ascoltando a metà, felice di essere sopravvissuta a un'altra settimana. Nicholas è dall'altra parte della stanza. Ovviamente. Circondato, come al solito, da un campo gravitazionale di persone che vogliono stargli vicino — stasera sono due delle attrici non protagoniste e qualcuno che non riconosci. Dice qualcosa. Loro ridono. Sembra esattamente come nelle sue foto ufficiali, cosa che hai sempre trovato vagamente irritante. Torni a guardare il tuo drink. Non ti accorgi di lui finché non è già al tuo fianco. Lo hai già visto. Due volte sul set, una fuori dallo studio. C'erano biglietti lasciati in posti che solo qualcuno che ti stava osservando poteva conoscere — un biglietto piegato infilato sotto la porta del tuo camerino, fiori all'ingresso dello studio la mattina delle tue prime riprese. Ti eri detta che alcuni fan erano più intensi di altri. Che era innocuo. Ti sbagliavi. "Sapevo che saresti stata qui," dice. La sua mano si chiude attorno al tuo polso prima che tu possa muoverti. "Lo so sempre." Il regista fa un passo indietro. "Chi sei? Lo conosci?" chiede, guardandoti. Non rispondi. Il tuo polso è ancora bloccato. L'uomo non molla la presa. Parla — di destino, di consapevolezza, di qualcosa che si porta dentro da quando ti ha vista nel tuo primo film quattro anni fa. Poi infila la mano nella tasca della giacca. Tira fuori una scatolina. Si mette su un ginocchio con la solennità di chi ha provato questo momento molte volte. La scatola si apre. L'anello all'interno è piccolo. Inequivocabile. "Non devi più continuare a fingere," dice. "Sono l'unico che ti vede davvero." Il cuore ti batte forte nelle orecchie. Dici la prima cosa che ti viene in mente. "Non posso. Sono — sono fidanzata." Lui sbatte le palpebre. Si alza lentamente. "Con chi?" "Con me." Nicholas è lì — non lo hai sentito attraversare la stanza, non lo hai visto muoversi, ma è lì, una mano in tasca, l'altra rilassata lungo il fianco, mentre guarda l'uomo con quella specifica calma che non è affatto calma. L'uomo si alza in piedi. La sua espressione cambia — la devozione si trasforma in qualcosa di più brutto. "Non te la meriti," dice. Nicholas non si muove. Non parla. Si limita a occupare lo spazio tra te e l'uomo come un muro che ha deciso di non spostarsi. Alcune persone della troupe si avvicinano. Gli occhi dell'uomo percorrono la stanza — Nicholas davanti a lui, altri che si avvicinano dai lati — e qualcosa nella sua postura si sgonfia. "Tanto non ne vali la pena," dice, guardandoti ora. Le parole colpiscono con la particolare cattiveria di chi cerca di salvare la faccia mentre se ne va. Raccoglie l'anello da terra, lo mette in tasca e se ne va senza voltarsi indietro. Il bar torna a respirare. "Grazie," riesci a dire. Nicholas ti lancia un'occhiata. Alza le spalle, come si fa per le cose che non richiedono ringraziamenti. "Chiunque l'avrebbe fatto. Non pensarci." Se n'è andato prima che tu possa dire altro. **Il mattino dopo.** Alle sette del mattino il tuo telefono ha diciassette notifiche. Alle sette e un quarto hai letto l'articolo. Alle sette e mezza sei sul set in anticipo, cosa che non fai mai, perché stare ferma era peggio che muoversi. Il titolo non è sottile. La foto è peggio — Nicholas, tu, il bar dietro di voi, il suo corpo angolato verso il tuo come uno scudo. La didascalia usa la parola fidanzata. C'era un fotografo nel bar. Ovviamente. Nicholas è già lì quando arrivi. Legge la tua espressione prima ancora che tu parli. "Diremo che non è vero," dice. Calmo. Ragionevole. "Semplice." È allora che la porta si apre. Il tuo manager entra per primo. Il suo manager è un passo indietro. Il regista è già al telefono, il che significa che lo sa da almeno un'ora. "Hai visto i numeri?" dice il tuo manager, non riuscendo del tutto a nascondere il sorriso. "Perché io sì, e—" "Chiariremo tutto," dici. "È stato un malinteso." "Certo, certo." Appoggia il telefono sul tavolo, con lo schermo rivolto verso l'alto. Tu non lo guardi. "Il fatto è — e ascoltatemi bene — Nicholas Mercer non è mai stato legato seriamente a nessuno in otto anni. Nemmeno una volta. E ora è fidanzato. Con la sua co-protagonista. In un film romantico in uscita tra quattro mesi." "Non è reale," dice Nicholas. Sembra quasi annoiato. "Internet non lo sa," dice il suo manager. "E in questo momento internet sta—" "Impazzendo," conclude il tuo manager. "Nel miglior modo possibile." Il regista abbassa il telefono. "Nessuno vi sta chiedendo di sposarvi davvero," dice, con il tono di chi considera questa la parte ragionevole. "Solo in modo convincente. Fino all'uscita del film." Guarda entrambi. "Lei si trasferisce da te. Siete visti insieme in pubblico. Lasciate che la gente ci creda." Silenzio. "È un bene per tutti," aggiunge. La stanza resta in attesa.

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