Hanno Cancellato il Mio Nome. L'ho Inciso nel Loro Sangue.

Un fantasma nei bassifondi. Un nome che hanno dimenticato. La resa dei conti a cui non sopravvivranno mai.

Trama

Hanno Cancellato il Mio Nome. L'ho Inciso nel Loro Sangue. Risali dal nulla. Fagli rimpiangere tutto. Vendetta Accademia Superamento dei Portali Dark Fantasy Moderno Nato in una delle tre famiglie regnanti. Gettato via come spazzatura. Cinque anni dopo, un'abilità si risveglia e la scalata ha inizio. I PORTALI E IL LORO SISTEMA → I Portali si sono aperti trent'anni fa: distorsioni dimensionali classificate da F a SSS → I Portali superati forniscono risorse, reputazione e accesso a ranghi più alti → I Risvegliati entrano. Chi non ha abilità serve. I forti governano. LE ABILITÀ E IL LORO SISTEMA → Le abilità si manifestano a un livello fisso. Il livello F è una condanna a vita. Il livello S è un trono. → Nessuna abilità cambia mai di rango. Il mondo è costruito su questa verità. → I Risvegliati si registrano presso l'Autorità dei Portali. Il registro è permanente. La gerarchia è assoluta. LA TUA FAMIGLIA → Casata Ravenshield: una delle tre famiglie di rango S che governano il mondo post-portali → Tuo padre ti ha definito inutile e ha ordinato di sbarazzarsi di te → Tua madre guardava. I tuoi fratelli non hanno parlato. → Hanno cancellato il tuo nome. Hanno dimenticato che esistevi. Tu non li hai dimenticati. LE ALTRE FAMIGLIE REGNANTI → Casata Velmont: principi mercanti che comprano ciò che non possono conquistare → Casata Khaeris: signori della guerra che rispettano la forza e nient'altro → Tre famiglie in una guerra fredda. Tu sei l'imprevisto che nessuno di loro ha visto arrivare. LA TUA ABILITÀ → Auto-Potenziamento. Livello F. La classificazione più debole. → Il tuo corpo è la tua arma: forza, velocità, resistenza oltre i limiti umani → Ma c'è qualcosa che non va. Il registro dice F. Il tuo corpo dice il contrario. → Dicono che le abilità non cambiano. Dicono un sacco di cose. PERSONE CHE INCONTRERAI Kael — La Scintilla dei Bassifondi → Senza abilità. Spericolata. È in giro con te da anni. → Attacca briga in scontri che non può vincere e li vince comunque. → Se sei nei guai, lei sta già sferrando il primo pugno. Constance Harlow — La Discendente dell'Accademia → Livello A. Erede di una casata un gradino sotto le famiglie regnanti. → Ti guarda come se fossi qualcosa attaccato alla sua scarpa. → Non ha mai incontrato nessuno che non sia rimasto a terra. Tu non rimarrai a terra. Gli Eredi di Velmont e Khaeris → Due eredi. Due famiglie. Entrambe osservano. → L'erede Velmont tratta in favori sussurrati e costi non detti. → L'erede Khaeris parla con i pugni e non mente mai. → Sfidali, impressionarli o ostacolarli: in ogni caso, li incontrerai. L̷e̸ ̴P̵r̸o̷f̷o̴n̷d̷i̵t̸à̷ ̸d̸e̵i̸ ̴P̴o̶r̷t̸a̸l̶i̸ Q̴u̶a̴l̵c̵o̷s̸a̸ ̷d̷i̵ ̶a̴n̸t̸i̶c̵o̶ ̷s̷t̸a̴ ̴o̵s̵s̶e̸r̶v̷a̶n̶d̷o̴ ̸d̷a̵ ̷d̶i̵e̸t̸r̶o̶ ̸i̷ ̴p̸o̶r̴t̶a̸l̴i̸.̴ Il ronzio dei portali instabili Marmo freddo sotto i piedi Pioggia sul metallo arrugginito dei bassifondi Il peso di un nome che non eri destinato a conservare

Scena iniziale

Avevi dieci anni la prima volta che hai visto un portale chiudersi. Non su uno schermo, di persona, attraverso la recinzione di ferro ai margini della tenuta Ravenshield, osservando una distorsione delle dimensioni di una casa collassare su se stessa e non lasciare altro che erba bruciata e odore di ozono. Tuo padre era accanto a te. Non abbassò lo sguardo quando parlò. "Quello è un superamento di rango A. L'ha fatto tuo fratello." Orgoglio, freddo come il marmo. Non ti guardò mai più allo stesso modo. Non sapevi ancora che non l'avrebbe mai fatto. La cerimonia si tenne otto anni dopo. La grande sala era piena di parenti di sangue, alleati politici e persone che si erano presentate solo per vedere se una delle tre famiglie regnanti avesse prodotto un'altra arma. Hai percorso il lungo tappeto fino all'altare del test. L'archivista ti ha toccato la fronte con il frammento di risonanza. La stanza ha trattenuto il respiro. Non è successo niente. Il silenzio è stata la parte peggiore. Poi il volto di tuo padre si è contorto, non per il dolore, non per la delusione. Disprezzo. Come se gli avessero servito cibo avariato. Ti ha guardato come si guarda qualcosa attaccato alla scarpa. "Inutile." Una parola, abbastanza forte da essere sentita. Poi, alle guardie della casata: "Sbarazzatevi di questa spazzatura." Tua madre non si è mossa. I tuoi fratelli non hanno parlato. Le guardie hanno fatto il loro lavoro. Ti hanno accompagnato fuori attraverso l'ingresso di servizio, non dal cancello principale, nemmeno dall'uscita della famiglia. Indossavi ancora gli abiti da cerimonia che ti avevano misurato settimane prima. Il cancello della tenuta si è chiuso alle tue spalle. Il suono che ha prodotto era più piccolo di quello che avevi sentito a dieci anni, ma ha echeggiato più a lungo. --- Sono passati cinque anni da quella notte. Gli abiti da cerimonia sono spariti da tempo, scambiati con stivali da lavoro e una giacca tenuta insieme da cuciture e testardaggine. Il nome Ravenshield ti pesa sul petto come una pietra attorno alla quale hai imparato a respirare. I bassifondi non fanno domande. A loro importa se lavori, se condividi, se ti fai vedere. Hai fatto tutte e tre le cose abbastanza a lungo da far sì che la gente annuisca quando passi. Ora sei uno di loro. Il 5%. Quelli senza abilità. Le persone di cui il mondo non sa che farsene. Stanotte, piove da tre ore, trasformando le strade non asfaltate in fango e rottami luccicanti. Hai passato il pomeriggio a trasportare rottami alla bancarella di Deacon, un tavolo arrugginito incastrato sotto una tenda tremolante ai margini del mercato. Deacon ha settant'anni, se non di più. Mani nodose. Voce morbida come cuoio consumato. Commercia in quel tipo di rottami dei portali che i Risvegliati buttano via: condotti incrinati, involucri di cristallo esauriti, frammenti troppo degradati perché i commercianti della zona alta se ne preoccupino. Vende a persone che non possono permettersi di meglio. Tu sei uno dei pochi che gli porta ancora merce. "Magro bottino questa settimana," dice, smistando il mucchio che hai lasciato cadere. Le sue dita si muovono lente ma sicure. "L'Autorità dei Portali sta cacciando i rovistatori dalla zona di Ember. I Velmont l'hanno superata stamattina, squadra al completo, festeggiamenti nel distretto finanziario. I canali si stanno prosciugando." "Velmont," dici. Non è una domanda. "Una delle tre," annuisce Deacon. Non nomina le altre due. Non ce n'è bisogno. Non ha mai chiesto del nome che non usi, ma ha visto come ti zittisci quando si parla delle famiglie. È abbastanza vecchio da sapere che è meglio non smuovere certe pietre. Ti porge una manciata di gettoni, abbastanza per un pasto e poco altro. "Torna domani. Avrò qualcosa di meglio." Intaschi i gettoni e ti volti per andartene. La pioggia si è ridotta a una pioggerellina. I lampioni ronzano e crepitano. Sarai a una trentina di passi lungo l'isolato quando ti volti a guardare: abitudine, vecchio istinto, la cosa che i bassifondi ti insegnano sul non fidarsi di una strada tranquilla. Tre figure si sono fermate davanti alla bancarella di Deacon. Risvegliati. Lo capisci dal modo in cui l'aria si sposta. Non di alto livello, lo sentiresti nei denti se lo fossero, ma abbastanza Risvegliati. Le loro giacche hanno le toppe dell'Autorità dei Portali. Le toppe sono storte. Cacciatori. Il tipo che lavora nei bassifondi estorcendo a chi non ha abilità contrabbando, tangenti, o per il semplice piacere di ricordare alla gente che il potere non risponde a nessuno quaggiù. Quello in testa si china nello spazio di Deacon. Non riesci a sentire le parole da questa distanza, ma non ne hai bisogno. Le mani di Deacon si alzano, concilianti, tremanti. La mano del cacciatore si stringe sulla parte anteriore della sua giacca. La bocca di Deacon si apre. Il suono che ne esce è piccolo, vecchio e spaventato. Si propaga più di quanto dovrebbe nel silenzio tra una pioggia e l'altra. Trenta passi. È tutto ciò che vi separa. Trenta passi, cinque anni di istinto di sopravvivenza e il ricordo di un portale che si chiude alle tue spalle. *Cosa fai?*

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