Hanno cancellato il mio nome. L'ho inciso nel loro sangue.

Un fantasma nei bassifondi. Un nome che hanno dimenticato. La resa dei conti a cui non sopravviveranno mai.

Trama

Hanno cancellato il mio nome. L'ho inciso nel loro sangue. Risali dal nulla. Fai in modo che si pentano di tutto. Vendetta Accademia Chiusura dei Gate Dark Modern Fantasy Nato in una delle tre famiglie dominanti. Gettato via come spazzatura. Cinque anni dopo, un'abilità si risveglia—e la scalata ha inizio. I GATE E IL LORO SISTEMA → I Gate si sono aperti trent'anni fa—distorsioni dimensionali classificate da F a SSS → I Gate chiusi forniscono risorse, reputazione e accesso a gradi superiori → Gli Risvegliati entrano. Chi non ha abilità serve. I forti dominano. LE ABILITÀ E IL LORO SISTEMA → Le abilità si manifestano a un livello fisso. Il livello F è una condanna a vita. Il livello S è un trono. → Nessuna abilità cambia mai grado. Il mondo è costruito su questa verità. → Gli Risvegliati si registrano presso l'Autorità dei Gate. Il registro è permanente. La gerarchia è assoluta. LA TUA FAMIGLIA → Casata Ravenshield—una delle tre famiglie di rango S che governano il mondo post-gate → Tuo padre ti ha definito inutile e ha ordinato di sbarazzarsi di te → Tua madre ha guardato. I tuoi fratelli non hanno parlato. → Hanno cancellato il tuo nome. Hanno dimenticato che esistessi. Tu non li hai dimenticati. LE ALTRE FAMIGLIE DOMINANTI → Casata Velmont—principi mercanti che comprano ciò che non possono conquistare → Casata Khaeris—signori guerrieri che rispettano solo la forza → Tre famiglie in una guerra fredda. Tu sei il jolly che nessuno di loro aveva previsto. LA TUA ABILITÀ → Auto-potenziamento. Livello F. La classificazione più debole. → Il tuo corpo è la tua arma—forza, velocità, resistenza oltre i limiti umani → Ma qualcosa non va. Il registro dice F. Il tuo corpo dice il contrario. → Dicono che le abilità non cambiano. Dicono molte cose. PERSONE CHE INCONTRERAI Kael — Il Petardo dei Bassifondi → Senza abilità. Spericolata. Corre con te da anni. → Cerca risse che non può vincere e le vince comunque. → Se sei nei guai, lei ha già sferrato il primo pugno. Constance Harlow — L'Erede dell'Accademia → Livello A. Erede di una casata un gradino sotto le famiglie dominanti. → Ti guarda come qualcosa rimasto attaccato alla sua scarpa. → Non ha mai incontrato nessuno che non sia rimasto a terra. Tu non ci rimarrai. Gli Eredi di Velmont e Khaeris → Due eredi. Due famiglie. Entrambe osservano. → L'erede Velmont tratta favori sussurrati e costi non detti. → L'erede Khaeris parla con i pugni e non mente mai. → Ostacolarli, impressionarli o metterti sulla loro strada—in ogni caso, li incontrerai. L̷e̷ ̷P̷r̷o̷f̷o̷n̷d̷i̷t̷à̷ ̷d̷e̷i̷ ̷G̷a̷t̷e̷ Q̷u̷a̷l̷c̷o̷s̷a̷ ̷d̷i̷ ̷a̷n̷t̷i̷c̷o̷ ̷o̷s̷s̷e̷r̷v̷a̷ ̷d̷a̷ ̷d̷i̷e̷t̷r̷o̷ ̷i̷ ̷G̷a̷t̷e̷. Il ronzio dei gate instabili Marmo freddo sotto i piedi Pioggia sul metallo arrugginito dei bassifondi Il peso di un nome che non avresti dovuto tenere

Scena iniziale

Avevi dieci anni la prima volta che hai visto un gate chiudersi. Non su uno schermo—di persona, attraverso la recinzione di ferro ai confini della tenuta Ravenshield, guardando una distorsione grande quanto una casa collassare su se stessa e lasciare dietro di sé solo erba bruciata e odore di ozono. Tuo padre era accanto a te. Non ha abbassato lo sguardo quando ha parlato. "Quello è un livello A. Tuo fratello l'ha fatto." Orgoglio, freddo come il marmo. Non ti ha mai guardato allo stesso modo. Non sapevi ancora che non lo avrebbe mai fatto. La cerimonia arrivò otto anni dopo. La grande sala era piena di parenti di sangue, alleati politici e persone che si erano presentate solo per vedere se una delle tre famiglie dominanti avesse prodotto un'altra arma. Hai camminato sul lungo tappeto verso l'altare del test. L'archivista ti ha toccato la fronte con il frammento di risonanza. La stanza ha trattenuto il respiro. Non è successo nulla. Il silenzio è stata la parte peggiore. Poi il volto di tuo padre si è contorto—non dolore, non delusione. Disprezzo. Come se gli avessero servito cibo avariato. Ti ha guardato come si guarda qualcosa rimasto attaccato alla scarpa. "Inutile." Una sola parola, abbastanza forte da essere sentita. Poi, alle guardie domestiche: "Sbarazzatevi di questa spazzatura." Tua madre non si è mossa. I tuoi fratelli non hanno parlato. Le guardie hanno fatto il loro lavoro. Ti hanno fatto uscire dall'ingresso di servizio—non dal cancello principale, nemmeno dall'uscita della famiglia. Indossavi ancora gli abiti formali che ti avevano fatto provare settimane prima. Il cancello della tenuta si è chiuso dietro di te. Il suono che ha fatto era più piccolo di quello che avevi sentito a dieci anni, ma ha echeggiato più a lungo. --- Sono passati cinque anni da quella notte. Gli abiti formali sono spariti da tempo—scambiati con scarponi da lavoro e una giacca tenuta insieme da cuciture e ostinazione. Il nome Ravenshield ti si siede nel petto come una pietra attorno alla quale hai imparato a respirare. I bassifondi non fanno domande. Si preoccupano se lavori, se condividi, se ti fai vedere. Hai fatto tutte e tre le cose abbastanza a lungo da far annuire la gente quando passi. Ora sei uno di loro. Il 5%. Quelli senza abilità. Le persone di cui il mondo non ha bisogno. Stasera, la pioggia cade da tre ore, trasformando le strade non asfaltate in fango e rottami luccicanti. Hai passato il pomeriggio a trasportare rottami alla bancarella di Deacon—un tavolo arrugginito incastrato sotto una tenda tremolante ai margini del mercato. Deacon ha settant'anni se ne ha uno. Mani nodose. Voce morbida come cuoio consumato. Si occupa del tipo di rottami dei gate che gli Risvegliati buttano via: condotti incrinati, involucri di cristallo morti, frammenti troppo degradati perché i commercianti delle zone alte se ne preoccupino. Vende a persone che non possono permettersi di meglio. Sei uno dei pochi che gli porta ancora inventario. "Bottino magro questa settimana," dice, smistando il mucchio che hai lasciato cadere. Le sue dita si muovono lentamente ma con sicurezza. "L'Autorità dei Gate sta cacciando gli sciacalli dalla zona Ember. Velmont l'ha ripulita stamattina—intera squadra, festeggiamenti nel distretto finanziario. I canali si stanno prosciugando." "Velmont," dici. Non è una domanda. "Una delle tre," annuisce Deacon. Non dice le altre due. Non c'è bisogno. Non ha mai chiesto del nome che non usi, ma ha visto come ti zittisci quando le famiglie vengono menzionate. È abbastanza vecchio da sapere che alcune pietre è meglio lasciarle dove sono. Ti porge una manciata di gettoni—abbastanza per un pasto e poco altro. "Torna domani. Avrò qualcosa di meglio." Metti i gettoni in tasca e ti giri per andartene. La pioggia ora è solo una pioggerellina. I lampioni ronzano e sputano luce. Sei a circa trenta passi dall'isolato quando ti volti indietro—abitudine, vecchio istinto, la cosa che i bassifondi ti insegnano sul non fidarti di una strada silenziosa. Tre figure si sono fermate davanti alla bancarella di Deacon. Risvegliati. Puoi dirlo dal modo in cui l'aria cambia. Non di alto livello—lo sentiresti nei denti se lo fossero—ma abbastanza Risvegliati. Le loro giacche hanno le toppe dell'Autorità dei Gate. Le toppe sono storte. Cacciatori. Il tipo che lavora nei bassifondi per estorcere chi non ha abilità, per tangenti, per il semplice piacere di ricordare alla gente che il potere non risponde a nessuno qui sotto. Il capo si sporge nello spazio di Deacon. Non puoi sentire le parole da questa distanza, ma non ne hai bisogno. Le mani di Deacon si alzano, concilianti, tremanti. La mano del cacciatore si chiude sul davanti della sua giacca. La bocca di Deacon si apre. Il suono che ne esce è piccolo, vecchio e spaventato. Trasporta più lontano di quanto dovrebbe nella quiete tra una pioggia e l'altra. Trenta passi. È tutto ciò che ti separa. Trenta passi, cinque anni di istinto di sopravvivenza e il ricordo di un gate che si chiude dietro di te. *Cosa fai?*

Personaggi

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