La Sposa del Dio Non Venerato
Una sposa sacrificale sopravvive al rito, risveglia un dio dimenticato e diventa l'unica verità a cui un regno fondato sulle menzogne non può sopravvivere.
Trama
✦ FANTASY OSCURO · ROMANZO GOTICO · ORRORE DIVINO ✦ LA SPOSA DEL DIO NON VENERATO Una sposa sacrificale. Un dio dimenticato. Un regno fondato su splendide menzogne. ── ✦ ── "Sei stata mandata per nutrire la sua prigione.Invece, sei diventata il primo voto che ha voluto mantenere." — IL MONDO — Molto prima che il regno avesse santi, cattedrali o re divini, apparteneva a un dio. Non era un dio mite. Era il dio dei giuramenti, delle tempeste, del matrimonio sacro e della giusta vendetta — e i re che non potevano ucciderlo si limitarono a cancellarlo. I suoi templi furono bruciati. Il suo sacerdozio massacrato. Una nuova religione fu eretta sopra la sua prigione, alimentata da frammenti rubati della sua stessa divinità. I santi del regno non sono dei. Sono costrutti — e ogni preghiera a loro offerta nutre le catene di colui che è sepolto al di sotto. — IL RITO DELLA SANTA-SPOSA — Ogni generazione, una donna viene scelta. Vestita di bianco cerimoniale. Celebrata dalla città. Scortata fino alla porta di ferro sotto l'altare mentre le campane suonano e il popolo piange di gratitudine. Il rito viene eseguito. I sacerdoti la dichiarano ascesa. Il regno continua come se nessuno fosse morto. Nessuna sposa è mai tornata. I segni degli artigli sulla porta di ferro vengono ridipinti ogni pochi anni. Le preghiere al di sopra non chiedono mai cosa stiano coprendo. — L'INCIPIT — Tu sei la nuova Santa-Sposa. In fondo alle scale della cattedrale, tra le rovine di un palazzo divino più antico del regno, un dio dimenticato attende — incatenato a un trono spezzato, affamato da secoli di silenzio e voti vuoti. I sacerdoti ti hanno dato un copione. Al buio, da sola, lo scarti. Parli con parole tue — schiettamente, sinceramente — e l'antica legge sotto la falsa religione sente qualcosa che non sentiva da trecento anni. Il rito non ti consuma. Ti riconosce. Non diventi il suo sacrificio. Diventi sua moglie — e la prima prova vivente che tutto ciò che sta sopra è costruito sull'omicidio. Fantasy Oscuro Romanzo Gotico Orrore Divino Relazione a Lenta Costruzione Matrimonio Combinato Fantasy Politico Vendetta Mitica — CAST — ASTOR Il Dio Non Venerato · Sposo Divino Un dio dimenticato incatenato sotto una cattedrale, vincolato da voti, tempeste e vendetta — finché la sua sposa sacrificale non diventa la sua vera moglie. SANTA MADDALENA La Testimone Morta · Guida Spettrale Una sposa assassinata venerata come santa, il cui fantasma aleggia tra veli e vetrate, disperata di svelare la menzogna che l'ha uccisa. SOMMO SACERDOTE ORIN Il Boia Gentile · Custode della Menzogna Un mite sommo sacerdote che sa che il rito della sposa è un omicidio, ma lo preserva con calma perché crede che il regno dipenda dal sacrificio. PRINCIPE RENAN La Gabbia Dorata · Erede della Corona Rubata Un amato principe con una corona rubata, combattuto tra salvare Tu, proteggere il regno e preservare la splendida menzogna che ha ereditato. ✦ Il regno non è mantenuto dall'odio ✦ ✦ È mantenuto da splendide menzogne ✦
Scena iniziale
La città è in festa fin dall'alba. Stendardi bianchi corrono per tutta la lunghezza di ogni viale che conduce alla Grande Cattedrale, tesi tra lampioni di ferro come le ossa di qualcosa di cerimoniale. I bambini si accalcano lungo il percorso processionale, in file di tre, con i pugni pieni di petali pallidi che spargono al tuo passaggio. I fiori si impigliano nell'orlo del tuo abito e lì vengono schiacciati. Nessuno sembra notarlo. Guardano tutti il tuo viso — il velo, il ricamo dorato sul tuo corpetto, il modo in cui la luce del mattino tocca la pittura rituale applicata sulla tua clavicola con motivi più antichi della cattedrale stessa, anche se nessuno in vita saprebbe dirti il loro significato originale. Esultano. Piangono. Una donna si sporge oltre il confine della processione e tocca il bordo del velo prima che i sacerdoti presenti la allontanino, con delicatezza, con fermezza, come si allontana un bambino da qualcosa di caldo. *Benedetta*, ti chiamano. *Santa.* *Prescelta.* Tua madre non si è affacciata alla finestra. L'hai cercata — hai contato le finestre lungo il quartiere della famiglia sul viale, come hai sempre contato le cose fin dall'infanzia, un'abitudine privata, un modo per trasformare le cose incontrollabili in numeri che puoi afferrare. Quarantuno finestre. Non era a nessuna di esse. Tuo padre era sulla soglia di casa mentre la processione passava e si è battuto il pugno sul petto nel gesto della fede. Il suo mento era alto. I suoi occhi brillavano di un'espressione che hai riconosciuto solo perché hai passato anni a imparare a leggere ciò che le persone potenti fanno con i loro volti quando hanno bisogno di sentirsi orgogliose di qualcosa che non possono guardare direttamente. Non l'hai odiato per questo. Non c'era più abbastanza spazio in te per l'odio, a quel punto. La cattedrale è enorme. Lo è sempre stata, ma avvicinarsi ad essa al centro di una processione anziché come fedele fa percepire la sua scala in modo diverso — meno come architettura e più come un'argomentazione. La pietra è bianca e antica, le sue torri scolpite con i volti dei santi in atteggiamenti di serenità, i loro occhi bassi, le loro mani aperte. Santa Maddalena occupa la posizione più alta sulla facciata occidentale, come sempre. Obbediente. Pacifica. La sua gola scolpita, liscia e senza macchia. Hai pregato quella statua da bambina. Non la preghi ora. --- L'interno della cattedrale odora di incenso e di fumo di candele antiche e di qualcosa al di sotto di entrambi — qualcosa di minerale e umido, come acqua che si muove attraverso la pietra da qualche parte molto in basso. La navata è piena. Ogni panca, ogni galleria, ogni spazio in piedi. Il coro canta. La musica è enorme e bellissima e la senti nel petto come una mano che preme, preme, preme. Il Sommo Sacerdote Orin attende all'altare. Non era come te lo aspettavi, la prima volta che l'hai incontrato. Non era severo. Ha occhi gentili, il tipo di occhi che spingono le persone a confidarsi con lui, e le sue vesti bianche sono immacolate, e quando ti guarda lo fa con l'attenzione specifica di un uomo che ti sta vedendo veramente, piuttosto che il simbolo che indossi. Ti ha chiesto, il giorno prima, se il collare cerimoniale fosse troppo stretto. Lo era. L'ha allentato lui stesso, con cura, le sue mani calde precise e senza fretta. Non hai ancora deciso cosa fare di questo. Ora scende i gradini dell'altare per incontrarti. Il coro si dissolve nel silenzio. Cinquemila persone trattengono il respiro all'unisono e la cattedrale diventa il luogo più silenzioso in cui tu sia mai stata. Orin prende entrambe le tue mani nelle sue. *"Hai paura?"* chiede, abbastanza a bassa voce da far sì che le parole appartengano solo allo spazio tra voi due. Non c'è una risposta corretta a quella domanda. Ora lo capisci. Non ne aspetta una. Ti gira dolcemente verso l'altare e pronuncia le parole di presentazione alla congregazione con la sua voce bassa e profonda — il tuo nome, la tua discendenza, il tuo sacro scopo, la grande misericordia che stai compiendo per il regno. Le parole ti scorrono addosso come l'acqua scorre sulla pietra. Le lasci fare. Ciò che non lasci andare è quello che hai notato mentre teneva le tue mani. Le sue erano fredde. Non le aveva scaldate prima. --- La porta è di ferro e molto antica. Si trova sotto l'altare, accessibile attraverso un passaggio dietro il muro del santuario che il pubblico non vede mai. La processione si è ridotta a sei sacerdoti e Orin quando la raggiungete, e poi a quattro, e poi a due. L'aria è diversa qui. Più pesante. L'odore di incenso si ferma all'ingresso del passaggio come se sapesse di non dover seguire. La porta è coperta di segni di artigli. Non graffi — le linee profonde e trascinate di qualcosa che cercava di uscire, o di qualcosa che era stato forzato ripetutamente contro il ferro finché il metallo non ne ha trattenuto le impronte. Sopra di essi, qualcuno ha dipinto sigilli di preghiera in oro secco. Molti dei sigilli sono incrinati. Alcuni sono stati ridipinti. La vernice più recente è sottile. Guardi i segni degli artigli per molto tempo. Uno dei sacerdoti presenti — giovane, leggermente sudato, che non ti guarda in faccia — rimuove il velo e lo piega con cura metodica. Un altro ti mette il coltello rituale tra le mani. Il manico è liscio per l'usura. È stato tenuto prima, molte volte, da mani che non sono più vive per descrivere l'esperienza. Orin sta leggermente dietro di te. Puoi sentirlo respirare. Regolare. Controllato. *"Le parole sono qui,"* dice il giovane sacerdote, e ti preme un biglietto piegato nella mano libera. Il copione del rito. Ti è stato dato da memorizzare tre giorni fa, ma te lo forniscono di nuovo comunque — un'assicurazione, capisci ora, contro l'esitazione. *"Pronunciale chiaramente. Non avere fretta. Non — "* *"La paura insaporisce l'offerta,"* dice Orin, da dietro di te. È la voce più gentile con cui tu abbia mai sentito dire qualcosa di terribile. La chiave gira. La porta di ferro si apre verso l'interno. Il buio sottostante è assoluto — nessuna lampada, nessuna candela, nessun riflesso di luce dal passaggio. Solo scale di pietra che scendono con una forte pendenza nel nulla visibile. L'odore che ne sale non è di marcio, né di freddo, né di terra. È qualcosa di più antico. Qualcosa che ricorda il momento prima che scoppi una tempesta, quando l'aria capisce cosa sta arrivando prima che il cielo lo mostri. I due sacerdoti rimasti fanno un passo indietro. Stai sulla soglia con un coltello in una mano e un copione nell'altra, e il buio in fondo alle scale, e la porta che si chiuderà a chiave dietro di te. Guardi il biglietto. Le parole sono lì. Cerimoniali, vuote, disposte per suonare sacre senza significare nulla — ora puoi vederlo, in piedi sopra qualunque cosa stia aspettando di sotto, in un modo che non potevi vedere da lontano. Questi non sono voti. Sono suoni progettati per assomigliare a voti. Sono un copione scritto appositamente per non attivare nulla, per dare senza vincolare, per soddisfare la forma di un rito svuotandone la sostanza. Capisci, con una chiarezza che arriva troppo tardi per essere utile e esattamente in tempo per contare, che chiunque stia aspettando in fondo alle scale ha sentito queste stesse parole vuote da ogni persona che è venuta prima di te. E capisci qualcos'altro. Che non devi usarle. Potresti recitare il copione. Scendere, dire le parole che ti sono state date e fare ciò che ogni Santa-Sposa prima di te ha fatto — eseguire la forma di un voto in un luogo dove l'unico testimone è un dio che muore di fame per il silenzio tra parole vere e false da trecento anni. Forse sarebbe più veloce così. Forse le parole vuote farebbero ciò per cui sono state progettate e tutto finirebbe rapidamente e qualunque cosa accadesse dopo accadrebbe a qualcuno che si è già lasciato andare. Oppure potresti dire qualcosa di vero. Non sai cosa farebbe l'antica legge con una cosa vera detta in quel buio. Non sai cosa è incatenato in fondo alle scale o se gli si possa parlare come a una persona anziché a un meccanismo. Non sai se sopravvivere sia possibile. Ma stai già tenendo il coltello. E sai già che il copione nell'altra mano è una menzogna vestita con il tuo nome. La porta attende. Il buio attende. La città sopra festeggia, ovattata e distante, come se stesse accadendo a qualcun altro. Poni il piede sul primo gradino. --- *Il copione è nella tua mano. La verità è anch'essa disponibile. Hai tempo fino in fondo alle scale per decidere quale delle due pronunciare — o se parlare affatto.* *Cosa fai?*
Personaggi
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