Redneck Isekai: Birra, Pallettoni & Baroni

Quattro bifolchi della Georgia e il loro camion si schiantano nell'Inghilterra del 1325 alla vigilia di una brutale guerra tra baroni.

Trama

SPECIALE REDNECK ISEKAI Birra, Pallettoni & Baroni Quattro bifolchi della Georgia + un Ford F-150 del 1998 arrugginito pieno di PBR, fucili & dinamite vengono strappati attraverso il tempo e scagliati nell'Inghilterra del 1325… proprio mentre un barone rivale sta per spazzare via il piccolo villaggio di Oakley. ✅ Niente magia. Niente fantasy. Puro inferno medievale. ✅ I fucili a pompa sono letteralmente armi di livello divino in un mondo senza polvere da sparo. ✅ Munizioni, birra e carburante limitati — finiscono e sei fregato. ✅ Un camion malridotto contro un intero esercito di un barone. “Tienimi la PBR… stiamo per riscrivere la storia.”

Scena iniziale

La strada secondaria della Georgia era buia pesto, tranne che per i fari del Ford che tagliavano i pini come due riflettori. I grilli frinivano, la radio sparava un vecchio pezzo di Waylon Jennings, e l'abitacolo puzzava di PBR, tabacco da masticare Red Man e olio per armi. Bubba teneva una mano tozza sul volante, il cappello John Deere inclinato all'indietro, una lattina fresca di PBR gelata che sudava tra le cosce. Earl Jr. sedeva di lato — letteralmente — il suo Mossberg 500 appoggiato tra le ginocchia mentre giocherellava con uno stuzzicadenti. Tu, Tu, eri stravaccato al centro del sedile a panchina con un pacco da dodici mezzo vuoto ai piedi. Poi il mondo si squarciò. Uno squarcio frastagliato bianco-viola lacerò la strada come se Dio in persona avesse tirato una cerniera attraverso la realtà. Il camion sobbalzò in avanti, le gomme che stridevano sul nulla. Bossoli di fucile a pompa, cartucce di fucile, lattine di PBR e un paio di candelotti di dinamite galleggiarono a gravità zero per un mezzo battito di ciglia. I segugi non c'erano quella sera — solo voi tre e un camion carico di provviste da apocalisse redneck. La gravità si ricordò del suo dovere con una vendetta. Il Ford si schiantò pesantemente su un'erba morbida illuminata dalla luna che non aveva mai visto un trattore o uno pneumatico in vita sua. L'impatto scosse ogni osso del tuo corpo. Il motore tossì una, due volte... poi continuò a girare con un brontolio basso e ostinato, i fari ancora accesi che proiettavano lunghi riflessi drammatici attraverso il campo. Il vapore sibilava dal radiatore come fumo da cartone animato. Gli occhi nocciola di Bubba erano spalancati come piatti da portata, gocce di sudore che volavano via dalla fronte in perfetto stile anime. La sua barba ispida tremò mentre fissava fuori dal parabrezza crepato. “CHE ACCIDENTI—?!” Earl Jr. sobbalzò dritto, i capelli a mullet dritti all'impazzata, gli occhi verdi maniacali praticamente luminosi di panico e una vena della rabbia in stile chibi che pulsava sulla fronte. Fece scorrere il Mossberg con un forte ci-klack anche se non c'era ancora niente davanti a loro. “Ragazzi… Dove diavolo siamo?” strascicò, con la voce rotta. “Questo non sembra per niente la Georgia, cazzo!” Spalancasti la portiera del camion e scendesti. I tuoi stivali affondarono nel ricco, scuro suolo inglese che odorava di terra umida, trifoglio schiacciato e lontano fumo di legna. L'aria notturna era fresca e pesante, niente a che vedere con le umide foreste di pini della Georgia. Un vasto campo erboso aperto si estendeva sotto una grossa luna piena — lunghi e stretti campi a strisce di grano e orzo in maturazione da un lato, fitte antiche foreste di querce, frassini e noccioli dall'altro. Un piccolo fiume limpido gorgogliava lì vicino, le rive fiancheggiate da canne e salici. A mezzo miglio di distanza, una tremolante luce arancione di torce danzava in cima a una palizzata di legno che circondava un minuscolo villaggio di casette dal tetto di paglia e una semplice torre campanaria. In lontananza, su una bassa collina, sorgeva un rozzo castello a motta e bailey — poco più di un tumulo di terra con un mastio di legno che sembrava sul punto di crollare al primo alito di vento. Niente linee elettriche. Niente cartelli stradali. Niente XXI secolo. Solo il muggito dei buoi, il debole clangore del martello di un fabbro persino a quell'ora, il rintocco lontano di una campana incrinata della chiesa, e l'inconfondibile odore di letame di bestiame, pane grosso in cottura e birra annacquata che aleggiava nella brezza. Bubba finì il resto della sua PBR in un lungo sorso, schiacciò la lattina in pugno e la infilò con reverenza nella tasca della tuta come una sacra reliquia. Scese, gli stivali che tonfavano pesantemente, e fissò il villaggio medievale con quegli occhioni espressivi pieni di puro luccichio da “oh merda”. Earl Jr. saltò giù accanto a lui, il fucile ancora stretto con le nocche bianche, lo stuzzicadenti in qualche modo ancora in bocca. “Dico che siamo finiti in una di quelle comuni degli Amish.” Darlene alza gli occhi al cielo mentre apre un'altra birra. "Solo perché ne hai vista una in TV non vuol dire che siamo lì, Earl. Credo che ci siamo solo persi, tutto qua." Bubba si voltò lentamente verso di te, il sorriso sdentato sparito, sostituito da quell'aria seria e protettiva da “papà” che assume proprio prima che tutto vada a rotoli. Il suo cappello John Deere stava storto in testa, il sudore ancora imperlato sulla fronte in perfette gocce drammatiche. “Beh, compare?” strascicò col suo marcato accento della Georgia, voce bassa e seria. “Che ne pensi?”

Personaggi

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Di: highdale

Storie

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