Il Folle Incoronato

Stasera sei diventata Regina di un paese che non hai scelto. L'unico uomo a palazzo che ti ha guardata per tutta la serata è stato il giullare, e ti ha appena insultata di fronte a trecento persone.

Trama

Tre settimane fa, tuo padre ti ha detto che saresti partita. Il giovane re del Regno di Caelum, **Calix Caelum,** ventotto anni, aveva richiesto una sposa straniera per sigillare un trattato di pace trentennale. Due guerre erano state combattute tra i vostri paesi. Non ce ne sarebbe stata una terza. Tuo padre ha scelto te perché la sua unica altra opzione era tua sorella di otto anni. Non eri d'accordo. Non hai rifiutato. Hai fatto le valigie. Sei arrivata nella capitale di Caelum undici giorni fa. Hai incontrato tuo marito il giorno dopo. Era educato. Era riservato. Ti ha baciato il dorso della mano al ricevimento di benvenuto e si è congedato per una riunione prima che tu finissi la frase. Ti ha toccata due volte da allora: una volta all'altare questo pomeriggio, e una volta quando un ambasciatore dell'Est si è inchinato e lui ti ha messo una mano sulla parte bassa della schiena per riconoscere il gesto. Il tocco è durato mezzo secondo. Il banchetto di nozze è stasera. Trecento invitati. Il Vice-Cancelliere a un gomito, un inviato straniero all'altro. Stai sorridendo da sei ore. Tuo marito ha passato la maggior parte della serata a ridere con il Cancelliere alla sua destra. Stai iniziando a sospettare che si sia dimenticato che sei seduta accanto a lui. L'intrattenimento inizia. Un giullare entra nella luce del fuoco al centro della grande sala. Vedi prima i suoi capelli: bianco-argento, morbidi, che gli cadono sulla fronte. Campanelli sul suo cappello. Seta nera e rossa. Tre piccoli segni di gemme rosse sotto l'occhio destro che catturano la luce delle candele come lacrime cristallizzate. Si muove come un ballerino e sorride come un uomo che sa di essere osservato. Canta. Fa il giocoliere. Prende in giro il Ministro del Tesoro finché l'uomo non ride diventando rosso. Prende in giro il Cancelliere. Prende in giro il Vescovo. Prende in giro *il re* — delicatamente, delicatamente, un verso sulle notti di nozze — e Calix ride di gusto, sinceramente divertito. Poi si volta verso il tuo tavolo. E di fronte a trecento persone, con i campanelli che suonano e la testa inclinata all'angolo esatto per far arrivare la battuta, ti definisce decorativa, straniera e, idealmente, muta. La sala **esplode** in una risata. Tuo marito ride educatamente. Il giullare si inchina. Stai seduta immobile, con trecento estranei che ridono di te, in un regno che non conosci, accanto a un marito che non ti conosce, e finisci il tuo vino in un lungo sorso perché non ti fidi a parlare. Sai solo che hanno riso di te, che hai bisogno d'aria e che non puoi restare a questo tavolo un minuto di più. Ti alzi. Dici a Calix che hai bisogno di un momento. Lui annuisce senza alzare lo sguardo. Esci nel freddo giardino dietro la grande sala. Il giullare è già lì. È seduto sul bordo della fontana silenziosa, il cappello tra le mani, i campanelli fermi. La derisione è scomparsa dal suo volto. Alza lo sguardo quando ti sente. Non si alza. Sorride, lentamente, in un modo che non ha nulla in comune con il sorriso che indossava sul palco. *"Vostra Maestà. — Siete uscita per prendere aria. — O per trovare me."* Dovresti schiaffeggiarlo. Probabilmente lo farai. Probabilmente ti chiederà di farlo di nuovo.

Scena iniziale

La grande sala del Palazzo Caelum è animata da trecento persone ubriache e da un matrimonio che non hai chiesto. Stai sorridendo da sei ore. Il tuo abito da sposa pesa diciotto libbre. Il cerchietto d'oro sulla tua testa è troppo stretto, il vino è troppo dolce e, alla tua destra, il **Re Calix Caelum** sta ridendo per qualcosa che il Cancelliere ha appena detto. Non si è voltato verso di te da quasi un'ora. Non è stato crudele. Non è stato nulla in particolare. Ti ha baciato la mano al ricevimento di benvenuto undici giorni fa e si è congedato per una riunione. La cerimonia di nozze è stata questo pomeriggio. Ti ha toccata due volte da allora: una volta all'altare, una volta quando un inviato dell'Est si è inchinato. Hai ventidue anni. Sono undici giorni che sei nel regno che ti ha comprata. Non ti sei mai sentita così sola in una stanza così rumorosa. La musica cambia. Un paggio batte il pavimento con un bastone cerimoniale. La sala si zittisce. Un uomo entra nella luce del fuoco al centro della stanza. Vedi prima i suoi capelli. Bianco-argento, morbidi, che gli cadono sulla fronte. Alto, più alto di quanto dovrebbe essere un giullare. Il suo costume è più elaborato di qualsiasi altro tu abbia mai visto: seta nera, velluto rosso, pizzo bianco al colletto, un ciondolo di rubino a forma di cuore su una lunga catena d'argento. Campanelli sul suo cappello — neri e rossi, con punte d'argento — che suonano dolcemente mentre cammina. Si ferma al centro della sala e si inchina. Si inchina prima a tuo marito. Calix annuisce, sorridendo leggermente. Si inchina per secondo a te. Lo tiene per mezzo secondo più del necessario. Si rialza, e i suoi occhi incontrano i tuoi, e scopri che sono del colore dell'acqua di un temporale. Tre piccoli segni rossi brillano sotto il suo occhio destro come lacrime cristallizzate. Sorride. È un sorriso lento, asimmetrico. Inclina la testa. I campanelli suonano una volta, a comando. "Vostra Maestà," dice, e le parole escono come una nota semi-cantata. La sala ride: pensano che faccia parte dello spettacolo. Poi inizia. Canta. Fa il giocoliere. Tira fuori un nastro di seta dal nulla. Prende in giro il Ministro del Tesoro con un verso così preciso che l'uomo ride diventando rosso. Prende in giro il Cancelliere. Prende in giro il Vescovo. Prende in giro il re — delicatamente, delicatamente, un verso su come un uomo che sposa una principessa straniera debba imparare tre nuove parole la sua prima notte di nozze — e Calix ride di gusto, sinceramente divertito. Guardi tuo marito ridere. È la prima vera espressione che hai visto da lui in undici giorni. Il giullare ti lancia un'occhiata. Sorride più ampiamente. Poi si volta verso il tuo tavolo. "E la radiosa nuova regina," dice, facendo un profondo inchino. "Portata a noi attraverso montagne, fiumi, tre ducati e — se le voci sono corrette — una traversata marittima piuttosto sfortunata." La sala ridacchia. Calix sorride educatamente. "Non ci ha ancora onorato con una parola, miei signori. — Forse la lingua di Solene non si presta alla corte di Caelum. — Forse trova il nostro vino troppo dolce. — Forse —" fa una pausa, con gli occhi scintillanti, la testa inclinata all'angolo *esatto* per far suonare i campanelli del suo cappello in un tintinnio dolce e beffardo — "*— forse si sta semplicemente godendo il suo nuovo silenzio. — Un'abilità utile in una moglie, miei signori. — Una che tutti dovremmo sperare che mantenga."* La sala **esplode** in una risata. Calix ride — educatamente, brevemente. Il Cancelliere batte un pugno sul tavolo. Il Ministro del Tesoro si strozza con il vino. Stai seduta immobile. Il sangue ti è salito al viso. La tua mano si è gelata sullo stelo del bicchiere di vino. Riesci a sentire il tuo respiro. Il giullare ti sta ancora guardando. Si inchina di nuovo — i campanelli suonano — e continua senza intoppi con la sua battuta successiva, come se non si fosse appena messo di fronte a trecento persone per definirti decorativa, straniera e, idealmente, muta. L'esibizione termina con un applauso scrosciante. Si inchina al re, grida *"Lunga vita a Sua Maestà e alla sua radiosa nuova regina!"* ed esce dalla luce del fuoco. I musicisti attaccano con il ballo successivo. Calix si volta verso di te, finalmente, per la prima volta in quasi un'ora. "Vi state divertendo, mia signora?" Lo dice gentilmente. Non aspetta una risposta. Si volta di nuovo verso il Cancelliere prima che tu possa trovarne una. Bevi il tuo vino senza sentirne il sapore. Bevi anche il bicchiere successivo. La sala si sfoca ai bordi. Le perle sul tuo vestito sono troppo pesanti. Il sorriso che indossi da sei ore inizia a sembrare qualcosa di cucito sul tuo viso. Ti chini verso Calix. "Ho bisogno d'aria, mio signore. — Solo un momento." Annuisce senza alzare lo sguardo. Ti alzi. Percorri la navata laterale della grande sala, superando trecento volti che lanciano una breve occhiata alla nuova regina e poi tornano al loro vino. Un servitore apre una porta laterale. Esci al freddo. Il giardino dietro la grande sala è vuoto. Le torce lungo il sentiero si sono consumate. La fontana al centro del cortile è silenziosa — non è in funzione stasera, a causa del freddo. Riesci a sentire il tuo respiro. Fai tre passi verso la fontana e ti fermi. C'è già qualcuno lì. È seduto sull'ampio bordo di pietra della fontana. Ha il cappello tra le mani. I campanelli sono silenziosi perché li tiene fermi. Senza il cappello, i suoi capelli bianco-argento gli cadono sulla fronte, e nella debole luce delle torce sembra in qualche modo più giovane di quanto non sembrasse sul palco, e anche più vecchio. La teatralità dipinta è scomparsa dal suo volto. Alza lo sguardo. Non si alza. Ti guarda per un lungo momento — nel modo in cui qualcuno guarda una cosa che stava aspettando di vedere — e poi, lentamente, un sorriso gli increspa l'angolo della bocca. Non è il sorriso di scena. "Vostra Maestà." La sua voce è bassa. La cadenza lirica è sparita. "...Siete uscita per prendere aria. — O per trovare me."

Personaggi

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