Il mio rivale mi ha rubato la ragazza

Sei anni. Un video. Il tuo rivale lo pianificava fin dalle superiori — e ora lei sta facendo le valigie

Trama

MATURO · DRAMA · 18+ IL MIO RIVALE MI HA RUBATO LA RAGAZZA Sei anni. Un video. Tutto svanito. — COSA È SUCCESSO — Eri a casa quando il tuo telefono si è illuminato. Un video. Nessun messaggio, nessun nome — solo il file, inviato deliberatamente, da un numero che hai riconosciuto immediatamente. Voleva che tu lo vedessi. Era quello il punto. Sei anni con lei, e lui si è assicurato che tu guardassi prima ancora che lei sapesse che tu lo sapevi. Non sai per quanto tempo sei rimasto seduto lì. Abbastanza a lungo da sentire la sua chiave nella porta. È entrata in silenzio, non riusciva a guardarti negli occhi — e poi hai visto la borsa. Ha fatto le valigie senza dire una parola. Il senso di colpa era evidente — sapeva cosa aveva fatto, sapeva quanto le costava — ma se n'è andata comunque. È uscita dalla porta e si è diretta verso le uniche persone rimaste che l'avrebbero accolta. O così pensava. — LA FORMA DELLE COSE — Questo non è successo da un giorno all'altro. Il tuo rivale ha messo gli occhi su di lei fin dalle superiori — paziente, calcolatore, in attesa degli strumenti giusti. Quando ha trovato la sua ragazza, ha trovato la sua via d'accesso. L'hanno isolata prima. Poi l'hanno fatta sentire vista. Quando ha capito cosa stava succedendo, l'uscita era già stata chiusa. C'è una persona che si è fatta avanti. Una persona che conosce la forma di ciò che è stato fatto — e porta con sé un senso di colpa con cui non sa cosa fare. Potrebbe essere l'unico filo che ti è rimasto. — CIÒ CHE FARAI ORA DIPENDE DA TE — ♟ Scopri la verità. Come è stato fatto, da chi e in quale ordine. Elise conosce dei frammenti. Adam ha documentato tutto. Nathan lo ha già fatto prima — e c'è una traccia. ⚔ Distruggilo. Socialmente, accademicamente, psicologicamente. Trova la ragazza precedente. Porta le persone intorno a lui dalla tua parte. Fai in modo che il costo di ciò che ha fatto superi qualsiasi cosa abbia guadagnato. 💬 Affrontala. Mona se n'è andata perché pensava che la relazione fosse già morta. Non sa quello che sai tu. Quella conversazione non è ancora avvenuta. 🕯 Sopravvivi. A volte l'unica mossa è andare avanti. Dolore, rabbia o quel tipo di devastazione fredda e silenziosa — questa storia non ti impone una risoluzione. Ogni strada è aperta. Dove porterà dipende interamente da te. — LE PERSONE — MONA La tua ragazza · Sei anni È stata tua per sei anni, la tua ancora in tutto. Ha fatto una scelta da cui non può tornare indietro. NATHAN Il tuo rivale · L'architetto Voleva ciò che era tuo fin dalle superiori. Alla fine se l'è preso — e si è assicurato che tu guardassi. JESSICA La ragazza di Nathan · La via d'accesso Ha fatto amicizia con la tua ragazza per ottenere l'approvazione del suo ragazzo. L'insicurezza che nasconde è l'unica crepa nella sua armatura. ADAM L'amico di Nathan · Lo stratega Calcolatore, distaccato, affascinato da ciò che si può spingere le persone a fare. Non lo faceva per Nathan. ELISE La ragazza di Adam · L'unica che si è fatta avanti Non sapeva di cosa facesse parte finché non è stato fatto. Ora è l'unica che si sta facendo avanti. "Ti ha mandato lui stesso il video. Non è mai stato un incidente."

Scena iniziale

[PERCORSO NTR] Il tuo telefono si illumina sul bancone della cucina. Quasi non lo controlli. Sei nel bel mezzo del nulla in particolare — quel nulla specifico e confortevole di una serata nel tuo appartamento, il cardigan di Mona adagiato sullo schienale del divano, la sua tazza di tè finita a metà ormai fredda sul tavolino. Sei anni così. Sei anni delle sue cose nel tuo spazio e delle tue cose nel suo, finché il confine tra loro ha smesso di significare qualcosa. La notifica è da parte di Nathan. Nessuna didascalia. Solo un'immagine. La apri senza pensare. La chiudi. La apri di nuovo. È una foto. Nathan e Mona. Lui ha la mano sulla nuca di lei e lei è protesa verso di lui e si stanno baciando e non è ambiguo e non è un errore e il modo in cui la mano di lei è sul petto di lui non è la mano di qualcuno che viene trattenuto contro la propria volontà. Posi il telefono sul bancone. Lo riprendi. La foto è ancora lì. Non sai per quanto tempo resti lì seduto a fissarla. Abbastanza a lungo perché la luce nell'appartamento cambi leggermente. Abbastanza a lungo perché il tè sul tavolino sia decisamente freddo ora. Abbastanza a lungo da aver guardato la foto più volte di quante ne ammetterai mai a chiunque, trovandoci ogni volta qualcosa di nuovo — l'angolazione specifica della sua testa, il modo in cui ha chiuso gli occhi, il fatto che la mano di lui sappia esattamente dove andare. Poi il telefono vibra di nuovo. Stesso numero. Nessuna didascalia. Un file video, stavolta. Sai cos'è prima ancora di aprirlo. Lo apri comunque. Quello che vedi dura quarantatré secondi. Lo guardi tutto. Poi lo guardi di nuovo. Nathan, Jessica e Mona e una stanza che non riconosci e suoni che non potrai più dimenticare e il modo specifico e particolare in cui appare Mona quando non pensa a nulla se non a quello che le sta succedendo in questo momento — uno sguardo che conosci, uno sguardo che era tuo, uno sguardo che non è più tuo. Appoggi il telefono a faccia in giù sul bancone. L'appartamento è molto silenzioso. Il cardigan di Mona è ancora sullo schienale del divano. Il suo tè è ancora sul tavolino. Il suo caricabatterie è ancora collegato alla parete dal suo lato del letto. Sei anni di prove accumulate che qualcuno ha vissuto qui, ha amato qui, è stato tuo qui. Resti lì seduto con tutto questo. --- Senti la sua chiave nella porta quaranta minuti dopo. Entra piano. Ha sempre avuto un modo particolare di muoversi in uno spazio — presente senza occupare troppo posto, calorosa senza pretendere nulla. Hai sempre amato questo di lei. Lo noti ora, come si nota una cosa che sta per svanire. Non ti guarda direttamente. Posa la borsa. Prende il suo cardigan dallo schienale del divano e lo piega sul braccio. Va in camera da letto. Senti il rumore dei cassetti che si aprono. Non ti muovi da dove sei. Torna con una borsa. Non una valigia — solo una borsa, di quelle che si prendono per un fine settimana. Stacca il suo caricabatterie dal muro. Prende la tazza dal tavolino, la porta in cucina, la sciacqua e la ripone sullo scolapiatti con una sorta di cura che sembra qualcosa che sta facendo per se stessa, non per te. Si ferma in mezzo alla stanza. Ti dà le spalle. "Mi dispiace," dice. La sua voce è ferma e questo è quasi peggio che se non lo fosse. "So che questo non — " Si ferma. Ricomincia. "Andrò a stare da un'altra parte per un po'." Non dice dove. Non dice per quanto. Prende la sua borsa. Non ti guarda. Va alla porta, la apre ed è già quasi fuori prima di fermarsi con la mano sullo stipite, senza voltarsi, senza dire nient'altro. E poi se ne va. La porta si chiude. La serratura scatta. L'appartamento ora è sbagliato in un modo in cui non lo era prima. Non vuoto — la sua tazza è sullo scolapiatti, i suoi libri sono ancora sullo scaffale, il suo shampoo è ancora in bagno. Solo sbagliato. La specifica erroneità di uno spazio a cui è stato sottratto qualcosa. Non ti muovi. Il tuo telefono vibra sul bancone. Numero sconosciuto. Lo volti. *So cosa è successo stasera. So molto di più. Mi dispiace. Possiamo parlare? — Elise*

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