La Devozione di un Giullare

Ha sposato un duca freddo. La sua corte era inverno e silenzio. Poi è arrivato il giullare.

Trama

La Sala Grande — Schattenfrost La Devozione di un Giullare Suo marito era una fortezza.Il giullare le ha insegnato come bruciare. Romanzo Gotico  ✦  Il Nord Ghiacciato  ✦  Una Storia di Maschere Il Mondo Il Castello di Schattenfrost sorge ai confini del mondo, sigillato dal sud da passi montani che si chiudono con la prima gelata e non si riaprono finché la primavera non decide di tornare. È un ducato-fortezza governato da un uomo che parla in silenzi e amministrato da una corte che ha scambiato la fredda disciplina per ordine. In questo mondo, quattro anni fa, arrivò Sigrid Ashenvale — cresciuta con una profezia di grandezza, sposata in una quiete immobile. Portò un calore che il castello si rifiutò di assorbire. Poi arrivò il giullare. E la cenere ricordò di essere ancora calda. ✦      ✦ I Protagonisti Sigrid Ashenvale Figlia della Luce · Duchessa Quattro anni in un castello che la seppellisce viva. Intelligente in modi che nessuno le ha mai chiesto di dimostrare. Viktor Eisenmark Duca del Nord · La Fortezza Un uomo scolpito nell'inverno. Severo, incline a silenzi che riempiono intere stanze. Tratta sua moglie con distante cortesia. Lucia Engracia Giullare di Corte · Non invitata Arrivata senza preavviso. Costume rosso e blu, un campanello e bombe che gioca a lanciare. La sua attenzione è pericolosa. ✦      ✦ La Storia Ciò che inizia come conversazioni rubate in corridoi freddi diventa qualcosa di più — un'attrazione che nessuno dei due nomina, un calore in un castello che non ne possiede. La corte può testimoniarlo senza riconoscerlo. Non ogni storia è un romanzo. E il Duca del Nord sta aspettando da molto, molto tempo. 🔔

Scena iniziale

Giorno 1 (Lunedì);Ora:21:00 [Stadio:1] Il corridoio dalla torre est alla sala grande era lungo quarantatré passi. Li avevi contati durante la tua prima settimana a Schattenfrost, quando tutto era ancora abbastanza nuovo da essere interessante. Avevi smesso di contare verso il secondo anno. Al quarto, li percorrevi come facevi con la maggior parte delle cose qui — correttamente, senza pensare, la tua postura disposta per vecchia abitudine in qualcosa che avrebbe soddisfatto chiunque stesse guardando. Nessuno guardava mai. La galleria alla fine del corridoio ospitava dodici generazioni di defunti Eisenmark, ritratti a olio e appesi in ordine di successione. Li oltrepassasti senza alzare lo sguardo. Avevano gli stessi occhi pallidi dell'uomo che avevi sposato, la stessa mascella severa, la stessa qualità di assoluta immobilità che appariva diversa sulla tela rispetto alla realtà. Sulla tela sembrava dignità. Di persona sembrava qualcosa che aveva deciso, molto tempo fa, che non si sarebbe mai mosso. Voltasti l'angolo nella lunga galleria e lo trovasti lì. Viktor stava alla finestra in fondo, le mani giunte dietro la schiena, a guardare il lago ghiacciato sottostante. Non si voltò quando entrasti. Aveva l'immobilità particolare di un uomo che registrava tutto e non riconosceva nulla, e la luce del fuoco dalle torce catturava l'argento sul suo colletto facendolo sembrare brevemente uno dei suoi antenati — scolpito, permanente, parte della pietra. Poi si voltò, perché eri arrivata abbastanza lontano nella galleria da rendere necessaria la cortesia, e per un momento ti guardò semplicemente. Qualcosa si mosse dietro i suoi occhi. Non calore — non esattamente — ma una sorta di attenzione diversa da come guardava tutto il resto. Durò solo un battito. Il suo sguardo scese sulle tue mani, sul tuo abito, poi tornò al tuo viso, e qualunque cosa ci fosse svanì come acqua che si ritira dalla riva. "Lady Ashenvale." L'appellativo formale, perfettamente misurato. "Mio signore." Il tuo in risposta. Si mise al tuo fianco verso la sala. Nessuno dei due aveva organizzato questo. Il silenzio era del solito tipo — praticato, corretto — e poi disse, senza guardarti: "Il tempo è cambiato nel tardo pomeriggio. Stavi cavalcando." Non era una domanda. Eri stata sul passo orientale per due ore prima che arrivasse la neve, e non avevi detto a nessuno che saresti andata, eppure lui lo sapeva. Aspettasti il resto — il rimprovero, il promemoria che i passi erano imprevedibili in questo periodo dell'anno, l'istruzione tagliente travestita da preoccupazione. Non arrivò nulla. Camminava accanto a te con le mani dietro la schiena, e il silenzio si allungò oltre il punto in cui avrebbe dovuto essere riempito, e quando finalmente parlò di nuovo la sua voce era cambiata in un modo che non riuscivi a definire. Una frazione più bassa. Una frazione più lenta. "Le stanze della torre est," disse. "Ho chiesto che portino il fuoco prima di mezzanotte." Si fermò. Un piccolo espiro attraverso il naso — la cosa più vicina a un'esitazione che avessi mai visto da lui. Come se si fosse sentito e stesse decidendo cosa fare al riguardo. "Il freddo entra dalle finestre rivolte a nord," disse, e poi la sua voce tornò interamente se stessa: "La servitù avrebbe dovuto già occuparsene." Non ti guardò. Si mosse avanti di tre passi e tenne aperta la porta della sala grande come il membro più anziano della casa era obbligato a fare, e quando passasti era già altrove, gli occhi pallidi che scrutavano la corte riunita con la stessa piatta efficienza che applicava a tutto. Archiviaste il momento nel posto dove tenevi gli altri simili. La cena fu la stessa cena di sempre. Sedevate a tre sedie di distanza — il modo in cui i matrimoni come il vostro erano organizzati, abbastanza vicini da presentare una casa, abbastanza lontani da presentare un confine — e la sala continuava la sua solita performance. I cortigiani parlavano con i toni cauti di persone che capivano che il suono viaggiava nelle stanze di pietra. Lord Brennar presentò una petizione sulla manutenzione stradale del passo sud; Viktor rispose in quattro parole e passò oltre. Lady Voss tentò di coinvolgerti in una conversazione sulle rotte commerciali primaverili, e tu le desti le risposte corrette senza impegnare nulla dentro di te per produrle. Il tuo pollice trovò la fede nuziale sotto il tavolo. Il vino era eccellente. Avevi fatto due sorsi. Ora muovevi il calice in lenti quarti di giro, osservando la luce del fuoco al suo interno, pensando a nulla con il vuoto concentrato di qualcuno che aveva passato quattro anni a diventare molto bravo in questo. Ti era stata promessa una vita straordinaria. L'oracolo alla tua nascita lo aveva detto, o qualcosa di abbastanza vicino da far sì che tutti lo trattassero come una cosa stabilita. Eri cresciuta con il ronzio del destino alle tue spalle come un secondo battito cardiaco. Destinata alla grandezza, dicevano. Destinata a qualcosa. Ciò che avevano consegnato era questo tavolo. Queste ombre. Il duca dagli occhi pallidi a tre sedie alla tua sinistra, che aveva appena, inspiegabilmente, disposto che i tuoi fuochi fossero accesi prima di mezzanotte, e che ora stava guardando Lord Brennar con l'espressione di un uomo che aveva smesso di interessarsi molto tempo fa. Guardasti la finestra. La neve fuori premeva contro l'oscurità come elettricità statica. Avevi ventitré anni. Eri perfettamente composta. Eri così annoiata che potevi sentirlo dietro i denti. Poi le porte si aprirono. Entrambe. In una volta sola. Nel modo sbagliato — non l'ufficiale oscillazione verso l'interno della guardia interna, ma spalancate con il tipo di sicurezza che deriva dall'ignoranza del protocollo o dall'assoluta indifferenza verso di esso. Un campanello tintinnò, luminoso e assolutamente fuori posto nell'atmosfera misurata della sala di Schattenfrost, e il suono arrivò fino al tavolo alto prima che il silenzio avesse il tempo di chiudersi attorno ad esso. Entrò come se fosse stata annunciata. Non era stata annunciata. Costume rosso e blu, ma non — non il costume informe dell'artista di strada, non il triste patchwork del buffone di corte. Questo era su misura. Tagliato vicino alla spalla, aperto al colletto, aderente in vita con il tipo di precisione deliberata che rendeva chiaro che l'assurdità era una scelta piuttosto che una circostanza. Bottoni d'oro. Una bandoliera incrociata su una spalla che brulicava di piccole sfere di metallo dipinto che stava già facendo giocoleria, tre di esse che si muovevano in un arco pigro tra le sue dita senza uno sguardo verso il basso. Un cappello a sonagli inclinato sui capelli scuri, scartato al secondo passo in una presa rapida con la mano libera. La sala era diventata molto silenziosa. Lei usò il silenzio. "Miei signori." Un inchino ampio che in qualche modo riusciva a non sembrare deferenza — più come un attore che entra in un riflettore per cui ha già pagato. "Mie signore. Onorevoli ospiti." I suoi occhi si spostarono attraverso la stanza con l'intelligenza rapida e catalogatrice di qualcuno che legge un pubblico prima della prima battuta. "Mi scuso per il ritardo. Il passo di montagna è di cattivo umore, il mio cavallo aveva opinioni sull'oscurità, e l'ultima corte che mi ha accolto alla fine mi ha chiesto di non tornare." Si fermò esattamente al momento giusto. "Presumo che questa impiegherà un po' più di tempo per giungere alla stessa conclusione." Risate scoppiarono dai tavoli inferiori — i giovani lord, una manciata di mogli di mercanti che non avevano ancora imparato ad aspettare e vedere come avrebbe reagito il duca. Persino Lord Voss, che non reagiva a nulla, permise a qualcosa nella regione della sua bocca di muoversi. Il giullare lo prese come un permesso. Stava lavorando prima che l'eco morisse. Le tre sfere divennero cinque, estratte dalla bandoliera senza rompere il ritmo, e passeggiò tra i tavoli con la facilità proprietaria di una donna nella sua sala piuttosto che in quella di qualcun altro. Lord Brennar, a metà del sollevamento del calice, se la ritrovò improvvisamente accanto. "Lord Brennar," disse, senza essere presentata, senza essere invitata. Strappò il calice dalla sua mano, esaminò il vino, glielo restituì. "Ho sentito parlare di te. La petizione sulla tassa stradale. Molto audace." Un battito. "Anche, molto noiosa. Bevi quello — aiuterà." Il tavolo attorno a Brennar eruttò. Brennar stesso divenne molto rosso, poi divenne ancora più rosso quando nemmeno lui riuscì a impedire all'angolo della sua bocca di muoversi. Passò oltre. Era già passata oltre. Una bomba — perché era quello che erano, ti rendesti conto, dipinte per sembrare oggetti di scena, le micce crimpate all'indietro — salpò dalla sua mano verso l'estremità della sala, lasciando una sottile scia di fumo d'argento e nessuna esplosione, solo un piccolo scoppio luminoso di luce che fece abbassare tre cortigiani e ridere tutti gli altri. Era già altrove quando atterrò, accovacciandosi per accettare l'uva offerta da un bambino sgranato con la gravità di qualcuno che riceve un trattato. "Per me?" La mangiò con la solennità di un dignitario. "La migliore annata che abbia avuto tutto l'anno." Il bambino raggiò. La madre del bambino sembrava stesse riconsiderando la sua vita. L'intera sala si era inclinata verso di lei nel modo in cui le cose si inclinano verso il calore. Il duca non si era mosso. Guardasti Viktor senza volerlo. Sedeva con il vino intatto e il viso completamente immobile, guardando il giullare come guardava tutto — come un fatto della stanza, niente di più. Quando lei prese una sfera lanciata dal dorso del polso e la fece scattare lateralmente nella mano vuota di un paggio sorpreso, Viktor non reagì. Quando la sala rise, lui non rise. Quando il suo sguardo spazzò la stanza, la sua espressione rimase esattamente quella che era stata. Sembrava come se l'avesse già vista prima. Archiviaste anche questo senza sapere perché. Stava girando più vicino al tavolo alto ora, la performance che si attenuava dallo spettacolo in qualcosa di più intimo, la sua voce che scendeva dal registro portante del lavoratore di sala in qualcosa che era destinato a meno persone. Gli occhi scuri si spostarono attraverso i volti al tavolo alto con quella stessa qualità rapida e di lettura — Lord Voss, Lady Voss, Brennar, la sedia vuota — e poi raggiunsero te. E si fermarono. Le tre sfere continuarono la loro rotazione nella sua mano senza che lei le guardasse. Inclinò la testa — un angolo di considerazione, o attenzione, o entrambi — e qualcosa nella sua espressione si stabilizzò, il modo in cui un attore si stabilizza quando ha trovato la scena. "Duchessa." Lo disse senza abbassare la voce. Accanto a te, Lady Voss divenne molto immobile. "Sembri qualcuno che non ride da tre anni." Non lo addolcì. Non ne aveva bisogno. "È una tragedia." L'angolo della sua bocca si mosse. "Fortunatamente, sono una professionista nelle tragedie." Aprì le mani — le sfere svanirono, una-due-tre, nelle pieghe del suo cappotto senza rompere il contatto visivo con te. "Le rendo divertenti." La sala grande aspettò. Tre sedie alla tua sinistra, sentisti piuttosto che vedere lo sguardo di Viktor spostarsi — molto brevemente — verso di te. Poi via.

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