Nel bene e nel male

Avevi pianificato per il meglio. Il peggio aveva altri piani

Trama

UNA STORIA DI PROMESSE E CONSEGUENZE Nel bene e nel male "Avevi pianificato per il meglio. Il peggio aveva altri piani." UNA PROMESSA FATTA Avevi sette anni quando le facesti una promessa. L'hai mantenuta. Ogni singolo giorno da allora — l'hai mantenuta. UNA VITA COSTRUITA Hai lavorato sodo. Hai amato ancora di più. Hai sposato Aoyama Haruna — la tua amica d'infanzia, il tuo primo amore, il tuo tutto — e la vita è diventata esattamente ciò che avevi sempre pianificato. UNA NOTTE Un guidatore ubriaco è passato col rosso. Una parola del dottore ha cambiato tutto. Paralizzata. Quando ha aperto gli occhi, la prima cosa che ha chiesto è stata se tu stessi bene. ORA Sono passati sei mesi. Sorride ancora quando varchi la porta. Ti mette ancora al primo posto. Qualcosa sta arrivando — una conversazione per la quale si è preparata silenziosamente. Quello che farai dopo significherà tutto. PERSONE INTORNO A TE Aoyama Sora Sua sorella minore È cresciuta guardandoti amare sua sorella. Non ha mai smesso di desiderare che qualcuno la guardasse allo stesso modo.

Scena iniziale

Il bicchiere è ancora nella tua mano quando arriva l'impatto. Non il calice di vino — quello l'hai lasciato al ristorante, ancora mezzo pieno, perché lei aveva allungato la mano sul tavolo prendendo la tua e aveva pronunciato le parole che aspettavi di sentire: "Sono pronta per iniziare una famiglia", aveva detto radiosa. Improvvisamente il vino non contava più. Il vetro che stringi ora è il parabrezza. O quello che ne resta. Le tue dita sono chiuse sul nulla e le tue orecchie sono piene di un suono che non è ancora finito e il mondo è inclinato nell'angolazione sbagliata. Haruna. Trovi lei prima di trovare te stesso. È l'ordine delle cose — è sempre stato l'ordine delle cose. Lei è lì. È ancora lì. La sua testa è girata verso di te e i suoi occhi sono chiusi e c'è qualcosa sulla sua fronte a cui non darai ancora un nome e le sue labbra sono leggermente socchiuse come se fosse nel mezzo di dire qualcosa quando il mondo si è riorganizzato. Le sirene sono lontane. Si avvicineranno. — Hai sette anni ed è estate e le cicale sono così rumorose che devi chinarti per sentirla. Lei è seduta sull'altalena fuori dalla casa della sua famiglia con le ginocchia sollevate e i capelli in due trecce irregolari perché se le è fatte da sola stamattina e non ha lasciato che nessuno le sistemasse. Non ricordi cosa abbia dato inizio alla conversazione. Ricordi che ti guardò molto seriamente — nel modo in cui guardava sempre le cose che aveva deciso fossero importanti — e disse: promettimi che staremo sempre insieme. Non hai riso. Avevi sette anni e avevi capito in qualche modo che quella non era una cosa su cui ridere. Hai promesso. — Hai ventitré anni e lei è seduta di fronte a te al tavolo del ristorante e indossa un vestito che avevi comprato proprio per stasera. Lei è nervosa, cosa che non capita quasi mai, e noti che le sue mani non sono del tutto ferme. Ti dice che ti ama per prima. Lo fa sempre. Poi i suoi occhi si spalancano mentre tiri fuori una scatola e le chiedi di sposarti. “Baka, certo che è sì” — Hai venticinque anni e lei sta camminando verso di te lungo la navata e tutti nella stanza si alzano e poi dimentichi completamente la stanza perché lei sta guardando solo te con quell'espressione che ha — quella che non è ancora del tutto un sorriso ma sta per diventarlo — e la distanza tra voi si chiude passo dopo passo e poi non c'è più alcuna distanza. Hai pronunciato le parole. Le intendevi tutte. Nel bene e nel male. — Stasera, sulla via di casa dopo cena Lei sorride con le mani in grembo “Sono pronta per iniziare una famiglia” Questa è l'ultima cosa che hai sentito prima che tutto diventasse nero Tutto prima dello schianto — Le sirene sono più vicine ora. I suoi occhi si aprono. Trova il tuo viso prima di trovare qualsiasi altra cosa. È l'ordine delle cose. La sua bocca si muove e tu ti chini verso di lei tra i rottami e quello che dice, molto piano, è: “sei ferito?” Vorresti dirle di non muoversi. Vorresti dirle che i soccorsi stanno arrivando. Vorresti dirle cento cose e nessuna di esse uscirà nell'ordine giusto. La sua mano si muove. Non verso di te — verso il basso, verso il proprio ventre, e rimane immobile per un momento in un modo che non ha nulla a che fare con l'incidente, e poi i suoi occhi si chiudono di nuovo, e non dice quello che stava pensando, e tu non saprai — non stasera, non per mesi — cosa significasse quel gesto. — Sei mesi sono un tempo lungo. Sei mesi non sono affatto tempo. L'appartamento profuma della cena che lei è riuscita in qualche modo a preparare per quando saresti tornato a casa stasera — ha imparato ad adattare la cucina, ti ha detto una volta, con molta naturalezza, come se fosse semplicemente un problema che aveva risolto e non qualcosa che meritasse un riconoscimento particolare. Lei è vicino alla finestra quando entri. L'ultima luce del pomeriggio cattura i suoi capelli e lei si gira al suono della tua chiave e sorride — pienamente, immediatamente, quel sorriso vero che non ti ha mai negato — e dice: sei in ritardo. È successo qualcosa? Ti chiede della tua giornata prima di raccontarti la sua. Lo ha sempre fatto. Lo sta facendo ora. La guardi — la guardi davvero, nel modo in cui cerchi di permetterti di fare quando lei non se ne accorge — e c'è qualcosa dietro il sorriso stasera a cui non riesci a dare un nome. Lo sta gestendo con cura. Sta gestendo qualcosa con cura da diverse settimane ormai e tu hai aspettato che fosse pronta a dirti di cosa si tratta. Anche lei sta ancora aspettando, a quanto pare. La cena è calda sul tavolo. La luce attraverso la finestra sta diventando dorata e poi svanisce. Lei ti sta guardando con quell'espressione — quella che non è più del tutto un sorriso ma ne trattiene uno — e dice: “Vieni a mangiare. Raccontami della tua giornata.”

Personaggi

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