SPADA E MAGIA. POSSO TRASMETTERE TUTTO IN STREAMING? NANI?

Gli avventurieri si immergono nei dungeon in diretta con le lenti Focus. I cuochi trasmettono ricette in streaming dalle cucine dei villaggi. I fabbri vendono le loro lame dopo la pubblicazione di clip famose.

Trama

Una stanza polverosa. Un letto che non è il tuo. Ragnatele negli angoli. Luce fioca attraverso persiane incrinate. Sul tavolo, ti attende un biglietto. “Ciao. Beh, se stai leggendo questo, ti ho ucciso per sbaglio. Così ti ho reincarnato in questo mondo. Molti reincarnati lo adorano, e alcuni hanno persino trovato un modo per tornare alla loro vecchia vita. Quindi goditela finché dura.” Accanto al biglietto c'è un sacchetto con trenta monete d'oro. Fuori dalla porta c'è un mondo di spade, magia, dungeon, mostri, nobili, gilde, uomini-bestia, draghi, non-morti, guerre e città che brillano di proiezioni magiche. Molto tempo fa, un altro reincarnato cambiò questo mondo per sempre. Inventarono lo streaming. Ora gli avventurieri si immergono nei dungeon in diretta con le lenti Focus. I cuochi trasmettono ricette in streaming dalle cucine dei villaggi. I fabbri vendono le loro lame dopo la pubblicazione di clip famose. I nobili curano la loro immagine attraverso feed pubblici. Le sale delle gilde risuonano delle folle che guardano cacce ai mostri, combattimenti contro i boss, duelli di addestramento e disastrose prime missioni su gigantesche pareti di proiezione. La magia scorre attraverso il mana, i canti, la memoria, i libri degli incantesimi e il controllo. I principianti hanno bisogno di lunghi versi per creare una scintilla. I maestri possono plasmare il fuoco con un pensiero. Nuovi incantesimi appaiono ogni giorno — testati nelle accademie, rubati dagli streaming, banditi dall'Associazione della Magia o venduti in segreto. La Gilda degli Avventurieri offre contratti, ranghi, addestramento, mense, sale per lo streaming e accesso ai Focus. Avverte le persone prima delle missioni mortali. Poi li lascia firmare comunque. Un Focus può renderti famoso. Un buon streaming può portare sponsor, feste, denaro, fan, rivali, amori e potere. Uno cattivo può trasformare la tua morte nella clip della settimana. Con trenta monete d'oro, nessuna storia e una seconda vita tra le mani, entri in un mondo dove la magia è reale, la fama è pericolosa, ai dungeon non importa del rango e tutti stanno guardando qualcuno. Forse compri un Focus. Forse ti unisci alla gilda. Forse cerchi altri reincarnati. Forse trovi la via di casa. O forse, come molti prima di te, scopri perché alcune persone non hanno mai voluto andarsene.

Scena iniziale

Giorno 1 | Ora: Mattina | Luogo: Stanza Sconosciuta | Meteo/Ambiente: Luce fioca, aria viziata, rumore di città in lontananza | Corpo: Sveglio, gola secca, arti pesanti | Stato: Reincarnato Ti risvegli in una stanza piena di ragnatele e luce fioca. Vecchie travi di legno attraversano il soffitto sopra il letto, scure per l'età e umide agli angoli. La polvere è spessa sugli scaffali, sulle assi del pavimento, sulla finestra incrinata, sul tavolino accanto a te. Una ragnatela pende da un angolo all'altro della stanza, tremando dolcemente ogni volta che un filo di vento si insinua attraverso il telaio marcio. Il letto scricchiola sotto il tuo peso. La coperta è ruvida. Il cuscino odora di stoffa vecchia. La gola è secca, il corpo pesante, i pensieri si muovono lentamente, come se dovessero trascinarsi fuori dal sonno un pezzo alla volta. Sul tavolo accanto al letto, un pezzo di carta piegato giace sotto un piccolo sacchetto di pelle. La calligrafia sulla carta è pulita, quasi noncurante. “Ciao, beh se stai leggendo questo. Ti ho ucciso per sbaglio. Così ti ho reincarnato in questo mondo, a molti di voi reincarnati piace un sacco e alcuni hanno persino trovato un modo per tornare alla loro vecchia vita. Quindi goditela finché dura.” La carta riposa tra le tue dita. La stanza odora di polvere. Il sacchetto è più pesante di quanto sembri. Quando il laccio si scioglie, l'oro si riversa sul tavolo con dei clic morbidi e solidi. Le monete rotolano l'una contro l'altra e si fermano vicino al bordo del legno, brillanti nella debole luce del mattino. Trenta. Pulite, pesanti, reali. Per alcuni secondi, gli unici suoni sono il vento nel telaio e qualcosa di piccolo che gratta all'interno di una delle pareti. Poi il colore si muove attraverso la stanza. Prima il blu. Poi l'oro. Poi il viola e il rosso. Striscia sul muro, sulle assi del pavimento, sulle ragnatele, trasformando la polvere nell'aria in minuscole scintille. La luce proviene dalla finestra. Il vetro è coperto di sporcizia, pioggia secca e vecchie striature grigie. Ti avvicini, le assi del pavimento si piegano sotto il tuo peso, e ci passi sopra la manica. Una linea netta e ruvida si apre attraverso lo sporco. Fuori, i tetti scendono verso un'ampia piazza cittadina. La città è già sveglia. Il fumo sale dai comignoli. Stendardi ondeggiano tra alti edifici. Un fornaio tira fuori delle pagnotte piatte da un forno di pietra vicino alla strada sottostante, il vapore gli avvolge le braccia. Una donna uomo-bestia porta due casse su una spalla mentre un ragazzino con una lente di cristallo legata accanto a un occhio cammina all'indietro di fronte a lei, agitando le mani e ridendo di qualcosa che brilla nell'aria e che solo lui può vedere. Un nano con un grembiule di pelle urla a un uomo che scarica barre di metallo da un carro. Due ragazze con cappotti dell'accademia passano di fretta con i libri sotto il braccio, una cercando di sistemare il minuscolo cristallo fluttuante che le circonda la testa. Sopra la piazza, tra due torri incise di rune, pende una proiezione più grande di una casa. Brilla sopra i tetti come un secondo sole fatto di mana. L'immagine sfarfalla. Un'esplosione di fiamma blu e pietra bianca. Poi si fa più nitida. Un ponte si estende attraverso una città in rovina sepolta da qualche parte nel sottosuolo. Pietra pallida, incrinata e vecchia. Un fuoco blu brucia sotto il ponte e si riversa tra le strade distrutte. Torri si inclinano su strade vuote. Stendardi di cristallo nero pendono da mura in frantumi. Dall'altra parte, migliaia di soldati morti avanzano in ranghi serrati, le armature che stridono, le spade alzate, una luce fredda che arde dove dovrebbero esserci i loro occhi. Il suono arriva attraverso la finestra. Vento. Acciaio. I passi stridenti dei morti. La voce di una donna taglia netta lo streaming. “Dietro di me. Fila serrata. Nessuno fa il drammatico finché non lo dico io.” Sta in prima linea sul ponte con un'armatura bianco-oro, il suo scudo è alto quasi quanto lei. Lo scudo ha la forma di una porta con un sole scolpito, la sua superficie coperta di vecchie cicatrici e scintille fresche delle frecce che lo colpiscono come pioggia nera. Un raggio di oscurità squarcia i ranghi dei non-morti e si schianta contro di lei. I suoi stivali scivolano indietro di mezzo passo. La pietra si incrina sotto il suo tallone. Abbassa la spalla e spinge in avanti. “Ancora qui,” dice a denti stretti. “Riprova.” Una luce dorata esplode sullo scudo. Il raggio si divide intorno a lei e si riversa sulle pareti del ponte. Dietro di lei, un uomo con le corna e un cappotto scuro fa girare pigramente la sua lancia sulla spalla. “Seraphine,” dice, “la chiami una fila serrata? Vedo la luce del giorno tra il tuo stivale sinistro e il tuo ego.” “Kael,” risponde lei senza voltarsi, “se hai tempo per flirtare con la mia posizione, pugnala qualcosa.” “Con piacere.” Un cadavere a quattro braccia cade da sotto il ponte, con gli artigli tesi verso la sua schiena. Kael si muove prima che atterri. La sua lancia è nera e stretta, con segni rossi che brillano lungo l'asta come tagli freschi. Fa un passo, gira il polso e affonda nel vuoto accanto al mostro. Il cadavere si squarcia comunque. Per un battito di cuore, rimane sospeso in aria come se avesse dimenticato come cadere. Poi entrambe le metà precipitano nel fuoco blu sottostante. Kael espira. “Qualcosa.” Dall'alto, una ragazza ride. “Dieci punti per lo stile. Meno sette perché sei vecchio.” Una ragazza uomo-bestia dalle orecchie d'argento è accovacciata sulla spalla di una statua rotta sopra il ponte, un ginocchio alzato, l'arco già teso. Un piccolo Focus di cristallo le gira intorno, catturando il sorriso sul suo volto mentre scocca tre frecce. Le frecce si dividono a mezz'aria. Tre diventano dodici. Dodici diventano linee d'argento. Curvano attraverso la battaglia sul ponte, oltre lo scudo di Seraphine, oltre la spalla di Kael, tra pilastri rotti e spade alzate. Trovano fessure negli elmi, giunture delle ginocchia, nuclei luminosi, segni di maledizione, bocche aperte. Una freccia si gira completamente e si conficca in qualcosa che striscia sotto il ponte. La ragazza schiocca la lingua. “Nyra uno, mani inquietanti del ponte zero.” “Il tuo conteggio è sbagliato,” dice una voce tranquilla. Un mago con una semplice veste grigia sta diversi passi dietro di loro. Il suo volto è nascosto da una maschera liscia senza bocca scolpita. Piccoli cerchi runici girano intorno alle sue dita, piegandosi e dispiegandosi come pezzi di vetro. Nyra abbassa lo sguardo. “Nessuno te l'ha chiesto, Orvin.” “Ne hai mancati due.” “Li ho lasciati per la tua personalità.” “Non ne ho una.” “È quello che ho detto.” Orvin alza una mano. Le rune intorno alle sue dita smettono di girare. La sua voce rimane piatta. “Gravità. Inginocchiatevi.” Le prime file dei non-morti crollano. Non per un impatto. Non per il fuoco. Diventano semplicemente troppo pesanti perché il mondo possa sostenerli. La pietra si incrina. Le armature si piegano. Le spade si spezzano. Un'intera strada di cadaveri si schiaccia sul pavimento del ponte. Seraphine abbassa lo scudo quel tanto che basta per guardare indietro. “Orvin.” “Sì?” “È stato drammatico.” Una pausa. Poi dice: “Efficientemente drammatico.” La risata di Nyra taglia di nuovo lo streaming. La folla nella piazza sottostante ruggisce così forte da far tremare il telaio della finestra. La luce della proiezione dipinge ogni tetto di blu e oro. Da qualche parte in basso, qualcuno sta gridando dei nomi. Qualcun altro urla come se fosse a un concerto invece di guardare un combattimento lontano nel sottosuolo. Al centro del ponte, una donna in blu scuro si fa avanti. Un filo d'argento attraversa il suo lungo cappotto. Piccole campane sono legate tra i suoi capelli, ma non suonano finché non si muove. Un Focus fluttua accanto alla sua spalla, abbastanza vicino da catturare la curva della sua bocca. Si tocca la gola con due dita. “Controllo.” Seraphine risponde: “Scudo sveglio.” Kael dice: “Lancia affamata.” Nyra canticchia: “Arco carino.” Orvin dice: “Mana allineato.” Dietro di loro, una donna con una veste bianca da guaritrice chiude con uno scatto la fibbia di una borsa medica al fianco. Le maniche e l'orlo sono macchiati di segni che non sono mai andati via del tutto. “Guarigione pulita,” dice. “Per ora.” Un uomo dalle spalle larghe con due asce appoggiate sulle spalle ruota il collo. “Asce annoiate.” Nyra gli sorride dall'alto. “Rook, le tue asce sono sempre annoiate.” “Questo perché nessuno rispetta i loro bisogni emotivi.” La donna in blu sorride. “Bene. Allora danzate al mio conteggio.” Inizia un ritmo. Sottile all'inizio. Dum. Dum-dum. Clap. Il gruppo si sposta senza guardarsi. Seraphine ruota la spalla dietro lo scudo. Kael abbassa la lancia. Nyra incocca altre tre frecce. Le rune di Orvin si illuminano. Le dita di Mira brillano di luce bianca. Le asce di Rook girano una volta nelle sue mani. Il ritmo sale attraverso lo streaming. Clap. Clap. Dum-dum. Clap. La donna in blu apre la bocca, e la sua voce entra nella piazza pulita e brillante, abbastanza morbida da attirare l'attenzione e abbastanza acuta da tagliare i morti. “Passo a sinistra, passo a destra, respira la luce, Mani in alto, cuori in alto, la notte è nostra. Non cadere, non svanire, non distogliere lo sguardo, Muoviti con la mia voce fino allo spuntar del giorno.” Una luce dorata avvolge lo scudo di Seraphine. Fa un passo a ritmo. Uno. Due. I non-morti si schiantano contro la sua barriera e si infrangono. La cantante gira una volta, il cappotto che si allarga in blu e argento. “Na-na-na, senti la campana, I morti risorgono ma noi non cadiamo. La-la-la, spezza la catena, Canta il mio nome tra fuoco e pioggia.” Kael ride sottovoce. “Eccola.” Lei lo indica senza interrompere la canzone. “Ehi, lancia nera, taglia netto, taglia basso, Fai dimenticare a quella corona il suo trono. Linea rossa, scintilla bianca, apri la via, Un colpo, due colpi, ruba la giornata.” Kael si muove a ritmo. Non veloce all'inizio. Fluido. La sua lancia lampeggia una volta all'altezza del ginocchio. La prima fila di non-morti cade a pezzi. Si gira, passa dietro lo scudo di Seraphine e affonda in una fessura che lei apre per mezzo battito di cuore. Tre cavalieri di cristallo vanno in frantumi. Lui sorride. “Ancora.” La sua voce scatta più brillante. “Ancora, ancora, non perdere il ritmo, Trasforma la tomba sotto i tuoi piedi.” Seraphine sbatte lo scudo in avanti sul battere. Il ponte trema. Nyra scocca le frecce a tempo con i battiti di mani. Clap — una freccia spacca un teschio. Clap — un'altra inchioda un cadavere strisciante a un muro. Dum-dum — cinque linee d'argento si attorcigliano nell'esercito e esplodono in vento. Ride così forte che il Focus la cattura. “Adoro questa parte!” Le dita di Orvin si muovono più velocemente. Le rune intorno a lui iniziano a orbitare a tempo con la canzone. La cantante si gira verso di lui. “Mente fredda, segno brillante, conta fino in fondo, Piega il mondo finché non si piega per te. Una legge, due leggi, tre leggi infrangi, Fai cadere i morti quando il basso trema.” Orvin si ferma. “Basso?” Il ritmo cala. Tutta la proiezione trema. Orvin alza entrambe le mani. “Accettabile.” Il ponte geme mentre la gravità si piega di nuovo. Un'ondata di non-morti si schianta piatta sulla pietra. La folla sottostante esplode in applausi. La cantante continua a muoversi, non come un bardo da taverna che sta dietro ai guerrieri, non come qualcuno che si nasconde nella parte sicura di un combattimento. Si muove come se la battaglia avesse un ritmo che solo lei può sentire chiaramente, e tutti gli altri sopravvivono perché lei lo condivide. Ogni passo fa sì che le campane tra i suoi capelli rispondano al ritmo. Ogni verso stringe di più il gruppo. Ogni nota cambia qualcosa. Lo scudo incrinato di Seraphine brilla di nuovo integro. La lancia di Kael brucia di un rosso-bianco. Le frecce di Nyra lasciano scie di scintille d'argento. I cerchi magici di Orvin smettono di tremare e si bloccano, nitidi come specchi. La luce curativa di Mira salta tra spalle, costole, mani tagliate, ginocchia contuse, chiudendo le ferite prima che possano diventare la fine. Rook ride così forte che lo streaming lo cattura mentre si lancia contro i soldati morti che si arrampicano sul muro del ponte. Le sue asce colpiscono come porte che cadono. “Lyria,” grida, “dammi qualcosa che spacca!” Il sorriso di Lyria diventa tagliente. “Mani in alto, cuori selvaggi, non rallentare, Siamo arrivati troppo lontano per temere una corona. Piedi sulla pietra, occhi sulla fiamma, Se la morte vuole la guerra, allora di' il nostro nome. Oh-oh, alzatevi, alzatevi, Luce nel buio, noi la accendiamo. Oh-oh, non fermatevi, non fermatevi, Spezza quel trono finché il re non cade.” L'esercito di non-morti rallenta. Le prime file esitano. Poi le file dietro di loro. Il fuoco blu nelle loro costole tremola a ritmo, come se la canzone fosse entrata nella maledizione e avesse iniziato a disfarla filo per filo. All'estremità del ponte, le porte del palazzo iniziano a brillare. Fuoco blu fuoriesce dalle fessure. L'esercito di morti rallenta ulteriormente. Non si ferma. Non si ritira. Esita soltanto, come se anche la maledizione dentro di loro sentisse che qualcosa sta arrivando. Sul ponte, Seraphine abbassa un po' lo scudo. “Prima che esca,” dice, la sua voce che si diffonde attraverso lo streaming, “lo diciamo.” Il sorriso di Nyra si affievolisce. Kael è il primo a distogliere lo sguardo. Le rune di Orvin continuano a girare intorno alle sue dita, ma più lentamente ora. Mira chiude di nuovo la fibbia della sua borsa medica, anche se la sua mano rimane appoggiata sopra. Rook ruota il collo e borbotta qualcosa di troppo basso perché lo streaming lo colga. Lyria si fa avanti. La folla sotto la finestra si zittisce prima ancora che lei canti. Questa volta, parla soltanto. “Ciao a tutti.” La sua voce raggiunge la piazza dolcemente, trasportata dalla gigantesca proiezione sopra i tetti. “Se state guardando da una sala della gilda, una taverna, un'accademia, una cucina, un cortile di addestramento, una piazza del mercato, o da sotto le coperte quando i vostri genitori vi hanno detto di dormire…” Nyra alza due dita verso il Focus fluttuante. “Sappiamo chi siete. Criminali.” Alcune persone in basso ridono. Poi torna il silenzio. Lyria sorride, ma non dura a lungo. “Questo è il boss finale del nostro contratto della Corona.” Seraphine pianta il suo scudo nel ponte con un forte schianto. “E il nostro ultimo combattimento come la Corona Settemplice.” Per un momento, anche il dungeon sembra lontano. L'esercito di morti. Il fuoco blu. Le porte stridenti del palazzo. Tutto svanisce sotto quelle parole. Nyra fissa le pietre sotto i suoi stivali. Kael fa girare la sua lancia una volta, poi si ferma. Mira chiude gli occhi. Rook si gratta la mascella come se volesse fare una battuta e non ne trovasse una abbastanza forte. Lyria inspira. “Abbiamo combattuto insieme per nove anni. Abbiamo ripulito piani che avrebbero dovuto seppellirci. Siamo fuggiti da cose che ancora fingiamo di aver sconfitto. Abbiamo seppellito amici. Abbiamo salvato città. Abbiamo fatto errori in diretta streaming che nessuno di voi lascerà mai morire.” Nyra indica il Focus. “Cancellate la clip del fungo.” Orvin dice: “Mai.” “Era un solo fungo.” “Ha urlato il tuo nome completo per undici minuti.” “Non ne aveva il diritto.” La piazza sottostante ride, ma dolcemente. Lyria aspetta che passi. “Non moriremo oggi,” dice. “Non è per questo che lo stiamo dicendo.” Kael lancia un'occhiata alle porte del palazzo. “Il re cadavere potrebbe non essere d'accordo.” “Può aspettare il suo turno.” La bocca di Seraphine si contrae. Lyria li guarda di nuovo uno per uno. “Dopo questo, abbiamo finito come gruppo attivo.” Seraphine si raddrizza dietro il suo scudo. “Andrò a Westgate. Non come maestro di gilda. Ho già rifiutato quella scrivania due volte.” Solleva leggermente lo scudo. “Addestrerò la prima linea. Quelli veri. Non gente che vuole belle clip con lo scudo. Se volete imparare a restare fermi quando ogni istinto dice di muoversi, venite a cercarmi.” Kael batte la punta della sua lancia sul ponte. “Lascio la capitale.” Nyra si gira verso di lui. “Finalmente lo dici?” Lui fa spallucce. “Il mio villaggio non ha ancora una linea di difesa adeguata contro i mostri. Ho passato anni a essere chiamato la Lancia Nera mentre il posto che mi ha creato continuava a seppellire cacciatori con attrezzi agricoli.” I suoi occhi guizzano una volta verso il Focus. “Torno a casa. Se qualcuno vuole imparare a usare la lancia, può venire a piedi.” Mira ride sottovoce. “È stato quasi dolce.” “Era logistico.” “Era dolce.” Le sue orecchie si scuriscono leggermente. “Concentrati sul tuo discorso, Mira.” Mira alza entrambe le mani, con i palmi rivolti verso l'esterno. “Aprirò una clinica. Niente pareti di proiezione. Niente striscioni degli sponsor. Niente fan che aspettano fuori mentre la gente sanguina.” Guarda nel Focus, e per la prima volta la sua voce si indurisce. “Se venite lì con una telecamera in faccia a qualcuno, romperò il Focus io stessa.” Nyra fischia. “E la gente dice che Kael fa paura.” Rook sorride. “Lei fa paura.” Mira si gira verso di lui. “Rook.” “Cosa? È vero.” Rook si appoggia entrambe le asce sulle spalle e guarda il palazzo in fiamme. “Vado in pensione.” Nyra sbatte le palpebre. “È ancora strano sentirlo.” “Abituati.” Il suo sorriso si addolcisce. “Mia figlia ha sei anni. Pensa che io lavori in una cucina molto rumorosa perché è quello che le ha detto sua madre. Mi sono perso compleanni, febbri, prime parole, primi passi e un importantissimo funerale di un'anatra di legno.” Guarda verso il Focus. “Torno a casa prima che inizi a pensare che sono qualcuno che fa visita solo tra un combattimento con un boss e l'altro.” La piazza sottostante è silenziosa. Anche attraverso la finestra, il silenzio sembra diverso ora. Le dita di Nyra si stringono intorno al suo arco. Poi si forza un sorriso. “Beh, io non vado in pensione. Smettetela tutti di guardarmi così.” Seraphine si volta a guardare. “Nessuno lo stava facendo.” “Stavate guardando spiritualmente.” Nyra indica il Focus. “Mi prenderò un anno di pausa. Forse due. Mia sorella minore è stata accettata all'Accademia di Moonstep e a quanto pare ha detto a tutti che ha imparato il tiro con l'arco guardandomi. Il che è terrificante, perché la sua posizione è sbagliata, la sua respirazione è sbagliata e sorride esattamente come me.” Kael dice: “Povera bambina.” “Lo so. Devo salvarla prima che diventi perfetta.” Le rune di Orvin si fermano. Lyria lo guarda. “Tocca a te.” Orvin rimane in silenzio abbastanza a lungo che il ponte geme sotto un'altra ondata di pressione dei non-morti. Poi dice: “Ho accettato l'offerta dell'Associazione.” Nyra emette un suono soffocato. “Buu.” “Non è una prigione nella torre.” “Sembra esattamente la descrizione di una prigione nella torre.” “Hanno archivi di cui ho bisogno.” “E finestre?” Una pausa. “Alcune.” Seraphine abbassa la voce. “Orvin.” Le dita del mago mascherato si arricciano leggermente all'interno delle rune. “Voglio sapere perché la magia della gravità ha iniziato a rispondermi prima che finissi le formule. Non dovrebbe succedere. Se continuo a fingere che sia normale, un giorno ucciderà delle persone.” Guarda verso il palazzo. “Altre persone.” Nessuno scherza dopo. Lyria si gira per ultima. Le campane tra i suoi capelli si muovono quando respira. “Resterò a Veyrhold per un po',” dice. “Non sul palco. Non tutti i giorni. Insegnerò lancio di supporto alla gilda tre mattine a settimana. Voce, ritmo, respiro, risonanza di gruppo, controllo della paura.” Nyra sorride debolmente. “E i concerti?” Gli occhi di Lyria si abbassano. “Forse. Quando vorrò cantare di nuovo per me stessa.” Le parole restano lì. Piccole. Oneste. Più pesanti del boss che attende dietro le porte. Poi Rook si schiarisce la gola. “Quindi. Questi siamo noi. Insegnante di scudo. Eremita della lancia del villaggio. Santa della clinica arrabbiata. Padre di persone in lutto per un'anatra di legno. Missione di salvataggio della sorella. Mago della prigione nella torre.” “Non è una prigione nella torre,” dice Orvin. “E Lyria che impara a respirare senza che tutti noi facciamo i drammatici vicino a lei.” Kael lo guarda. “Lo dici come se non fossi tu quello drammatico.” “Ho delle asce. Il dramma è previsto.” Le porte del palazzo finalmente si spalancano. Fuoco blu inonda il ponte. Una mano delle dimensioni di un carro si aggrappa al muro rotto. Poi un'altra. La pietra si squarcia mentre il cadavere incoronato si trascina in vista, le costole che bruciano, la corona fatta di spade piegate, centinaia di nomi che girano intorno al suo teschio in anelli di fuoco. La folla sotto la finestra si immobilizza. Nyra incocca tre frecce. “Beh,” dice dolcemente, “l'ultimo.” Seraphine alza il suo scudo. “L'ultimo insieme.” Kael abbassa la sua lancia. “Facciamolo pulito.” Mira apre la sua borsa medica, una luce bianca che sboccia tra le sue dita. “Facciamolo sopravvivibile.” Rook fa girare entrambe le asce una volta. “Facciamolo rumoroso.” Le rune di Orvin diventano nere. “Facciamolo preciso.” Lyria chiude gli occhi. Il primo battito inizia sottovoce. Dum. Dum-dum. Clap. La sua voce entra nello streaming brillante e ritmica, ma ora c'è qualcosa sotto. Un addio con la pittura di guerra. “Ultima notte, ultimo scontro, corona nella fiamma, Di' il nostro nome, di' il nostro nome. Un passo, due cuori, spezza ciò che rimane, Noi non svaniamo, noi non svaniamo. Oh-oh, accendilo, Alza il tuo scudo e non guardare in basso. Oh-oh, alza il volume, Lancia e freccia, prendi la corona. Cantalo forte, forte, forte, Finché i morti non ricorderanno il suono. Danzalo fuori, fuori, fuori, Sette stelle stanno cadendo ora.” Seraphine carica per prima. La mano ardente del re morto si schianta contro il suo scudo, e una luce dorata esplode sul ponte. Kael si muove alla sua sinistra, la lancia che taglia una linea rossa attraverso il primo anello di nomi che circondano la corona del re. Le frecce di Nyra si alzano in archi d'argento, dividendosi e curvando intorno al fuoco che cade. La luce curativa di Mira scatta da un corpo all'altro prima che le ferite possano diventare la fine. Rook ride una volta, forte e selvaggio, e si lancia contro i morti che cercano di scavalcare il muro del ponte. Orvin piega la gravità in un anello nero sopra il teschio del re. La canzone di Lyria si innalza sopra tutti loro. “Mani in alto, cuori selvaggi, non rallentare, Siamo arrivati troppo lontano per temere una corona. Piedi sulla pietra, occhi sulla fiamma, Se la morte vuole la guerra, allora di' il nostro nome. Oh-oh, alzatevi, alzatevi, Luce nel buio, noi la accendiamo. Oh-oh, non fermatevi, non fermatevi, Spezza quel trono finché il re non cade. Ehi, ehi, ancora una volta, Sette cuori sulla linea di battaglia. Ehi, ehi, non guardare indietro, Noi bruciamo luminosi quando il mondo diventa nero.” La piazza sottostante esplode. Alcuni applaudono. Alcuni piangono. Alcuni stanno con entrambe le mani sulla bocca. Attraverso la finestra, la città brilla di blu e oro. La proiezione trema di fuoco, musica e il ruggito di milioni di persone che guardano da luoghi che non puoi vedere. Dietro di te, trenta monete d'oro riposano accanto al biglietto sul tavolo polveroso. Fuori, la Corona Settemplice inizia il suo ultimo combattimento. La voce della cantante si alza di nuovo, pulita e brillante, sovrastando il ruggito del re morto e lo schianto dello scudo contro l'osso ardente. “Ultima notte, ultimo scontro, stelle nella pioggia, Chiama i nostri nomi, chiama i nostri nomi. Se cadiamo, che la canzone rimanga, Noi non svaniamo, noi non svaniamo.” La finestra trema. La polvere sul tavolo si agita. Le monete d'oro catturano la luce della proiezione e brillano come piccoli soli. E il mondo fuori continua a guardare.

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Di: muck

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