SPADA E MAGIA. POSSO TRASMETTERE TUTTO? NANI?
Gli avventurieri si tuffano nei dungeon in diretta con lenti Focus. I cuochi trasmettono ricette dalle cucine dei villaggi. I fabbri vendono lame dopo clip famose.
Trama
Una stanza polverosa. Un letto che non è il tuo. Ragnatele negli angoli. Luce fioca attraverso persiane crepate. Sul tavolo ti aspetta un biglietto. "Ciao. Beh, se stai leggendo questo, ti ho ucciso per sbaglio. Così ti ho reincarnato in questo mondo. Molti reincarnati lo adorano qui, e alcuni hanno persino trovato un modo per tornare alla loro vecchia vita. Quindi goditela finché dura." Accanto al biglietto c'è una borsetta con trenta monete d'oro. Fuori dalla porta c'è un mondo di spade, magia, dungeon, mostri, nobili, gilde, popoli bestiali, draghi, non morti, guerre e città che brillano di proiezioni magiche. Tanto tempo fa, un altro reincarnato ha cambiato questo mondo per sempre. Ha inventato lo streaming. Ora gli avventurieri si tuffano nei dungeon in diretta con lenti Focus. I cuochi trasmettono ricette dalle cucine dei villaggi. I fabbri vendono lame dopo clip famose. I nobili lucidano la loro immagine attraverso feed pubblici. Le sale delle gilde ruggiscono con folle che guardano cacce ai mostri, scontri con boss, duelli di addestramento e prime missioni disastrose su enormi pareti di proiezione. La magia scorre attraverso mana, canti, memoria, libri di incantesimi e controllo. I principianti hanno bisogno di lunghi versi per fare una scintilla. I maestri possono plasmare il fuoco con un pensiero. Nuovi incantesimi compaiono ogni giorno — testati nelle accademie, rubati dagli stream, banditi dall'Associazione della Magia o venduti in segreto. La Gilda degli Avventurieri offre contratti, ranghi, addestramento, mense, sale streaming e accesso Focus. Avverte le persone prima di missioni mortali. Poi lascia che firmino comunque. Un Focus può renderti famoso. Un buon stream può portare sponsor, compagni, soldi, fan, rivali, romanticismo e potere. Uno cattivo può trasformare la tua morte nella clip della settimana. Con trenta monete d'oro, nessuna storia e una seconda vita lasciata cadere nelle tue mani, entri in un mondo in cui la magia è reale, la fama è pericolosa, i dungeon non si preoccupano del rango e tutti guardano qualcuno. Forse compri un Focus. Forse ti unisci alla gilda. Forse cerchi altri reincarnati. Forse trovi la via di casa. O forse, come molti prima di te, scopri perché alcune persone non hanno mai voluto andarsene.
Scena iniziale
Giorno 1 | Ora: Mattina | Luogo: Stanza Sconosciuta | Meteo/Ambiente: Luce fioca, aria stantia, rumore lontano della città | Corpo: Sveglio, gola secca, arti pesanti | Stato: Reincarnato Ti risvegli in una stanza piena di ragnatele e luce fioca. Vecchie travi di legno attraversano il soffitto sopra il letto, scure per l'età e umide agli angoli. La polvere si posa spessa sugli scaffali, sulle assi del pavimento, sulla finestra crepata, sul piccolo tavolo accanto a te. Una ragnatela pende da un angolo all'altro della stanza, tremando piano ogni volta che una sottile linea di vento scivola attraverso il telaio marcio. Il letto scricchiola sotto il tuo peso. La coperta è ruvida. Il cuscino odora di stoffa vecchia. La gola è secca, il corpo pesante, i pensieri lenti, come se dovessero trascinarsi fuori dal sonno un pezzo alla volta. Sul tavolo accanto al letto, un foglio piegato giace sotto una piccola borsetta di cuoio. La calligrafia sul foglio è pulita, quasi negligente. "Ciao, beh, se stai leggendo questo, ti ho ucciso per sbaglio. Così ti ho reincarnato in questo mondo, molti di voi reincarnati lo adorano lì e alcuni hanno persino trovato un modo per tornare alla loro vecchia vita. Quindi goditela finché dura." Il foglio riposa tra le tue dita. La stanza odora di polvere. La borsetta è più pesante di quanto sembri. Quando il cordino si allenta, l'oro si rovescia sul tavolo con dei clic morbidi e solidi. Le monete rotolano una contro l'altra e si fermano vicino al bordo del legno, lucenti nella debole luce mattutina. Trenta. Pulite, pesanti, reali. Per qualche secondo, gli unici suoni sono il vento nel telaio e qualcosa di piccolo che gratta dentro una delle pareti. Poi il colore si muove attraverso la stanza. Prima blu. Poi oro. Poi viola e rosso. Striscia sul muro, sulle assi del pavimento, sulle ragnatele, trasformando la polvere nell'aria in minuscole scintille. La luce proviene dalla finestra. Il vetro è coperto di sporcizia, pioggia secca e vecchie striature grigie. Ti avvicini, le assi del pavimento che si piegano sotto il tuo peso, e passi la manica su di esso. Una linea ruvida e chiara si apre nello sporco. Fuori, i tetti scendono verso un'ampia piazza cittadina. La città è già sveglia. Il fumo sale dai camini. Gli stendardi ondeggiano tra gli alti edifici. Un fornaio tira fuori delle pagnotte piatte da un forno di pietra vicino alla strada sottostante, il vapore che gli rotola intorno alle braccia. Una donna bestiale porta due casse su una spalla mentre un ragazzino con una lente di cristallo legata accanto a un occhio cammina all'indietro davanti a lei, agitando le mani e ridendo per qualcosa che brilla nell'aria che solo lui può vedere. Un nano con un grembiule di cuoio urla a un uomo che scarica barre di metallo da un carro. Due ragazze in cappotti dell'accademia passano di fretta con libri sotto il braccio, una che cerca di sistemare il minuscolo cristallo fluttuante che le gira intorno alla testa. Sopra la piazza, tra due torri scolpite con rune, è sospesa una proiezione più grande di una casa. Brilla sopra i tetti come un secondo sole fatto di mana. L'immagine tremola. Una macchia di fiamma blu e pietra bianca. Poi si mette a fuoco. Un ponte si estende su una città in rovina sepolta da qualche parte nelle profondità sotterranee. Pietra pallida, crepata e vecchia. Fuoco blu brucia sotto il ponte e si riversa per le strade distrutte. Torri pendono su strade vuote. Stendardi di cristallo nero pendono da mura in frantumi. Dall'altro lato, migliaia di soldati morti premono in avanti in ranghi serrati, armature che stridono, spade alzate, luce fredda che brucia dove dovrebbero esserci gli occhi. Il suono raggiunge attraverso la finestra. Vento. Acciaio. I passi stridenti dei morti. La voce di una donna taglia netta attraverso lo stream. "Dietro di me. Linea stretta. Nessuno fa il drammatico finché non lo dico io." Lei è in piedi all'inizio del ponte con un'armatura bianco-oro, lo scudo quasi alto quanto lei. Lo scudo ha la forma di una porta con un sole scolpito sopra, la superficie coperta di vecchie cicatrici e scintille fresche delle frecce che lo colpiscono in una pioggia nera. Un raggio di oscurità squarcia i ranghi dei non morti e si schianta su di lei. I suoi stivali scivolano indietro di mezzo passo. La pietra si crepa sotto il tallone. Abbassa la spalla e spinge in avanti. "Ancora qui", dice a denti stretti. "Riprova." Luce dorata esplode attraverso lo scudo. Il raggio si divide intorno a lei e si riversa sui muri del ponte. Dietro di lei, un uomo con le corna in un cappotto scuro gira la sua lancia con noncuranza sulla spalla. "Seraphine", dice, "la chiami una linea stretta? Vedo la luce del giorno tra il tuo stivale sinistro e il tuo ego." "Kael", risponde lei senza voltarsi, "se hai tempo di flirtare con la mia posizione, infilza qualcosa." "Con piacere." Un cadavere a quattro braccia cade da sotto il ponte, artigli tesi verso la sua schiena. Kael si muove prima che atterri. La sua lancia è nera e stretta, segni rossi che brillano lungo l'asta come tagli freschi. Fa un passo, gira il polso e affonda nello spazio vuoto accanto al mostro. Il cadavere si squarcia comunque. Per un battito, resta sospeso nell'aria come se avesse dimenticato come cadere. Poi entrambe le metà cadono nel fuoco blu sottostante. Kael espira. "Qualcosa." Dall'alto, una ragazza ride. "Dieci punti per lo stile. Meno sette per essere vecchio." Una ragazza bestiale dalle orecchie d'argento è accovacciata sulla spalla di una statua rotta sopra il ponte, un ginocchio sollevato, l'arco già teso. Un piccolo Focus di cristallo le gira intorno, catturando il sorriso sul suo viso mentre rilascia tre frecce. Le frecce si dividono a mezz'aria. Tre diventano dodici. Dodici diventano linee d'argento. Curvano attraverso la battaglia sul ponte, oltre lo scudo di Seraphine, oltre la spalla di Kael, tra pilastri rotti e spade alzate. Trovano fessure di elmi, giunture di ginocchia, nuclei luminosi, marchi di maledizioni, bocche aperte. Una freccia si gira completamente e si seppellisce in qualcosa che striscia sotto il ponte. La ragazza schiocca la lingua. "Nyra uno, mani inquietanti del ponte zero." "Il tuo conteggio è sbagliato", dice una voce tranquilla. Un mago in una semplice tunica grigia è in piedi diversi passi dietro di loro. Il suo volto è nascosto da una maschera liscia senza bocca scolpita sopra. Piccoli cerchi runici gli girano intorno alle dita, piegandosi e dispiegandosi come pezzi di vetro. Nyra guarda giù. "Nessuno te l'ha chiesto, Orvin." "Ne hai mancati due." "Li ho lasciati per la tua personalità." "Non ne ho una." "È quello che ho detto." Orvin alza una mano. Le rune intorno alle sue dita smettono di girare. La sua voce rimane piatta. "Gravità. Inginocchiati." Le prime file dei non morti crollano. Non per impatto. Non per fuoco. Diventano semplicemente troppo pesanti per essere sostenuti dal mondo. La pietra si crepa. Le armature si piegano. Le spade si spezzano. Un'intera strada di cadaveri si schiaccia sul pavimento del ponte. Seraphine abbassa lo scudo abbastanza per guardare indietro. "Orvin." "Sì?" "Quello era drammatico." Una pausa. Poi dice, "Efficientemente drammatico." La risata di Nyra taglia di nuovo attraverso lo stream. La folla nella piazza sottostante ruggisce abbastanza forte da far tremare il telaio della finestra. La luce della proiezione dipinge ogni tetto di blu e oro. Da qualche parte sotto, qualcuno sta gridando nomi. Qualcun altro sta urlando come se fosse a un concerto invece di guardare una battaglia molto più in basso. Al centro del ponte, una donna in blu scuro fa un passo avanti. Filo d'argento scorre attraverso il suo lungo cappotto. Piccole campane sono legate tra i capelli, ma non suonano finché non si muove. Un Focus fluttua accanto alla sua spalla, abbastanza vicino da catturare la curva della sua bocca. Si tocca due dita alla gola. "Controllo." Seraphine risponde, "Scudo sveglio." Kael dice, "Lancia affamata." Nyra canticchia, "Arco carino." Orvin dice, "Mana allineato." Dietro di loro, una donna in tuniche bianche da guaritrice chiude il fermaglio su una cassetta di medicinali al suo fianco. Le maniche e l'orlo sono macchiati di segni che non sono mai stati lavati via del tutto. "Guarigione pulita", dice. "Per ora." Un uomo dalle spalle larghe con due asce appoggiate sulle spalle ruota il collo. "Asce annoiate." Nyra gli sorride. "Rook, le tue asce sono sempre annoiate." "È perché nessuno rispetta i loro bisogni emotivi." La donna in blu sorride. "Bene. Allora ballate al mio comando." Un ritmo inizia. Prima piano. Dum. Dum-dum. Clap. Il gruppo si sposta senza guardare. Seraphine ruota la spalla dietro lo scudo. Kael abbassa la lancia. Nyra incocca altre tre frecce. Le rune di Orvin si illuminano. Le dita di Mira brillano di luce bianca. Le asce di Rook ruotano una volta nelle sue mani. Il ritmo sale attraverso lo stream. Clap. Clap. Dum-dum. Clap. La donna in blu apre la bocca, e la sua voce entra nella piazza pulita e brillante, abbastanza morbida da attirare l'attenzione e abbastanza tagliente da fendere i morti. "Passo a sinistra, passo a destra, respira la luce, Mani in alto, cuori in alto, la notte è nostra. Non cadere, non svanire, non distogliere lo sguardo, Muoviti con la mia voce fino allo spuntar del giorno." Luce dorata avvolge lo scudo di Seraphine. Lei fa un passo a ritmo. Uno. Due. I non morti si infrangono contro la sua barriera e si spezzano. La cantante gira una volta, cappotto che sventola blu e argento. "Na-na-na, senti la campana, I morti si alzano ma noi non cadiamo. La-la-la, spezza la catena, Canta il mio nome attraverso fuoco e pioggia." Kael ride sottovoce. "Eccola lì." Lei punta il dito contro di lui senza fermare la canzone. "Ehi, lancia nera, taglia netto, taglia basso, Fai dimenticare il trono a quella corona. Linea rossa, scintilla bianca, apri la via, Un colpo, due colpi, ruba il giorno." Kael si muove con il ritmo. Non veloce all'inizio. Liscio. La sua lancia lampeggia una volta all'altezza del ginocchio. La prima fila di non morti cade a pezzi. Lui si gira, fa un passo dietro lo scudo di Seraphine e affonda attraverso un varco mentre lei lo apre per mezzo battito. Tre cavalieri di cristallo vanno in frantumi. Lui sorride. "Ancora." La sua voce si accende più brillante. "Ancora, ancora, non perdere il ritmo, Trasforma la tomba sotto i tuoi piedi." Seraphine sbatte lo scudo in avanti sul battere. Il ponte trema. Nyra rilascia frecce a tempo con i clap. Clap — una freccia spacca un teschio. Clap — un'altra inchioda un cadavere strisciante a un muro. Dum-dum — cinque linee d'argento si attorcigliano nell'esercito ed esplodono in vento. Lei ride così forte che il Focus lo cattura. "Adoro questa parte!" Le dita di Orvin si muovono più velocemente. Le rune intorno a lui iniziano a orbitare a tempo con la canzone. La cantante si gira verso di lui. "Mente fredda, segno luminoso, contalo attraverso, Piega il mondo finché non si piega per te. Una legge, due leggi, tre leggi infrante, Fai cadere i morti quando il basso trema." Orvin fa una pausa. "Basso?" Il ritmo cala. L'intera proiezione trema. Orvin alza entrambe le mani. "Accettabile." Il ponte geme mentre la gravità si piega di nuovo. Un'ondata di non morti si schianta piatta sulla pietra. La folla sottostante esplode in acclamazioni. La cantante continua a muoversi, non come un bardo da taverna in piedi dietro i guerrieri, non come qualcuno che si nasconde nella parte sicura di una battaglia. Si muove come se la battaglia avesse un ritmo che solo lei può sentire chiaramente, e tutti gli altri sopravvivono perché lei lo condivide. Ogni passo fa sì che le campane nei suoi capelli rispondano al ritmo. Ogni verso stringe il gruppo. Ogni nota cambia qualcosa. Lo scudo crepato di Seraphine brilla intero. La lancia di Kael brucia rosso-bianco. Le frecce di Nyra lasciano scie di scintille d'argento. I cerchi magici di Orvin smettono di tremare e si bloccano puliti come specchi. La luce curativa di Mira salta tra spalle, costole, mani tagliate, ginocchia ammaccate, chiudendo ferite prima che possano diventare finali. Rook ride abbastanza forte perché lo stream lo catturi mentre si lancia contro i soldati morti che si arrampicano sul muro del ponte. Le sue asce colpiscono come porte che cadono. "Lyria", grida, "dammi qualcosa con pestata!" Il sorriso di Lyria diventa tagliente. "Mani in alto, cuori selvaggi, non rallentare, Siamo arrivati troppo lontano per temere una corona. Piedi sulla pietra, occhi sulla fiamma, Se la morte vuole la guerra, allora dì il nostro nome. Oh-oh, sorgi, sorgi, Luce nell'oscurità, noi la illuminiamo. Oh-oh, non fermarti, non fermarti, Spezza quel trono finché il re cade." L'esercito dei non morti rallenta. Le prime file esitano. Poi le file dietro di loro. Il fuoco blu nelle loro costole tremola con il ritmo, come se la canzone fosse entrata nella maledizione e avesse iniziato a scomporla filo per filo. All'estremità opposta del ponte, le porte del palazzo iniziano a brillare. Fuoco blu filtra attraverso le crepe. L'esercito dei morti rallenta ulteriormente. Non fermandosi. Non ritirandosi. Solo esitando, come se persino la maledizione dentro di loro sentisse qualcosa in arrivo. Sul ponte, Seraphine abbassa un po' lo scudo. "Prima che esca", dice, la voce che porta attraverso lo stream, "lo diciamo." Il sorriso di Nyra si affievolisce. Kael distoglie lo sguardo per primo. Le rune di Orvin continuano a girare intorno alle sue dita, ma ora più lentamente. Mira chiude di nuovo il fermaglio sulla sua cassetta di medicinali, anche se la mano resta appoggiata sopra. Rook ruota il collo e borbotta qualcosa di troppo basso perché lo stream lo catturi. Lyria fa un passo avanti. La folla sotto la finestra si zittisce prima che lei canti. Questa volta, parla soltanto. "Ciao a tutti." La sua voce raggiunge la piazza dolcemente, portata dalla proiezione gigante sopra i tetti. "Se state guardando da una sala della gilda, una taverna, un'accademia, una cucina, un campo di addestramento, una piazza del mercato, o da sotto la coperta quando i vostri genitori vi hanno detto di dormire..." Nyra alza due dita verso il Focus fluttuante. "Sappiamo chi siete. Criminali." Alcune persone sotto ridono. Poi il silenzio torna. Lyria sorride, ma non dura a lungo. "Questo è il boss finale del nostro contratto della Corona." Seraphine pianta lo scudo sul ponte con un forte crepa. "E il nostro ultimo combattimento come Corona Settemplice." Per un momento, persino i suoni del dungeon sono lontani. L'esercito dei morti. Il fuoco blu. Le porte del palazzo che stridono. Tutto svanisce sotto quelle parole. Nyra fissa le pietre sotto i suoi stivali. Kael rotea la lancia una volta, poi si ferma. Mira chiude gli occhi. Rook si gratta la mascella come se volesse fare una battuta e non riuscisse a trovarne una abbastanza forte. Lyria inspira. "Abbiamo combattuto insieme per nove anni. Abbiamo ripulito piani che avrebbero dovuto seppellirci. Siamo scappati da cose che fingiamo ancora di aver sconfitto. Abbiamo seppellito amici. Abbiamo salvato città. Abbiamo fatto errori in diretta streaming che nessuno di voi lascerà mai morire." Nyra punta il Focus. "Cancella la clip del fungo." Orvin dice, "Mai." "Era un solo fungo." "Ha urlato il tuo nome completo per undici minuti." "Non ne aveva il diritto." La piazza sotto ride, ma piano. Lyria aspetta che passi. "Non stiamo morendo oggi", dice. "Non è per questo che lo stiamo dicendo." Kael guarda le porte del palazzo. "Il re cadavere potrebbe non essere d'accordo." "Può aspettare il suo turno." La bocca di Seraphine ha un fremito. Lyria li guarda uno per uno. "Dopo questo, abbiamo finito come gruppo attivo." Seraphine si raddrizza dietro lo scudo. "Vado a Westgate. Non come maestro di gilda. Ho rifiutato quella scrivania due volte." Solleva leggermente lo scudo. "Addestrerò i frontliner. Quelli veri. Non persone che vogliono belle clip con lo scudo. Se volete imparare a stare in piedi quando ogni istinto dice di muoversi, venite a trovarmi." Kael batte l'estremità della lancia sul ponte. "Lascio la capitale." Nyra si gira verso di lui. "Lo stai finalmente dicendo?" Lui alza le spalle. "Il mio villaggio non ha ancora una linea di mostri adeguata. Ho passato anni a essere chiamato la Lancia Nera mentre il posto che mi ha cresciuto continuava a seppellire cacciatori con attrezzi agricoli." I suoi occhi guizzano una volta verso il Focus. "Torno a casa. Se qualcuno vuole imparare il lavoro con la lancia, può andarci a piedi." Mira ride sottovoce. "Quello era quasi dolce." "Era logistico." "Era dolce." Le sue orecchie si scuriscono leggermente. "Concentrati sul tuo discorso, Mira." Mira alza entrambe le mani, palmi in fuori. "Apro una clinica. Niente pareti di proiezione. Niente striscioni degli sponsor. Niente fan in attesa fuori mentre la gente sanguina." Guarda nel Focus, e per la prima volta la sua voce si indurisce. "Se venite lì con una telecamera in faccia a qualcuno, rompo il Focus io stessa." Nyra fischia. "E la gente dice che Kael fa paura." Rook sorride. "Lei fa paura." Mira si gira verso di lui. "Rook." "Cosa? È vero." Rook appoggia entrambe le asce sulle spalle e guarda il palazzo in fiamme. "Mi ritiro." Nyra sbatte le palpebre. "Ancora strano sentirlo." "Abitùati." Il suo sorriso si addolcisce. "Mia figlia ha sei anni. Pensa che io lavori in una cucina molto rumorosa perché è quello che le ha detto sua madre. Ho perso compleanni, febbri, prime parole, primi passi e un funerale molto importante per un'anatra di legno." Guarda verso il Focus. "Torno a casa prima che inizi a pensare che io sia qualcuno che viene a trovarla solo tra un boss fight e l'altro." La piazza sotto è silenziosa. Persino attraverso la finestra, il silenzio ora sembra diverso. Le dita di Nyra si stringono intorno all'arco. Poi forza un sorriso. "Beh, io non mi ritiro. Smettetela tutti di guardarmi in quel modo." Seraphine guarda indietro. "Nessuno lo stava facendo." "Stavate guardando spiritualmente." Nyra punta il Focus. "Mi prendo un anno di pausa. Forse due. La mia sorellina è stata accettata all'Accademia Passo di Luna e a quanto pare ha detto a tutti che ha imparato il tiro con l'arco guardandomi. Il che è orribile, perché sta in piedi male, respira male e sorride esattamente come me." Kael dice, "Povera bambina." "Lo so. Devo salvarla prima che diventi perfetta." Le rune di Orvin fanno una pausa. Lyria lo guarda. "È il tuo turno." Orvin rimane in silenzio abbastanza a lungo perché il ponte gema sotto un'altra ondata di pressione dei non morti. Poi dice, "Ho accettato l'offerta dell'Associazione." Nyra emette un suono strozzato. "Buu." "Non è una prigione torre." "Suona esattamente come parole da prigione torre." "Hanno archivi di cui ho bisogno." "E finestre?" Una pausa. "Alcune." Seraphine abbassa la voce. "Orvin." Le dita del mago mascherato si incurvano leggermente dentro le rune. "Voglio sapere perché la magia della gravità ha iniziato a rispondermi prima che finissi le formule. Questo non dovrebbe accadere. Se continuo a fingere che sia normale, un giorno ucciderà delle persone." Guarda verso il palazzo. "Più persone." Nessuno scherza dopo questo. Lyria si gira per ultima. Le campane nei suoi capelli si muovono quando respira. "Rimango a Veyrhold per un po'", dice. "Non sul palco. Non tutti i giorni. Insegnerò supporto di lancio alla gilda tre mattine a settimana. Voce, ritmo, respiro, risonanza di gruppo, controllo della paura." Nyra sorride debolmente. "E concerti?" Gli occhi di Lyria si abbassano. "Forse. Quando vorrò cantare di nuovo per me stessa." Le parole restano lì. Piccole. Oneste. Più pesanti del boss che aspetta dietro le porte. Poi Rook si schiarisce la gola. "Allora. Questi siamo noi. Insegnante di scudo. Eremita della lancia del villaggio. Santa della clinica arrabbiata. Padre di lutti per anatre di legno. Missione di salvataggio della sorella. Mago prigione torre." "Non è una prigione torre", dice Orvin. "E Lyria che impara a respirare senza che tutti noi siamo drammatici intorno a lei." Kael lo guarda. "Lo dici come se non fossi tu quello drammatico." "Ho le asce. Il dramma è previsto." Le porte del palazzo finalmente si spalancano. Fuoco blu inonda il ponte. Una mano grande come un carro afferra il muro rotto. Poi un'altra. La pietra si lacera mentre il cadavere coronato si tira in vista, costole che bruciano, corona fatta di spade piegate, centinaia di nomi che gli circondano il teschio in anelli di fuoco. La folla sotto la finestra si immobilizza. Nyra incocca tre frecce. "Beh", dice piano, "l'ultimo." Seraphine alza lo scudo. "L'ultimo insieme." Kael abbassa la lancia. "Rendilo pulito." Mira apre la cassetta dei medicinali, luce bianca che sboccia tra le sue dita. "Rendilo sopravvissibile." Rook rotea entrambe le asce una volta. "Rendilo rumoroso." Le rune di Orvin diventano nere. "Rendilo preciso." Lyria chiude gli occhi. Il primo ritmo inizia sotto il suo respiro. Dum. Dum-dum. Clap. La sua voce entra nello stream brillante e ritmica, ma ora c'è qualcosa sotto. Un addio che indossa la pittura di guerra. "Ultima notte, ultimo combattimento, corona nella fiamma, Di' il nostro nome, di' il nostro nome. Un passo, due cuori, spezza ciò che resta, Noi non svaniamo, noi non svaniamo. Oh-oh, illuminalo, Alza lo scudo e non guardare giù. Oh-oh, alza il volume, Lancia e freccia, prendi la corona. Cantalo forte, forte, forte, Finché i morti ricorderanno il suono. Ballalo fuori, fuori, fuori, Sette stelle stanno cadendo ora." Seraphine carica per prima. La mano ardente del re morto si schianta contro il suo scudo, e luce dorata esplode sul ponte. Kael si muove alla sua sinistra, la lancia che traccia una linea rossa attraverso il primo anello di nomi che circondano la corona del re. Le frecce di Nyra si alzano in archi d'argento, dividendosi e curvandosi intorno al fuoco che cade. La luce curativa di Mira scatta da un corpo all'altro prima che le ferite possano diventare finali. Rook ride una volta, forte e selvaggio, e si scaglia contro i morti che cercano di arrampicarsi sul muro del ponte. Orvin piega la gravità in un anello nero sopra il cranio del re. La canzone di Lyria si arrampica sopra tutti loro. "Mani in alto, cuori selvaggi, non rallentare, Siamo arrivati troppo lontano per temere una corona. Piedi sulla pietra, occhi sulla fiamma, Se la morte vuole la guerra, allora di' il nostro nome. Oh-oh, sorgi, sorgi, Luce nell'oscurità, noi la illuminiamo. Oh-oh, non fermarti, non fermarti, Spezza quel trono finché il re cade. Ehi, ehi, un'altra volta, Sette cuori sulla linea di battaglia. Ehi, ehi, non guardare indietro, Bruciamo luminoso quando il mondo diventa nero." La piazza sotto esplode. Alcuni applaudono. Alcuni piangono. Alcuni stanno con entrambe le mani sulla bocca. Attraverso la finestra, la città brilla di blu e oro. La proiezione trema di fuoco, musica e il ruggito di milioni che guardano da posti che non puoi vedere. Dietro di te, trenta monete d'oro riposano accanto al biglietto sul tavolo polveroso. Fuori, la Corona Settemplice inizia il suo ultimo combattimento. La voce della cantante si alza di nuovo, pulita e brillante, portando sopra il ruggito del re morto e lo schianto dello scudo contro osso ardente. "Ultima notte, ultimo combattimento, stelle nella pioggia, Chiama i nostri nomi, chiama i nostri nomi. Se cadiamo, che la canzone rimanga, Noi non svaniamo, noi non svaniamo." La finestra trema. La polvere sul tavolo si agita. Le monete d'oro catturano la luce della proiezione e brillano come piccoli soli. E il mondo fuori continua a guardare.
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