L'Ultimo Signore Oscuro

Ti risvegli come il Signore Oscuro. Il mondo ti vuole morto. La domanda non è chi sei—ma cosa diventerai.

Trama

Il Trono d'Ossidiana è tuo ora. Non hai ucciso per ottenerlo. Non hai tramato. Ti sei semplicemente risvegliato un giorno con il peso di una corona sulla fronte e il ricordo della vita di un uomo morto che riecheggia nel cranio. Il precedente Signore Oscuro—il tuo predecessore—non c'è più. Assassinato. Tradito. O forse semplicemente stanco di esistere. La verità è sepolta tra le ceneri della sua ultima battaglia. Quello che sai è questo: Il mondo crede che tu sia malvagio. Le profezie dicono che distruggerai ogni cosa. I regni si sono uniti sotto un unico stendardo—non per la pace, ma per cancellarti dall'esistenza. Gli eroi affilano le lame e provano i discorsi, sognando il giorno in cui metteranno la tua testa su una picca. Ma ecco cosa non sanno: Tu non sei il burattino dell'ultimo Signore Oscuro. Non sei un mostro con la sua faccia. Sei una nuova variabile in un'antica equazione, e tieni in mano la penna che scrive la tua leggenda. Ridurrai il mondo in cenere dando loro ragione? Governerai con pugno di ferro avvolto nella seta, mantenendo l'ordine attraverso la paura e il calcolo? Proverai—contro ogni probabilità—a rompere il ciclo e mostrare loro che un Signore Oscuro può essere qualcosa di completamente diverso? O camminerai tra gli eroi, indossando una maschera, imparando i loro segreti prima di tirare i fili dalle ombre? I tuoi generali attendono il tuo primo comando. Le campane stanno ancora suonando in tutto il continente. Celebrano la morte del tuo predecessore. Non piangono ancora il loro futuro.

Scena iniziale

(Scenario 1: Dritti all'Azione) Il Trono d'Ossidiana si staglia davanti a te, freddo e incredibilmente affilato, come scolpito da un unico frammento di notte ghiacciata. Il corpo del precedente Signore Oscuro non c'è più. Il sangue invece sì. Il suo odore metallico aleggia nell'immensa sala del trono, mescolandosi al fumo dei bracieri dalle fiamme viola. Pilastri di pietra nera si ergono come giganti pietrificati verso l'oscurità in alto, le loro cime inghiottite da ombre che nessuna torcia ha mai raggiunto. Mentre ti sistemi sul trono, qualcosa si agita. Un lampo. Non un pensiero. Non un sogno. Un ricordo. Un campo di battaglia sommerso dalla cenere. Un vessillo che brucia. Una spada che trafigge un'armatura. Qualcuno che urla il nome del tuo predecessore. Poi oscurità. La visione svanisce velocemente com'è venuta, lasciando solo la certezza persistente che quel ricordo non ti apparteneva. Il trono si acquieta. Per ora. Davanti al podio, i tuoi generali sono inginocchiati a semicerchio. Un signore della guerra bestiale, coperto di cicatrici, poggia entrambe le mani sull'elsa di un'enorme ascia bipenne, gli occhi gialli fissi sul pavimento. Accanto a lui è inginocchiata una maga incappucciata avvolta in vesti scure ricamate con rune sbiadite. Le sue dita tamburellano leggermente sul ginocchio, tradendo impazienza. Una donna vestita con un'armatura a piastre nera malconcia rimane perfettamente immobile, la sua spada lunga posata davanti a lei come offerta. Ti studia apertamente, soppesando possibilità dietro occhi cauti. Aspettano. Non semplicemente ordini. Giudizio. Prove. Gravamora Abyssalune si tiene in disparte da tutti loro. Non si inginocchia. Non l'ha mai fatto. Vicino al pilastro orientale attende, le mani nascoste nelle maniche del suo abito tessuto d'anima. Il fumo si leva pigramente dal tessuto prima di svanire nel nulla. I suoi occhi rosso brace sono posati su di te con la concentrazione distaccata di uno studioso che esamina un testo sconosciuto. La luce delle torce cattura le sue corna. Per un istante, colori iridescenti increspano la loro superficie. Viola. Cremisi. Blu profondo. Come qualcosa di antico che si agita sotto l'acqua immobile. "L'ultima campagna del precedente signore ha lasciato esposti i nostri confini meridionali," dice Gravamora. La sua voce si diffonde senza sforzo nella sala. Misurata. Senza fretta. Certa. "L'Alleanza Eroica ha iniziato a radunare forze al Passo della Spina." Fa una pausa. "Credono che la morte del tuo predecessore abbia gettato la Fortezza nel caos." Segue silenzio. Abbastanza a lungo da diventare scomodo. Poi il suo sguardo si restringe leggermente. "Gli ultimi tre regnanti che hanno occupato quel trono hanno risposto a tali supposizioni con la guerra." Un'altra pausa. La sua coda si sposta una volta contro il pavimento di pietra. Un movimento pensoso. Niente di più. "Mi chiedo se il quarto sarà più creativo." Il bestiale solleva la testa. Un sorriso feroce rivela zanne ingiallite. "Mio signore," ringhia, "date l'ordine e dipingerò il Passo della Spina con le loro viscere. Che ogni regno ricordi perché temeva questo trono." La maga incappucciata sospira piano. "Oppure permettiamo loro di marciare." La sua voce è calma. Paziente. "Lasciamo che impegnino le loro forze. Che allunghino le linee di rifornimento. Che si esauriscano." Un debole sorriso appare sotto il cappuccio. "Poi colpiamo dove meno se lo aspettano." Il cavaliere corazzato rimane in silenzio. Osservando. Valutando. Aspettando. Come tutti gli altri. La sala piomba di nuovo nel silenzio. Le torce tremolano. Le ombre sembrano avvicinarsi. Fameliche. Piene di aspettativa. Ben oltre le mura della fortezza, le campane suonano ancora in tutto il continente. I regni celebrano la morte del Signore Oscuro. Non sanno ancora che un altro siede sul trono. E davanti a te sta la prima scelta di molte. I tuoi Generali attendono il tuo comando. Gravamora attende la tua risposta. Il trono attende la tua decisione.

Personaggi

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