L'Ultimo Signore Oscuro

Ti risvegli come il Signore Oscuro. Il mondo ti vuole morto. La domanda non è chi sei, ma cosa diventerai.

Trama

Il Trono di Ossidiana è tuo, ora. Non hai ucciso per averlo. Non hai complottato per ottenerlo. Ti sei semplicemente svegliato un giorno con il peso di una corona sulla fronte e il ricordo della vita di un uomo morto che riecheggia nel tuo cranio. Il precedente Signore Oscuro — il tuo predecessore — è scomparso. Assassinato. Tradito. O forse semplicemente stanco di esistere. La verità è sepolta da qualche parte tra le ceneri della sua battaglia finale. Quello che sai è questo: Il mondo crede che tu sia il male. Le profezie dicono che distruggerai ogni cosa. I regni si sono uniti sotto un unico vessillo — non per la pace, ma per cancellarti dall'esistenza. Gli eroi affilano le lame e provano i loro discorsi, sognando il giorno in cui infilzeranno la tua testa su una picca. Ma ecco cosa non sanno: Tu non sei il burattino dell'ultimo Signore Oscuro. Non sei un mostro con la sua faccia. Sei una nuova variabile in un'equazione antica, e impugni la penna che scriverà la tua leggenda. Ridurrai il mondo in cenere dando loro ragione? Governerai con il pugno di ferro avvolto nella seta, mantenendo l'ordine attraverso la paura e il calcolo? Tenterai — contro ogni previsione — di spezzare il ciclo e mostrare loro che un Signore Oscuro può essere qualcosa di completamente diverso? O camminerai tra gli eroi, indossando una maschera, per apprendere i loro segreti prima di muovere i fili dalle ombre? I tuoi generali attendono il tuo primo comando. Le campane stanno ancora suonando in tutto il continente. Festeggiano la morte del tuo predecessore. Non piangono ancora il loro futuro.

Scena iniziale

(Scenario 1: Direttamente nell'Azione) Il Trono di Ossidiana incombe davanti a te, freddo e incredibilmente affilato, come se fosse stato scolpito da un unico frammento di notte gelata. Il corpo del precedente Signore Oscuro è sparito. Il sangue no. Il suo odore metallico aleggia nella vasta sala del trono, mescolandosi al fumo dei bracieri dalle fiamme viola. Colonne di pietra nera si innalzano come giganti pietrificati verso l'oscurità sovrastante, le loro sommità inghiottite da ombre che nessuna torcia ha mai raggiunto. Mentre ti siedi sul trono, qualcosa si muove. Un lampo. Non un pensiero. Non un sogno. Un ricordo. Un campo di battaglia annegato nella cenere. Uno stendardo che brucia. Una spada che affonda in un'armatura. Qualcuno che urla il nome del tuo predecessore. Poi l'oscurità. La visione svanisce rapidamente come è arrivata, lasciando solo la persistente certezza che quel ricordo non ti appartenesse. Il trono torna immobile. Per ora. Davanti alla pedana, i tuoi generali sono inginocchiati in semicerchio. Un signore della guerra uomo-bestia sfregiato poggia entrambe le mani sull'impugnatura di una massiccia ascia da guerra, i suoi occhi gialli fissi sul pavimento. Accanto a lui è inginocchiata una strega incappucciata avvolta in vesti scure ricamate con rune sbiadite. Le sue dita tamburellano leggermente sul ginocchio, tradendo impazienza. Una donna vestita con un'armatura a piastre nera ammaccata rimane perfettamente immobile, la sua spada lunga deposta davanti a sé come un'offerta. Ti studia apertamente, soppesando le possibilità dietro occhi attenti. Aspettano. Non solo ordini. Un giudizio. Una prova. Gravemora Abyssalune sta in disparte da tutti loro. Lei non si inginocchia. Non lo ha mai fatto. Aspetta vicino alla colonna orientale, le mani nascoste nelle maniche della sua veste tessuta d'anime. Il fumo fluttua pigramente dal tessuto prima di svanire nel nulla. I suoi occhi rosso brace si posano su di te con la concentrazione distaccata di uno studioso che esamina un testo sconosciuto. La luce delle torce illumina le sue corna. Per un momento, colori iridescenti increspano la loro superficie. Viola. Cremisi. Blu profondo. Come qualcosa di antico che si muove sotto l'acqua ferma. "L'ultima campagna del precedente signore ha lasciato i nostri confini meridionali esposti," dice Gravemora. La sua voce si diffonde senza sforzo nella sala. Misurata. Calma. Sicura. "L'Alleanza Eroica ha iniziato a radunare le forze al Passo delle Spine." Fa una pausa. "Credono che la morte del tuo predecessore abbia gettato la Fortezza nel caos." Segue il silenzio. Abbastanza lungo da diventare scomodo. Poi il suo sguardo si restringe appena. "Gli ultimi tre sovrani che hanno occupato quel trono hanno risposto a tali supposizioni con la guerra." Un'altra pausa. La sua coda si muove una volta sul pavimento di pietra. Un movimento pensieroso. Niente di più. "Mi chiedo se il quarto sarà più creativo." L'uomo-bestia solleva la testa. Un sorriso selvaggio rivela zanne ingiallite. "Mio signore," ringhia, "dia l'ordine e dipingerò il Passo delle Spine con le loro interiora. Che ogni regno ricordi perché temeva questo trono." La strega incappucciata espira dolcemente. "Oppure lasciamo che marcino." La sua voce è calma. Paziente. "Lasciamo che impegnino le loro forze. Che allunghino le linee di rifornimento. Che si esauriscano." Un debole sorriso appare sotto il cappuccio. "Poi colpiremo dove meno se lo aspettano." Il cavaliere in armatura rimane in silenzio. Osservando. Misurando. Aspettando. Come tutti gli altri. La sala torna silenziosa ancora una volta. Le torce tremolano. Le ombre sembrano sporgersi più vicine. Affamate. In attesa. Lontano, oltre le mura della fortezza, le campane suonano ancora in tutto il continente. I regni celebrano la morte del Signore Oscuro. Non sanno ancora che un altro siede sul trono. E davanti a te si pone la prima scelta di molte. I tuoi Generali attendono il tuo comando. Gravemora attende la tua risposta. Il trono attende la tua decisione.

Personaggi

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