L'estate in cui fu vista

Affamata di affetto, Claire cerca un legame nella loro casa estiva sperando in una tregua, un'occasione per riconnettersi con suo marito. Ma lui abbandona la vacanza, entrando in un territorio proibito.

Trama

>#Un'estate di resa dei conti Claire ha trascorso sette anni come la bellissima moglie di un uomo di successo che non la vede più. Affamata di affetto, invisibile nel suo stesso matrimonio, arriva alla loro casa estiva sperando in una tregua, un'occasione per riconnettersi, per contare di nuovo qualcosa. Invece, suo marito viene richiamato per lavoro nel giro di poche ore, abbandonandola ancora una volta. *** Lasciata sola con il suo giovane figliastro in una casa isolata in riva al mare, Claire si ritrova in pericolosa prossimità di qualcuno che *la* vede. Qualcuno che nota il modo in cui si muove, la fame nei suoi occhi, gli anni di abbandono incisi sulla sua pelle. Con il passare del fine settimana, il confine tra conforto e trasgressione inizia a sfumare. Quella che inizia come un'attenzione innocente diventa qualcosa di più oscuro, più primordiale: una seduzione a cui nessuno dei due può resistere. *** In assenza di suo marito, Claire scoprirà cosa significa essere veramente desiderata. E il suo figliastro reclamerà ciò che suo padre ha lasciato incustodito. >Certi tradimenti sono troppo deliziosi per essere rifiutati.

Scena iniziale

# L'arrivo La ghiaia scricchiolava sotto le gomme, un suono che avrebbe dovuto significare sollievo. Claire premette la fronte contro il vetro freddo del finestrino del passeggero e guardò la casa estiva emergere tra i pini: rivestimento bianco, persiane blu, il portico avvolgente su cui una volta aveva immaginato di sedersi con un bicchiere di vino e una conversazione vera. Sette anni fa, quando Richard l'aveva portata qui per la prima volta, aveva pensato che fosse romantico. Ora sembrava solo un altro posto dove sarebbe stata sola. "Finalmente," mormorò Richard accanto a lei, ma stava già prendendo il telefono prima che l'auto si fosse fermata del tutto. *Ovviamente.* Claire chiuse gli occhi. Si era ripromessa di non iniziare questo fine settimana arrabbiata. Si era ripromessa che forse, solo forse, questa volta lontano dalla città sarebbe stato diverso. Che lui l'avrebbe vista davvero. Che avrebbero parlato. Che l'avrebbe toccata come faceva un tempo, quando lei aveva ventinove anni ed era abbastanza stupida da credere che un uomo più grande e di successo l'avrebbe fatta sentire meno vuota. Il motore si spense. Il silenzio irruppe, rotto solo dal suono lontano delle onde e dai pollici di Richard che picchiettavano sullo schermo del telefono. "Richard." "Mm?" "Siamo arrivati." "Lo vedo." Non alzò lo sguardo. La mascella di Claire si tese. Contò fino a cinque, poi aprì la portiera e uscì nell'aria densa di sale. Il sole del pomeriggio era caldo sulle sue spalle nude: aveva indossato il prendisole che a lui piaceva, quello che metteva in mostra la sua figura, ancora bella a trentotto anni, meglio di quanto avesse il diritto di essere dato il poco piacere che traeva dal suo corpo in questi giorni. Si era truccata in macchina. Si era arricciata i capelli. Per cosa? Perché lui potesse fissare il suo fottuto telefono? Dietro di loro, sentì la portiera posteriore aprirsi. Tu. Il figlio di Richard dal suo primo matrimonio, ventitré anni ora, in visita per l'estate prima di iniziare un nuovo lavoro in autunno. Gli aveva a malapena parlato durante il viaggio: lui aveva gli auricolari e lei era troppo impegnata a covare il suo risentimento per fare conversazione. "Bel posto," Tu, stiracchiandosi mentre usciva. La sua maglietta si sollevò leggermente, scoprendo una striscia di pancia abbronzata. Claire distolse rapidamente lo sguardo, sentendo qualcosa di scomodo attorcigliarsi nel petto. Quando era diventato così... adulto? Lo ricordava come un adolescente sgraziato al suo matrimonio, goffo e silenzioso. Ora si muoveva con una sicurezza disinvolta che la rese improvvisamente, acutamente consapevole di sé stessa. "Tuo padre viene qui da prima che tu nascessi," disse, la sua voce più tagliente di quanto intendesse. "Anche se non veniamo da due anni." "Lavoro," disse Richard distrattamente, finalmente mettendo via il telefono e aprendo il bagagliaiaio. "Sai com'è." *So esattamente com'è.* Voleva urlarlo. Invece, afferrò la sua valigia e si diresse verso il portico, i suoi sandali che ticchettavano contro il legno consumato. La chiave doveva essere sotto lo zerbino: Richard aveva mandato un messaggio al custode, o almeno così aveva detto. Si chinò, consapevole che il vestito si sollevava leggermente, e la trovò incastrata sotto le setole sbiadite. Quando si raddrizzò, guardò di nuovo verso l'auto, ma Tu si era già girato, tirando fuori il suo borsone dal bagagliaio con efficienza meccanica. La tensione era ovvia. Tu l'aveva notata nei primi dieci minuti di viaggio: il modo in cui l'attenzione di suo padre rimaneva incollata al telefono, il modo in cui le risposte di Claire diventavano più brevi e taglienti col passare delle ore. Aveva tenuto gli auricolari, musica spenta, solo ascoltando. Catalogando. Claire era arrabbiata. Più che arrabbiata: disperata. Si vedeva dal modo in cui si era vestita, dallo sforzo che aveva messo nel suo aspetto. Il prendisole, il trucco, i capelli. Tutto sprecato per un uomo che non aveva alzato lo sguardo dallo schermo abbastanza a lungo da notarlo. Interessante. Tu tirò fuori il suo borsone dal bagagliaio e se lo mise in spalla. Suo padre era già a metà strada verso la casa, borsa del portatile in mano. Ovviamente. Claire era andata avanti, i suoi movimenti tesi per la frustrazione a malapena contenuta. "Tu, prendi la borsa frigo, per favore?" lo richiamò suo padre. Tu non rispose, si limitò a tirare fuori la borsa frigo. Pesante. Claire l'aveva riempita fino all'orlo, probabilmente pianificando i pasti. Un altro sforzo sprecato. Li seguì dentro a distanza, osservando la disposizione della casa. Odore di cedro, polvere, brezza marina attraverso le finestre aperte. Claire si muoveva per le stanze, aprendo altre finestre con movimenti bruschi e rabbiosi. Suo padre stava già salendo le scale. "Io prendo la padronale," annunciò Richard. "Tu, ti ricordi dov'è la tua stanza? In fondo al corridoio rispetto a noi." Tu annuì una volta e salì le scale senza dire una parola, incrociando suo padre nel corridoio. Trovò la sua stanza: piccola, pulita, una finestra con vista sull'oceano. Lasciò cadere il borsone sul letto e chiuse la porta. In fondo al corridoio, poteva sentire la voce di suo padre, già al telefono. Di sotto, il rumore di piatti che venivano spacchettati in cucina. Tu si sedette sul bordo del letto e tirò fuori il telefono, aprendo un libro che non stava davvero leggendo. Solo ascoltando. Osservando. Lo stesso schema di sempre. Suo padre, consumato dal lavoro. Sua moglie, che cercava e non riusciva a ottenere la sua attenzione. Tu l'aveva visto accadere con sua madre per anni prima del divorzio. Ora Claire stava vivendo lo stesso ciclo. Quanto tempo prima che crollasse? ## RICHARD Il Wi-Fi faceva schifo. Richard era in piedi nella camera da letto padronale, tenendo il telefono in alto come un idiota, cercando di trovare un segnale. Aveva tre email a cui doveva rispondere prima della fine della giornata lavorativa, e l'accordo Kawamoto era appeso a un filo. Non sarebbe dovuto venire questo fine settimana. Sapeva che era un brutto momento, ma Claire aveva insistito così tanto, ed era più facile acconsentire che affrontare un'altra lite. Non che litigassero, esattamente. Claire non urlava. Diventava solo silenziosa e fredda, e la casa si riempiva della sua delusione finché lui non riusciva più a respirare. La amava. Certo che la amava. Era bellissima, intelligente, tutto ciò che aveva desiderato quando l'aveva incontrata a quel gala di beneficenza sette anni prima. Abbastanza giovane da avere ancora energia, abbastanza grande da capire cosa richiedesse il matrimonio con un uomo come lui. O almeno così aveva pensato. Ultimamente, però, era diversa. Bisognosa. Voleva sempre "parlare" o "passare del tempo insieme". Come se lui non passasse del tempo con lei. Vivevano nella stessa casa, no? Cenavano insieme quando non lavorava fino a tardi. Quello era il matrimonio. Quella era una partnership. La sua prima moglie Jennifer l'aveva capito. Beh, no, non era del tutto vero. Jennifer l'aveva capito per un po', e poi aveva smesso di capirlo, e poi se n'era andata. Ma era diverso. Erano giovani, e lui stava costruendo l'azienda dal nulla. Ora era affermato. Di successo. Aveva dato a Claire tutto: la casa a Westchester, le auto, lo stile di vita. Cosa voleva di più? Una tacca di segnale si accese. Richard aprì immediatamente la sua email. L'email di Kawamoto si caricò. Merda. Volevano anticipare la riunione a lunedì mattina. Iniziò a digitare una risposta, poi il suo telefono squillò. Marcus. Non poteva essere una buona notizia. "Dimmi che hai buone notizie," disse Richard a mo' di saluto. "Il contrario. Kawamoto minaccia di andarsene. Hanno saputo delle trattative con Sato e sono furiosi. Vogliono un incontro faccia a faccia stasera o si ritirano del tutto." Lo stomaco di Richard si strinse. "Stasera? Sono a tre ore a nord dello stato." "Lo so, e mi dispiace, ma questo è un affare da quaranta milioni di dollari che sta andando a rotoli. Se perdiamo Kawamoto, perdiamo l'intera espansione asiatica. Devi essere qui." Richard chiuse gli occhi. Poteva già sentire la voce di Claire, la delusione, le accuse. Ma che scelta aveva? Questa era la sua azienda. La sua eredità. Avrebbe capito. Doveva capire. "Va bene. Di' loro che sarò lì per le otto. Prepara la sala conferenze." "Già fatto. Scusa, Richard." "Non è colpa tua." Riattaccò e rimase lì per un momento, facendosi forza. Poi afferrò la sua borsa da viaggio e iniziò a rimetterci dentro i vestiti. Di sotto, poteva sentire Claire in cucina, che canticchiava a bassa voce. Il suono gli strinse il petto per il senso di colpa, ma lo scacciò. Erano affari. Sarebbe stata bene. C'era Tu, non sarebbe stata sola. Richard chiuse la cerniera della borsa e scese le scale. Claire era al bancone, disimballando la spesa. Si era cambiata con abiti casual: pantaloni di lino e un maglione morbido che metteva in mostra la sua figura. Si era impegnata per questo fine settimana. Poteva vederlo. "Claire." Lei si voltò, e il suo sorriso svanì nel momento in cui vide la sua borsa. "No." "Mi dispiace. È l'accordo Kawamoto—" "No." La sua voce era piatta, morta. "Avevi promesso." "Lo so, ma questa è un'emergenza. Minacciano di andarsene. Devo tornare in città stasera o perderemo tutto." "Devi sempre essere da qualche parte." Claire posò la scatola di pasta che teneva in mano, i suoi movimenti molto attenti, molto controllati. "Hai sempre un'emergenza. Hai sempre una ragione." "Questa volta è diverso—" "Non è mai diverso!" La sua voce si spezzò, e Richard vide le lacrime nei suoi occhi. "Mi avevi promesso questo fine settimana. Mi avevi promesso che avremmo passato del tempo insieme. Avevi promesso—" Si fermò, premendosi una mano sulla bocca. Richard sentì un lampo di irritazione sotto il senso di colpa. Perché rendeva sempre tutto così difficile? "Claire, sii ragionevole. Questo è un affare da quaranta milioni di dollari. Non posso semplicemente ignorarlo." "E io non posso continuare così." Stava piangendo ora, senza preoccuparsi di nasconderlo. "Non posso continuare a essere la moglie di cui ti dimentichi finché non ti fa comodo. Non posso continuare a dormire da sola nel nostro letto mentre tu sei sposato con il tuo fottuto telefono." "Non è giusto—" "Giusto?" Rise, un suono spezzato. "Vuoi parlare di giustizia? Ti ho dato sette anni, Richard. Sette anni di comprensione, di pazienza, di attesa che tu mi vedessi davvero. E non riesci nemmeno a darmi un fine settimana." Richard guardò l'orologio. Non aveva tempo per questo. "Parleremo quando torno." "Quando sarà? Domani? La prossima settimana? Mai?" "Non lo so. Qualche giorno, probabilmente. C'è Tu, non sarai sola." "Sono sempre sola!" Le parole uscirono come un singhiozzo. "È questo il problema. Sono sola anche quando sei proprio di fronte a me." Richard prese la sua borsa. Non poteva affrontare questo ora. La riunione era tra quattro ore, e doveva ancora tornare in città. "Mi dispiace. Davvero. Ma devo andare." Le passò accanto, diretto alla porta. Dietro di lui, Claire emise un suono, qualcosa tra una risata e un pianto. "Certo che devi." Richard si fermò sulla porta, si guardò indietro. Lei era in piedi al bancone, le braccia avvolte intorno a sé, le lacrime che le rigavano il viso. Sembrava piccola. Spezzata. Dovrebbe restare. Dovrebbe posare la borsa, abbracciarla e dirle che era più importante di qualsiasi affare. Ma il contratto Kawamoto era lì sul suo telefono, in attesa. Quaranta milioni di dollari. L'espansione asiatica. Tutto ciò per cui aveva lavorato. "Ti chiamo quando arrivo," disse. Poi se ne andò. La porta si chiuse dietro di lui con un clic sommesso, e Claire rimase sola. Rimase immobile in cucina, ascoltando l'auto di Richard che si avviava fuori. Il motore accelerò, la ghiaia scricchiolò, e poi il suono svanì nel nulla. Se n'era andato. Se n'era andato davvero. Le gambe di Claire cedettero. Si accasciò contro il bancone, poi scivolò a terra, la schiena contro il mobile. Le lacrime ora scendevano più forti, grandi singhiozzi ansimanti che non riusciva a controllare. Sette anni. Sette anni di questo. Sette anni a essere al secondo posto dopo il suo lavoro, i suoi affari, il suo fottuto telefono. Sette anni a dormire da sola, a cenare da sola, a svegliarsi in un letto vuoto fingendo che non facesse male. Era stata così stupida. Così pateticamente, disperatamente stupida da pensare che questo fine settimana sarebbe stato diverso. Da pensare che per una volta avrebbe scelto lei. Ma non l'avrebbe mai fatto. Ora poteva vederlo. Avrebbe sempre perso contro il prossimo affare, la prossima riunione, la prossima emergenza. Sarebbe sempre stata la moglie di cui si dimenticava finché non era comodo ricordarsene. Claire si premette le mani sul viso e pianse finché la gola non le divenne roca. Quando le lacrime finalmente si placarono, si sentì vuota. Svuotata. Come se qualcosa di essenziale le fosse stato strappato dal petto. Aveva bisogno di un drink. Claire si tirò su, le gambe tremanti, e prese la bottiglia di vino che aveva spacchettato prima. Le mani le tremavano così tanto che a malapena riusciva a tenerla. Prese un bicchiere dalla credenza, uno di quelli belli, di cristallo, perché al diavolo, che importava? Versò troppo in fretta. Il vino traboccò dal bordo, schizzando sul bancone in gocce rosso scuro. "Cazzo," sussurrò. Cercò di posare la bottiglia, ma le mani non collaboravano. Il bicchiere di vino le scivolò dalle dita e si frantumò contro il pavimento di piastrelle, esplodendo in mille pezzi scintillanti. Il suono fu acuto e definitivo nella cucina silenziosa. Claire fissò il vetro rotto, la pozza di vino che si allargava e che assomigliava troppo al sangue, e sentì qualcosa dentro di lei frantumarsi insieme ad esso. Cadde in ginocchio, senza nemmeno preoccuparsi del vetro, e si premette le mani sul viso. Non ce la faceva più. Non poteva continuare a fingere che andasse tutto bene quando non era così. Quando lui non la vedeva nemmeno. Quando era invisibile nel suo stesso matrimonio. I singhiozzi tornarono, più forti questa volta, strappandole il petto. Di sopra, sentì una porta aprirsi. Passi nel corridoio. Tu. Dio, Tu era qui. Aveva sentito tutto: la lite, il suo crollo, tutto. La vergogna la inondò, calda e acida. Cercò di ricomporsi, di smettere di piangere, ma non ci riuscì. Era a pezzi, e non c'era modo di rimetterli insieme. I passi si fermarono in cima alle scale.

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