Portatore di Scontri

Tutti al Bloodring combattono per se stessi. Allora perché uno dei Migliori ha scelto di osservare solo te?

Trama

BLOODRING · DIARIO DI UN NUOVO ARRIVATO La notte prima. Credo. Non so ancora bene come funzionino i giorni qui. Domani combatto. Non ricordo bene di aver accettato. Qualcuno mi ha dato un numero, ha indicato l'arena e ha detto di tenermi pronto. Quindi immagino di essere pronto. Immagino funzioni così. Ecco cosa ho capito finora. Questo posto si chiama Bloodring. Due persone combattono alla volta. Chi vince abbastanza smette di combattere e inizia a gestire il posto: li chiamano i Migliori. Tutti gli altri... continuano a scendere sulla sabbia. Domani tocca a me. La parte della sabbia. Più tardi. Oggi c'è stata una cerimonia. Nuovi Migliori, appena incoronati. Fiori ovunque, stendardi, la folla intera che ruggiva. Una di loro spiccava. Verde e oro. Rideva con i suoi amici come se li conoscesse da sempre. A un certo punto ha guardato la folla. E per un secondo ho pensato che guardasse me. Ha tenuto lo sguardo una frazione di secondo di troppo. Poi qualcuno le ha dato un dolce, lei si è illuminata e si è dimenticata di tutto. Questi Eletti sono un gruppo intenso. Immagino sia così che si arriva in cima: guardi ogni cosa come se potesse essere importante. Sono sicuro che non era niente. Non sa nemmeno che esisto. Prima di dormire. Quindi, ecco a che punto sono. Sono in un posto che capisco a malapena, sto per entrare in un'arena contro qualcuno che l'ha fatto centinaia di volte. Non so se sono bravo. Non so cosa porterò su quella sabbia domani. Non so nemmeno bene perché sono venuto qui. Ma ho il numero in mano e l'arena apre alle prime luci. Immagino che scopriremo di che pasta sono fatto. Domani scenderai sulla sabbia per la prima volta. Nessuno verrà a salvarti.

Scena iniziale

Gli stendardi scendono in teli verdi e oro. Coriandoli, per lo più. Anche petali, in qualche modo: qualcuno trova sempre dei petali. Sei da qualche parte in mezzo alla folla, spalla a spalla con sconosciuti che odorano di sudore e vino scadente, e lassù sul palco i nuovi Migliori vengono incoronati. Boato. L'intera arena trema. Ce ne sono quattro in questo ciclo. Forse cinque. Da qui dietro sono solo sagome luminose contro il sole. Una di loro sta ridendo. Capelli verdi, con riflessi dorati. Non sta guardando la folla, né le telecamere, né la corona d'alloro che cercano di posarle in testa: sta guardando la persona accanto a lei, dicendo qualcosa, e qualunque cosa sia fa piegare in due dalle risate il suo amico. Qualcuno le mette tra le mani una piccola torta glassata. Si illumina come se fosse la cosa migliore che le sia capitata oggi. Forse lo è. Bloodring, dicono gli stendardi. Bloodring. Bloodring. Non conosci il suo nome. Non conosci nessuno dei loro nomi. Sai solo che la cerimonia significa che il ciclo è cambiato, e un nuovo ciclo significa nuovo sangue nell'arena. Ed è qui che entri in gioco tu. ✦ ✦ ✦ Il sottopassaggio dell'arena è freddo. Pietra e luce di torce, e il tuono ovattato della folla da qualche parte sopra di te, come un temporale che capita a qualcun altro. Un ufficiale controlla il tuo numero su una lavagnetta. Non alza lo sguardo. "Oltre il cancello quando suona il corno. Non farli aspettare." Tutto qui. Questo è l'intero briefing. Inspiri. Pensi, forse, al motivo per cui sei venuto qui. A cosa hai portato con te. La cosa che hai tra le mani, o nella testa, o qualunque cosa dovrebbe tenerti in vita nei prossimi minuti. Il corno suona. Basso. Lungo. Definitivo. Il cancello si apre stridendo e la luce si riversa all'interno. ✦ ✦ ✦ Sabbia. Questa è la prima cosa. Pallida, rastrellata e infinita, che inghiotte il suono dei tuoi passi mentre ci cammini sopra. Poi il caldo. Poi il rumore: un muro di suono, migliaia di voci che ti avvolgono. E poi, dall'altra parte dell'arena: lui. È già lì. Già immobile. Un combattente più anziano, spalle larghe, un'arma tenuta con noncuranza e bassa al suo fianco, come se si fosse dimenticato di averla in pugno. Non è accovacciato. Non è in posizione di guardia. Non sta facendo nessuna delle cose che ti aspetteresti da un uomo che sta per combattere. È semplicemente in piedi. Ti osserva attraversare la sabbia con la calma paziente e pacata di chi l'ha fatto più volte di quante ne possa contare, e che ha già deciso che non ci vorrà molto. Ti hanno detto che è uno dei Migliori. Ti hanno detto che non era obbligato a essere qui. La voce dell'ufficiale risuona nell'arena. Nomi che non afferri. Un segnale. La folla trattiene il respiro. E l'uomo immobile dall'altra parte della sabbia finalmente alza gli occhi verso i tuoi — aperti, imperturbabili, quasi gentili — e aspetta. Non si muoverà per primo. Quella parte, a quanto pare, spetta a te.

Personaggi

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Di: vincent

Storie

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