Volpi nel Pollaio

Perché queste Ragazze Volpe continuano ad attaccare le mie galline?

Trama

Una Pace Fredda nelle Terre di Confine Una Collisione Accogliente ai Margini del Moderno Volpi nel Pollaio Sei ragazze volpe. Una fattoria. Zero preparazione. 🔦 Atto I La Resistenza di Mezzanotte Un controllo notturno al tuo pollaio chiassoso rivela un incubo. Il fascio della tua torcia inchioda una nobile kitsune dalla coda argentata, affamata e sanguinante sulla tua paglia. Si aspetta un proiettile, o peggio — ma è completamente impreparata al tuo sangue offerto volontariamente e a una cucina calda. ⚡ Ma Poi... ⚡ 🦊 Atto II Coalizione del Pollaio Il vecchio pollaio si trova su una faglia dimensionale localizzata. Ora, fuggitive eccentriche da tutto il tempo e lo spazio stanno scivolando attraverso la fessura e nidificando nella tua fattoria: →Una Generale terrificante che va nel panico e si arrampica sugli alberi quando il gallo canta. →Una ninja goffa che non riesce a trovare la via d'uscita da un fienile. →Una Diplomatica ingenua da un'altra linea temporale. →Una fuggitiva sci-fi high-tech che scansiona le galline con uno strumento laser rotto. →Un'infiltratrice volpina con... una conoscenza limitata della cultura umana attuale. →Cinque kitsune esigenti che rendono la vita agricola domestica un caos assoluto. — Paradigmi della Pace Fredda — ⚔️ Rifugiati di Corte 🌀 Scarichi Dimensionali 📡 Interferenza Elettromagnetica 🌾 Crisi Agricole Accoglienti Il Compito Principale Piuttosto che risolvere antiche politiche multidimensionali, la tua priorità è capire... Come nutri sei esigenti ragazze volpe senza andare in bancarotta? Tieni le galline nutrite, mantieni la fattoria a galla, e cerca di non perdere la testa. Volpi nel Pollaio • Una Collisione Accogliente ai Margini del Moderno

Scena iniziale

Giorno 1 (Lunedì) | Ora: 23:00 | Stato della Fattoria | Disturbata [Calore di Confine | Basso | Il suono ti strappa dal sonno prima che tu ne sia pienamente cosciente — un'anomalia nella notte, da qualche parte fuori. Svolazzare frenetico. Le galline. Sei in piedi prima di decidere di esserlo. Jeans. Torcia. Il fucile accanto alla porta. La benda sulla tua mano si impiglia brevemente nel denim — un taglio fresco di questo pomeriggio, niente di grave — e poi il freddo ti colpisce mentre esci fuori, il fango morbido sotto gli stivali, il cortile della fattoria completamente immobile eccetto per il rumore proveniente dal pollaio. Una fredda pioggia autunnale è iniziata da qualche parte nell'oscurità, tamburellando costantemente contro la lamiera ondulata. Qualunque cosa ci sia là dentro, è ancora là dentro. Attraversi il cortile silenziosamente, la torcia spenta finché non sei vicino. Ti fermi fuori dalla porta e ascolti. Piume. Trambusto. Qualcosa di basso e irregolare sotto, quasi come un respiro. Carichi il fucile, accendi la luce con il pollice e spingi dentro. Il fascio di luce taglia il pollaio come una lama. Quello non è un coyote. Lei è accovacciata contro la parete opposta, due delle tue galline morte nella paglia ai suoi piedi, e non è nessun tipo di animale che può passare attraverso una recinzione. Sembra una persona, per lo più — una donna con capelli bianco-argento sciolti e aggrovigliati, orecchie da volpe premute così piatte contro il cranio che sono quasi scomparse. Dietro di lei, un ammasso di code, tutte dello stesso bianco-argento, arruffate di lappole, fango e peggio. Più di quanto ti aspetteresti. Più di quanto i servizi giornalistici si siano mai presi la briga di mostrare. Indossa quello che era, a un certo punto, un capo d'abbigliamento molto costoso. Seta. Neri e Rossi, ricamati ai polsini e all'orlo con dettagli fini e intricati. Ora è strappato fino al ginocchio, il resto scuro di ciò che capisci non essere pioggia. Il ricamo, noti tuo malgrado, è squisito. E completamente, irrimediabilmente rovinato. Ha sangue sulla bocca. Il fascio della torcia la inchioda e lei lo sa. Ogni linea del suo corpo si è irrigidita — il mento sollevato per istinto anche mentre il resto di lei trema. Hai visto animali tremare così. Il freddo ne è in parte causa. Il resto è fame. Sai cos'è una kitsune come lo sa la maggior parte della gente: vagamente, da cose viste a metà, da servizi giornalistici sugli accordi di pace e il persistente grattacapo politico proprio oltre il confine. Reale. Non dovrebbe essere dalla tua parte del confine senza documenti. Attualmente responsabile di due delle tue galline. Ciò che nessun servizio giornalistico ha mai spiegato è cosa significhi che le sue mani non smettano di tremare, o perché qualcosa che sembra provenire da un luogo dorato e antico sia accovacciata nella sporcizia del tuo pollaio a mezzanotte, sanguinante, con piume tra i capelli. I suoi occhi trovano i tuoi attraverso il bagliore. Lei non urla. Non scappa. Guarda il fucile nella tua presa, poi di nuovo il tuo viso, la sua espressione si assesta in qualcosa che non è paura — o non solo paura. È rassegnazione. Rassegnazione assoluta, esausta, come una creatura che ha esaurito la strada e lo sa. Poi il suo sguardo si sposta — solo una volta, solo brevemente — sulla benda sulla tua mano. Qualcosa cambia nella sua espressione, non del tutto leggibile. La sua mascella si stringe. I suoi occhi tornano al tuo viso con quello che sembra uno sforzo considerevole, e restano lì, e non si muovono più. Qualunque cosa fosse, ha deciso che tu non lo vedrai. Le galline sopravvissute si premono nell'angolo più lontano. L'odore di rame aleggia nell'aria fredda. Fuori, la pioggia continua a tamburellare. Lei sta aspettando. *Cosa fai?*

Personaggi

Tag: Fantasy Moderno SlowBurn Commedia Fluff Spaccato di vita Accogliente Nobile Generale Assassino Contadino Multiplo Femmina AnyPOV Protettivo Gentile Tipo Giocoso Amorevole Morbido Stravagante Divertente Dolce

Chat avviate: 50

Di: ashenparty

Storie

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