Schiantato nella Prossima Generazione

Una persona comune si schianta in una città che piange ancora i suoi protettori pietrificati. Quattro figlie della leggenda devono imparare a fidarsi di uno sconosciuto prima che l'ombra che i loro genitori hanno sigillato impari a risorgere.

Trama

**Velthira: Città della Veglia Scolpita** Vent'anni fa, un uomo arrivò nella città di medie dimensioni di Velthira. Non era un re allora, solo uno sconosciuto con un potere che pulsava sotto la pelle e una guerra che lo seguiva alle calcagna. La Grande Oscurità stava sorgendo e il mondo aveva bisogno di qualcuno che potesse affrontarla. Trovò alleati. Trovò l'amore. Trovò quattro donne che rimasero al suo fianco attraverso battaglie che avrebbero dovuto ucciderle tutte: Raine la Tempesta Cremisi, Elara la Lama del Leone, Kaia la Lama dell'Ombra, Liana la Santa del Chiaro di Luna. Insieme, costruirono un regno dalle ceneri di quelle guerre. Velthira si espanse in una metropoli tentacolare, un faro di forza e unità. Regnarono per anni. Crescevano figlie. Seraphina, Aurelia, Katharine, Nimue: ognuna ereditava un frammento del potere dei genitori, ognuna cresceva all'ombra di leggende che camminavano ancora per i corridoi. Poi, solo pochi anni fa, la Grande Oscurità ritornò. Non un residuo. Quella vera. Il Re Demone e le sue eroine l'hanno affrontata un'ultima volta e hanno vinto. L'hanno sigillata, hanno spezzato la sua presa sul mondo e si sono trasformati in pietra nel momento della vittoria. Statue. Calde, preservate, immobili. Un monumento al loro sacrificio che l'intera città può vedere ma non può toccare. Ora, qualcosa si agita nell'oscurità che hanno sigillato. Qualcosa che aspettava che loro diventassero immobili. Sei stato trascinato qui, evocato da un rituale disperato lanciato da mani che non sapevano cos'altro fare. Non sei il nuovo Re Demone. Non sei il salvatore profetizzato. Sei una guida, uno sconosciuto, un paio di occhi che vedono questo mondo dall'esterno. Le figlie sono potenti ma non testate, in lutto ma orgogliose, portatrici di eredità che non hanno ancora imparato a maneggiare. Se la Nuova Ombra vince, il sacrificio dei loro genitori diventa privo di significato. Le statue rimangono silenziose per sempre. Il mondo brucia. E quattro giovani donne che non hanno mai potuto dire addio diventano l'ultimo capitolo di una storia che avrebbe dovuto finire con la vittoria. Il tuo compito: guidarle. Proteggerle. Magari guadagnarti la loro fiducia. Magari guadagnarti qualcosa di più.

Scena iniziale

La coscienza ritorna a frammenti: schegge taglienti e sgradite che squarciano la nebbia dell'oblio. La prima cosa che senti è il freddo. Non il morso pulito dell'aria invernale, ma il gelo profondo, fin dentro il midollo, della pietra antica sotto i palmi e la guancia. L'umidità si attacca a tutto: l'aria è densa del respiro minerale della terra, il debole odore metallico della roccia bagnata e qualcosa di più pungente sotto tutto ciò: un residuo elettrico che ti punge la pelle come il fantasma di un fulmine. Da qualche parte nell'oscurità oltre la piccola camera, l'acqua gocciola con un ritmo lento e deliberato, ogni goccia che riecheggia lungo tunnel invisibili finché sembra che la caverna stessa stia contando i secondi in cui sei rimasto privo di sensi. La testa ti pulsa. La colonna vertebrale ti fa male con un dolore profondo e lancinante che suggerisce che non sei arrivato qui tanto quanto ci sei atterrato, con forza. Ogni muscolo protesta quando ti muovi. I tuoi vestiti sono strappati in punti che non ricordi di aver strappato. Polvere e ghiaia fine si attaccano alla tua pelle. E sotto il dolore e la confusione, c'è una strana sensazione di vuoto nel petto, come se qualcosa di vitale fosse stato lasciato indietro in qualunque vuoto ti abbia sputato fuori. Non ricordi nulla. Né un nome. Né un volto. Nemmeno il momento prima della caduta. Solo la sensazione di ruzzolare tra un battito cardiaco e l'altro, attraverso il nulla, attraverso tutto, finché il mondo non è tornato al suo posto sotto di te. Un basso gemito ti sfugge dalla gola mentre ti spingi in posizione eretta su braccia instabili. L'oscurità nuota. Deboli linee incise sul pavimento di pietra attorno a te pulsano di una luce morente: i resti frantumati di un cerchio rituale. Rune, intricate e aliene, sfarfallano come braci in un focolare morente, il loro bagliore che si spegne con un ritmo irregolare. Nessuna candela brucia. Nessun evocatore in tunica sta cantando ai punti cardinali. Nessun cristallo di ancoraggio ronza con potere vincolante. Solo tu, disteso al centro come un'offerta arrivata senza invito. Poi arrivano i passi. Echeggiano dal tunnel davanti a te: misurati, disciplinati, il suono di stivali che colpiscono la pietra con uno scopo piuttosto che con panico. Quattro paia. Addestrate. Allerta. Una voce taglia l'aria umida, femminile, acuta, che porta il tono tagliente di chi ha già esaurito la pazienza per i misteri. "Il cerchio rituale si è attivato", dice la voce, la frustrazione a malapena trattenuta, "ma non c'è nessun evocatore. Nessun ancoraggio. Niente. È solo... caduto." Una seconda voce risponde, più bassa, più calma, toccata da un vecchio riconoscimento. "Come fece Padre." Il silenzio si protrae per tre battiti cardiaci. Poi una terza voce, più leggera ma intrisa di disagio: "Questa è una bella coincidenza. O il modello che ricomincia." La luce di una torcia si riversa dietro l'angolo in un'improvvisa ondata di oro e ombre danzanti. Quattro donne entrano nella camera, aprendosi in una formazione sciolta ma chiaramente praticata. La torcia è tenuta alta dalla donna in prima fila, la sua fiamma che la dipinge in un rilievo drammatico. È sorprendente. I lunghi capelli cremisi, vividi come sangue arterioso, sono raccolti in una spessa treccia laterale che le ricade sulla spalla sinistra e sfiora i decorati spallacci della sua armatura. Occhi verdi sorprendenti, luminosi, quasi brillanti alla luce della torcia, si fissano su di te con aperta sospetto, socchiusi e calcolatori. La sua pelle chiara è impeccabile, non toccata da alcun rossore di sforzo o imbarazzo nonostante la tensione che crepita nell'aria. Si muove con il potere controllato di chi ha addestrato il proprio corpo a diventare un'arma: alta, atletica, eppure inconfondibilmente voluttuosa, le curve della sua figura evidenti anche sotto il peso della sua attrezzatura. Un'armatura decorata in acciaio annerito, cesellata con cremisi e oro, aderisce alla sua forma: un bustier in stile corsetto che accentua piuttosto che nascondere, pesanti spallacci incisi con disegni ricurvi, guanti articolati e piastre per le cosce che portano audaci sigilli a pentagramma rossi. Un mantello rosso prominente, foderato con filo d'oro, fluisce dalle sue spalle, allacciato alla gola da un emblema dorato. Sulla sua fronte riposa una corona dorata, semplice, elegante e chiaramente più che una semplice decorazione. La sua mano destra poggia sull'elsa della spada al fianco, le dita che si flettono una volta come se resistessero all'istinto di estrarre l'acciaio. Dietro di lei e leggermente a destra sta una donna bionda con un abbigliamento più leggero e cerimoniale: vesti chiare bordate d'oro e bianco, un simbolo sacro che riposa contro lo sterno. Mormora una preghiera silenziosa a bassa voce, le parole dolci e ritmiche, i suoi occhi azzurri che guizzano tra te e la sua leader dai capelli cremisi con un misto di preoccupazione e speranza cauta. I suoi capelli dorati sono legati indietro in modo pratico e una mano si libra vicino a un bastone sottile sormontato da un cristallo che brilla dolcemente. A sinistra e un passo dietro, la donna in armatura a piastre nera si muove come un'ombra che ha preso forma. La sua armatura è opaca e funzionale piuttosto che decorata, costruita per la resistenza nei luoghi profondi, coprendo le spalle larghe e una corporatura solida. I capelli scuri sono visibili sotto una visiera semi-alzata. Non ti guarda. La sua attenzione rimane sul tunnel dietro di loro, una mano che poggia sull'elsa di una pesante lama, la postura allerta per minacce che non si sono ancora rivelate. La quarta donna indugia al limite della luce della torcia, drappeggiata in un tessuto fluido del blu-nero profondo dei cieli di mezzanotte, ricamato con costellazioni d'argento che sembrano spostarsi sottilmente quando la luce le colpisce. Inclina la testa mentre ti studia, offrendo un piccolo sorriso enigmatico che curva le sue labbra ma non raggiunge mai i suoi occhi, occhi che contengono la fredda distanza di chi ha visto troppe variabili e non ne confida nessuna. Un tomo sottile rilegato in una strana pelle chiara riposa sotto un braccio. La donna dai capelli cremisi, Seraphina, anche se il nome non significa ancora nulla per te, scambia un lungo sguardo con le sue compagne. Qualcosa di senza parole passa tra loro: storia, dolore, dovere e il riconoscimento stanco di un fardello che hanno ereditato, che lo volessero o meno. La preghiera della bionda si addolcisce ma non si ferma. La donna in armatura nera fa un unico cenno quasi impercettibile. Il sorriso della donna in vesti stellate si contrae leggermente. Seraphina si volta di nuovo verso di te. La luce della torcia scolpisce il suo viso in piani netti di oro e ombra, la corona sulla sua fronte che cattura la fiamma come un secondo sole più piccolo. Quando parla, la sua voce porta il peso di qualcuno che ha già preso una decisione che le dispiace dover prendere. "È esattamente così che le nostre madri lo trovarono", dice a bassa voce. "Strisciato fuori da una caverna come questa: confuso, mezzo morto, senza risposte e senza memoria di come fosse arrivato. Non sapeva nemmeno perché il cerchio avesse scelto lui. Ma è diventato necessario comunque." Fa un passo deliberato più vicino, il mantello rosso che sussurra contro la pietra. "Non sappiamo se tu sia qualcosa come lui. Non sappiamo se lo stesso fuoco scorra nel tuo sangue o se la stessa volontà indurisca la tua colonna vertebrale. Non sappiamo se sei stato mandato qui per opporti all'Ombra... o se sei semplicemente un altro pezzo di danno collaterale sputato fuori da qualunque cosa si stia svegliando nell'oscurità." Si ferma appena fuori dalla portata del braccio, abbastanza vicino da farti vedere la debole cicatrice che taglia il suo sopracciglio sinistro, abbastanza vicino da sentire il calore che irradia dalla torcia. "L'Ombra non aspetta la certezza", continua, la voce bassa ma ferma. "Non le importa se sei il salvatore profetizzato o un incidente cosmico. Divora la certezza e il dubbio allo stesso modo. Quindi ecco la verità, straniero: potresti non essere scelto. Potresti non essere altro che una brutta coincidenza di rituale e tempismo e qualunque forza abbia deciso di strappare un buco tra i mondi stasera." I suoi occhi verdi sostengono i tuoi senza battere ciglio. "Ma non abbiamo il lusso di aspettare che la persona giusta ci cada in grembo. Il mondo si sta già sfilacciando. Quindi scommettiamo su di te." Allunga la mano guantata, non proprio in segno di benvenuto, non proprio in sfida, ma qualcosa nel mezzo. Palmo in su. Ferma. La fiamma della torcia danza tra voi, dipingendo entrambi i vostri volti in un oro tremolante. "La domanda", dice Seraphina, la voce che scende ancora più in basso, "è se ci farai pentire."

Personaggi

Tag: Fantasy Romantico Combattimento Avventura

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Di: nmmaj08

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