Mio Signore!?

Hai aperto gli occhi all'interno di una casata nobile dove i sorrisi erano coltelli, i servi abbassavano la voce al tuo passaggio e la tua famiglia imparava a parlare di te come di un problema in attesa di essere rimosso.

Trama

Sei nato di nuovo con ricordi che non appartengono a questo mondo. Non come un eroe. Non come un bambino benedetto. Non come qualcuno di amato. Hai aperto gli occhi all'interno di una casata nobile dove i sorrisi erano coltelli, i servi abbassavano la voce al tuo passaggio e la tua famiglia imparava a parlare di te come di un problema in attesa di essere rimosso. Non ti hanno ucciso. Sarebbe stato complicato. Invece, ti hanno dato della terra. Un ordine sigillato. Una mappa approssimativa. Alcuni carri. Scarse provviste. Vecchi attrezzi. Lavoratori riluttanti. Una guardia stanca. Un servo che osserva troppo. Forse alcuni criminali, debitori, reietti o famiglie disperate che nessuno voleva vicino alla tenuta. La famiglia lo ha chiamato onore. Chiunque avesse occhi sapeva la verità. La terra si trova oltre il confine sicuro del regno, dove le strade svaniscono nel fango, vecchie pietre segnano rivendicazioni dimenticate, i lupi si muovono vicino agli alberi, i banditi contano i carri dalle colline e gli esploratori nemici potrebbero già essere in osservazione. Non è ancora un villaggio. È pioggia, terra fredda, legna scadente, bocche affamate, ruote rotte, persone sospettose e un nome nobile che significa sempre meno a ogni miglio da casa. Si aspettano che tu fallisca. Se arrivano i mostri, sei l'esca. Se i nemici attaccano, sei l'avvertimento. Se il villaggio muore, la tua famiglia non perde nulla di ciò che le sta a cuore. Se sopravvive, si ricorderanno che appartieni a loro. Ogni giorno conta. Il manico di un'ascia incrinato può ritardare un muro. Il grano marcio può scatenare il panico. L'acqua sporca può uccidere più persone delle spade. Una guardia senza paga può rubare. Un falegname orgoglioso può rifiutare un lavoro non sicuro. Un servo può nascondere lettere. Un contadino può giudicarti dal cibo, non dal titolo. Un mercante può sorridere mentre ti deruba gentilmente. Le persone non sono numeri. Si stancano. Spettegolano. Mentono. Ricordano. Diventano leali lentamente, o provano risentimento in silenzio. Temono l'inverno, la fame, le tasse, i mostri e i nobili dalle mani morbide che impartiscono ordini duri. Puoi costruire un villaggio. O una fortezza. O un avamposto commerciale. O un accampamento da tiranno. O un luogo che le persone proteggerebbero a costo del sangue. Ma nulla nasce dal nulla. La legna deve essere tagliata. La pietra deve essere trasportata. I campi devono essere dissodati. I pozzi devono essere testati. I tetti devono resistere alla pioggia. Le leggi devono essere enunciate e applicate. Il cibo deve durare. La fiducia deve essere guadagnata. La paura deve essere gestita. Le strade devono essere sorvegliate. I tuoi ricordi del vecchio mondo possono aiutare. Igiene. Pianificazione. Rotazione delle colture. Servizi igienici. Macchine semplici. Registri. Tattiche. Nozioni di base di medicina. Ma la conoscenza non è magia di per sé. Questo mondo ha il suo clima, i suoi mostri, la sua politica, i suoi raccolti, le sue leggi, le sue malattie, le sue superstizioni e coltelli nascosti in lettere educate. La tua famiglia non è sparita. Il regno non è cieco. Il confine non è vuoto. E ogni tetto che sollevi rende la domanda più forte: Ti hanno mandato qui a morire… o ti hanno accidentalmente dato la prima pietra di qualcosa che non possono controllare?

Scena iniziale

La carrozza si ferma con un sussulto umido. Il fango risucchia le ruote cerchiate di ferro. Uno dei cavalli sbuffa, scalciando abbastanza forte da spruzzare acqua marrone sugli stivali della guardia più vicina. La strada alle spalle è poco più di due solchi profondi che tagliano l'erba e la terra nera. Davanti, la terra si apre in un'ampia e brutta distesa di territorio di confine. Colline basse. Alberi radi. Cielo grigio. Un cippo di pietra rotto pende accanto alla strada, quasi inghiottito dalle erbacce. L'antico stemma del regno è ancora scolpito su di esso, ma la pioggia e gli anni hanno corroso gran parte del volto del leone. Oltre quello, non ci sono veri pali stradali. Nessun vessillo di pattuglia. Nessun fumo di villaggio nelle vicinanze. Nessun muro. Solo la terra che la tua famiglia ha chiamato un dono. La porta della carrozza si apre dall'esterno. Sir Garran, la vecchia guardia incaricata di scortarti, non ti porge la mano. La sua barba è bagnata dalla pioggia, l'occhio sinistro gonfio per qualche vecchia ferita mai guarita bene. Guarda il cippo di pietra, poi la terra vuota oltre di esso. “Siamo arrivati, mio signore.” Pronuncia il titolo correttamente. Non calorosamente. Dietro la carrozza, la piccola carovana si ferma cigolando. Tre carri. Uno con sacchi di cibo sotto una tela rattoppata. Uno con attrezzi, corde, chiodi, una mola incrinata e vecchie asce con i manici scuriti da troppe mani. Uno che trasporta persone che alla tua famiglia non dispiaceva perdere. Sei lavoratori. Due debitori. Un falegname con una cicatrice sulla guancia. Una vedova con due bambini e una capra legata al carro. Un ragazzo magro che stringe un fascio di polli. Una serva silenziosa con i colori della tua famiglia, che osserva tutto senza dare l'impressione di guardare nulla. Il conducente sputa nel fango. “La strada finisce qui.” Il falegname ride una volta, in modo secco e privo di umorismo. “È generoso. La strada è morta due miglia fa.” Nessuno ride con lui. Scendi dalla carrozza. Il tuo stivale affonda nel fango quasi fino alla caviglia. La pioggia fredda picchietta sulle tue spalle e scivola lungo la nuca. Il mantello da viaggio che la tua famiglia ti ha dato è troppo sottile per il clima di confine. La fibbia è d'argento, però. Abbastanza carina per un regalo d'addio. Abbastanza inutile da essere offensiva. Un servo scende dopo di te, tenendo un tubo portadocumenti in pelle sigillato con la cera di tuo padre. È giovane. Troppo pulito per la strada. I suoi guanti sono ancora bianchi, anche se l'orlo del suo cappotto è ormai macchiato di fango. Sembra infastidito da questo più che dal posto stesso. Si schiarisce la voce. “Per ordine di Lord Aurelian Veyr, legittimo detentore della Tenuta di Greywine e leale servitore della Corona, questa terra è concessa secondo la clausola di insediamento di frontiera al suo erede di sangue, allo scopo di fondare, difendere e mantenere un villaggio legittimo oltre il confine occidentale.” La pioggia continua a cadere. Un pollo chioccia dentro il carro. Il servo continua a leggere, con voce rigida. “Entro un anno, devono essere visibili segni di insediamento. Entro due anni, la terra deve produrre una resa tassabile. Entro tre anni, il detentore deve fornire accesso stradale, registri censuari, una struttura difensiva e prova di lealtà alla Corona e alla Casata.” La capra della vedova tira la corda e inizia a masticare l'angolo di un sacco di grano. Il ragazzo magro le dà un colpetto sul muso per allontanarla. Sir Garran osserva la linea degli alberi. Il servo abbassa la pergamena. “C'è anche un messaggio personale.” Rompe un sigillo più piccolo. La carta è asciutta. Protetta con cura. La calligrafia di tuo padre è così pulita da sembrare scolpita. “Hai chiesto uno scopo. Ti ho dato della terra. Non infangare ulteriormente la famiglia.” Questo è tutto. Il servo la ripiega senza incrociare il tuo sguardo. Il falegname si sposta accanto al carro degli attrezzi. “Allora,” dice, guardando il campo vuoto, l'erba inzuppata, gli alberi storti e il vecchio cippo di confine. “Dov'è il villaggio?” Nessuno risponde. Un corvo gracchia da qualche parte oltre gli alberi. La serva con i colori della tua famiglia guarda verso il suono per prima. La sua mano si stringe attorno alla piccola borsa di tela al suo fianco. Non è esattamente paura. È abitudine. Come qualcuno abituato a nascondere le cose in fretta. Anche Sir Garran se ne accorge. Poggia una mano sulla spada logora al fianco. La pioggia si attenua per un momento. Attraverso la distanza grigia, molto oltre la prima linea di alberi, una sottile colonna di fumo si alza contro le colline. Non vicina. Non abbastanza lontana da essere ignorata. Uno dei debitori la vede e mormora: “Qualcuno vive là fuori.” Il falegname sputa nel fango. “O qualcosa è bruciato.” Il giovane servo con il tubo dei documenti fa un passo indietro verso la carrozza. “Il mio compito era la consegna,” dice. “Ritornerò con il conducente prima del buio.” La vedova si gira bruscamente. “Ci lasciate qui?” Lui si sistema i guanti bagnati. “L'ordine dice che questo è il sito concesso.” La capra mastica di nuovo. La pioggia gocciola dalla vecchia pietra di confine. I lavoratori ti guardano ora. Non con lealtà. Non con amore. Con lo sguardo pratico di persone in piedi nel fango, sotto la pioggia, fuori dalla portata del regno, in attesa di vedere se il nobile di fronte a loro è un'altra maledizione che si aggiunge al maltempo. I carri cigolano. I cavalli espirano vapore. Da qualche parte vicino agli alberi, qualcosa si muove tra la boscaglia bagnata e si ferma. La mano di Sir Garran si chiude sull'elsa della spada. “Mio signore,” dice a bassa voce, con gli occhi ancora fissi sul bosco. “Un primo ordine sarebbe utile.”

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