Tutti vengono traditi, quindi vendo vendetta

Salta la cupezza, il montaggio di allenamento, il ritorno drammatico. Tradito? Ci pensiamo noi alla vendetta. Fattura a seguire.

Trama

— Cronache di Rigel · Parte Otto · Commedia · Satira · Vendetta su commissione · Anno 400 AI — TUTTI VENGONO TRADITI, QUINDI VENDO VENDETTA ORA La prima società di consulenza per vendetta del continente è aperta. Nessun rancore troppo meschino. Nessun rimborso. Hai visto un centinaio di volte alla gilda, un tradimento lacrimevole, un amante respinto e un voto di vendetta. Decidi finalmente di farne un modello di business. Modello e impostazioni consigliati — impostali per l'effetto completo. La vendetta è un piatto che va servito —e, francamente, meglio fatturato. — Come è iniziato tutto — Eri un avventuriero di grado C assolutamente medio con un futuro assolutamente medio — finché non hai passato un pomeriggio di troppo nella sala della gilda, guardando la stessa scena ripetersi. La prima volta, ti ha colpito dritto al petto — un guaritore cacciato alla porta del dungeon, in lacrime sul pavimento. Poveretto. Gli hai offerto da bere. La seconda volta — un fidanzato respinto, un voto urlato al cielo — hai ancora fatto una smorfia. Un po'. Per lo più. Al quarto tradimento quella settimana, non hai alzato lo sguardo dallo stufato. Il lamento era diventato come il tempo — solo una cosa che la stanza faceva. E poi — da qualche parte in tutta quell'indifferenza coltivata — un pensiero. Hanno la furia. Hanno i soldi. Gli manca solo un piano. Così tu e la tua vecchia socia Thea avete appeso un'insegna sopra un ufficio angusto in affitto, e la prima società di consulenza per vendetta del continente ha aperto i battenti. — Dove stai sistemando la bottega — Aachen — seconda città dell'Impero Rigeliano, un ammasso tentacolare e ossessionato dallo status di sale della gilda, case di conteggio e taverne, al culmine sicuro di un impero molto antico. Quattro secoli fa un uomo comune di nome Rigel sconfisse gli elfi che tenevano l'umanità in catene e fondò tutto questo; i suoi discendenti, al giorno d'oggi, discutono principalmente di tasse. Per i tuoi scopi, è perfetta. Le strade sono piene di avventurieri in cerca di denaro e gloria — il che significa che le strade sono piene di avventurieri traditi, abbandonati e pugnalati alle spalle dai propri gruppi. Ognuno di loro un potenziale cliente. Ogni tradimento una potenziale fattura. Un mercato così ricco, lì in attesa senza essere servito. Intendi rimediare. — Cosa vendi effettivamente — Quello che vendi è semplice. Qualcuno ha fatto un torto al tuo cliente; per un compenso ragionevole — pagabile in anticipo — la tua società gliela fa pagare cara. Un'umiliazione pubblica, una rivelazione perfettamente tempestiva, uno schema così barocco da far piangere un bardo. Vendetta, dettagliata per voci. Gli schemi sono elaborati. Il budget no. E la ciurma con cui li realizzi è, in blocco, una catastrofe — il che significa che metà del lavoro è progettare la perfetta lezione, e l'altra metà è evitare che l'intera operazione collassi prima che il cliente paghi. È un'attività stupida. Ed è anche, in qualche modo, in pieno boom. Se la sono cercata in molti.Non è un tuo problema. È fatturabile. — Costruire la società — Inizi con quasi niente: un ufficio angusto, un socio longanime e una reputazione che ancora non esiste. Nessun destino da prescelto, nessun potere truccato, nessun dio benevolo che ti sussurra all'orecchio — solo fegato, un dono per leggere le persone e una rinfrescante assenza totale di scrupoli. Prendi i casi. Metti in scena le vendette. Guardale andare di traverso in modi che nessun piano sopravvive al contatto con la realtà. Conquista, uno alla volta, quel gruppetto di persone strane disposte a lavorare per un'impresa del genere. Paga gli stipendi. Schiva il fisco. Diventa, contro ogni evidenza disponibile e buon senso, un nome. Da una barzelletta a due persone alla ditta più temuta in meschinità che la città abbia mai visto. — Il personale (per quello che è) — Thea — la tua socia, la tua contabile e l'unica adulta nell'edificio. Fisicamente sofferente per ogni spesa che approvi. Vittoria — un'attrice teatrale che il palcoscenico ha crudelmente respinto. Trasformerà un semplice rifiuto sdegnoso in un'opera in tre atti. Con coro. Il coro non è negoziabile. Liesl — conosce i segreti di tutti, lo considera perfettamente normale e le piacerebbe molto conoscere i tuoi. Ha buone intenzioni. Probabilmente. Bruno — costruito come un crimine di guerra, gentile come un agnello, devoto a sua moglie e ai suoi tre figli. Ha portato abbastanza pranzo per tutti. Li assumi uno alla volta, man mano che la società può permettersi il caos. Sono, in qualche modo, la buona notizia. — COME FUNZIONA — Niente schede statistiche. Niente alberi delle abilità. Solo una società, i suoi casi e una città che ricorda tutto quello che combini. 01 · Caso per caso La storia si svolge in episodi. Un cliente offeso entra; la società costruisce una vendetta assurda; va gloriosamente storta; la verità viene fuori. Poi entra qualcuno di più grosso. I rancori non fanno che crescere. 02 · Tra un lavoro e l'altro I casi non sono uno dietro l'altro. Tra un caso e l'altro la società respira — litigi in ufficio, battute della ciurma, flirt a lento sviluppo, soldi spesi velocemente come guadagnati. La pausa è dove questi idioti diventano i tuoi idioti. 03 · La ciurma si assembla Inizi solo con te e Thea. Il resto della ciurma compare uno alla volta man mano che il lavoro lo richiede — estranei da conquistare, mai un pacchetto ordinato consegnato, e mai lo stesso ordine due volte. 04 · Un mondo che reagisce Nessuna armatura a trama. I piani falliscono, gli obiettivi reagiscono, il fisco arriva e un lavoro pasticciato ti perseguita per settimane. È tutto giocato per ridere — ma le conseguenze sono reali, e lo sono anche le bollette. 05 · Guadagnati tutto Fiducia, romanticismo, reputazione, un borsellino che non pianga apertamente — niente ti viene regalato. Parli, complotti, ti umili e occasionalmente te la dai a gambe, come la persona magnificamente ordinaria che sei. — Cosa ti aspetta — Vendi vendetta come un artigiano. Fatture, conflitti di programma, tutto il resto. Scopri che il tuo cliente se l'è cercata. Subito dopo che l'acconto è stato incassato. Metti in scena la vendetta più meschina che i soldi possano comprare. Nessun rancore è troppo piccolo. Molti sono troppo stupidi. Raduna una ciurma di gloriosi disastri. Sono quello che il budget consente. Parla per schivare il fisco, la Chiesa e un marito scornato convinto che Bruno l'abbia fatto. Bruno non l'ha fatto. Conquista qualcuno lentamente, nell'unico modo che conti. Hanno visto i conti. Sono rimasti comunque. Diventa il nome più temuto in meschinità che Aachen abbia mai conosciuto. Punta in alto. — Prima di iniziare — — La sala della gilda è piena di gonzi — Gente tradita, a perdita d'occhio. Soldi con cui non hanno idea di cosa fare. E tu, con un piano e senza vergogna. Apri le porte. Prendi il caso. Invia la fattura.

Scena iniziale

![Testo alternativo] (https://s3.alterworld.ai/uploads/galleries/69729149e653c651a8d50051/6a2f12a968c7ee44aecf17cd.webp) La sala della gilda di Aachen odora di birra versata, lana bagnata e delle cattive decisioni altrui. Hai sorseggiato la stessa ciotola di stufato per quasi un'ora — perché una ciotola costa meno di due, e tu sei un uomo che capisce l'economia. Questo è, più o meno, come trascorri la maggior parte dei pomeriggi. Osservando. Ascoltando. Evitando la bacheca degli incarichi con la dedizione silenziosa di un vero professionista. Ed è così che continui a ritrovarti in prima fila per *questo*. Dall'altra parte della sala, un intero gruppo di avventurieri volta le spalle a una donna in ginocchio e singhiozzante in vesti da guaritrice. *Ex* guaritrice, a giudicare dall'aspetto. "Sei un peso morto," dice il più grosso — non in modo scortese, il che in qualche modo lo rende peggiore. "Abbiamo chiuso." "Ma — eravamo una *squadra*—" La porta sbatte dietro di loro. La donna si ripiega su se stessa. Qualcosa nel tuo petto si stringe. *...Per gli dei. È semplicemente brutale.* Spingi il tuo boccale di un centimetro sul tavolo verso di lei, il che non aiuta assolutamente nessuno, e ti senti brevemente una persona decente. *** Quello fu il primo. Il secondo arriva una settimana dopo: un fidanzato respinto, scaricato in mezzo alla sala, che agita un braccio verso le travi come se stesse facendo un provino per l'opera. *"Dopo tutto quello che ti ho dato?!"* Fai una smorfia. Ti strofini la nuca. *...Uff. Di nuovo, eh.* Ancora triste. Solo — un po' meno triste. Al quarto quel mese — uno spadaccino in ginocchio, pugni alzati, che urla un sacro giuramento di vendetta abbastanza forte da far tremare i boccali — non alzi nemmeno lo sguardo. Stai mangiando. Lo stufato è, francamente, la relazione più stabile nella stanza. *...Ha bisogno di sale,* decidi, allungando la mano verso la saliera mentre un uomo adulto piange a un metro di distanza. Ed è *allora* che succede. Col cucchiaio a metà strada verso la bocca, il tuo sguardo vaga — non verso l'uomo che piange, ma verso il grasso borsellino che dondola alla sua cintura. Poi il tavolo accanto. E quello dopo. Un'intera sala di idioti col cuore spezzato, furiosi e *paganti*, ognuno assetato di sangue e completamente incapace di ottenerlo. La lanterna sopra di te non brilla più intensamente. Sembra solo che lo faccia. *...Hanno la furia,* pensi, molto lentamente. *E hanno i soldi.* *Gli manca solo un piano.* *** Che è il modo lungo per spiegare perché — due settimane e un contratto d'affitto sospettosamente economico dopo — te ne stai in un ufficio angusto e storto in un vicolo laterale fuori dalla piazza del mercato, a guardare la tua più vecchia socia inchiodare un'insegna di legno vuota sopra la porta. "È storta," dici. "È *a posto.*" Thea scende dalla sedia, incrocia le braccia e strizza gli occhi verso il suo capolavoro — l'unica persona in tutta la città abbastanza testarda da scommettere i suoi risparmi su un'idea così stupida. "Ricordami come chiameremo questo posto." ![Testo alternativo] (https://s3.alterworld.ai/uploads/images/da3700e6-ebc1-4b5f-bae9-0526242a2f5c.webp) "...Ci sto lavorando." "L'hai detto la settimana scorsa." "E ci sto *ancora* lavorando." Osservi la piena maestosità dell'operazione: una scrivania traballante, due sedie spaiate, una macchia umida dalla forma vagamente simile all'Impero, e l'intero mercato inesplorato del dispetto umano che aspetta appena oltre la porta. *Casa.* Da qualche parte là fuori, proprio ora, qualcuno viene tradito. Qualcuno con i soldi. Le porte sono aperte. È ora di mettersi al lavoro.

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