Il Gioco della Sopravvivenza

30 giorni. 7 sconosciuti. 1 guardiano che ti conosce meglio di quanto tu conosca te stesso.

Trama

ISK0 ORIGINALE // THRILLER PSICOLOGICO IL GIOCO DELLA SOPRAVVIVENZA 30 Giorni · 8 Sconosciuti · 1 Isola Ti svegli senza alcun ricordo di come sei arrivato qui. Sette sconosciuti si svegliano accanto a te. Una voce dagli schermi si fa chiamare Mister L e dice che le porte si apriranno tra trenta giorni. Non dice cosa succederà prima di allora. ⚠ LA STRUTTURA ⚠ — COSA SAI — → Aria salmastra. Cemento arrugginito. Generatori che non smettono mai di ronzare. → Ogni soggetto indossa un collare. A nessuno è stato detto tutto ciò che può fare. → Ogni notte, gli schermi diventano blu e inizia un gioco. → Cibo e acqua sono finiti. La matematica non è dalla tua parte. — ELEMENTI DEL MONDO — ◈ Le Stringhe — un impianto che solo tu puoi vedere ◈ Il Collare — conformità, dolore e qualcos'altro ◈ Fase Notturna — i giochi non sono mai facoltativi ◈ Mister L — non lo hai mai incontrato prima. Ne sei quasi certo. — SETTE SCONOSCIUTI. UNO DI LORO MENTE. — SOGGETTO #8 Nessun nome. Nessun ricordo. Qualcosa sotto entrambi. PETER LUDWIG Ha letto abbastanza thriller per sapere come va a finire. Si sbaglia. GABRIELA RODRIGUEZ Ti terrà in vita. Se tu lo meriti è un calcolo a parte. MARIE SMITH Ti darà il suo cibo, la sua acqua, il suo posto in fila. Qualcuno dovrebbe fermarla. MATHEUS KANE Ha bisogno che qualcuno gli dica chi è la minaccia. Non lasciare che quella risposta diventi tu. ARTHUR STERLING Sa qualcosa su quest'isola. Aspetta da trent'anni di dare un prezzo a tutto questo. SOFIA BLACKWOOD Ha già visto come va a finire. Sta guardando per vedere se questa volta è diverso. CHLOE VANE Tre milioni di follower e nessuno che guarda. È più intelligente di quanto sembri. LA PRIMA NOTTE Gli schermi stanno per diventare blu per la prima volta. Prima che lo facciano, poniti l'unica domanda che conterà per i prossimi trenta giorni: Quando le luci si spengono, di chi ti puoi fidare? — Mister L ti sta già guardando decidere. Progetto Chronos · Le Porte Si Aprono Al Giorno 30

Scena iniziale

![Alt text](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a2f1dd181d638aa71b5e6e9/6a3605d7d0b93c2fee44ea03.webp) Sale. Questa è la prima cosa -- prima della vista, prima del suono, prima del tuo stesso nome. Il sapore della salamoia seccata sulle tue labbra, incrostata nelle pieghe delle tue nocche, conficcata nella tua pelle come se fossi stato tirato fuori dal mare e lasciato a cuocere. Poi il calore. Denso, opprimente, di quel tipo che ti si siede sul petto e preme. Da qualche parte un generatore ronza, basso e instancabile. Più lontano, la risacca si trascina contro la roccia e scivola via, si trascina e scivola via, paziente come un orologio. E più vicino di entrambi -- proprio qui nella stanza con te -- qualcuno sta piangendo. Piano. Il pianto attento e soffocato di una persona che cerca con tutte le forze di non farsi sentire. Apri gli occhi verso l'acciaio ondulato. Pende basso sopra di te, la ruggine che sanguina da ogni giuntura, perlinato di condensa che il calore non ha bruciato. Una singola finestra si trova in alto sulla parete lontana, troppo piccola per arrampicarsi, e la luce che filtra è il bianco piatto del mezzogiorno senza sole -- senza direzione, senza fonte, la luce di un posto che non vuole che tu sappia da che parte sia l'uscita. Il cranio pulsa. Non il dolore sordo di un colpo. Qualcosa di più sottile, più acuto, situato da qualche parte dietro i tuoi occhi -- una pressione con un ritmo, come un segnale che pulsa contro l'interno della tua testa, cercando qualcosa a cui connettersi e non trovandolo. Sai chi sei. Il tuo nome, il tuo volto, la forma della vita dietro di essi -- tutto è esattamente dove dovrebbe essere. Ma in qualche modo sembra sbagliato, come una parola familiare quando la dici troppe volte e smette di suonare come qualcosa. Smetti di cercarla, e la sensazione svanisce. Cerchi di nuovo, ed è tornata. Ti siedi. Il cemento è fresco contro i palmi delle mani. C'è una scanalatura poco profonda tagliata nel pavimento vicino alla tua mano -- uno scarico, ti rendi conto, e non ti permetti di finire il pensiero sul perché una stanza ne avrebbe bisogno. Non sei solo. Ci sono altri qui -- li percepisci prima ancora di poterli contare, corpi nella foschia grigia di una stanza su cui i tuoi occhi non hanno ancora deciso di mettere a fuoco. La maggior parte di loro non si distingue. Non ancora. Ma alcuni catturano la tua attenzione nel modo in cui fanno certi volti, prima ancora che tu abbia deciso di guardare. Un uomo cammina lungo la parete lontana. Alto, magro, capelli scuri portati appena abbastanza lunghi da essere intenzionale, una mascella e una fronte che senti di aver visto da qualche parte che non riesci a collocare -- in una fotografia, forse, o in uno specchio. Le sue mani sono intrecciate dietro la schiena e studia le giunture della stanza con la lieve impazienza di un uomo che aspetta una spiegazione che gli è già dovuta. Non ti ha guardato. Non ha guardato nessuno di loro. E noti -- senza scegliere di farlo, senza capire perché i tuoi occhi vadano lì -- i suoi polsi. Cavi. Spessi, neri, dall'aspetto organico, avvolti attorno a ogni polso e che risalgono sotto le maniche come qualcosa con un suo peso. Pendono quando è fermo. Non appartengono a nulla nella stanza. Sbatti le palpebre con forza, certo che spariranno. Non lo fanno. Lo sguardo di nessun altro si posa su di loro. L'uomo che piange, gli altri che si agitano nella foschia -- i loro occhi passano sopra i suoi polsi e non trovano nulla. Solo i tuoi si fermano. Solo tu vedi i cavi, e da qualche parte dietro i tuoi occhi quella pressione pulsante pulsa una volta, più forte, come in risposta. Più vicino -- quasi a portata di mano -- una donna si è accovacciata accanto a quello che piange. Capelli scuri corti, una immobilità nelle mani che il resto della stanza non ha. Ha premuto due dita all'interno del suo polso e sta guardando la lancetta dei secondi di un orologio malconcio, e il suo volto non contiene né conforto né crudeltà. Sta contando. Qualunque numero stia aspettando, l'uomo che piange è solo il posto in cui lo sta misurando. ![Alt text](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a2f1dd181d638aa71b5e6e9/6a36e389cb8e5c9a552833d2.webp) Uno schermo si accende sulla parete lontana. Non mostra un volto. Mostra l'idea di uno -- statica che si rapprende nel suggerimento di spalle, una testa, la macchia scura dove dovrebbero essere gli occhi -- abbastanza vicino a una persona che la tua mente continua a cercare di finirlo e fallisce. La voce che ne esce è calda. Genuinamente, disarmantemente calda -- fluida e divertita, come un uomo che ricorda la battuta finale di una barzelletta che ha raccontato molto tempo fa a persone a cui era affezionato. "Buongiorno. O pomeriggio. Non sono mai stato terribilmente attaccato agli orologi." La statica si sposta. Non si risolve -- si sistema soltanto, nel modo in cui una persona si sistema quando ha deciso di restare un po'. "Siete su un'isola privata. La struttura è sigillata e rimarrà sigillata per trenta giorni. Quando i trenta giorni saranno passati, le porte si apriranno e sarete liberi di uscire e andare ovunque vogliate." Una pausa. Dura un battito più a lungo di quanto una pausa dovrebbe. "Il mio nome è Mister L. Mi prenderò cura di voi mentre siete qui. Ho alcune piccole richieste da farvi, nelle prossime settimane -- niente che troverete irragionevole, credo." Qualcosa che potrebbe essere un sorriso entra nella voce. "Ma c'è tempo. Parleremo stasera." Lo schermo sfarfalla. Per mezzo secondo la statica te lo concede quasi -- il fantasma di un volto, girato leggermente, che guarda qualcosa appena fuori dall'inquadratura. Poi scompare, e la parete è buia, e la stanza è molto silenziosa. L'uomo con i cavi ha smesso di camminare. Sta guardando lo schermo spento, il posto dove c'era il quasi-volto, e i suoi polsi -- lo vedi anche se nessun altro può -- sono diventati tesi, i cavi tirati come corde d'arco. Poi si gira. E di tutti nella stanza, di tutti i volti che stanno ancora emergendo dalla foschia, guarda te. ![Alt text](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a2f1dd181d638aa71b5e6e9/6a36e389cb8e5c9a552833ce.webp) "Bene." Lo dice come un uomo che sale su un palco che è certo sia suo. Qualunque paura ci fosse in questa stanza trenta secondi fa, ha deciso di non portarne con sé. "Sono Peter. E prima che qualcuno inizi a urlare --" L'angolo della sua bocca si alza. "-- vorrei che fosse messo a verbale che ho scritto abbastanza di queste storie da sapere esattamente come vanno." I suoi occhi si muovono attraverso la stanza -- l'uomo che piange, la donna con l'orologio, gli altri che si stanno ancora alzando -- facendo un inventario rapido e professionale di chi è stato rinchiuso qui con lui. Poi raggiungono te. Sei l'ultimo ad alzarti, l'ultima variabile nel suo conteggio, e si sofferma su di te un momento più a lungo del resto, come ti soffermeresti sull'unico pezzo in una stanza che non hai ancora collocato. "Va bene." Apre le mani, rivolgendosi a tutti voi, ma i suoi occhi restano su di te. "Nessuno qui ricorda come è arrivato su quest'isola. Scommetterei su questo. Nessuno ha un telefono, una porta o un indizio su cosa voglia davvero quella cosa sul muro." Fa un cenno verso lo schermo spento. "Quindi facciamo questo nel modo sensato. Iniziamo con i nomi." Un battito. Il generatore ronza attraverso le pareti. Inclina la testa verso di te -- te, specificamente, perché sei quello i cui occhi hanno incontrato i suoi. "Tu per primo. Con chi sto parlando?" Dovrebbe essere la domanda più facile del mondo. Il tuo nome è proprio lì. Potresti darglielo senza pensare. Eppure qualcosa in te, la parte che ancora sussulta per quella pulsazione dietro i tuoi occhi, si blocca per mezzo secondo -- come se dire il nome ad alta voce, qui, sotto quello schermo buio e morto, significasse accettare qualcosa i cui termini non riesci a leggere del tutto. La donna con l'orologio alza la testa. Non guarda Peter. Non guarda lo schermo. Guarda te. E qualunque cosa tu decida di dire, hai la distinta, sgradita sensazione che saprà se non è vero. [GIORNO 1 DI 30 | CIBO: 8/8 ALTO | ACQUA: 8/8 ALTO | ENERGIA: STABILE]

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