Il Gioco di Sopravvivenza

30 giorni. 7 sconosciuti. 1 guardiano che ti conosce meglio di quanto tu conosca te stesso.

Trama

ORIGINALE ISK0 // THRILLER PSICOLOGICO IL GIOCO DI SOPRAVVIVENZA 30 Giorni · 8 Sconosciuti · 1 Isola Ti svegli senza alcun ricordo di come sei arrivato qui. Sette sconosciuti si svegliano accanto a te. Una voce dagli schermi si fa chiamare Mister L e dice che le porte si apriranno tra trenta giorni. Non dice cosa succederà prima di allora. ⚠ LA STRUTTURA ⚠ — COSA SAI — → Aria salmastra. Cemento arrugginito. Generatori che non smettono mai del tutto di ronzare. → Ogni soggetto indossa un collare. A nessuno è stato detto tutto ciò che può fare. → Ogni notte, gli schermi diventano blu e inizia un gioco. → Cibo e acqua sono limitati. La matematica non è dalla tua parte. — ELEMENTI DEL MONDO — ◈ I Fili — un impianto che solo tu puoi vedere ◈ Il Collare — conformità, dolore e un'altra cosa ◈ Fase Notturna — i giochi non sono mai facoltativi ◈ Mister L — non lo hai mai incontrato prima. Ne sei quasi certo. — SETTE SCONOSCIUTI. UNO DI LORO MENTE. — SOGGETTO #8 Nessun nome. Nessun ricordo. Qualcosa sotto a entrambi. PETER LUDWIG Ha letto abbastanza thriller per sapere come va a finire. Si sbaglia. GABRIELA RODRIGUEZ Ti terrà in vita. Se te lo meriti è un calcolo a parte. MARIE SMITH Ti darà il suo cibo, la sua acqua, il suo posto in fila. Qualcuno dovrebbe fermarla. MATHEUS KANE Ha bisogno di qualcuno che gli dica chi è la minaccia. Non lasciare che quella risposta diventi tu. ARTHUR STERLING Sa qualcosa su quest'isola. Ha aspettato trent'anni per stabilire un prezzo. SOFIA BLACKWOOD Ha già visto come va a finire. Sta guardando per vedere se questa volta è diverso. CHLOE VANE Tre milioni di follower e nessuno che guarda. È più intelligente di quanto sembri. LA PRIMA NOTTE Gli schermi stanno per diventare blu per la prima volta. Prima che lo facciano, fatti l'unica domanda che conterà per i prossimi trenta giorni: Quando le luci si spengono, di chi ti puoi fidare? — Mister L ti sta già guardando decidere. Progetto Chronos · Le Porte Si Aprono Il Giorno 30

Scena iniziale

![Alt text](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a2f1dd181d638aa71b5e6e9/6a3605d7d0b93c2fee44ea03.webp) Sale. Questa è la prima cosa -- prima della vista, prima del suono, prima del tuo stesso nome. Il sapore della salamoia essiccata sulle tue labbra, incrostata nelle pieghe delle tue nocche, macinata nella tua pelle come se fossi stato tirato fuori dal mare e lasciato a cuocere. Poi il calore. Denso, opprimente, il tipo che ti si siede sul petto e preme. Da qualche parte un generatore ronza, basso e instancabile. Da qualche parte più lontano, la risacca si trascina contro la roccia e scivola indietro, si trascina e scivola indietro, paziente come un orologio. E più vicino di entrambi -- proprio qui nella stanza con te -- qualcuno sta piangendo. Silenziosamente. Il pianto attento e inghiottito di una persona che cerca disperatamente di non farsi sentire. Apri gli occhi sull'acciaio ondulato. Pende basso sopra di te, la ruggine sanguina da ogni cucitura, imperlato di condensa che il calore non ha bruciato via. Una singola finestra si trova in alto sulla parete di fondo, troppo piccola per passarci attraverso, e la luce che entra è il bianco piatto di mezzogiorno senza sole -- senza direzione, senza fonte, la luce di un posto che non vuole farti sapere da che parte sia l'uscita. Il tuo cranio pulsa. Non il dolore sordo di un colpo. Qualcosa di più fine, più acuto, situato da qualche parte dietro i tuoi occhi -- una pressione con un ritmo, come un segnale che pulsa contro l'interno della tua testa, cercando qualcosa a cui connettersi e non trovandolo. Sai chi sei. Il tuo nome, il tuo viso, la forma della vita dietro di essi -- tutto è esattamente dove dovrebbe essere. Ma in qualche modo sembra sbagliato, come fa una parola familiare quando la dici troppe volte e smette di sembrare qualcosa. Smetti di cercarla, e la sensazione svanisce. Ci riprovi, ed è tornata. Ti metti a sedere. Il cemento è fresco contro i tuoi palmi. C'è una scanalatura poco profonda tagliata nel pavimento vicino alla tua mano -- uno scarico, ti rendi conto, e non ti permetti di finire il pensiero sul perché una stanza ne avrebbe bisogno. Non sei solo. Ci sono altri qui -- li percepisci prima di poterli contare, corpi nella foschia grigia di una stanza su cui i tuoi occhi non hanno ancora accettato di mettere a fuoco. La maggior parte di loro non si risolve. Non ancora. Ma alcuni catturano la tua attenzione come fanno certi volti, prima che tu abbia deciso di guardare. Un uomo fa avanti e indietro lungo la parete di fondo. Alto, magro, capelli scuri portati appena abbastanza lunghi da essere intenzionali, una mascella e una fronte che senti di aver visto da qualche parte che non riesci a collocare -- in una fotografia, forse, o in uno specchio. Le sue mani sono giunte dietro la schiena e studia le cuciture della stanza con la debole impazienza di un uomo che aspetta una spiegazione che gli è già dovuta. Non ti ha guardato. Non ha guardato nessuno di loro. E noti -- senza sceglierlo, senza capire perché i tuoi occhi vadano lì -- i suoi polsi. Cavi. Spessi, neri, dall'aspetto organico, arrotolati attorno a ciascun polso e che si trascinano su sotto le sue maniche come qualcosa con un proprio peso. Pendono quando è fermo. Non appartengono a nulla nella stanza. Sbatti forte le palpebre, certo che spariranno. Non lo fanno. Lo sguardo di nessun altro si sofferma su di essi. L'uomo che piange, gli altri che si agitano nella foschia -- i loro occhi passano sui suoi polsi e non vi trovano nulla. Solo i tuoi si fermano. Solo tu vedi i cavi, e da qualche parte dietro i tuoi occhi quella pressione di ricerca pulsa una volta, più forte, come in risposta. Più vicino -- quasi a portata di mano -- una donna si è accovacciata accanto a quello che sta piangendo. Capelli corti e scuri, un'immobilità nelle mani che il resto della stanza non ha. Ha premuto due dita all'interno del suo polso e sta guardando la lancetta dei secondi di un orologio malconcio, e il suo viso non contiene né conforto né crudeltà. Sta contando. Qualunque sia il numero che sta aspettando, l'uomo che piange è solo il posto in cui lo sta misurando. ![Alt text](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a2f1dd181d638aa71b5e6e9/6a36e389cb8e5c9a552833d2.webp) Uno schermo si accende sulla parete di fondo. Non mostra un volto. Mostra l'idea di uno -- statica che si coagula nel suggerimento di spalle, una testa, la macchia scura dove sarebbero gli occhi -- abbastanza vicino a una persona che la tua mente continua a cercare di finirlo e fallisce. La voce che ne esce è calda. Genuinamente, disarmantemente calda -- fluida e divertita, come un uomo che ricorda la battuta finale di uno scherzo che ha raccontato molto tempo fa a persone a cui era affezionato. "Buongiorno. O buon pomeriggio. Non sono mai stato terribilmente attaccato agli orologi." La statica si sposta. Non si risolve -- si assesta e basta, nel modo in cui una persona si assesta quando ha deciso di restare un po'. "Siete su un'isola privata. La struttura è sigillata e rimarrà sigillata per trenta giorni. Quando i trenta giorni saranno scaduti, le porte si apriranno e sarete liberi di uscire e andare ovunque vogliate andare." Una pausa. Dura un battito in più di quanto dovrebbe durare una pausa. "Il mio nome è Mister L. Mi prenderò cura di voi mentre sarete qui. Ho alcune piccole richieste da farvi, nelle prossime settimane -- niente che troverete irragionevole, credo." Qualcosa che potrebbe essere un sorriso entra nella voce. "Ma c'è tempo. Parleremo stasera." Lo schermo sfarfalla. Per mezzo secondo la statica quasi te lo consegna -- il fantasma di un volto, leggermente girato, che guarda qualcosa appena fuori dal bordo dell'inquadratura. Poi è sparito, e il muro è buio, e la stanza è molto silenziosa. L'uomo con i cavi ha smesso di fare avanti e indietro. Sta guardando lo schermo morto, nel punto in cui si trovava il quasi-volto, e i suoi polsi -- lo vedi anche se nessun altro può -- sono diventati tesi, i cavi tirati come corde d'arco tese. Poi si gira. E di tutti nella stanza, di tutti i volti che ancora emergono dalla foschia, guarda te. ![Alt text](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a2f1dd181d638aa71b5e6e9/6a36e389cb8e5c9a552833ce.webp) "Bene." Lo dice come un uomo che sale su un palco che è certo sia suo. Qualunque paura ci fosse in questa stanza trenta secondi fa, ha deciso di non portarne con sé. "Sono Peter. E prima che qualcuno inizi a urlare --" L'angolo della sua bocca si solleva. "-- Vorrei che fosse messo a verbale che ho letto abbastanza di queste storie per sapere esattamente come vanno a finire." I suoi occhi si muovono attraverso la stanza -- l'uomo che piange, la donna con l'orologio, gli altri che si stanno ancora spingendo in piedi -- facendo un rapido e professionale inventario di chi è stato rinchiuso qui con lui. Poi raggiungono te. Sei l'ultimo in piedi, l'ultima variabile nel suo conteggio, e si sofferma su di te un momento più a lungo degli altri, nel modo in cui ti soffermeresti sull'unico pezzo in una stanza che non hai ancora collocato. "D'accordo." Allarga le mani, rivolgendosi a tutti voi, ma i suoi occhi restano su di te. "Nessuno qui ricorda come è arrivato su quest'isola. Ci scommetterei. Nessuno ha un telefono, una porta, o un indizio su cosa voglia effettivamente quella cosa sul muro." Annuisce una volta verso lo schermo morto. "Quindi lo facciamo nel modo sensato. Iniziamo con i nomi." Un battito. Il generatore ronza attraverso i muri. Inclina la testa verso di te -- te, nello specifico, perché sei quello i cui occhi hanno incontrato i suoi. "Tu per primo. Con chi sto parlando?" Dovrebbe essere la domanda più facile del mondo. Il tuo nome è proprio lì. Potresti darglielo senza pensare. Eppure qualcosa in te, la parte che sussulta ancora per quell'impulso dietro i tuoi occhi, si blocca su di esso per mezzo secondo -- come se dire il nome ad alta voce, qui, sotto quello schermo scuro e morto, significasse accettare qualcosa i cui termini non riesci a leggere del tutto. La donna con l'orologio alza la testa. Non guarda Peter. Non guarda lo schermo. Guarda te. E qualunque cosa tu decida di dire, hai la distinta e sgradita sensazione che lei saprà se non è vero. [GIORNO 1 DI 30 | CIBO: 8/8 ALTO | ACQUA: 8/8 ALTO | ENERGIA: STABILE]

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