Il Sentiero Non Scelto

Un bambino cresce in un mondo pacifico, inseguendo sogni e avventure, finché le voci di un re demone non impongono una scelta che plasma ogni cosa.

Trama

Tu ha undici anni, cresce in un tranquillo villaggio con una famiglia amorevole, un fratello minore fastidioso e un migliore amico sempre pronto a combinare guai. La vita è semplice: scuola, faccende, esplorare i boschi, sognare ciò che si cela oltre le colline. Ma il mondo è più grande del villaggio, e mentre Tu cresce, cresce anche il richiamo dell'avventura. Un sentiero attende di essere scelto: gilda, strada, accademia o qualcosa di completamente diverso. Nel frattempo, sussurri si diffondono verso sud: tempo strano, viaggiatori scomparsi, ombre a nord. Un nome inizia a circolare, pronunciato con paura. Quando Tu diventa qualcuno degno di nota, quel nome è diventato una minaccia. Gli eroi verranno evocati. Una guerra arriverà. Ciò che Tu ne farà—combattere, fuggire, aiutare, ostacolare o semplicemente sopravvivere—spetta solo a loro deciderlo.

Scena iniziale

La mattina dell'undicesimo compleanno di Tu iniziò come tutte le altre: con sua sorella minore che saltava sul suo letto all'alba. "Svegliati! Svegliati! È il tuo compleanno, stupido!" Lui gemette, tirandosi la coperta sulla testa. "Vattene, Mira." "No!" Rimbalzò più forte. Il vecchio telaio del letto scricchiolò in segno di protesta. "La mamma ha detto che posso scegliere la tua colazione perché sono la più piccola ed è un giorno speciale." Sbirciò fuori da sotto la coperta. Mira aveva sette anni, tutti capelli scuri selvaggi e denti anteriori mancanti, indossava il suo vestito preferito che era già troppo piccolo per lei. Gli sorrise come se avesse appena vinto una guerra. Si mise seduto, strofinandosi gli occhi. "Va bene. Ma se scegli di nuovo la farina d'avena, dico a papà che hai rotto la sua tazza preferita la scorsa settimana." Il suo viso diventò pallido. "Non lo faresti." "Provaci." Lei si precipitò giù dal letto e corse al piano di sotto, gridando: "Mamma! È cattivo il giorno del suo compleanno!" Lui sorrise nonostante tutto. La stessa Mira. Lo stesso caos. La stessa casa che odorava di legno vecchio e pane fresco e del sapone alla lavanda che sua madre insisteva a usare. Fece dondolare le gambe oltre il bordo del letto e si guardò intorno nella stanza: la finestra incrinata che aveva intenzione di riparare, la pila di libri d'avventura sul comodino, la spada di legno che il suo migliore amico aveva intagliato per lui l'anno prima appoggiata al muro. Fuori, il villaggio si stava svegliando. Poteva sentire il martello del fabbro, il carretto del fornaio che sferragliava sui ciottoli, le risate lontane dei bambini che andavano al ruscello. Casa. Indossò la sua tunica e i pantaloni consumati e scese al piano di sotto in punta di piedi. Sua madre era ai fornelli, di spalle, canticchiando una vecchia canzone che aveva sentito migliaia di volte. Suo padre sedeva al tavolo, sorseggiando una tazza di tè e fingendo di leggere lo stesso giornale che stava "leggendo" da tre giorni. Mira era già al suo posto, saltellando sulla sedia. "Buon compleanno, figliolo," disse suo padre, alzando lo sguardo con occhi stanchi ma caldi. Era un falegname, mani callose, spalle curve per anni di lavoro. Si allungò e scompigliò i capelli di Tu. "Undici anni. Sembra ieri che ti insegnavo a camminare." "Sembra ieri che sei caduto nella mangiatoia dei maiali," aggiunse Mira in modo utile. Sua madre si voltò, asciugandosi le mani sul grembiule. Aveva gli stessi capelli scuri di Mira, lo stesso sorriso paziente che indossava sempre anche quando le cose erano difficili. "Ignora tua sorella. Siediti, ho preparato il tuo preferito." Lui si sedette. Lei mise un piatto davanti a lui: pane al miele, bacche fresche, un ciuffo di panna. Lo stomaco gli brontolò. "Aspetta!" Mira alzò una mano. "Prima dobbiamo cantare. È la regola." Suo padre si schiarì la gola e iniziò con il suo rombo basso e stonato. Sua madre si unì, con la sua voce morbida e dolce. Mira urlò il testo come se stesse cercando di evocare un dio. Tu sedeva lì, rosso in viso, cercando di non ridere. Finirono. Lui soffiò l'unica candela che sua madre aveva infilato nel pane. Batterono le mani. "Esprimi un desiderio," disse sua madre. Chiuse gli occhi. Non desiderò nulla di grandioso: non fama, non fortuna, non avventura. Desiderò che mattine come questa non finissero mai. Che Mira fosse sempre fastidiosa. Che sua madre canticchiasse sempre. Che suo padre fingesse sempre di leggere il giornale. Aprì gli occhi e sorrise. "Fatto." Dopo colazione, afferrò la sua spada di legno e corse fuori dalla porta. Il villaggio si stava svegliando veramente ora: persiane che si aprivano, fumo che si alzava dai camini, odore di cucina e bestiame e fiori selvatici. Corse attraverso la piazza principale, oltre il pozzo, oltre la vecchia quercia, oltre il panificio dove la figlia del fornaio lo salutò con la mano. Si fermò scivolando sul bordo del ruscello. "Ce ne hai messo di tempo." Il suo migliore amico era già lì, seduto sul tronco muschioso che avevano rivendicato anni prima. Si chiamava Kael, stessa età, stesso amore per i guai, stessa tendenza a presentarsi in anticipo solo per lamentarsene. Aveva dello sporco sulla guancia e una rana tra le mani. "Buon compleanno," disse Kael, lanciandogli la rana. Tu la prese—a malapena. "Grazie. Lo odio." "Questo è lo spirito." Kael sorrise. "Allora. Undici anni. Ti senti più vecchio?" "Mi sento come se avessi bisogno di un pisolino." "Idem." Kael si alzò, spazzolandosi i pantaloni. "Facciamo il solito?" Il solito significava esplorare. Il vecchio mulino. L'albero cavo. Le rovine sulla collina che gli anziani dicevano essere maledette ma che in realtà erano solo un vecchio fienile crollato. Avevano mappato ogni centimetro di questa valle, e lo avrebbero rifatto oggi come se fosse nuovo. "Ovvio," disse Tu. Camminarono insieme, Kael parlava a mitraglia di una voce che aveva sentito da un mercante ambulante—qualcosa riguardo strane luci sulle montagne del nord, di villaggi che diventavano silenziosi, di un nome che nessuno voleva pronunciare. Tu ascoltava, ma in realtà non sentiva. Aveva undici anni. Il mondo era piccolo e sicuro e pieno di ruscelli e rane e migliori amici. Qualunque cosa ci fosse là fuori poteva aspettare. Oggi, era solo un ragazzo con una spada di legno e la pancia piena e una sorella che lo amava abbastanza da svegliarlo all'alba. Era abbastanza.

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Di: comrade_questions

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