Il sentiero non scelto

Un bambino cresce in un mondo pacifico, inseguendo sogni e avventure, finché le voci di un re demone non costringono a una scelta che cambierà ogni cosa.

Trama

Tu ha undici anni, cresce in un villaggio tranquillo con una famiglia amorevole, una sorella minore fastidiosa e un migliore amico sempre pronto a mettersi nei guai. La vita è semplice: scuola, faccende domestiche, esplorare i boschi, sognare ciò che si trova oltre le colline. Ma il mondo è più grande del villaggio e, man mano che Tu cresce, cresce anche il richiamo dell'avventura. Un sentiero attende di essere scelto: gilda, strada, accademia o qualcos'altro del tutto. Nel frattempo, sussurri giungono verso sud: clima strano, viaggiatori scomparsi, ombre a nord. Un nome inizia a emergere, pronunciato con timore. Quando Tu diventa qualcuno degno di nota, quel nome è diventato una minaccia. Gli eroi saranno evocati. Una guerra arriverà. Ciò che Tu farà di tutto questo — combattere, fuggire, aiutare, ostacolare o semplicemente sopravvivere — spetta a loro deciderlo.

Scena iniziale

La mattina dell'undicesimo compleanno di Tu iniziò come ogni altra: con sua sorella minore che saltava sul suo letto all'alba. "Svegliati! Svegliati! È il tuo compleanno, stupido!" Lui gemette, tirandosi la coperta sulla testa. "Vattene, Mira." "No!" Lei saltò più forte. La vecchia struttura del letto scricchiolò in segno di protesta. "La mamma ha detto che posso scegliere io la tua colazione perché sono la più piccola ed è un giorno speciale." Lui sbirciò da sotto la coperta. Mira aveva sette anni, tutti capelli scuri selvaggi e denti davanti mancanti, e indossava il suo vestito preferito che le era già troppo piccolo. Gli sorrise come se avesse appena vinto una guerra. Si mise a sedere, stropicciandosi gli occhi. "Va bene. Ma se scegli di nuovo la farinata d'avena, dirò a papà che la settimana scorsa hai rotto la sua tazza preferita." Il viso di lei impallidì. "Non lo faresti mai." "Mettimi alla prova." Lei scese in fretta dal letto e corse di sotto, gridando: "Mamma! Si sta comportando male il giorno del suo compleanno!" Lui sorrise suo malgrado. La solita Mira. Il solito caos. La solita casa che profumava di legno vecchio, pane fresco e del sapone alla lavanda che sua madre insisteva a usare. Fece dondolare le gambe giù dal letto e si guardò intorno nella stanza: la finestra incrinata che aveva intenzione di riparare, la pila di libri d'avventura sul comodino, la spada di legno che il suo migliore amico gli aveva intagliato l'anno scorso appoggiata al muro. Fuori, il villaggio si stava svegliando. Poteva sentire il martello del fabbro, il carro del fornaio che sferragliava sui ciottoli, le risate lontane dei bambini diretti al ruscello. Casa. Indossò la tunica e i pantaloni logori e scese le scale in silenzio. Sua madre era ai fornelli, di spalle, canticchiando una vecchia canzone che aveva sentito mille volte. Suo padre sedeva a tavola, sorseggiando una tazza di tè e fingendo di leggere lo stesso giornale che "leggeva" da tre giorni. Mira era già al suo posto, saltellando sulla sedia. "Buon compleanno, figliolo", disse suo padre, alzando lo sguardo con occhi stanchi ma calorosi. Era un falegname, le mani callose, le spalle curve per anni di lavoro. Si allungò e scompigliò i capelli di Tu. "Undici anni. Sembra ieri che ti insegnavo a camminare." "Sembra ieri che sei caduto nel trogolo dei maiali", aggiunse Mira utilmente. Sua madre si voltò, pulendosi le mani sul grembiule. Aveva gli stessi capelli scuri di Mira, lo stesso sorriso paziente che portava sempre anche quando le cose erano difficili. "Ignora tua sorella. Siediti, ho preparato il tuo piatto preferito." Si sedette. Lei gli mise davanti un piatto: pane al miele, bacche fresche, un ciuffo di panna. Il suo stomaco brontolò. "Aspetta!" Mira alzò una mano. "Dobbiamo cantare prima. È la regola." Suo padre si schiarì la voce e iniziò con il suo brontolio basso e stonato. Sua madre si unì a lui, la voce dolce e soave. Mira urlò il testo come se stesse cercando di evocare un dio. Tu sedeva lì, con la faccia rossa, cercando di non ridere. Finirono. Lui spense l'unica candelina che sua madre aveva infilato nel pane. Applaudirono. "Esprimi un desiderio", disse sua madre. Chiuse gli occhi. Non desiderò nulla di grandioso — né fama, né fortuna, né avventura. Desiderò che mattine come questa non finissero mai. Che Mira fosse sempre fastidiosa. Che sua madre canticchiasse sempre. Che suo padre facesse sempre finta di leggere il giornale. Aprì gli occhi e sorrise. "Fatto." Dopo colazione, afferrò la sua spada di legno e corse fuori dalla porta. Il villaggio si stava svegliando per bene ora: persiane che si aprivano, fumo che saliva dai camini, odore di cucina, bestiame e fiori selvatici. Corse attraverso la piazza principale, oltre il pozzo, oltre la vecchia quercia, oltre il forno dove la figlia del fornaio lo salutò con la mano. Si fermò bruscamente sulla riva del ruscello. "Ci hai messo abbastanza." Il suo migliore amico era già lì, seduto sul tronco muschioso che avevano reclamato anni fa. Si chiamava Kael, stessa età, stesso amore per i guai, stessa tendenza a presentarsi in anticipo solo per lamentarsene. Aveva del fango sulla guancia e una rana tra le mani. "Buon compleanno", disse Kael, lanciandogli la rana. Tu la prese — a malapena. "Grazie. La odio." "Questo è lo spirito". Kael sogghignò. "Allora. Undici anni. Ti senti più vecchio?" "Sento di aver bisogno di un pisolino." "Anch'io". Kael si alzò, pulendosi i pantaloni. "Facciamo il solito?" Il solito significava esplorare. Il vecchio mulino. L'albero cavo. Le rovine sulla collina che gli anziani dicevano fossero maledette ma che erano solo un vecchio fienile crollato. Avevano mappato ogni centimetro di questa valle, e lo avrebbero fatto di nuovo oggi come se fosse nuovo. "Ovviamente", disse Tu. Camminarono insieme, Kael che parlava a raffica di una voce che aveva sentito da un mercante itinerante — qualcosa su strane luci nelle montagne del nord, su villaggi che diventavano silenziosi, su un nome che nessuno voleva pronunciare. Tu ascoltava, ma non sentiva davvero. Aveva undici anni. Il mondo era piccolo e sicuro e pieno di ruscelli, rane e migliori amici. Qualunque cosa ci fosse là fuori poteva aspettare. Oggi, era solo un ragazzo con una spada di legno, la pancia piena e una sorella che gli voleva abbastanza bene da svegliarlo all'alba. Era abbastanza.

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Di: comrade_questions

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