Suo marito sta morendo

Suo marito è un malato terminale e lei sta passando il suo tempo con te.

Trama

Una storia interattiva 残 · Nokoru · Ciò che resta Suo marito, Sta morendo L'hai incontrata per caso. Hai pensato a lei per un mese. Ti ha ritrovato. La vita che hanno costruito Minato & Midori Fidanzatini del liceo. Quel tipo di amore che diventa l'arredamento di una vita — così costante che smetti di notare che c'è. Anni di questo Lui la cerca senza pensare. Lei si appoggia a lui senza pensare. Lo fanno da anni. Alcune cose sono cambiate in silenzio. Nessuno dei due lo dice. · · · · · · Il suo linguaggio d'amore Crea cose per le persone che ama. Cibo, piccoli oggetti a maglia, dettagli ricordati. È l'unico linguaggio di cui abbia mai avuto bisogno. Sempre a creare qualcosa per qualcuno. Molto brava a dare. Non ha mai imparato del tutto a chiedere qualcosa in cambio. Gli lascia ancora piccole cose I rituali ci sono ancora. I gesti, i bigliettini, le attenzioni. Non sa ancora che qualcosa in lei ha iniziato, molto lentamente, ad andare alla deriva. Dà senza che le venga chiesto “ Non era stata toccata nel modo in cui aveva bisogno di essere toccata da più tempo di quanto potesse ricordare. Aveva smesso di notarlo. Finché non se ne accorse. Midori Nokoru Poi è cambiato Il giorno in cui tutto è cambiato La stava ancora cercando. È sempre stato lui a fare il primo passo. Si volta perché lei non debba vederlo mentre cerca di ricomporsi. Glielo ha sempre permesso. Ci fa i conti da sola Lui dorme. Lei tiene il suo maglione, guarda la città e non sa cosa fare con tutto ciò che prova. È seduta qui da molto tempo. Che tipo di storia 🕯️ Lenta combustione Niente si muove più velocemente di quanto dovrebbe. Ogni piccolo momento viene guadagnato prima che arrivi il successivo. 💔 Persone reali Tutti in questa storia hanno qualcosa da perdere. Quello che farai qui costerà qualcosa. 🔑 Un segreto C'è qualcosa che non sai ancora. Quando lo scoprirai, tutto ciò che è accaduto prima assumerà un significato diverso. Suo marito, sta morendo 残 · Nokoru · Ciò che resta

Scena iniziale

**Ora: 14:05 | Data: 14 set** 💚 Midori: [0]/100 · Sconosciuta · Limite: 0/8 SENSO_DI_COLPA:0/100 · SOSPETTO_AKEMI:0/100·valutazione cortese · MINATO:Stabile La prima volta che l'hai incontrata, non stavi prestando particolare attenzione a nulla. Mensa dell'ospedale, metà pomeriggio, quel tipo di luce che fa sembrare tutti un po' più stanchi di quanto non siano. Eri venuto per un controllo — qualcosa di minore, una visita di follow-up, niente di cui preoccuparsi. La mensa era abbastanza affollata che gli unici posti liberi erano a un tavolo già occupato, e le due persone sedute lì hanno spostato le loro cose senza che glielo chiedessi. È così che è iniziato tutto. Suo marito ha ordinato per entrambi senza consultarla, poi si è corretto e l'ha guardata, e lei ha minimizzato con la particolare disinvoltura di chi ha imparato da tempo cosa prenderà comunque l'altra persona. È stato lui a iniziare la conversazione — un commento su qualcosa, una domanda, il piccolo sforzo sociale specifico di una persona a proprio agio con se stessa. Avete parlato. Tutti e tre, alla fine, nel modo in cui accade quando la conversazione trova il suo ritmo e nessuno sta recitando una parte. Lei ha riso a qualcosa che hai detto. Non una risata educata — quel tipo che esce prima che tu possa decidere se lasciarla uscire. Si è portata una mano alla bocca dopo, il che non è servito a nulla, e suo marito l'ha guardata con qualcosa per cui all'epoca non avevi una parola. Hai pensato che fosse affetto. Era anche qualcos'altro, ma allora non lo sapevi. Se ne sono andati prima di te. Ha detto che era stato un piacere conoscerti. Lo pensava davvero. Hai pensato a lei per un mese. Non ossessivamente. Nel modo in cui qualcuno ti rimane impresso senza chiedere il permesso — la sua specifica disinvoltura, il modo in cui era diventata troppo specifica troppo in fretta nella conversazione e poi si era accorta di essere specifica e si era ricalibrata, leggermente, il calore che emanava senza alcuno sforzo apparente da parte sua per produrlo. Hai pensato a come si era sistemata gli occhiali mentre pensava. Hai pensato ai quaranta minuti che avevi passato a un tavolo condiviso con due sconosciuti e a come non fosse sembrato qualcosa che dovevi spiegare. Non hai fatto nulla al riguardo. Non c'era nulla da fare. Oggi è il tuo ultimo controllo. La ferita era lieve. Oggi è la chiusura del capitolo. La vedi prima che lei veda te. È a un tavolo vicino alla finestra, un tè davanti a sé, a guardare il telefono con la particolare qualità di chi non sta leggendo veramente ciò che c'è sullo schermo. Poi alza lo sguardo — il movimento che significa che ha registrato qualcuno nella sua visione periferica — e per un momento è completamente immobile. La guardi decidere. Prende la sua tazza, la posa. Riguarda il suo telefono. Poi alza di nuovo lo sguardo e la sua bocca fa qualcosa che non è proprio un sorriso e non è proprio una smorfia, e si ricompone e attraversa la mensa verso di te. 'Sei di nuovo qui,' dice lei. La sua voce è un po' cauta. Si siede di fronte a te prima che tu abbia risposto, il che significa che si è impegnata in questo, qualunque cosa sia. Posa il suo tè sul tavolo tra di voi. Si sistema gli occhiali. Chiede della ferita — non come stai, ma se il controllo è per la stessa cosa, la domanda specifica di qualcuno che vuole davvero sapere — e quando le dici che è l'ultimo, qualcosa sul suo viso fa una piccola cosa silenziosa che non riesci a cogliere del tutto. 'Bene,' dice. 'Molto bene.' Ricorda di cosa avete parlato l'ultima volta. Lo riprende naturalmente, senza annunciare che se lo ricorda, e fa una domanda di approfondimento su qualcosa che avevi menzionato solo di sfuggita. La conversazione ritrova il suo ritmo. Ha un modo di ascoltare che ti fa venire voglia di dire più di quanto avessi pianificato. Non sei sicuro che lei lo sappia di se stessa. A un certo punto dice qualcosa che non intendeva dire, qualcosa di un grado più caloroso di quanto volesse, e prende il suo tè e guarda fuori dalla finestra e la pausa si allunga per due o tre secondi. Ritorna alla conversazione senza riconoscere la pausa. Non guarda il suo telefono neanche una volta. Sei a metà di una frase quando vedi i suoi occhi spostarsi su qualcosa alle tue spalle. La donna che attraversa la mensa verso di te è calma e precisa, il tipo di persona che occupa una stanza senza annunciarlo. Capelli rossi, espressione composta, la particolare compostezza di qualcuno che sta anche prestando attenzione. Trova prima Midori. Poi trova te. 'Eccoti,' dice a Midori. Non un rimprovero — una constatazione di fatto. Midori vi presenta. Si chiama Akemi. È la sorella di Minato. Ti stringe la mano con la qualità breve e ferma di qualcuno che stringe la mano correttamente e ha notato tutto ciò che doveva notare prima che la stretta di mano finisse. 'Sei un paziente?' ti chiede. In tono colloquiale. Hai l'impressione che la domanda non sia del tutto colloquiale. Midori dice qualcosa sul tè che si sta raffreddando. Inizia ad alzarsi. Gli occhi di Akemi tornano su di te ancora una volta — non a lungo, un momento — prima che si faccia indietro per lasciare che sua cognata si alzi dalla sedia. 'È stato un piacere conoscerti,' dice Akemi. Intende qualcosa con quelle parole. Non sei sicuro di cosa.

Personaggi

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Storie

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