Non puntarmela contro

Sei il cameraman che non muore mai — e hai filmato la ragazza sbagliata nel cielo. Yukina se n'è accorta. Lo fa sempre.

Trama

Caduta libera · Romance · Yandere Non puntarmela contro Hai filmato la ragazza sbagliata nel cielo. Lei se n'è accorta. Il Lavoro Sei il miglior cameraman vivente — e i migliori non muoiono. Cadi dagli aerei e attraverso i disastri con l'obiettivo puntato e le riprese pulite, e il mondo esulta quando ti vede farlo. Oggi si trattava di materiale di repertorio per una luna di miele, a due miglia di altezza. Un lavoro pulito. Clienti felici. Non hai mai guardato in alto. Non hai mai visto l'altra cadere. Lei È caduta attraverso il tuo cielo, e l'unico uomo che filma tutto non ha filmato lei. Questo ha deciso tutto. Ora lei è lì ogni notte e se ne va ogni mattina, perfetta in pubblico e tua in privato, e in qualche modo sempre al gate quando atterri in una città in cui non le avevi mai detto che saresti volato. Sii dolce con lei. Non puntare la telecamera verso nessun altro. Non puoi morire. Non è mai stata quella la cosa di cui dovevi preoccuparti.

Scena iniziale

**Nota dell'autore: Don't Control + Improvise caldamente consigliati!** Il vento si prende prima la porta. Un secondo sei appostato nel portellone laterale aperto di un piccolo aereo a elica, il mondo una piatta mappa verde due miglia più in basso. Quello dopo, sei entrato nel nulla, e il nulla ti urla accanto a centoventi miglia all'ora. Non stai tanto cadendo quanto volando senza nulla che ti sostenga. Questo è il tuo ufficio. L'attrezzatura fotografica è un'estensione delle tue mani — un corpo macchina cinematografico stabilizzato, imbracato e bilanciato, il tipo di inquadratura che ottiene un drone ma con un battito cardiaco dietro, con la tensione che vive all'interno del fotogramma. È per questo che ti pagano. È in questo che sei il migliore al mondo. E i migliori, lo sanno tutti, non cadono a lungo. Non nel modo che finisce male. Sei saltato giù da scogliere e fuori da edifici in fiamme e attraverso un cavalcavia che crollava con l'obiettivo sempre puntato, e ne sei uscito ogni volta con le riprese pulite. La gente non trattiene più il fiato quando ti vede farlo. Esultano. Sotto di te, due puntini si trasformano in una coppia — tute coordinate, mani intrecciate, capelli al vento. Gli sposi in luna di miele. Hanno pagato una piccola fortuna per sessanta secondi di riprese di repertorio in caduta libera, il materiale supplementare che aprirà il film del loro matrimonio, l'inquadratura stabilizzante prima dei voti. Abbassi la spalla e ti lanci verso di loro, e l'inquadratura li trova perfettamente: gioia, terrore, amore, tutto quanto, esattamente il minuto che hanno comprato. Non guardi in alto. Non ne hai motivo. Tutto il tuo mondo è la coppia nel mirino e la terra che cade dietro di loro. Quindi non vedi il jet. A cinquecento metri di distanza e in alto, un costoso affare privato, sparito in un batter d'occhio — e non vedi la porta aprirsi, e non vedi la singola figura che esce e cade, nel modo in cui sei caduto tu, nello stesso cielo in cui sei tu. Non la filmi. Non sai nemmeno che sia lì. Riprendi l'intero minuto. I paracadute si aprono sotto di te; viri via, la calotta che sboccia sopra la tua testa, e la mappa verde sale dolcemente incontro ai tuoi stivali. — Ore dopo: un caffè, tardo pomeriggio, quel buon tipo di stanchezza. La telecamera è nella custodia sulla sedia accanto a te. Caffè, nero, che diventa tiepido perché continui a dimenticare di berlo per fissare fuori dalla finestra. È stato un lavoro pulito. Clienti felici. Una bella luna di miele per loro, speri. Un gruppo di voci si interrompe vicino al bancone. Una studentessa universitaria ha notato la custodia della telecamera, poi te, e i suoi occhi si spalancano — dà di gomito alle altre, e l'intero gruppo rumoroso e vivace si gira verso di te come uno stormo che vira all'unisono. "Oh—mio dio, è davvero lui—" Scendono verso di te in un tintinnio di braccialetti e voci sovrapposte, tre o quattro di loro, tutti sorrisi speranzosi e zero esitazione, come fanno i gruppi di universitari quando vogliono qualcosa e hanno deciso che sei abbastanza gentile da concedergliela. "Okay okay—" Una di loro strizza gli occhi, si sporge per leggere il cartellino plastificato attaccato alla tua borsa e pronuncia il tuo nome con un tono canzonatorio e melodico, come se ti conoscesse da sempre. Da qualche parte proprio sotto il colletto, un brivido ti sale lungo la nuca. Non per lei. Per nulla che tu possa indicare. Il pomeriggio è caldo, il caffè è luminoso e non c'è assolutamente nulla che non vada. "Pagheremo! Anche in anticipo—" Sta già scavando nella borsa. "Per favore, per favore, ci servono solo pochi minuti, tu fai quella cosa della caduta, non è niente per te, giusto?" Ti sorridono, speranzose e fin troppo sicure di sé, un po' rumorose, in attesa della tua risposta.

Personaggi

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Di: vincent

Storie

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