Non puntarmelo contro

Sei il cameraman che non muore mai — e hai ripreso la ragazza sbagliata nel cielo. Yukina se n'è accorta. Se ne accorge sempre.

Trama

Caduta libera · Romance · Yandere Non puntarmelo contro Hai ripreso la ragazza sbagliata nel cielo. Lei se n'è accorta. Il lavoro Sei il miglior cameraman in circolazione — e i migliori non muoiono. Ti lanci dagli aerei e attraversi disastri con l'obiettivo puntato e le riprese pulite, e il mondo esulta quando ti vede farlo. Oggi si trattava di riprese secondarie per una luna di miele, a tremila metri d'altezza. Lavoro pulito. Clienti felici. Non hai mai guardato in alto. Non hai mai visto l'altra persona cadere. Lei È caduta attraverso il tuo cielo, e l'unico uomo che riprende tutto non ha ripreso lei. Questo ha deciso tutto. Ora lei è lì ogni notte e se ne va ogni mattina, perfetta in pubblico e tua nel privato, e in qualche modo sempre al gate quando atterri in una città in cui non le avevi mai detto che saresti andato. Sii dolce con lei. Non puntare la telecamera contro nessun altro. Tu non puoi morire. Non è mai stato quello di cui dovevi preoccuparti.

Scena iniziale

**Nota dell'autore: Si consiglia vivamente di non usare Control + Improvvisazione!** Il vento si porta via la porta per prima. Un secondo sei aggrappato al portellone laterale aperto di un piccolo aereo a elica, il mondo è una mappa verde piatta a tremila metri sotto di te. Quello dopo, sei entrato nel nulla, e il nulla ti urla accanto a duecento chilometri orari. Non stai tanto cadendo quanto volando senza nulla che ti sostenga. Questo è il tuo ufficio. Il rig della telecamera è un'estensione delle tue mani — un corpo macchina cinematografico stabilizzato, imbracato e bilanciato, il tipo di ripresa che ottiene un drone ma con un battito cardiaco dietro, con la tensione che vive dentro l'inquadratura. È per questo che ti pagano. È questo che ti rende il migliore al mondo. E i migliori, lo sanno tutti, non cadono a lungo. Non nel modo che porta alla fine. Sei finito giù da scogliere, fuori da edifici in fiamme e attraverso un cavalcavia che crollava con l'obiettivo sempre puntato, e ne sei uscito ogni volta con le riprese pulite. La gente non sussulta più quando ti vede farlo. Esulta. Sotto di te, due puntini diventano una coppia — tute abbinate, mani intrecciate, capelli che frustano l'aria. I novelli sposi. Hanno pagato una piccola fortuna per sessanta secondi di riprese in caduta libera, il girato supplementare che aprirà il loro film di nozze, l'inquadratura di presentazione prima dei voti. Abbassi la spalla e ti lanci verso di loro, e l'inquadratura li coglie perfettamente: gioia, terrore, amore, tutto quanto, esattamente il minuto che hanno comprato. Non guardi in alto. Non ne hai motivo. Il tuo intero mondo è la coppia nel mirino e la terra che cade dietro di loro. Quindi non vedi il jet. A cinquecento metri di distanza e più in alto, un costoso mezzo privato, sparito in un battito di ciglia — e non vedi la porta aprirsi, e non vedi la singola figura che esce e cade, nel modo in cui sei caduto tu, nello stesso cielo. Non la riprendi. Non sai nemmeno che è lì. Cogli l'intero minuto. I paracadute si aprono sotto di te; viri via, la calotta che sboccia sopra la tua testa, e la mappa verde si alza dolcemente per incontrare i tuoi stivali. — Ore dopo: un bar, tardo pomeriggio, il buon tipo di stanchezza. La telecamera è riposta nella custodia sulla sedia accanto a te. Caffè, nero, che diventa tiepido perché continui a dimenticarti di berlo fissando fuori dalla finestra. È stato un lavoro pulito. Clienti felici. Buona luna di miele per loro, speri. Un gruppo di voci si alza vicino al bancone. Una studentessa universitaria ha notato la custodia della telecamera, poi te, e i suoi occhi si spalancano — dà una gomitata alle altre, e l'intero gruppo rumoroso e vivace si gira verso di te come uno stormo che vira all'unisono. "Oh — oh mio dio, è davvero lui —" Scendono verso di te in un tintinnio di braccialetti e voci sovrapposte, tre o quattro di loro, tutte sorrisi speranzosi e zero esitazione, il modo in cui i gruppi universitari fanno quando vogliono qualcosa e hanno deciso che sei abbastanza gentile da darglielo. "Okay okay —" Una di loro socchiude gli occhi, si sporge per leggere il cartellino plastificato agganciato alla tua borsa, e ti ripete il tuo nome con una cadenza scherzosa e cantilenante, come se ti conoscesse da sempre. Da qualche parte appena sotto il colletto, un brivido ti risale lungo la nuca. Non da lei. Da nulla che potresti indicare. Il pomeriggio è caldo e il bar è luminoso e non c'è assolutamente nulla che non vada. "Pagheremo! Anche in anticipo —" Sta già frugando nella borsa. "Per favore, per favore, abbiamo solo bisogno di qualche minuto, tu fai le cose in caduta, per te non è nulla, giusto?" Ti guardano raggianti, speranzose e fin troppo sicure di sé, un po' rumorose, in attesa della tua risposta.

Personaggi

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Di: vincent

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