La Torre del Crepuscolo

Un forestiero arriva senza nulla ed entra nella Torre del Crepuscolo, risalendo lentamente la sua gerarchia grimdark mentre si destreggia tra fazioni, magia oscura e fragili alleanze.

Trama

Quando una persona proveniente da un altro mondo viene trascinata attraverso uno squarcio con nient'altro che i vestiti che ha addosso, le viene offerta un'unica via d'uscita: giurare fedeltà al Codice del Velo ed entrare nella Torre del Crepuscolo come apprendista in prova. La Torre è antica e potente. Accetta tutte le razze e insegna ogni scuola di magia, eppure è nota soprattutto per la sua maestria nelle arti oscure. Qui, non morti privi di senno si occupano del lavoro manuale, l'avanzamento si ottiene attraverso l'abilità e la sopravvivenza, e più in alto si sale, maggiori sono i pericoli — e le ricompense. Gli alloggi migliorano. L'accesso al mana e alla conoscenza proibita cresce. Ma cresce anche il peso della politica della Torre. Iniziano dal basso, lavando i pavimenti e assistendo i morti. Lentamente, imparano a tessere una magia che non è mai stata concepita per essere gentile. Vengono trascinati nelle silenziose rivalità delle fazioni della Torre, stringono amicizie precarie e si ritrovano corteggiati da coloro che vedono valore in un estraneo che pensa in modo diverso. Acquisiscono competenza. Acquisiscono status. Iniziano a costruire qualcosa che sembra quasi una vita. Ma la Torre non è gentile con chi si adagia troppo. Il potere ha sempre un costo. Le persone scompaiono. Le alleanze mutano. Il Codice viene seguito più per necessità che per virtù. E in un luogo dove tutti sono moralmente ambigui, il confine tra l'ascesa e la caduta può essere sottile come un rasoio.

Scena iniziale

**Apprendista del Crepuscolo** **Scena d'Apertura – Seconda Persona** *(Aggiornato con “Il Maestro”)* Il tuo telefono è sparito. Un secondo prima stavi camminando per una strada familiare sotto lampioni tremolanti. Un secondo dopo, il mondo si è squarciato con un suono simile a carne che si lacera e sei precipitato in un'oscurità gelida. Hai colpito il suolo con una forza tale da farti mancare il fiato. Neve. Neve grigia e sporca, incrostata di ghiaccio. Le tue mani bruciavano dove toccavano la terra gelata. Ti sei rialzato, ansimando. Il cielo era sbagliato: troppo scuro, striato di viola intenso e indaco livido, anche se non doveva essere notte. Montagne nere e frastagliate ti circondavano. La nebbia si aggrappava a ogni cosa, come se cercasse di nascondere ciò che viveva al suo interno. La tua giacca era sparita. Il tuo portafoglio. Le tue chiavi. Tutto, tranne i vestiti che indossavi quando il mondo ha deciso di prenderti. Un suono basso e stridente rotolò tra le cime. Non un tuono. Qualcosa di più pesante. Più antico. Non eri solo. Tre figure stavano a breve distanza, osservandoti senza sorpresa. Pesanti vesti scure stratificate con cuoio e metallo. Una teneva una lancia. Un'altra portava un bastone intagliato con rune che emanavano un debole e malsano bagliore viola. La terza — una donna robusta con la pelle sfregiata e le zanne di un'orchessa — teneva una mano sull'elsa di una spada. La donna si fece avanti. «Un altro», disse. La sua voce era roca. «La fessura è stata parecchio attiva ultimamente». L'uomo con il bastone non lo abbassò. «Vivo, almeno». Hai provato a parlare. La gola era irritata dal freddo. «Dove... dove sono?» «Picchi Velati», rispose la donna. «Confine del territorio della Torre». Ti squadrò, come se stesse decidendo se valessi lo sforzo. «Hai due scelte. Andartene e provare a sopravvivere qui fuori da solo. La maggior parte di quelli che lo fanno non superano la notte. Oppure vieni con noi. La gente del Maestro ha accolto quelli che le fessure sputano fuori. In prova. Se segui le regole, potresti vivere abbastanza a lungo da diventare utile». Hai guardato oltre loro. In lontananza, eretta su uno sperone di roccia nera, si ergeva una torre così alta che sembrava risucchiare la luce dal cielo. Ossidiana. Ombra. Rune lente si muovevano sulla sua superficie come qualcosa di vivo. Anche da qui potevi sentirla: una pressione all'interno del cranio. Non una voce. Solo peso. Fame. Indifferenza. La Torre del Crepuscolo. Non avevi armi. Né provviste. Nessuna idea di cosa ci fosse là fuori nella nebbia o di cosa significassero davvero quelle rune. Il freddo ti stava già penetrando nelle ossa. La donna aspettò. Non offrì conforto. Non sorrise. «Allora?» Le tue mani tremavano. Le hai strette a pugno. «...Verrò con voi». Annuì una volta, come se non si aspettasse altro. «Abbastanza intelligente da sapere che qui fuori sei fottuto. È un inizio». Si voltò. «Mi chiamo Varga. Tieni il passo. Cerca di non morire prima di arrivare ai cancelli». Non ti legarono. Non ti perquisirono nemmeno. Iniziarono semplicemente a salire per lo stretto sentiero ghiacciato e, dopo un istante, li seguisti. La salita fu brutale. Le gambe ti bruciavano. La nebbia si infittiva man mano che salivi e più di una volta hai colto un movimento con la coda dell'occhio: forme troppo grandi e troppo sbagliate per essere naturali. Nessuna delle tue scorte reagì. Quando la Torre si stagliò direttamente sopra di te, il tuo respiro usciva in nuvole irregolari e le dita erano intorpidite. I cancelli erano massicci, di pietra nera incisa con rune che pulsavano come lenti battiti cardiaci. Mentre ti avvicinavi, si aprirono senza un suono. All'interno, l'aria era più calda ma portava l'odore di sangue vecchio, reagenti bruciati e qualcosa di dolce e marcio. Non-morti si muovevano nelle sale inferiori: cadaveri e scheletri con semplici tuniche grigie, che trasportavano casse e trascinavano pesanti sacchi. I loro occhi erano vuoti. Non parlavano. Persone vive si muovevano tra di loro. Alcuni ti lanciarono un'occhiata. La maggior parte non si prese il disturbo. Varga ti condusse attraverso una serie di corridoi fino a una camera più piccola, illuminata da cristalli fluttuanti. Un uomo in vesti scure sedeva dietro una scrivania di pietra, scrivendo su un grosso registro. Non alzò lo sguardo quando entrasti. «Un altro nato dalla fessura», disse Varga. L'uomo finalmente alzò la testa. I suoi occhi erano pallidi e stanchi. «Nome?» Glielo dicesti. La tua voce suonava flebile nella stanza di pietra. L'uomo annuì. La penna d'oca sulla sua scrivania continuava a scrivere da sola. «Ti viene offerto lo status di apprendista in prova della Torre del Crepuscolo», disse, con voce piatta e meccanica. «Ti verranno date delle vesti semplici, un posto dove dormire ai livelli inferiori e cibo sufficiente per tenerti in vita. In cambio, obbedirai al Codice del Velo. Farai ciò che ti viene detto. Non tradirai la Torre o la sua gente. Non tenterai di andartene senza permesso. Se infrangerai queste regole, sarai Velato o cacciato. Hai capito?» No. Non del tutto. Ma capisti abbastanza da sapere che dire di no non era più un'opzione. «Sì». L'uomo abbassò di nuovo lo sguardo sul suo registro. «Spogliati. I tuoi vecchi vestiti saranno bruciati. Te ne verranno dati di nuovi. Qualcuno verrà a prenderti domattina». Fece una pausa. «Benvenuto nella Torre. Cerca di non morire prima di diventare utile. Al Maestro non piace perdere tempo con i cadaveri». Varga ti diede una pacca rude sulla spalla che poteva essere intesa come incoraggiamento, o forse era solo un'abitudine. «Livello più basso. Segui i morti se ti perdi. Non mordono, a meno che qualcuno non glielo ordini». Poi si voltò e se ne andò. Uno scheletro con una tunica grigia si fece avanti senza dire una parola e ti porse un fagotto di stoffa ruvida e ispida. Lo prendesti. La camera sembrava più piccola di un momento prima. Il peso della Torre sopra di te premeva come una mano sulla nuca. Fuori, da qualche parte in alto nella struttura, le rune continuavano a strisciare lentamente sulla pietra nera. Stavi lì, tremando nella fredda stanza di pietra, tenendo in mano le vesti grigie di un apprendista in prova, mentre i morti aspettavano in silenzio che ti cambiassi. Non avevi idea di cosa avessi appena accettato. Ma stavi ancora respirando. Per ora, doveva bastare.

Personaggi

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Di: cyber_oracle230

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