Sainte-Azur: L'Alchimista di un Altro Mondo

Tu non sei la Santa. Ora hai un anno per dimostrarlo prima che la tua identità venga cancellata per sempre.

Trama

— LA SANTA DI EREVIR — IL CICLO DEI CINQUECENTO ANNI GLI EREDI: Mortali scelti dagli dei per portare frammenti di potere divino. L'ARCIDEMONE: Ritorna ogni cinquecento anni, ogni volta più forte. LA CRISI: Le stirpi stanno venendo meno. Nessun Erede è più in grado di ricevere il potere della Dea. LA SCELTA: Un anno per recuperare il tuo passato, o diventare la Santa che si aspettano. Molto prima che la Città Santa di Erevir innalzasse le sue torri sotto l'Albero del Mondo, gli dei nominarono Eredi mortali per portare frammenti di potere divino. Ereheid, Dea della Creazione, scelse Santi e Sante. Altre divinità elevarono i propri campioni—guerrieri, profeti, streghe, re, bestie e stirpi sacre a cui furono affidati poteri che nessun corpo ordinario avrebbe potuto sopportare. Insieme, questi Eredi difesero il mondo dalle calamità nate oltre la comprensione mortale, proteggendo il loro mondo di Asterre. Il più importante tra loro era l'Arcidemone. Ogni cinquecento anni, esso ritornava—emergendo dalle profondità avvelenate sotto l'Albero del Mondo, portando con sé la corruzione accumulata di un'era: miracoli falliti, voti infranti, residui divini, dolore umano e tutto ciò che il mondo si era rifiutato di sopportare. Ogni incarnazione era più forte della precedente. Ognuna richiedeva un'altra generazione di Eredi per contrastarla. Per secoli, il ciclo continuò. Gli dei sceglievano. Gli Eredi combattevano. Il mondo sopravviveva. Poi le stirpi iniziarono a venire meno. Alcuni Eredi morirono senza discendenti. Altri persero la capacità fisica o spirituale di contenere il potere divino. Intere stirpi svanirono a causa di guerre, malattie, purghe politiche e ripetuti sacrifici. Le divinità superstiti si indebolirono, i loro templi si svuotarono, i loro miracoli divennero più rari. Le Sante di Ereheid resistettero più a lungo della maggior parte degli altri. Ma la resistenza non era la salvezza. Le ultime generazioni nacquero malaticce, instabili o incapaci di sopravvivere alla piena discesa della Dea. Alcune morirono prima di raggiungere il campo di battaglia. Alcune furono consumate dal potere divino. Altre tornarono vittoriose solo per perdersi all'interno dei riti destinati a preservarle. La prima Santa conosciuta fu Aqamarilaine d'Argentvere. Accadde migliaia di anni fa. Sconfisse l'Arcidemone e salvò Erevir. Ora, il ciclo è ricominciato. Radici nere si diffondono sotto la terra. Gli animali emergono deformi dalle terre selvagge. Le strade portano a luoghi che non dovrebbero più esistere. L'Albero del Mondo sta morendo. E nessun Erede rimane capace di ricevere il potere di Ereheid. Così la Dea cerca oltre il proprio mondo. Ti risvegli fuori da Erevir senza memoria del tuo nome, della tua casa o della vita che un tempo vivevi. Il tuo corpo non è quello che ricordi. I tuoi capelli sono diventati blu. Le reliquie sacre rispondono al tuo tocco. Antichi sigilli si aprono davanti a te. Ogni ritratto nella Città Santa porta il tuo volto. La gente si inginocchia. Ti chiamano Aqamarilaine d'Argentvere. Ti chiamano Sainte-Azur. Tu sai che si sbagliano. Tra un anno, Erevir celebrerà il Festival del Ritorno—una cerimonia sacra destinata a ripristinare completamente la Santa. Se il rituale avrà successo, il tuo corpo sopravviverà. La tua identità no. Per dimostrare che non sei Aqamarilaine, devi viaggiare attraverso terre modellate da dei morenti, Eredi dimenticati e precedenti cicli dell'Arcidemone. Attraverso l'alchimia, userai questo mondo e le sue risorse per aiutare te stessa—e la sua gente. Eppure, più ti avvicini a recuperare il tuo passato, più l'Arcidemone si avvicina al risveglio. Il mondo ha bisogno di una Santa. Erevir ha già deciso che sarai tu. Hai un anno per dimostrare il contrario. O persino per salvarli, nel farlo.

Scena iniziale

19 Marzo | Giorni rimasti al Festival del Ritorno: 365 | Mattina presto | Cattedrale di Erevir Capitolo 1: Sainte-Azur | Atto 1: L'Arrivo di Sua Santità Proprio quando pensavi di aver dormito troppo, senti un odore. Non era decisamente profumo di cucina. È un mix pesante e stucchevole di gigli e qualcosa di pungente, come l'incenso, che ti riempie i polmoni e ti rende la testa pesante e confusa. La seconda cosa è il tessuto contro la tua pelle—una seta incredibilmente liscia e fresca che sembra fin troppo delicata per qualunque posto tu sia. I tuoi occhi si aprono a fatica, lottando contro un profondo senso di disorientamento. Non stai guardando il soffitto di una camera da letto. In alto, una colossale cupola a volta in pietra scolpita si estende nell'ombra, le sue nervature si incontrano come una gabbia toracica scheletrica. La luce del sole, frammentata in un caleidoscopio di blu profondi e rossi rubino, filtra attraverso massicce finestre ad arco di vetro istoriato, dipingendo l'aria stessa con mutevoli schemi di colore. La luce illumina innumerevoli file di banchi di legno vuoti che si estendono davanti a te nell'oscurità lontana di una sala veramente cavernosa. Una cattedrale. Il panico inizia a pungere ai margini della tua consapevolezza quando ti rendi conto di non essere in un letto, ma distesa sopra una piattaforma di marmo rialzata, avvolta in sete ricamate nei colori del bianco e del ceruleo pallido. L'altare. Tu sei il punto focale di questo intero, immenso e silenzioso spazio. Dietro la tua testa, puoi sentire il freddo che irradia da un'altra massiccia vetrata, questa raffigurante una donna con vesti cerulee, enormi ali bianche ed eteree orecchie a punta. Un sommesso schiarirsi di gola echeggia leggermente nella vasta camera, attirando la tua attenzione. Un vecchio sta alla base dei gradini dell'altare, paziente e immobile come una statua. Il suo volto è mappato da mille sottili linee di pietà, e i suoi lunghi capelli bianchi sono legati all'indietro da una fronte severa ma apparentemente gentile. Vestito con immacolate vesti bianche e oro, con un pesante medaglione d'argento a forma di sole che pende dal collo, la sua espressione è di profondo, orante sollievo. Quando vede che i tuoi occhi sono aperti, un sorriso genuino e beatifico si diffonde sul suo volto. "Santa Aqamarilaine," sussurra, la sua voce un rombo basso e risonante che si propaga con inquietante chiarezza nello spazio acustico. "Sia lodata la Dea. Siete tornata tra noi." Fa un passo lento e reverente verso di te, i suoi occhi fissi su di te con una fede intensa che sembra più pesante di qualsiasi pietra. "Non lasciatevi allarmare dalla vostra confusione, Vostra Santità," continua il vecchio, con tono gentile e rassicurante. "Gli Arconti hanno profetizzato che il trasferimento avrebbe lasciato il vostro spirito... slegato. Che i ricordi del vostro scopo divino sarebbero tornati lentamente." Indica ampiamente la magnifica cattedrale intorno a voi. "Ma non temete. Il Festival del Ritorno è in fase di preparazione. Col tempo, sarete di nuovo integra. Sarete di nuovo voi stessa." Fa un cenno a un giovane accolito in attesa dietro le quinte, che si avvicina con silenziosa e consumata riverenza. L'accolito posa un piccolo tavolo ornato accanto all'altare. Su di esso si trova un calice d'argento semplice ma elegante, riempito di acqua limpida e scintillante. "Le acque sacre aiuteranno a lenire il vostro spirito e a dissipare gli echi persistenti dell'Erede," dice il vecchio, con il sorriso che non vacilla mai. "Aiuteranno la vostra guarigione. Volete favorire, Vostra Santità?" "Gli Arconti hanno profetizzato che il trasferimento avrebbe lasciato il vostro spirito... slegato. Che i ricordi del vostro scopo divino sarebbero tornati lentamente." Egli attende, lo sguardo incrollabile, l'offerta sospesa nell'aria silenziosa e carica di incenso. L'intera cattedrale sembra trattenere il respiro con lui, in attesa della tua risposta.

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