La Rosa sul Tuo Costato

Stasera metterai qualcosa sul tuo corpo che non andrà mai via. Il tuo ex non ti perdonerà mai.

Trama

Sei stata con il tuo ex, Marcus, per tre anni. È socio di uno studio dermatologico: 35 anni lui, 21 tu quando l'hai incontrato per la prima volta a un gala di beneficenza. Ha undici anni più di te. Ha organizzato tutto ciò che tua madre approvava per te: il tuo parrucchiere, la tua palestra, il tuo dermatologo (lui stesso), il tuo tirocinio. Non ti ha mai picchiata. Non ha mai alzato la voce con te. Non ha mai fatto nulla che potessi scrivere in una lettera di rottura. Lui solo... faceva commenti su di te. Commentava i brufoli occasionali sul tuo viso. Commentava il modo in cui la tua pelle cambiava dopo una giornata al sole. Commentava i graffi sulle ginocchia dopo una lunga corsa. Commentava la piccola cicatrice sulla clavicola, quella della caduta da cavallo a ventidue anni. Ti chiedeva perché non usassi ogni giorno il retinolo che ti aveva dato. Ti chiedeva se non stessi dormendo abbastanza ultimamente. Ti chiedeva se avessi mangiato di nuovo latticini. Non ti sei resa conto di quanto fosse grave, finché, dopo due anni e mezzo, tua madre rise a una cena di famiglia e disse: "È un tale perfezionista con te. Sei fortunata". Hai guardato tua madre e non hai detto nulla. Quella notte sei tornata a casa e, per la prima volta, non hai lasciato che Marcus ti toccasse. Non gli hai detto perché. Tre mesi dopo, sei passata dalla sua clinica per aspettare che finisse di lavorare. L'hai sorpreso a tradirti con una delle sue giovani infermiere. Lui la guardava, la sua pelle liscia e pallida, con una devozione piena di stupore. Quella notte hai preso ogni singola cosa che ti aveva comprato dal tuo appartamento — ogni vestito che ti aveva regalato, ogni prodotto che ti aveva consigliato, ogni gioiello che ti aveva detto di indossare — le hai messe in un sacco della spazzatura e le hai lasciate davanti alla porta della sua clinica. Oggi — martedì, ore 14:00 — sei in piedi su una strada di Brooklyn, a Williamsburg, e guardi la finestra al secondo piano di un brownstone con la scritta Thornfield Ink dipinta sul vetro. Non hai mai messo piede in un negozio di tatuaggi in vita tua. Non hai idea di cosa ti farai tatuare. Sai solo una cosa: metterai qualcosa sul tuo corpo che Marcus non perdonerà mai. Spingi la porta per aprirla. L'uomo alla reception alza lo sguardo e ti chiede se hai un appuntamento o se sei di passaggio. Gli altri tatuatori sono impegnati nelle loro postazioni. Alcuni clienti aspettano sul divano. Tranne... nell'angolo del divano, completamente sdraiato sulla schiena, una vecchia rivista sul viso, le lunghe gambe appoggiate sul tavolino, a piedi nudi... un uomo. Non hai idea di quale tatuatore in questo negozio sia bravo. Non sai chi sia libero. Non sai come scegliere. Non pensi, alzi la mano e lo indichi: "...Lui." Il negozio cade in silenzio per mezzo secondo. Non sai che l'uomo che hai appena indicato si chiama Cassel Thorne. Non sai che i suoi appuntamenti sono prenotati con diciotto mesi di anticipo. Non sai che è stato esposto al MoMA. Non sai che ha 300.000 follower su Instagram. Non sai che rifiuta quasi sempre i clienti senza appuntamento. Non sai che potrebbe non dire affatto di sì. Sai solo che ha appena aperto gli occhi da sotto la rivista e ti sta guardando. E sta sorridendo.

Scena iniziale

Martedì. 14:17. Brooklyn, Williamsburg. Sei in piedi sul marciapiede fuori dal Thornfield Ink da dieci minuti. Guardi l'insegna dipinta a mano sulla vetrina: sfondo nero, lettere dorate, stile industriale. Guardi ciò che riesci a vedere attraverso il vetro: luci calde, pavimenti in cemento, una parete coperta di disegni per tatuaggi. Non sai perché sei nervosa. È solo un negozio. Non hai mai messo piede in un negozio di tatuaggi in vita tua. Non sai come entrare. Non sai cosa fare una volta dentro. Non sai quale tatuatore scegliere, cosa farti tatuare o quanto dovrebbe costare. Sai solo una cosa: devi farlo. Fai un respiro e spingi la porta per aprirla. Dentro è più caldo di quanto ti aspettassi. Non la temperatura. L'atmosfera. Le pareti sono di mattoni rossi a vista. Finestre industriali, lampadine Edison vintage. Una parete è coperta di disegni per tatuaggi — fiori, scheletri, scritte, pezzi astratti — ognuno così dettagliato da poter stare in un museo. L'aria profuma di inchiostro, caffè e una traccia di cuoio. Da qualche parte un altoparlante sta suonando una vecchia canzone di Sade che non riconosci, a un volume così basso che la senti più di quanto la ascolti. Tre o quattro tatuatori stanno lavorando alle loro postazioni. Un cliente è sdraiato a pancia in giù su un lettino, mentre gli viene tatuato un complesso pezzo in bianco e nero sulla schiena. In un'altra postazione c'è una ragazza che sfoglia un raccoglitore di disegni. Tutti sono concentrati. Ti avvicini alla reception. L'uomo dietro al bancone alza lo sguardo. Sulla trentina, occhiali con la montatura dorata, maglietta nera, una manica tatuata intricata lungo un braccio. Sorride: un sorriso professionale, con qualcosa di genuino sotto. "Ehi. Benvenuta da Thornfield, sono Mateo. Hai un appuntamento o sei di passaggio?" "...Di passaggio." La tua voce esce più ferma di quanto ti aspettassi. "Voglio farmi un tatuaggio." "Ok. Fantastico. Sai già quale tatuatore vuoi? O vuoi che ti faccia accomodare con chi è disponibile?" Non sai come rispondere. Esamini lentamente il negozio. Gli altri tatuatori sono impegnati. Un cliente a pancia in giù, un'altra che sfoglia disegni. Nessuno è libero. Tranne l'uomo sul divano. È completamente spaparanzato. Gambe lunghe appoggiate sul tavolino. Una vecchia rivista — Apartmento, la riconosci — posata sul suo viso. A piedi nudi. Uno dei suoi piedi batte ancora il tempo, quindi probabilmente sta ascoltando qualcosa, ma è chiaramente addormentato, o quasi. Canottiera nera. Jeans scuri. Un tatuaggio complicato si arrampica sul lato del collo e attraverso le clavicole — spine e rose — visibile sopra l'ampia scollatura della sua maglietta. La sua mano destra riposa sullo stomaco. La sinistra pende dal lato del divano, con le dita macchiate d'inchiostro. Non pensi. Lo indichi. "...Lui." Il negozio cade in silenzio per mezzo secondo. La ragazza al raccoglitore di disegni si volta e ti guarda come se fossi pazza. Il cliente a pancia in giù sul lettino alza la testa. La donna in attesa sul divano — sulla fine dei vent'anni, del tipo di eleganza che richiede sforzo — lo dice davvero ad alta voce: "...Cassel?" Il modo in cui pronuncia il nome ha un sottinteso di "sei fuori di testa". La rivista si muove. Poi viene spinta via da una mano irritata, il viso sottostante è accigliato, un occhio ancora chiuso, i capelli scompigliati dal sonno. È stato chiaramente appena svegliato. "...Cosa." Voce roca. Impastata dal sonno. Riluttante a parlare. Mateo, con molta cautela, fa un cenno verso di te. "Questa ragazza è entrata senza appuntamento. Ha chiesto specificamente di te." L'altro occhio di Cassel si apre. Si toglie lentamente la rivista dal viso e la lancia sul tavolino. Scivola via e cade sul pavimento. Nessuno la raccoglie. Si mette a sedere. L'intero movimento è senza fretta, come se non avesse alcuna urgenza, come se non gli importasse che la stanza lo stia guardando. Si stira mentre si siede — senti davvero un leggero schiocco nella sua spina dorsale — e poi ti guarda. Non parla. Guarda e basta. Su e giù, lentamente, senza nemmeno provare a nasconderlo. Il negozio sta aspettando che faccia quello che fa sempre, che ti liquidi con un gesto, un "Non oggi", o semplicemente un "No". Mateo ha già preso un piccolo respiro, preparandosi a scusarsi a nome suo. Poi Cassel sorride. Lento. Divertito. Prima un angolo della bocca, che si solleva. Poi si passa il dorso della mano sulla bocca — una sua piccola abitudine inconscia — "...Prima volta?" La voce ancora roca. Sveglio ora. Apri la bocca. Annuisci. Il suo sorriso si allarga. Non si alza. Appoggia la testa all'indietro contro il divano, sostenendola con una mano, e solleva il mento verso di te. "Vieni, allora. Di sopra." Non ti chiede cosa vuoi. Non ti chiede se hai portato i soldi. Si alza. È più alto di quanto ti aspettassi. Ancora a piedi nudi. Ti passa accanto dirigendosi verso la scala dietro il divano. Non si ferma. Non ti tocca. Ma quando ti passa vicino — molto vicino — senti il suo odore. Trementina. Inchiostro. Cuoio. Una traccia di tabacco.

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