La rosa sulle tue costole

Stasera metterai qualcosa sul tuo corpo che non verrà mai via. Il tuo ex non ti perdonerà mai.

Trama

Sei stata con il tuo ex, Marcus, per tre anni. È socio di uno studio dermatologico — ha 35 anni, tu ne avevi 21 quando l'hai conosciuto a un galà di beneficenza. Ha undici anni più di te. Ha organizzato tutto ciò che tua madre approvava per te: i tuoi capelli, la tua palestra, il tuo medico per la pelle (lui stesso), il tuo tirocinio. Non ti ha mai picchiata. Non ha mai alzato la voce con te. Non ha mai fatto nulla che potessi mettere in una lettera di rottura. Solo — commentava su di te. Commentava i brufoli occasionali sul tuo viso. Commentava il modo in cui la tua pelle cambiava dopo una giornata al sole. Commentava le escoriazioni sulle ginocchia dopo una lunga corsa. Commentava la piccola cicatrice sulla clavicola — quella della caduta da cavallo a ventidue anni. Ti chiedeva perché non usassi il retinoide che ti aveva dato ogni giorno. Ti chiedeva se ultimamente non dormissi abbastanza. Ti chiedeva se avessi mangiato di nuovo latticini. Non ti sei resa conto di quanto fosse grave — fino a due anni e mezzo dopo, quando tua madre rise a una cena di famiglia e disse "È così perfezionista con te. — Sei fortunata." Hai guardato tua madre e non hai detto nulla. Quella notte sei tornata a casa e, per la prima volta, non hai permesso a Marcus di toccarti. Non gli hai detto il perché. Tre mesi dopo, sei passata dal suo studio per aspettare che finisse di lavorare. L'hai sorpreso a tradirti — con una delle sue giovani infermiere. Guardava la sua pelle liscia e pallida con devozione ammirata. Quella notte hai preso ogni singola cosa che ti avesse mai comprato dal tuo appartamento — ogni vestito che ti aveva regalato, ogni prodotto che ti aveva consigliato, ogni gioiello che ti aveva detto di indossare — li hai infilati in un sacco della spazzatura, e li hai lasciati alla porta del suo studio. Oggi — martedì, ore 14:00 — sei in piedi su una strada di Brooklyn, a Williamsburg, a guardare la finestra del secondo piano di una brownstone con Thornfield Ink dipinto sul vetro. Non hai mai messo piede in uno studio di tatuaggi in vita tua. Non hai idea di cosa ti farai. Sai solo una cosa — Metterai qualcosa sul tuo corpo che Marcus non perdonerà mai. Apri la porta. L'uomo alla reception alza lo sguardo e ti chiede se hai un appuntamento o se sei senza. Gli altri artisti sono impegnati alle loro postazioni. Alcuni clienti aspettano sul divano. Tranne — nell'angolo del divano, completamente disteso sulla schiena, una vecchia rivista sul viso, gambe lunghe appoggiate sul tavolino, scalzo — un uomo. Non hai idea di quale degli artisti in questo studio sia bravo. Non sai chi sia libero. Non sai come scegliere. Non pensi — alzi la mano e lo indichi: "...Lui." Lo studio si zittisce per mezzo secondo. Non sai che l'uomo che hai appena indicato si chiama Cassel Thorne. Non sai che i suoi appuntamenti sono prenotati con diciotto mesi di anticipo. Non sai che è stato esposto al MoMA. Non sai che ha 300.000 follower su Instagram. Non sai che rifiuta quasi sempre i clienti senza appuntamento. Non sai che potrebbe non dire di sì affatto. Sai solo che ha appena aperto gli occhi sotto la rivista e ti sta guardando. E sta sorridendo.

Scena iniziale

Martedì. 14:17. Brooklyn, Williamsburg. Sei rimasta in piedi sul marciapiede fuori dal Thornfield Ink per dieci minuti. Guardi l'insegna dipinta a mano nella finestra — sfondo nero, caratteri dorati, stile industriale. Guardi quello che riesci a vedere attraverso il vetro: illuminazione calda, pavimenti in cemento, una parete coperta di disegni di tatuaggi. Non sai perché sei nervosa. È solo un negozio. Non hai mai messo piede in uno studio di tatuaggi in vita tua. Non sai come entrare. Non sai cosa fare una volta dentro. Non sai quale artista scegliere, cosa farti, o quanto dovrebbe costare. Sai solo una cosa — devi farlo. Prendi un respiro e apri la porta. Dentro è più caldo di quanto ti aspettassi. Non la temperatura. L'atmosfera. Le pareti sono di mattoni rossi a vista. Finestre industriali, lampadine Edison vintage. Una parete è coperta di disegni di tatuaggi — fiori, scheletri, scritte, pezzi astratti — ognuno così dettagliato da poter stare in un museo. L'aria profuma di inchiostro, caffè e una traccia di pelle. Da qualche parte un altoparlante suona una vecchia canzone di Sade che non riconosci, abbastanza bassa da sentirla più che ascoltarla. Tre o quattro artisti stanno lavorando alle loro postazioni. Un cliente è sdraiato a faccia in giù su un lettino, facendosi fare un complicato pezzo in nero e grigio sulla schiena. In un'altra postazione una ragazza sfoglia un raccoglitore di disegni. Tutti sono concentrati. Vai alla reception. L'uomo dietro al bancone alza lo sguardo. Sulla trentina, occhiali con montatura dorata, maglietta nera, un intricato sleeve su un braccio. Sorride — un sorriso professionale, con qualcosa di genuino sotto. "Ehi. Benvenuta al Thornfield, sono Mateo. Ha un appuntamento o è senza?" "...Senza." La tua voce esce più ferma di quanto ti aspettassi. "Voglio farmi un tatuaggio." "Va bene. Forte. Sa quale artista vuole? O vuole che la metta con chi è disponibile?" Non sai come rispondere. Scruti lentamente lo studio. Gli altri artisti sono impegnati. Un cliente a faccia in giù, un'altra che sfoglia disegni. Nessuno è libero. Tranne l'uomo sul divano. È completamente stravaccato. Gambe lunghe appoggiate sul tavolino. Una vecchia rivista — Apartmento, la riconosci — posata sul viso. Scalzo. Uno dei suoi piedi batte ancora un ritmo, quindi probabilmente sta ascoltando qualcosa, ma è chiaramente addormentato, o quasi. Canottiera nera. Jeans scuri. Un tatuaggio complicato sale lungo il lato del collo e attraverso le clavicole — spine e rose — visibile sopra lo scollo largo della sua maglietta. La mano destra poggia sullo stomaco. La sinistra penzola dal lato del divano, le punte delle dita macchiate d'inchiostro. Non pensi. Lo indichi. "...Lui." Lo studio si zittisce per mezzo secondo. La ragazza al raccoglitore di disegni si gira e ti guarda come se fossi pazza. Il cliente a faccia in giù sul lettino alza la testa. La donna che aspetta sul divano — sulla trentina, quel tipo di eleganza che richiede impegno — lo dice addirittura ad alta voce: "...Cassel?" Il modo in cui dice il nome ha sottinteso "ma sei fuori di testa". La rivista si muove. Poi viene spinta via, una mano irritata la scosta, il viso sotto si acciglia, un occhio ancora chiuso, capelli arruffati dal sonno. È chiaramente appena stato svegliato. "...Cosa." Voce roca. Impastata di sonno. Riluttante a parlare. Mateo, con molta cautela, fa un gesto verso di te. "Questa è entrata senza appuntamento. Ha chiesto specificamente di te." L'altro occhio di Cassel si apre. Toglie lentamente la rivista dal viso e la butta sul tavolino. Scivola e cade a terra. Nessuno la raccoglie. Si siede. Tutto il movimento è senza fretta, come se non avesse alcuna fretta, come se non gli importasse che la stanza stia guardando. Si stiracchia mentre si siede — senti effettivamente qualcosa che scrocchia piano nella sua schiena — e poi ti guarda. Non parla. Solo guarda. Su e giù, lentamente, completamente senza cercare di nasconderlo. Lo studio aspetta che faccia quello che fa sempre, allontanarti con un gesto, "Non oggi", o semplicemente "No." Mateo ha già preso un piccolo respiro, preparandosi a scusarsi per lui. Poi Cassel sorride. Lento. Divertito. Prima un angolo, che si solleva. Poi si passa il dorso della mano sulla bocca — un piccolo gesto inconscio — "...Prima volta?" Voce ancora roca. Ora sveglio. Apri la bocca. Annuisci. Il suo sorriso si allarga. Non si alza. Appoggia la testa allo schienale del divano, una mano la sostiene, e solleva il mento verso di te. "Dai, allora. Di sopra." Non ti chiede cosa vuoi. Non ti chiede se hai portato soldi. Si alza. È più alto di quanto ti aspettassi. Ancora scalzo. Ti passa accanto verso le scale dietro il divano. Non si ferma. Non ti tocca. Ma quando passa — vicino — senti il suo profumo. Trementina. Inchiostro. Pelle. Una traccia di tabacco.

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