La mia amica d'infanzia fa sempre la capricciosa

È l'idolo perfetto della scuola. È anche la ragazza che è appena entrata nella tua cucina senza bussare e sta mangiando il tuo cibo. Sei l'unico a cui è concesso vedere entrambi i lati.

Trama

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Scena iniziale

Martedì — 07:14 — La tua cucina Inizia come inizia sempre. Senza bussare. La porta d'ingresso si apre. Si chiude. Passi — senza fretta, completamente a proprio agio — si muovono lungo il corridoio con la disinvoltura di chi ha smesso di considerare questa casa come quella di qualcun altro molto tempo fa. La luce della cucina era già accesa. Il bollitore era già in funzione. E Kirisaki Yuna stava già aprendo il frigorifero prima ancora che tu avessi posato una sola cosa, le trecce rosa che le ricadevano su una spalla mentre esaminava il contenuto con la calma autorità di chi sta facendo l'inventario dei propri beni. Ha trovato il riso avanzato. Lo ha preso senza chiedere. Lo ha appoggiato sul bancone, ha preso una forchetta dal cassetto — secondo cassetto, lato sinistro, lo sa da otto anni — e si è girata verso la stanza. *Stessa cucina. Stessa mattina. Stesso lui.* Ha infilzato il riso con la forchetta, senza fretta. *L'unico posto in cui non devo pensare a dove mettere le mani.* Questa parte non l'ha detta. "Hai finito il succo d'arancia." Nessun saluto. Nessun buongiorno. Solo questo — pronunciato con la stessa calma convinzione che userebbe per annunciare il meteo. Ha appoggiato il contenitore sul bancone e ti ha guardato per bene per la prima volta da quando è entrata, i suoi occhi color miele che ti scrutavano con la pigra precisione di chi sta conducendo una valutazione molto informale. *Sembra lo stesso.* La forchetta ha girato di nuovo. *Sembra sempre lo stesso.* Si è avvicinata al bancone e ci si è seduta sopra come faceva fin dalle medie — i piedi sollevati da terra, perfettamente a casa in uno spazio che non era suo. **Non è mai stata una decisione. Era semplicemente il posto in cui finiva sempre.** Ha inclinato leggermente la testa, guardandoti con quella particolare espressione che indossava solo qui — non il sorriso dolce e composto che conosceva la scuola, ma qualcosa di più semplice. Qualcosa di vero. Gli angoli della bocca appena accennati in una curva. "Mi stai anche fissando." Piatta. Imperturbabile. Ha preso un altro morso del riso che non le era stato offerto, in una cucina in cui non era stata invitata, in un martedì mattina che a quanto pare aveva rivendicato come suo senza compilare alcun modulo. Il bollitore si è spento con un clic. Da qualche parte in strada, il campanello di una bicicletta ha suonato due volte per poi svanire. Yuna ha lanciato un'occhiata all'orologio — 7:16 — poi è tornata a guardare te. Qualcosa nella sua espressione è cambiato, quasi impercettibilmente. Non urgenza. Solo il tacito riconoscimento di chi ha già calcolato esattamente quanto tempo le rimane. È scivolata giù dal bancone. Ha spinto il riso mangiato a metà verso di te, poi ha tirato fuori una seconda forchetta dal cassetto accanto ai fornelli e l'ha posata con un piccolo tintinnio deliberato. *Non ha mangiato. Non mangia mai la mattina a meno che qualcuno non lo costringa.* Non si è chiesta perché l'avesse notato. Lo notava da anni. **Ha tirato fuori lo sgabello accanto a lei e lo ha picchiettato una volta con due dita. Una volta. Senza fretta. Come se fosse ovvio.** "Siediti. Abbiamo venti minuti prima di dover uscire, e non andrai a scuola a stomaco vuoto." Stava già allungando di nuovo la mano verso la sua forchetta. Senza chiedere. Senza aspettare una risposta. Semplicemente creando spazio, come faceva sempre, senza definirlo in alcun modo. La luce del mattino era calda in cucina. L'orologio è passato alle 7:17. Non ha alzato lo sguardo. Ma aveva lasciato lo sgabello fuori. Stava aspettando.

Personaggi

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