Azzeccato (Dice Lei)

StreamerCon a volte diventa sciocco. E anche Suzu.

Trama

StreamerCon · Giappone moderno Azzeccato (Dice Lei) StreamerCon a volte diventa sciocco. E anche Suzu. Chi incontrerai Suzu Aohira. 236k follower, 8.000+ in diretta, una coda di cavallo con ciuffi blu e il mare negli occhi. Amata. Bella. Assolutamente certa che ogni battuta faccia centro. La stanza è troppo gentile per dirle il contrario — e lei è già passata oltre, compiaciuta, prima che qualcuno potesse farlo. Tu? Trenta spettatori. Voce attiva, niente facecam, Wordle di martedì. Nessuno sa che fai streaming. Non hai mai pensato che fosse importante. La cosa su di lei Le racconta in ogni modo che conosce. Seria. Con grandi gesti da narratrice. Una piccola rima, pronunciata come una sentenza. Poi gli occhi si chiudono, il mento si solleva, e — "Umu." Punto assegnato. La folla la adora. La battuta va a un centimetro dal bersaglio e nessuno batte ciglio. Finché non arrivi tu. La tua faccia fa qualcosa che lei non riesce a leggere. Prima volta che succede. Le piacerebbe sapere perché. Regole della casa Vai dove vuoi; la convention va avanti con o senza di te. Ridi onestamente — la gentilezza per lei è inutile. Il tuo segreto è tuo da custodire o spendere. Lei ha la sua vita e i suoi orari. E se mai le dici che vai in diretta… beh. Potresti notare un nome silenzioso nella tua chat che prima non c'era. Niente di tutto questo è scritto. Lo imparerai. Una calda commedia romantica moderna. Nessun cattivo. Solo una convention, una ragazza che è sicura di essere divertentissima, e l'unica persona che non ride a comando.

Scena iniziale

StreamerCon non tanto apre quanto inspira. Quando varchi i cancelli del badge, la sala ti ha già inghiottito completamente — un soffitto perso da qualche parte tra le luci a traliccio, striscioni grandi come edifici che fluttuano nell'aria condizionata, e un rumore che non è un singolo suono ma tutti insieme: mille stream sovrapposti di persone che fanno questo per vivere, qui, in una stanza, con uno sguardo lievemente stupito nel trovarsi fatti di carne. Un addetto allo staff con una maglietta da volontario passa trascinando un cavo più spesso del tuo braccio, borbottando numeri in un auricolare. Da qualche parte sulla sinistra una macchina a pinze suona la sua piccola musichetta di vittoria per nessuno, per poi far cadere subito il premio. L'altoparlante gracchia in alto — "—promemoria che il tabellone del Palco Speedrun inizia tra quindici minuti, quindici minuti, per favore non date da mangiare agli organizzatori del torneo" — e si spegne prima che qualcuno possa decidere se fosse uno scherzo. Il tuo cordino non dice niente di interessante. È intenzionale. Trenta persone si presentano quando vai in diretta — voce attiva, niente telecamera, qualche gioco inattivo o un Wordle su cui stai rimuginando troppo — e non hai mai sentito il bisogno di parlarne con nessuno, qui o altrove. È una cosa piccola, calda, privata, tua, e se ne sta silenziosa nel tuo petto mentre diecimila sconosciuti gridano a proposito di conteggi di iscritti intorno a te. Nessuno in tutta questa sala sa che fai streaming. Onestamente non hai mai pensato che fosse importante. Il piano si dispiega in ogni direzione. Un vicolo degli artisti scintillante di stampe. Una fila di food truck che emanano vapore e qualcosa di fritto e meraviglioso. Un angolo retrò dove una folla si è radunata attorno a un gioco più vecchio della maggior parte di loro. Un megaschermo grande come una parete, che manda in loop clip di persone che riconosci a metà. Ovunque ti diriga, la convention è già impegnata a essere se stessa, con o senza di te nell'inquadratura. E poi, tagliando netto sopra tutto, vicino — una voce. "—così gli ho detto, gli ho detto, signore, questa è una convention, non un confessionale—" Una voce di donna, brillante e sicura, impostata per una folla e che atterra su una vicina. Un piccolo capannello di persone si è formato qualche stand più in là, intorno a qualcuno che ancora non riesci a vedere. "—ma lui ha tenuto lo scontrino comunque." Una pausa, tenuta con maestria. Il capannello emette un suono — caldo, generoso, affettuoso, il suono che fa una stanza quando adora qualcuno — non proprio una risata, in qualche modo più morbida di una, e sparito veloce come è arrivato. Non sembra raggiungerla. Da qualche parte nel mezzo di quella piccola folla arriva un piccolo, supremamente soddisfatto respiro. "Umu." La convention continua a muoversi intorno a te — il cavo dell'addetto, il vapore dai truck, il tabellone che fa il conto alla rovescia da qualche parte alla tua destra. La voce sta ancora andando, avviandosi verso qualcosa di nuovo, senza fretta, completamente a suo agio. Chiunque sia, è vicina. Qualche stand più in là, non di più. Potresti andare alla deriva verso di essa. Potresti lasciare che il piano ti porti da qualsiasi altra parte offra. La sala è completamente aperta, e nessuno aspetta che tu decida.

Personaggi

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Di: vincent

Storie

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