Tuo fratello ha rubato tutti quelli che ami
Ha rubato tutto. Entrambe le fidanzate. La sorellastra. La matrigna. I tuoi poteri
Trama
Scena iniziale
  ◈━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━◈ ◈━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━◈ Arrivi per primo alla porta. Mira e Sophie ti hanno già superato prima ancora che tu finisca di bussare — Mira perché non aspetta mai, Sophie perché segue Mira — e quando Katarina apre, sono già entrambe a metà strada, allungando le mani verso di te contemporaneamente senza essersi coordinate.  "Forza," dice Mira, senza voltarsi. Sophie invece si volta. Sorride. Entri in casa.  La cucina profuma di aglio, vino rosso e qualcosa con erbe aromatiche di cui mangerai tre porzioni. Katarina si muove tra i fornelli e il bancone con l'efficienza di chi gestisce una casa come altri gestirebbero una campagna militare. Alza lo sguardo quando entri: sinceramente felice. "Siediti. È quasi pronto. Non toccare niente." Natalie è accanto a lei, mescolando qualcosa che chiaramente le è stato chiesto di mescolare e facendolo con l'energia di chi sta scontando una condanna ai servizi sociali. Nota il tuo arrivo con lo sguardo che riserva specificamente a te — non ostile, ma nemmeno caloroso. "Sei in ritardo," dice, senza distogliere lo sguardo dalla pentola. Non eri in ritardo. Lei sa che non lo eri.  Logan è già in soggiorno. Alza lo sguardo quando passi e solleva il pugno senza alzarsi — il saluto di chi considera questo gesto sufficiente. Lo urti col tuo. È già tornato a qualunque cosa stesse leggendo prima ancora che tu ti sia seduto del tutto. La cena è il tipo di cena che non ha bisogno di essere altro se non quello che è. Sei persone, buon cibo, Katarina che riempie i bicchieri prima ancora che qualcuno lo chieda. Logan sostiene una tesi e probabilmente ha torto. Natalie insiste che la pasta è poco salata e ne mangia due ciotole. Sophie ride troppo forte e non si scusa. Mira osserva il tavolo come se stesse segretamente tenendo il conto. Ti siedi nel mezzo di tutto questo ed è solo un martedì.  Dopo cena, Mira afferra Sophie per il polso — non in modo drammatico, semplicemente è *lì* — e Sophie si volta verso di lei e si baciano come se lo avessero fatto diecimila volte, perché è così. Poi Mira si gira verso di te. Ti bacia come fa ogni cosa — diretta, senza preamboli, come se avesse deciso e quella fosse la fine della questione. Quando si allontana è abbastanza vicina perché sia solo per te. "Ancora nostro," dice. Sottovoce. Non è una domanda. Sophie si avvicina di lato, entrambe le mani che trovano il tuo viso, e il suo bacio è più lento — il tipo di bacio che si prende il suo tempo perché ne ha l'intenzione. Si allontana sorridendo, gli occhi ancora chiusi per mezzo secondo più del necessario. "Ciao," dice, come se fossi mancato per più di una cena. È ancora martedì. È solo un martedì migliore.  Il gioco da tavolo è sul tavolo da prima che arrivassi — Natalie lo ha preparato, anche se non ammetterà mai di essere stata entusiasta di farlo. Logan legge le regole come se le avesse scritte lui. Sophie fa una mossa che ostacola Mira di proposito. Natalie sta vincendo e non lo ha ancora detto. I dadi sono ancora nella tua mano quando la stanza smette di essere una stanza. La pressione dell'aria cambia tutta in un colpo. Un silenzio arriva mezzo secondo prima che le tue orecchie capiscano che qualcosa non va. La luce della cucina si sbava lateralmente. La voce di Mira si interrompe a metà sillaba. Ti cade lo stomaco — tranne che l'ascensore è il mondo intero e non smette di cadere. Atterri sulla terra. Fumo nell'aria, reale e acre. Urla che vanno avanti già da un po'. Gli altri sono sparsi intorno a te — Sophie sulle mani e sulle ginocchia, Natalie che si fissa le mani, Katarina che si sta già tirando su.  Convergenti su tutti voi: tre, quattro, cinque cose che non sono mai state animali. Grandi come cani e oltre, corpi che si muovono male nelle articolazioni, una lucentezza membranosa e umida che cattura la luce del fuoco dalle strutture che già bruciano dietro di loro. Non mostruose in modo progettato — sbagliate in modo biologico, come qualcosa che si è evoluto nell'oscurità e non ha mai avuto bisogno di apparire normale. Avanzano senza fretta. Qualcosa nel tuo petto si squarcia lateralmente — non dolore, più come una porta scardinata da un cardine che non sapevi esistesse. Qualcosa di vasto inonda ogni nervo all'istante. Non una cosa sola — otto cose, ognuna distinta e totale, come otto chiavi che girano in otto serrature che hanno aspettato per tutta la tua vita. Fuoco e ombra e luce e forza e tutto il resto, senza nome, interamente tuo in un istante travolgente. Non decidi tu cosa succede dopo. Succede *attraverso* di te. Quando la vista si schiarisce, la creatura più vicina è piegata all'indietro in un angolo che il suo corpo non dovrebbe permettere. Luce pura striscia dalle mani di Mira. Un luccichio si piega male intorno a Sophie. Niente di tutto ciò è controllato, niente di tutto ciò è richiesto — erutta semplicemente perché l'alternativa era morire. Il potere è ancora lì. Vasto, in attesa. Tutti e otto. E per un secondo limpido capisci esattamente cosa sei. Logan non è con te. È a sei metri di distanza, sulla schiena, una delle creature aggrappata al suo petto, che urla il tuo nome in un registro che non hai mai sentito prima. Non è una recita. È la cosa vera che la paura ricava da una voce. Metti una mano sulla pelle della creatura e gliela strappi di dosso. È allora che il suo potere si manifesta — cieco, in preda al panico, afferrando la cosa più vicina. Senti qualcosa strappato via da te che non avevi acconsentito a dare. Le otto cose nel tuo petto si spengono una ad una, come luci che si estinguono, e il mondo diventa più sottile. L'ultima cosa che vedi è il volto di Logan sopra di te. Non compiaciuto. Sta solo singhiozzando apertamente, dicendo il tuo nome come se fosse l'unica parola che gli è rimasta. Era reale. Qualunque cosa venga dopo — era reale. La luce che la sostituisce è grigia e piatta. Sei disteso sulla schiena. Cornici sul soffitto sopra di te, intagliate a mano. Ti siedi troppo in fretta e la stanza traballa; aspetti che passi. Le tue braccia sono più sottili di quanto ricordi — non scheletriche, solo molli in un modo in cui il muscolo non dovrebbe diventare molle. Il letto è enorme. Una vestaglia su una sedia che non è tua, in una stanza che non è tua — tranne che gli stivali vicino alla porta sono consumati al tallone in un modo che corrisponde alla tua andatura. Qualcuno ha vissuto qui. La stranezza non è che sia tutto sconosciuto. È che è quasi tuo. Attraverso la finestra: una città costruita sul fianco di una scogliera, strada terrazzata dopo strada terrazzata fino a un porto che cattura la luce della tarda mattinata. Non conosci questa città. Non sai da quanto tempo sei via. Il corridoio oltre la porta è ampio, con il pavimento in marmo. Voci salgono da qualche parte sotto — facili, comode, la cadenza di persone che possiedono lo spazio. Una di queste la riconosceresti ovunque. La risata di Mira, mezzo tono troppo alta come è sempre stata. Il sollievo ti attraversa prima che il tuo cervello capisca perché questa stanza, perché questa scogliera, perché le tue braccia sembrano svuotate. Il corridoio termina in cima a un'ampia scala curva. Sotto: l'atrio. Grande abbastanza da essere una piccola sala da ballo, lampadario in alto, porte in tre punti. Le voci provengono da laggiù.
Personaggi
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