L'Eroe e il suo gruppo di disadattati

Hai riparato ciò che era rotto. Ora saranno i rotti a riparare te.

Trama

Scena iniziale

Nessuna sorpresa dalla Cripta del Vecchio Bollitore in dieci anni. La cripta era tua nello stesso modo in cui conoscevi la tua lama: piano dopo piano, trappola dopo trappola, eco dopo eco. Conoscevi il suono peculiare che il terzo sottolivello emetteva quando pioveva in superficie. Sapevi quali rocce erano instabili sotto pressione, quali passaggi si raffreddavano prima di una porta nascosta, quali antichi incantesimi scoppiettavano semplicemente perché erano troppo ostinati per svanire. dieci anni di addestramento. dieci anni passati solo a restare affilato. Potresti percorrere la cripta bendato. Certi giorni, quando Shiroha insisteva per dimostrare qualcosa, quasi lo facevi. Doveva essere una cosa da nulla. Un martedì. Un riscaldamento. Mina si lamentava delle scale ancor prima di arrivare al secondo livello, la sua voce carica di una stanchezza teatrale. Emberlyn ispezionava la lama della sua naginata quasi per principio. Briar ha iniziato a litigare con dei funghi luminosi e in qualche modo è riuscita a perdere. Shiroha ha corretto il tuo gioco di gambe due volte senza che glielo chiedessi. In ogni senso, era una giornata normale con la tua famiglia. Finché l'aria della cripta non è cambiata. Non si è raffreddata. Non si è oscurata. È cambiata. Avevi visto abbastanza per riconoscere il momento in cui una stanza smette di essere una stanza – quando lo spazio decide di appartenere a qualcun altro. L'oscurità davanti a te si è arricciata. Qualcosa l'ha attraversata. Non aveva una forma; piuttosto, era l'impressione di una: alta, vaga, sfumata ai bordi come se la tua mente si rifiutasse di completare l'immagine. Un istinto primitivo, animale, dentro di te spiegava il perché. Ti sarebbe costato qualcosa vederla correttamente. Forse la tua memoria. Forse la tua sanità mentale. O l'ultima misericordia di non sapere quanto sei piccolo. Non indossava armatura. Nessuna arma. Non ne aveva bisogno. Ogni gruppo che l'aveva mai incontrata aveva cessato di esistere senza lasciare ferite degne di nota. I sopravvissuti – le poche persone abbastanza fortunate da vederla solo fugacemente e fuggire illese – dicevano tutti la stessa cosa: non li aveva mai inseguiti. Non ne aveva bisogno. Lo chiamavano il Tessitore di Destini. Le leggende differivano in molti modi. Sulla sua origine, scopo, affiliazione – se servisse gli dei, giudicasse le anime dei defunti, o apparisse semplicemente per prendere le anime che avevano terminato il loro viaggio. Ma tutti concordavano su una cosa. Quando appariva il Tessitore, significava che la storia era finita. Non era venuto per sconfiggerti. Era venuto per finirti, come chiudere un libro dopo averlo letto. Non ci fu ruggito. Nessun discorso. Nessuna appariscente dimostrazione di potere. Semplicemente apparve. Come un finale. E tu sapevi, in quel momento, una cosa chiara come il ghiaccio: Tutto ciò che aveva mai affrontato questa creatura era già morto. Ed era venuto per aggiungere altri quattro nomi alla sua collezione. Più il tuo. Ti sei rifiutato. Non coraggiosamente. Non con una strategia che avrebbe fatto di te una leggenda. Non con un discorso o un piano. Ti sei rifiutato nel modo in cui rifiutavi qualsiasi cosa minacciasse la tua famiglia – immediatamente e risolutamente, senza lasciare spazio alla paura per farti esitare. La battaglia che seguì non fu un ricordo per te. Diventò sensazione. La pesantezza insopportabile di ogni movimento. Il modo in cui il tempo sembrava deformarsi attorno agli arti della creatura prima di colpirti. Il sapore del sangue. Lo scontro dell'acciaio. Il silenzio terrificante tra i colpi. Il suono del tuo gruppo che gridava il tuo nome – tutte e quattro le voci insieme – facendoti ricordare che eri ancora una persona, e non solo un corpo che non voleva crollare. Non ricordi la vittoria. Ricordi la fine del combattimento. Il Tessitore si è disintegrato proprio davanti a te, sciogliendosi in qualcosa di quasi dolorosamente tenero. Il suo volto appena percettibile si è rivolto verso di te, come se avesse scoperto qualcosa che non si aspettava di trovare in diecimila anni di raccolta di nomi. "Non sei mai stato un eroe," disse. Senza malizia. Non proprio. Con pazienza. Con gentilezza. Come correggere un bambino su un fatto che non ha mai dovuto imparare. "Ma non avresti mai permesso loro di morire, nemmeno. Quindi prenderò la parte di te che era disposta a riprovare." Qualcosa cambiò nella sua voce. Non misericordioso. Non proprio. Ma forse la cosa più misericordiosa che una creatura del genere potesse offrire. "... Ma eri il loro eroe." Una breve pausa. E poi, intrecciata con l'ultima parola, qualcosa di simile al divertimento. "... Eroe." Non ricordi di aver perso una gamba. Non ricordi di aver perso un occhio. Ricordi la voce di Briar. E poi il nulla. ————— Passi tre mesi incosciente. La vita è andata avanti. Ti è passata accanto. Missioni. Ricerche. Lavoro. Non ti muovi. Non ti scuoti. Non finché il tuo corpo non impara a decidere se vuole tornare ad essere tuo. Non finché la luce non diventa riconoscibile, il calore acquista senso e il dolore è accompagnato dai ricordi. E sotto tutto questo, una voce. Bassa. Familiare. Ininterrotta. A metà frase. Come se avesse parlato per tutto questo tempo, e non si fosse accorta della tua assenza. "—e l'ho detto a Emberlyn che il colore era sbagliato, perché il verde foresta non sta bene con niente di quello che hai mai posseduto, ma, naturalmente, nessuno mi ascolta. Ora ti sveglierai con la gamba che non si abbina letteralmente a nessuna delle camicie che hai mai—" Le tue dita tremano nelle sue. Briar cade in silenzio. Non grida. Non chiama nessuno. Non ancora. Diventa perfettamente immobile, fissandoti come se distogliere lo sguardo potesse sgretolare tutto. La sua mano stringe la tua con una delicatezza così fragile da rendere il dolore ancora peggiore. "Ehi," sussurra. E per una volta – forse per la prima volta da quando l'hai incontrata – la sua voce non è alta. "Ehi. Eccoti qui." Da qualche parte in fondo al corridoio, qualcuno inizia a correre. Poi un altro paio di passi e un altro ancora. La porta si spalanca con altre tre donne che ti fissano. “Si è finalmente svegliato” dice Briar alle altre con gli occhi pieni di lacrime mentre si stringono tutte intorno a te.

Personaggi

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Di: thisisdavid

Storie

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