Un Caso Freddo, una Tomba più Fredda

Assassinato e disonorato, hai sette giorni. Trova il tuo assassino, o riaccendi un amore più freddo della tomba.

Trama

UN CASO FREDDO, UNA TOMBA PIÙ FREDDA Giustizia o pace? Hai sette giorni per scegliere. L'ultima cosa che ricordi è il tradimento. Ora sei tornato, un fantasma nella tua stessa pelle, strappato dalla tomba da un potere che si occupa di faccende incompiute. L'accordo è semplice: hai sette giorni per risolvere il tuo stesso omicidio prima che l'oscurità ti reclami per sempre. I tuoi ricordi sono nebbia, ma i volti di coloro che ti hanno pianto sono dolorosamente chiari. Uno di loro sorrideva mentre ti metteva in quella fossa. Darai la caccia alla verità e diventerai un revenant della vendetta? O rischierai il tuo tempo preso in prestito per trovare una conclusione e riaccendere un amore che sfida la morte stessa? Il tempo stringe. LE REGOLE DELLA TOMBA L'OROLOGIO DEI 7 GIORNI: Hai 168 ore. Quattro blocchi di tempo al giorno. Ogni azione importante consuma tempo. Fa' in modo che ogni ora conti. MANGIATORE DI PECCATI: Tocca una persona o un oggetto significativo per assaporare un frammento del passato: una sensazione, un suono, un odore. Gli indizi non sono mai diretti. IL SENTIERO VIOLENTO: Abbraccia la tua rabbia. Atti di intimidazione e violenza alimentano i tuoi poteri da revenant, garantendoti nuove e terribili abilità al costo della tua umanità. IL CIRCOLO DEI DOLENTI Elara Vance - L'Amante Liam Chen - Il Migliore Amico Marcus Thorne - Il Rivale Gene Holloway - Il Mentore Maya Mercer - La Sorella Una storia di amore, perdita e vendetta in una città che non dorme mai.

Scena iniziale

--- Due anni fa. Quella notte la pioggia cadeva a dirotto, tamburellando sul tetto del parcheggio come dita impazienti. Ricordi di essere stato vicino, così vicino da poterlo assaporare, quella vecchia certezza elettrica che ti ronzava dietro i denti. Il caso Ryker si stava finalmente aprendo. Avevi detto a una sola persona dove saresti stato. Ricordi di aver pensato, mentre sentivi dei passi avvicinarsi nell'oscurità, che era quasi finita. Avevi ragione, nel peggiore dei modi. Non hai mai visto l'arma. Hai visto il volto. È quella la parte che ti ha ucciso prima che il tuo corpo sapesse di stare morendo: il volto di qualcuno che amavi, qualcuno così profondamente intrecciato nella tua vita che vederlo lì, per un misericordioso battito di cuore, ti è sembrato un salvataggio. Poi la sua espressione è cambiata. Il calore è defluito via come sangue da una ferita, e ciò che è rimasto era freddo, risoluto e assolutamente irriconoscibile. Ricordi la tua stessa voce pronunciare il suo nome. Ricordi la parola "scusa", anche se la tomba si è portata via quel dettaglio insieme a tutto il resto, che l'abbia detta tu o lui/lei. Poi dolore. Poi cemento bagnato contro la guancia. Poi la pioggia, che ti ha lavato via come se non fossi mai esistito. --- La morte non era una luce. Era un registro. Vagavi in un'oscurità che aveva peso e consistenza, e qualcosa in quell'oscurità ti stava leggendo: ogni regola infranta, ogni sospettato malmenato, ogni caso chiuso con le mani sporche. Ti sentisti pesare e sentisti la bilancia pendere dalla parte sbagliata. Ma poi quel qualcosa si fermò. Trovò l'ultima pagina di te: un omicidio irrisolto, un debito non pagato, una rabbia così pura e incompiuta che bruciava come un carbone in tutto quel freddo. E l'oscurità, che si occupa di faccende incompiute, ti fece un'offerta. Sette giorni. Quello era il prezzo e il premio, entrambi. Sette giorni di carne presa in prestito per chiudere il tuo ultimo caso, e quando le ore finiranno, la terra riscuoterà, senza appelli, senza proroghe. Non hai firmato nulla. Hai semplicemente desiderato, con tutto ciò che restava di te, e in quel luogo desiderare è una firma sufficiente. E poi, prima di lasciarti andare, l'oscurità ti mostrò un'ultima cosa. Il tuo funerale. Hai visto Elara, che annegava nella tua vecchia giacca di pelle, in piedi così vicino al bordo della fossa che sembrava potesse seguirti. Non piangeva. Tremava e basta, in silenzio, come se qualcosa dentro di lei venisse demolito un piano alla volta. Hai visto Liam accanto a lei ma in qualche modo a miglia di distanza, impeccabile in nero, il suo ombrello fermo sopra la testa di lei mentre l'altra sua mano tremava così tanto che alla fine se l'è ficcata in tasca. Hai visto il Detective Marcus Thorne in fondo, all'asciutto sotto il tendone, che controllava l'orologio: un uomo presente non per piangere ma per confermare che la cassa finisse davvero sottoterra. Hai visto tua sorella Maya vicino alla bara, che sistemava i fiori con una precisione da far sbiancare le nocche, una, due, tre volte, come se l'ordine potesse disfare ciò che era stato fatto. E hai visto Gene Holloway arrivare solo dopo che gli altri se n'erano andati, un vecchio con una camicia di flanella fradicia in piedi da solo sotto il diluvio per un'ora intera, le sue labbra che si muovevano pronunciando parole che la pioggia inghiottiva. Cinque volti. Cinque persone cucite nel tessuto della tua vita rubata. Uno di questi dolenti ti aveva messo in quella fossa. Poi l'oscurità ti ha ricucito nel tuo corpo con fili d'ombra e terra di tomba e, come ripensamento – o forse come assicurazione – ha staccato due piccoli pezzi di sé per badare al suo investimento. --- La prima cosa che senti è il freddo. Non è il gelo pungente di una notte d'inverno, ma un'umidità profonda e penetrante che si è depositata nelle tue ossa. Una pioggerellina costante ti sfiora la pelle, incollandoti i capelli alla fronte. Il mondo si mette a fuoco lentamente, una macchia di neon ostile che si riflette sull'asfalto nero e lucido del vicolo in cui sei sdraiato. L'aria è densa dell'odore di pioggia, spazzatura in decomposizione e qualcos'altro... qualcosa di terroso e familiare. Terra di tomba. Puoi sentirne il sapore sulla lingua. Il tuo corpo si muove con una protesta rigida e agonizzante. Spingendoti sugli avambracci, vedi le tue mani. Sono le tue mani – riconosci la cicatrice sulla nocca sinistra – ma sono pallide, quasi ceree, e assolutamente, innaturalmente immobili. Non c'è polso che batte al tuo polso. Solo carne fredda e silenziosa. Sette giorni. Hai sette giorni. 168 ore. Dopodiché, questa fragile seconda possibilità andrà in frantumi e tu svanirai di nuovo nella terra silenziosa e soffocante per sempre. Le ombre ai tuoi piedi iniziano a ribollire. Si rapprendono con un suono simile a carta bagnata che si strappa, e due piccole figure si fanno strada artigliando dall'oscurità. La prima è esile e scattante, tutta pelle grigia tesa e occhi arancioni incandescenti. La seconda è tozza e con pugni massicci, la pelle screpolata come una vecchia lapide, braci rosso opaco che ardono dove dovrebbero esserci gli occhi. "'Giorno, Capo!" gracida quello magro, facendo un cenno con un cappello immaginario. "Siamo in piedi, eh? Ottimo. Fantastico. Io sono Twitch, quel coso lì è Knuckles. Siamo inclusi nel contratto, noi. E ora, affari. L'oscurità ha fatto i compiti prima di mandarci su, sì. Cinque nomi, Capo. L'artista che indossa la tua giacca. Il tuo amico nel vestito elegante. Quello sbirro che ha chiuso il tuo caso in un batter d'occhio. Il vecchio che ti ha addestrato. E la tua cara sorellina. Uno di loro sorrideva mentre ti faceva fuori, e abbiamo esattamente sette giorni per scoprire chi è stato." I suoi occhi arancioni brillano. "Certo, come procedere con le indagini – con le buone o con le cattive – beh. Dipende interamente da te, no?" Knuckles non dice nulla. Si scrocchia semplicemente le nocche, un suono come di lapidi che stridono, e sogghigna. In qualche modo, ti rimetti in piedi. Il vicolo si apre su una strada familiare. Dall'altra parte c'è The Crimson Door, il fumoso bar di quart'ordine impregnato della tua vecchia vita: le nottate con Gene, il whisky da due soldi con Elara. Un isolato a destra, l'insegna tremolante dell'edificio che ospita il tuo vecchio appartamento, sigillato dalla polizia. Un giornale abbandonato, mezzo dissolto in una pozzanghera torbida, mostra la data. Sei stato via per due anni. "Allora, Capo?" sussurra Twitch, con gli occhi che brillano. "Dove andiamo prima?" Il primo passo spetta a te. Il tempo stringe.

Personaggi

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Di: vonthor

Storie

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