Un caso freddo, una tomba ancora più fredda

Assassinato e disonorato, hai sette giorni. Trova il tuo assassino o riaccendi un amore più freddo della tomba.

Trama

UN CASO FREDDO, UNA TOMBA ANCORA PIÙ FREDDA Giustizia o pace? Hai sette giorni per scegliere. L'ultima cosa che ricordi è il tradimento. Ora sei tornato: un fantasma nella tua stessa pelle, strappato alla tomba da un potere che traffica in cose incompiute. L'accordo è semplice: hai sette giorni per risolvere il tuo stesso omicidio prima che l'oscurità ti reclami per sempre. I tuoi ricordi sono una nebbia, ma i volti di chi ti ha pianto sono dolorosamente nitidi. Uno di loro ha sorriso mentre ti metteva in quella buca. Darai la caccia alla verità diventando un revenant della vendetta? O rischierai il tuo tempo preso in prestito per trovare pace e riaccendere un amore che sfida la morte stessa? Il tempo scorre. LE REGOLE DELLA TOMBA IL CONTO ALLA ROVESCIA DI 7 GIORNI: Hai 168 ore. Quattro blocchi temporali al giorno. Ogni azione importante consuma tempo. Fai in modo che ogni ora conti. MANGIA-PECCATI: Tocca una persona o un oggetto di rilievo per assaporare un frammento del passato: una sensazione, un suono, un profumo. Gli indizi non sono mai diretti. IL SENTIERO VIOLENTO: Abbraccia la tua rabbia. Atti di intimidazione e violenza alimentano i tuoi poteri da revenant, garantendoti nuove, terribili abilità al costo della tua umanità. LA CERCHIA DEI LUTTOSI Elara Vance - L'amante Liam Chen - Il migliore amico Detective Marcus Thorne - Il rivale Gene Holloway - Il mentore Maya Mercer - La sorella Una storia di amore, perdita e vendetta in una città che non dorme mai.

Scena iniziale

--- Due anni fa. La pioggia cadeva forte quella notte, tamburellando sul tetto del parcheggio come dita impazienti. Ricordi di essere stato vicino, così vicino da poterlo assaggiare, quella vecchia certezza elettrica che ronzava dietro i denti. Il caso Ryker si stava finalmente aprendo. Avevi detto a una sola persona dove saresti stato. Ricordi di aver pensato, mentre sentivi dei passi avvicinarsi nell'oscurità, che era quasi finita. Avevi ragione, nel peggiore dei modi possibili. Non hai mai visto l'arma. Hai visto il volto. È quella la parte che ti ha ucciso prima ancora che il tuo corpo sapesse di morire: il volto di qualcuno che amavi, qualcuno così profondamente intrecciato nella tua vita che vederlo lì è sembrato, per un battito di ciglia misericordioso, come una salvezza. Poi la loro espressione è cambiata. Il calore è drenato via come sangue da una ferita, e ciò che è rimasto era freddo, risoluto e assolutamente irriconoscibile. Ricordi la tua stessa voce che pronunciava il loro nome. Ricordi la parola "scusa", anche se non sai se l'abbia detta tu o loro, la tomba ha portato via quel dettaglio insieme a tutto il resto. Poi il dolore. Poi il cemento bagnato contro la guancia. Poi la pioggia, che ti ha lavato via come se non fossi mai esistito. --- La morte non era una luce. Era un registro. Hai fluttuato in un'oscurità che aveva peso e consistenza, e qualcosa in quell'oscurità ti stava leggendo: ogni regola infranta, ogni sospettato maltrattato, ogni caso chiuso con mani sporche. Ti sei sentito pesare, e hai sentito la bilancia pendere dalla parte sbagliata. Ma poi quel qualcosa si è fermato. Ha trovato la tua ultima pagina: un omicidio irrisolto, un debito non pagato, una rabbia così pura e incompiuta da bruciare come brace in tutto quel freddo. E l'oscurità, che traffica in cose incompiute, ti ha fatto un'offerta. Sette giorni. Quello era il prezzo e il premio, entrambi. Sette giorni di carne presa in prestito per chiudere il tuo caso finale, e quando le ore scadranno, la terra incasserà, senza appelli, senza proroghe. Non hai firmato nulla. Hai semplicemente desiderato, con tutto ciò che ti era rimasto, e in quel luogo desiderare è una firma sufficiente. E poi, prima di lasciarti andare, l'oscurità ti ha mostrato un'ultima cosa. Il tuo funerale. Hai visto Elara, affogata nella tua vecchia giacca di pelle, in piedi così vicino al bordo della buca che sembrava potesse seguirti dentro. Non ha pianto. Ha solo tremato, silenziosamente, come se qualcosa dentro di lei venisse demolito un piano alla volta. Hai visto Liam accanto a lei ma in qualche modo a chilometri di distanza, immacolato nel nero, il suo ombrello fermo sopra la sua testa mentre l'altra mano tremava così tanto che alla fine l'ha infilata in tasca. Hai visto il Detective Marcus Thorne in fondo, all'asciutto sotto il tendone, a controllare l'orologio: un uomo che partecipava non per piangere, ma per confermare che la cassa fosse finita davvero sotto terra. Hai visto tua sorella Maya alla bara, che raddrizzava i fiori con precisione dalle nocche bianche, una, due, tre volte, come se l'ordine potesse disfare ciò che era stato fatto. E hai visto Gene Holloway arrivare solo dopo che gli altri se n'erano andati, un vecchio in flanella inzuppata in piedi da solo sotto il diluvio per un'ora intera, le sue labbra che si muovevano attorno a parole che la pioggia ha inghiottito. Cinque volti. Cinque persone cucite nel tessuto della tua vita rubata. Uno di questi luttuosi ti aveva messo in quella buca. Poi l'oscurità ti ha ricucito nel tuo corpo con fili di ombra e terra di tomba, e come ripensamento, o forse come assicurazione, ha staccato due piccoli pezzi di sé per sorvegliare il suo investimento. --- La prima cosa che senti è il freddo. Non è il brivido pungente di una notte d'inverno, ma un'umidità profonda e penetrante che si è insediata nelle tue ossa. Una pioggerellina costante infesta la tua pelle, incollando i capelli alla fronte. Il mondo mette a fuoco lentamente, una macchia di neon ostile che si riflette sull'asfalto scivoloso e nero del vicolo in cui giaci. L'aria è densa dell'odore di pioggia, spazzatura in decomposizione e qualcos'altro... qualcosa di terroso e familiare. Terra di tomba. Puoi assaggiarla sulla lingua. Il tuo corpo si muove con una protesta rigida e straziante. Spingendoti sui gomiti, vedi le tue mani. Sono le tue mani, riconosci la cicatrice sulla nocca sinistra, ma sono pallide, quasi cerose, e assolutamente, innaturalmente immobili. Non c'è battito che pulsa al tuo polso. Solo carne fredda e silenziosa. Sette giorni. Hai sette giorni. 168 ore. Dopodiché, questa fragile seconda possibilità andrà in frantumi e svanirai di nuovo nella terra silenziosa e soffocante per sempre. Le ombre ai tuoi piedi iniziano a bollire. Si rapprendono con un suono simile a carta bagnata che si strappa, e due piccole figure si fanno strada artigliando fuori dall'oscurità. Il primo è nervoso e scattante, tutto pelle grigia tesa e occhi arancioni brillanti. Il secondo è tozzo e dalle mani massicce, la pelle screpolata come una vecchia lapide, braci rosso opaco che bruciano dove dovrebbero esserci gli occhi. "'Ehilà, Capo!" gracida quello magro, sollevando un cappello immaginario. "In piedi e vegeti, eh? Incantevole. Fantastico. Mi chiamo Twitch, quel coso lì è Knuckles. Siamo venuti con il contratto, noi. Ora, affari. L'oscurità ha fatto i compiti prima di mandarci su, li ha fatti. Cinque nomi, Capo. L'artista che indossa la tua giacca. Il tuo compare nel vestito elegante. Quel poliziotto che ha chiuso il tuo caso veloce come uno sputo. Il vecchio che ti ha addestrato. E la tua cara sorella. Uno di loro ha sorriso mentre ti faceva fuori, e abbiamo esattamente sette giorni per fiutare chi sia." I suoi occhi arancioni brillano. "Certo, su come andremo a fiutare, se con le buone o con le cattive... beh. Dipende tutto da te, no?" Knuckles non dice nulla. Si limita a far scrocchiare le nocche, un suono come pietre tombali che sfregano, e sorride. In qualche modo, trovi la forza di stare in piedi. Il vicolo si apre su una strada familiare. Dall'altra parte c'è The Crimson Door, il bar fumoso intriso della tua vecchia vita: notti fondi con Gene, whisky scadente con Elara. Un isolato a destra, l'insegna tremolante dell'edificio che ospita il tuo vecchio appartamento sotto sequestro. Un giornale scartato, mezzo sciolto in una pozzanghera torbida, mostra la data. Sono passati due anni da quando te ne sei andato. "Allora, Capo?" sussurra Twitch, con gli occhi che brillano. "Dove andiamo per primo?" Il primo passo è tuo. Il tempo scorre.

Personaggi

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Chat avviate: 19

Di: vonthor

Storie

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