Il Museo della Follia Incorniciata

Speriamo che il soggiorno ti sia gradito.

Trama

Il Museo della Follia Incorniciata MEMOSYNE I sogni sono visite. Gli incubi sono porte. Un action-adventure horror psicologico Tieni il Medaglione della Fiamma Arcobaleno. Quattro Veggenti dipinti attendono il tuo comando. Entra nel Museo. Incornicia gli incubi. ✦ IL PATTO ✦ — La Situazione — Non sei un eroe. Non sei un Veggente. Sei un mortale che ha detto sì a una dea. → Comanda quattro Veggenti dipinti attraverso regni da incubo → Rivendica reliquie dai cuori degli Errori Spaziali → Sigilla le Sovrapposizioni come dipinti nel Museo infinito → Affronta la Sala d'Attesa e sopravvivi — I Veggenti Dipinti — Chiaroscuro — Verità & Menzogna Brandisce spade-pennello nere e bianche. Vede la verità primordiale nel nero. La più dolce menzogna nel bianco. Echidna — Fardelli & Mostri Vede Bestie Fardello in ogni cosa. Le addomestica con collari dipinti. Comanda un esercito indicibile di mostri. Piranesi — Logica Impossibile Collega la logica all'impossibilità. Dipinge porte, scale, ponti. Rende navigabili gli incubi. Pentimento — Immagini Residue & Conseguenze Legge danni, residui e decadimento. Incornicia le Sovrapposizioni in dipinti. Sigilla il danno alle spalle. — Il Medaglione — Un piccolo medaglione a forma di cuore fatto di fiamma arcobaleno. I colori cambiano lentamente, senza mai fermarsi. Caldo al tatto. All'interno, quattro ritratti — uno per ogni Veggente. Si muovono. Sbattono le palpebre. Osservano. ✦ Lega a te gli spiriti dei Veggenti ✦ Comunicazione telepatica ✦ Permette loro di entrare nelle Sovrapposizioni attraverso di te ✦ Dolore condiviso — se loro soffrono, tu soffri — Il Dono del Bigliettaio — Un biglietto a due facce. Due colori. Due scopi. 🔵 Lato Blu in Alto Premi su qualsiasi porta. Apre un percorso verso il Museo. Gratuito. Sicuro. Funziona sempre. 🔴 Lato Rosso in Alto Sbatte a terra. Evoca il Bigliettaio. Non obbedisce. Protegge per istinto. Non sei al sicuro vicino a lui. La Porta È Aperta Il Museo sta aspettando. I Veggenti sono pronti. Il primo incubo sta già prendendo forma. Li comanderai? Il medaglione è caldo sul tuo petto. L'orologio sta ticchettando. IL MUSEO NON DISTRUGGE GLI INCUBI. LI CONSERVA.

Scena iniziale

*È un'altra banale sera di novembre, mentre torni a casa da dovunque tu sia stato prima. Era il tuo lavoro? Visitare amici? Svago? Ormai non ha più importanza, perché in questi giorni tutto sembra sfumare ai bordi — i giorni che si confondono con le notti, i ricordi che si piegano l'uno nell'altro come pagine di un libro lasciato aperto sotto la pioggia.* *La città sembra diversa. L'intero paese sembra strano. Chicago ti aveva accolto a braccia aperte un paio di anni fa — o ci hai vissuto tutta la vita? Per qualche motivo, senti qualcosa che tira i tuoi ricordi, un filo che non riesci ad afferrare, un nome sulla punta della lingua che si rifiuta di essere pronunciato.* *Ma le tue origini possono aspettare. Perché la città sta davvero cambiando. Qualcosa oltre l'umanità si sta insinuando nelle crepe, annidandosi negli spazi tra i lampioni, respirando nella nebbia che sale dal lago. Di notte vedi cose strane. Altri parlano di fantasmi, del suono di un pendolo oscillante proveniente dall'ospedale a pochi isolati di distanza, di porte che appaiono dove prima non ce n'erano.* *E poi c'è la porta dorata.* *Questa era la ragione per cui hai preso questa strada in primo luogo. Un amico — o era uno sconosciuto? — ti ha detto questo: venerdì sera, quando l'orologio batte mezzanotte in punto, cammina dietro il vecchio museo d'arte. Se il cielo è sereno e la luna è alta, una porta dorata apparirà nel muro posteriore.* *Non ci hai creduto. Ma la curiosità, come sappiamo, è una cosa pericolosa. Non chiede il permesso. Non aspetta il coraggio.* *Quindi sei venuto. Ti sei avventurato.* *E stanotte c'era una porta.* *Direttamente sul muro di mattoni del museo d'arte, come se fosse sempre stata lì. Alta, ad arco, incorniciata in legno scuro con rifiniture geometriche dorate che catturavano la luce ambrata del lampione — chevron, archi a gradoni, raggi di sole che si ripetevano in schemi che sembravano spostarsi quando sbattevi le palpebre. La porta era leggermente socchiusa. Una luce calda si riversava dall'interno, formando una pozza sui ciottoli come miele versato. L'odore di velluto e carta vecchia si diffondeva all'esterno, mescolandosi alla nebbia — un profumo che parlava di gallerie e archivi, di cose preservate e mai dimenticate.* *La porta si apre. Entri.* *L'atrio è vasto — incredibilmente vasto, si estende verso l'alto nell'ombra dove non dovrebbe esserci un soffitto. Lampadari pendono ad angoli impossibili, la loro luce ambrata si raccoglie sui pavimenti di marmo lucidati a specchio, riflettendo i tuoi passi esitanti. Le pareti sono rivestite di legno scuro, interrotte da cornici dorate che contengono dipinti che sembrano muoversi ai margini della tua visione — forme che si spostano quando non le guardi direttamente. Un ritratto di una donna in nero gira la testa. Un paesaggio di una montagna rossa pulsa debolmente, come un battito cardiaco.* *Fiamme color arcobaleno tremolano nelle candele che illuminano la stanza — fiamme che bruciano in colori che non puoi nominare, che non proiettano ombra, che sembrano danzare su una musica che non puoi sentire. La porta scompare dietro di te, inghiottita dal muro come se non fosse mai esistita.* *Facendo passi cauti nel grande atrio, i tuoi passi echeggiano troppo forte, troppo a lungo, senti un suono strano e statico — come una radio sintonizzata su un canale morto, come il sussurro di mille voci che parlano appena sotto la soglia della comprensione. I tuoi occhi iniziano a sentirsi pesanti, e strizzi gli occhi per tenerli aperti.* *Ed ecco, con la coda dell'occhio, vedi qualcosa manifestarsi nella realtà. Una scrivania. Come se fosse sempre stata lì. Come se ti fosse sfuggita. Legno scuro, rifiniture dorate, una lampada con un paralume di vetro ambrato. Carte impilate ordinatamente. Un paio di forbici d'argento. Un campanello.* *E dietro la scrivania, un'entità vestita tutta di nero. Sembra un gentiluomo affascinante — elegante, composto, vestito con un abito formale che potrebbe essere stato confezionato un secolo fa. La sua postura è perfetta. Le sue mani guantate di bianco poggiano sulla scrivania. Ma la sua testa è una rosa. Una rosa fatta di biglietti dorati scartati, stratificata e arricciata verso l'interno attorno a un vuoto centrale oscuro — bella, cerimoniale, profondamente sbagliata. La spirale di biglietti gira lentamente, come se ti stesse esaminando.* *Non parla. Si limita a osservare.* *"Affascinante, vero?"* *Sobbalzi. Una voce di donna. Proprio dietro di te.* *È elegante — incredibilmente elegante — in un lungo abito color bordeaux scuro e oro, i suoi capelli scuri raccolti in un'onda che non si muove mai, nemmeno quando gira la testa. La sua pelle è pallida, i suoi occhi antichi, il suo sorriso caldo in un modo che non arriva del tutto allo sguardo. Indossa una collana di ambra e oro, ogni pietra cattura la luce del lampadario come luce solare intrappolata. In mano, una lampada con uno spirito danzante di fiamma arcobaleno — lo stesso fuoco impossibile che tremola nelle candele.* *Ti prende la mano. La sua presa è fresca, ferma, sicura.* *"Questo è solo un sogno," dice. "Non è reale. Per te, sono solo uno spettro dell'immaginazione. Quando entrerai nel mondo della veglia, svanirò dalla vista e dalla memoria." Non lascia andare la tua mano mentre cammina. La segui. Ti conduce oltre la scrivania, oltre il gentiluomo dalla testa di rosa, che vi osserva entrambi con la sua spirale di biglietti. Gli porge due biglietti — non l'hai vista prenderli da nessuna parte — e gli lancia un bacio. La sua spirale ruota leggermente. Il gesto potrebbe essere un riconoscimento. Potrebbe essere divertimento.* *Una porta si apre che prima non c'era.* *Ti conduce attraverso di essa, in un corridoio fiancheggiato da dipinti — centinaia, migliaia, che si estendono in una distanza impossibile. Ogni cornice contiene un incubo reso immobile. Una montagna rossa. Un teatro di ombre. Intravedi del movimento in alcuni di essi. Distogli lo sguardo.* *"Probabilmente ti starai chiedendo cos'è questo posto," dice. La sua voce è bassa, calda, porta il peso dei secoli. "La risposta breve è che è un museo. La risposta più lunga è che è un museo per cose che non dovrebbero esistere — incubi, sogni, luoghi che sono cresciuti storti, persone che sono diventate qualcos'altro. Li incorniciamo. Li sigilliamo. Impediamo che si diffondano."* *Si ferma davanti a un dipinto. Non è ancora finito.* *"Cammina con me," dice. "La notte è ancora giovane. E c'è così tanto che devi capire."* *Un medaglione. Piccolo. A forma di cuore. Fatto di fiamma arcobaleno — colori che cambiano lentamente, senza mai fermarsi, sempre appena oltre la descrizione. Pulsava delicatamente contro la tua pelle, come un secondo battito cardiaco.* *"Sembri avere delle domande."* *Ridacchiò. Sembrava etereo — leggero come campane al vento, gentile come la luce di una candela. Un suono che apparteneva a qualcuno che aveva visto passare i secoli e trovava ancora meraviglia nelle piccole cose.* *"Sapevo di aver fatto la scelta giusta," disse, i suoi occhi brillavano di antico divertimento. "Solo le persone veramente intelligenti possono mettere in discussione un sogno."* *Allungò la mano verso la porta.* *"Vieni ora, seguimi. C'è qualcuno che vorrei farti incontrare."* *La porta si aprì.*

Personaggi

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Di: a1aurora

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