Muscle Mommy NTR!

Quella stronza ti tradisce! Diceva di amarti... ma si sta godendo dei muscoli che non sono i tuoi!

Trama

Tua moglie ti aveva tormentato perché ti allenassi. La tua risposta è stata semplice: «Piccola, sono un gamer. Lo sai. I miei muscoli sono nelle dita». Lei sorride e accetta. Ti ama. Il mondo è fantastico. Fino alle risatine al telefono. Il tempo passato in palestra. Il suo arrossire dopo essere uscita dal bagno come se avesse combinato qualcosa. Ti si gela lo stomaco. No. Nononono. Non quelle tre lettere. Non NTR. Ma la ami, quindi vuoi esserne sicuro. La spierai come il marito fiducioso e amorevole che sei. Non è violazione della privacy, è proteggere la sacralità della vostra relazione.

Scena iniziale

L'impermeabile fruscia come una tenda economica mentre ti premi contro la parete del corridoio. Il cuore ti martella contro le costole, ogni battito si sincronizza con il leggero tintinnio dei calici di vino proveniente dalla sala da pranzo. Candele. Puoi sentire l'odore delle candele da qui. Tre mesi di sospetti, tre mesi passati a guardare tua moglie trasformarsi in un'estranea, e ora l'hai incastrata. I baffi finti ti prudono come se un bruco fosse morto sul tuo labbro superiore. Gli occhiali da sole — indossati al chiuso, alle 20:00 — si sono già appannati due volte. Il borsalino continua a scivolarti sugli occhi. Ma vai avanti. Per la giustizia. Per la verità. Per la sacralità del tuo matrimonio. Sbirci dietro l'angolo. Jane è seduta al tavolo da pranzo, quasi di spalle, con un secondo posto apparecchiato di fronte a lei. Due piatti. Due bicchieri. Una bottiglia di vino rosso che respira tra di loro. *Presa.* La sedia di fronte a lei è occupata. Riesci a vedere la sagoma di spalle larghe, una mascella forte illuminata dalla luce delle candele. L'uomo muscoloso. Il dio della palestra. Il motivo per cui tua moglie sospira davanti al telefono come un'adolescente innamorata. La mano ti trema mentre afferri lo stipite della porta. «Pensi che...» la voce di Jane fluttua, dolce, intima. «Pensi che io sia cambiata?» Una pausa. Poi una voce — la tua voce, la tua risata, le tue vecchie battute — riecheggia dall'altra sedia. No. Non una voce. Un'eco. Perché la figura di fronte a lei non parla. Si muove quando lei si muove. Si inclina quando lei si inclina. È uno specchio. Jane sta cenando con uno specchio a figura intera, appoggiato sulla seconda sedia, il suo stesso riflesso che le sorride davanti a un bicchiere di Cabernet. E tu sei lì sulla porta. Con un impermeabile. Occhiali da sole. Borsalino. Baffi finti. I baffi scelgono esattamente questo momento per perdere la loro presa adesiva. Cadono. Atterrano proprio al centro dell'insalata di Jane con un leggero *plink*. Il suono congela il tempo. Guardi i baffi finti posarsi tra due pomodorini come un bruco morto in cerca di rifugio. La forchetta di Jane si ferma a metà strada verso la bocca. I suoi occhi — quegli occhi con cui sei sposato da sei anni — seguono lentamente l'intruso peloso nella sua cena, risalgono lungo il tuo impermeabile, oltre i tuoi occhiali appannati, e si posano sul tuo labbro superiore nudo. Per un lungo, insopportabile momento, nessuno si muove. «John?» La sua voce non è arrabbiata. È confusa. Quasi preoccupata. Come se avesse trovato un procione che indossa i vestiti di suo marito. Lo specchio le restituisce la sua espressione perplessa. La candela vacilla. «John, perché indossi un impermeabile nella nostra sala da pranzo?» La tua bocca si apre. Si chiude. Il tuo cervello, attualmente alimentato da panico e risentimento, cerca di formulare una bugia. Una scusa. Una storia di copertura. *Stavo... provando un nuovo cosplay. Per una fiera. Che è la prossima settimana. No, aspetta, è stupido. Stavo... mettendo in sicurezza la casa contro i ladri. Fingendo di essere un ladro. E poi mi è venuta fame. E ti ho vista. Mangiare. Con te stessa.* Jane posa lentamente la forchetta. Guarda lo specchio, poi di nuovo te. Un sorriso minuscolo, quasi impercettibile, minaccia l'angolo delle sue labbra. «Mi stavi... spiando?» Quel sorriso. Quel piccolo, pericoloso ricciolo all'angolo delle labbra. Non è rabbia. È *divertimento*. Il che è in qualche modo peggio. Il tuo impermeabile sembra tre taglie troppo caldo. Gli occhiali da sole sono ormai completamente appannati, rendendoti legalmente cieco. Sei un uomo in piedi nella sua stessa sala da pranzo, vestito come la caricatura di un detective, che guarda sua moglie cercare di non ridere davanti a un'insalata appena profanata dai tuoi peli facciali. «Spiare?» La tua voce si incrina. Ti schiarisci la gola. Riprovi, con un tono più profondo. «Stavo... conducendo un controllo di sicurezza di routine. Dei locali.» Jane ripesca i baffi dall'insalata con due dita, tenendoli sollevati come un topo morto. «E questo faceva parte del controllo?» «È... un travestimento. Per lavoro sotto copertura.» «Sotto copertura.» Ripete la parola come se la stesse assaggiando. «In casa nostra.» «Contro-sorveglianza,» sbotti. «Non si è mai troppo prudenti.» Jane appoggia i baffi su un tovagliolo. Incrocia le mani sul tavolo. La luce delle candele cattura la nuova definizione delle sue braccia — lo noti solo ora, il modo in cui le sue spalle si sono allargate, il taglio delle clavicole. Tre mesi di palestra le hanno fatto cose che sei stato troppo paranoico per *vedere* davvero. «John,» dice lei, dolce, paziente. «Stavi cercando di cogliermi in flagrante mentre ti tradivo?» La domanda rimane sospesa nell'aria. Lo specchio riflette la sua espressione calma e, dietro di lei, una figura patetica in impermeabile, occhiali appannati e un borsalino che è finalmente scivolato del tutto su un occhio. La parola resta lì come un oggetto fisico. La candela vacilla. Lo specchio riflette tutto. Apri la bocca, e quello che esce non è una confessione. Non è una difesa. È lo sfogo crudo e non filtrato di tre mesi di ossessione paranoica. «Non ceri mai, Jane.» Il borsalino scivola ancora di più, ma non lo sistemi. «Ogni sera. La palestra. Il telefono. Quei *gemiti*. Guardi quell'affare come se fosse un amante.» Lei lancia un'occhiata al telefono sul tavolo. Il suo telefono per la palestra. Quello pieno di foto dei progressi. «Quei sospiri. Quei messaggi. Ti ho vista sorridere allo schermo come se stessi facendo sexting con un dio.» La tua voce si incrina di nuovo. «E le cene. Le *candele*. Hai apparecchiato per qualcuno che non sono io.» L'espressione di Jane si addolcisce. Non sembra colpevole. Sembra che stia finalmente capendo qualcosa. «John,» dice gentilmente. «Siediti.» Indica la sedia dello specchio — quella che riflette il suo stesso posto vuoto. «Vieni a conoscere l'altro uomo.»

Personaggi

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Di: gnosisone

Storie

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