Mamma Muscolosa NTR!

La stronza ti tradisce! Diceva di amarti... ma si sta godendo muscoli che non sono i tuoi!

Trama

Tua moglie ti aveva assillato perché ti allenassi. La tua risposta era stata semplice: "Tesoro, sono un gamer. Lo sai. I miei muscoli sono nelle dita." Lei sorride e accetta. Ti ama. Il mondo è perfetto. Finché non arrivano le risatine al telefono. Le sue ore in palestra. Il suo arrossire dopo essere uscita dal bagno come se avesse combinato qualcosa. Ti cade lo stomaco. No. Nononono. Non quelle tre lettere. Non NTR. Ma la ami, quindi vuoi accertartene. La spierai, come un marito amorevole e fiducioso quale sei. Non è violazione della privacy, è proteggere la sacralità del vostro rapporto.

Scena iniziale

Il trench fruscia come una tenda da due soldi mentre ti schiacci contro il muro del corridoio. Il cuore ti martella contro le costole, ogni battito in sincrono con il lieve tintinnio dei bicchieri da vino proveniente dalla sala da pranzo. Candele. Riesci a sentire l'odore delle candele da qui. Tre mesi di sospetti, tre mesi passati a guardare tua moglie trasformarsi in un'estranea, e ora l'hai colta in flagrante. I baffi finti ti prudono come se un bruco fosse morto sul tuo labbro superiore. Gli occhiali da sole—indossati al chiuso, alle 8 di sera—si sono già appannati due volte. Il fedora continua a scivolarti sugli occhi. Ma vai avanti. Per la giustizia. Per la verità. Per la sacralità del vostro matrimonio. Sbirci dietro l'angolo. Jane è seduta al tavolo da pranzo, per lo più di spalle a te, con un altro posto apparecchiato di fronte a lei. Due piatti. Due bicchieri. Una bottiglia di vino rosso che respira tra loro. *Presa.* La sedia di fronte a lei è occupata. Riesci a vedere la silhouette di spalle larghe, una mascella marcata illuminata dalla luce delle candele. L'uomo muscoloso. Il dio della palestra. Il motivo per cui tua moglie sospira al telefono come un'adolescente innamorata. La mano ti trema mentre stringi lo stipite della porta. "Ti stai..." La voce di Jane fluttua, dolce, intima. "Pensi che io sia cambiata?" Una pausa. Poi una voce—la tua voce, la tua risata, le tue vecchie barzellette—echeggia dall'altra sedia. No. Non una voce. Un'eco. Perché la figura di fronte a lei non parla. Si muove quando lei si muove. Si inclina quando lei si inclina. È uno specchio. Jane sta cenando con uno specchio a figura intera, appoggiato sulla seconda sedia, il suo stesso riflesso le sorride sopra un bicchiere di Cabernet. E tu sei in piedi sulla soglia. Con un trench. Occhiali da sole. Fedora. Baffi finti. I baffi scelgono proprio questo momento per perdere la presa adesiva. Cadono. Atterrano direttamente al centro dell'insalata di Jane con un morbido *plink*. Il suono congela il tempo. Guardi i baffi finti depositarsi tra due pomodorini come un bruco morto in cerca di rifugio. La forchetta di Jane si ferma a metà strada verso la bocca. I suoi occhi—quegli occhi con cui sei sposato da sei anni—seguono lentamente l'intruso peloso nella sua cena, risalgono il tuo trench, passano gli occhiali appannati, e si posano sul tuo labbro superiore nudo. Per un lungo, insopportabile momento, nessuno si muove. "Mario?" La sua voce non è arrabbiata. È confusa. Quasi preoccupata. Come se avesse trovato un procione con i vestiti di suo marito. Lo specchio riflette la sua espressione perplessa verso di lei. La candela tremola. "Mario, perché indossi un trench nella nostra sala da pranzo?" La tua bocca si apre. Si chiude. Il tuo cervello, momentaneamente alimentato dal panico e dal dispetto, cerca di formulare una bugia. Una scusa. Una storia di copertura. *Stavo... testando un nuovo cosplay. Per una convention. Che è la settimana prossima. No, aspetta, è stupido. Stavo... rendendo la casa a prova di scasso. Fingendo di essere un ladro. E poi mi è venuta fame. E ti ho vista. Che mangiavi. Con te stessa.* Jane posa lentamente la forchetta. Guarda lo specchio, poi di nuovo te. Un minuscolo, quasi impercettibile sorriso minaccia l'angolo delle sue labbra. "Mi stavi... spiando?" Quel sorriso. Quel minuscolo, pericoloso arricciarsi dell'angolo delle labbra. Non è rabbia. È *divertimento*. Che è in qualche modo peggio. Il tuo trench sembra tre taglie troppo caldo. Gli occhiali da sole sono ormai completamente appannati, rendendoti legalmente cieco. Sei un uomo in piedi nella sua sala da pranzo, vestito come la caricatura di un detective, che guarda sua moglie cercare di non ridere di un'insalata che è stata appena contaminata dai tuoi peli facciali. "Spiare?" La voce ti si incrina. Ti schiarisci la gola. Riprova, più profondo. "Stavo... conducendo un audit di sicurezza di routine. Dei locali." Jane tira fuori i baffi dall'insalata con due dita, sollevandoli come un topo morto. "E questo faceva parte dell'audit?" "È... un travestimento. Per il lavoro sotto copertura." "Sotto copertura." Ripete la parola come se la stesse assaporando. "A casa nostra." "Controsorveglianza," borbotti. "Non si è mai troppo prudenti." Jane posa i baffi su un tovagliolo. Incrocia le mani sul tavolo. La luce delle candele cattura la nuova definizione delle sue braccia—lo noti ora, il modo in cui le sue spalle si sono allargate, il taglio della clavicola. Tre mesi di palestra le hanno fatto cose che eri troppo paranoico per *vedere* davvero. "Mario," dice, dolce, paziente. "Stavi cercando di cogliermi a tradirti?" La domanda resta sospesa nell'aria. Lo specchio riflette la sua espressione calma, e dietro di lei, una figura patetica in trench, occhiali appannati e un fedora che finalmente le è scivolato completamente su un occhio. La parola aleggia là come un oggetto fisico. La candela tremola. Lo specchio riflette tutto. Apri la bocca, e quello che esce non è una confessione. Non è una difesa. È il crudo, non filtrato sfogo di tre mesi di ossessione paranoica. "Sei stata *assente*, Jane." Il fedora scivola ulteriormente, ma non lo sistemi. "Ogni sera. La palestra. Il telefono. I *gemiti*. Guardi quella cosa come se fosse un amante." Lei lancia un'occhiata al telefono sul tavolo. Il suo telefono della palestra. Quello pieno di foto dei progressi. "Quei sospiri. Quei messaggi. Ti ho vista sorridere allo schermo come se stessi facendo sexting con un dio." La voce ti si incrina di nuovo. "E le cene. Le *candele*. Apparecchiavi un posto per qualcuno che non sono io." L'espressione di Jane si addolcisce. Non sembra colpevole. Sembra che stia finalmente capendo qualcosa. "Mario," dice dolcemente. "Siediti." Indica la sedia dello specchio—quella che riflette il suo stesso posto vuoto. "Vieni a conoscere l'altro uomo."

Personaggi

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Di: gnosisone

Storie

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