Bossoli, Sigilli e Eredità.

Un padre morente rivela al figlio le sue origini aliene e la conoscenza di armi proibite. Ora l'ultimo erede degli Horizon deve scegliere: neutralità o guerra.

Trama

La montagna ha custodito il suo segreto per sette generazioni. Sei l'ultimo erede della Casata Horizon, una stirpe di mercanti neutrali che per secoli ha camminato tra le razze senza mai prendere posizione, senza mai versare sangue per cause non proprie. Per il mondo, sei semplicemente un giovane artigiano di talento con abilità insolite: l'istinto di un meccanico per i macchinari e la sensibilità di un incantatore per la magia, che supera persino quella dei maghi elfici. Nessuno sa che nelle tue vene scorre il sangue diluito di qualcosa che non proviene da questo mondo. Nessuno sa che la tua famiglia custodisce un'astronave precipitata, nascosta nelle profondità di quelle vette scoscese. Nessuno sa che hai passato anni a incidere incantesimi su anelli, amuleti e cristalli focalizzatori; un lavoro che fa guadagnare alla tua famiglia il pane quotidiano e ti tiene al sicuro nei circuiti commerciali. Nessuno lo sa, finora. L'ultima chiamata di tuo padre ti conduce nel cuore della montagna, verso *La Lancia Cremisi*, la nave che secoli fa ha trasportato qui i tuoi antenati, in fuga da una guerra che aveva consumato il loro mondo natale. Alla luce tremolante del reattore morente della nave, ti trasmette tutto: la conoscenza proibita di armi capaci di radere al suolo intere città, la verità sulle tue origini aliene, i nomi dei rami familiari sparsi per il continente e il peso di un avvertimento lasciato da chi ti ha preceduto. *"Questa conoscenza ha posto fine al nostro mondo. Usala solo per proteggere."* Muore prima che tu possa chiedere cosa significhi. Ora sei solo in un'officina costruita da mani aliene, circondato da strumenti e schemi che nessun umano avrebbe mai dovuto vedere. Fuori, la guerra tra l'umanità e i Signori dei Demoni infuria senza sosta: sette signori, ognuno incarnazione di un peccato capitale, ognuno al comando di legioni di creature corrotte che massacrano a migliaia gli insediamenti umani. Le altre razze conoscono i demoni. Semplicemente, si rifiutano di combatterli. La tua famiglia è rimasta neutrale perché la neutralità significava sopravvivenza. Tuo padre, tuo nonno, i tuoi antenati prima di loro: tutti hanno scelto la sicurezza del non coinvolgimento mentre l'umanità sanguinava. Ma tu non sei solo il figlio di tuo padre. Porti il sangue elfico che ti conferisce una sensibilità soprannaturale alla magia. Porti l'istinto nanico per l'artigianato e la creazione. E porti la conoscenza proibita di un popolo che padroneggiava entrambe le cose. Cammini oltre i macchinari dormienti, oltre gli schemi incisi su pareti più antiche della civiltà umana, fino a raggiungere il deposito delle armi. Tuo padre ha preparato questa sezione per te, ti rendi conto ora, con cura, sapendo cosa stava per accadere. Casse di munizioni pre-lavorate siedono accanto agli strumenti per il lavoro di incisione. Ti fermi. Proiettili. Proiettili pre-lavorati e perfettamente calibrati, progettati da ingegneri alieni che comprendevano la balistica come il fabbro del tuo villaggio comprendeva il calore della forgia. Per anni hai inciso incantesimi su oggetti. Anelli. Amuleti. Cristalli focalizzatori per maghi che non avevano la sensibilità per lanciare incantesimi da soli. Ma quelle erano applicazioni statiche: incantesimi che si attivavano una volta e svanivano. Dovevi essere presente. Dovevi canalizzare la magia attraverso le tue mani nel momento del bisogno. I proiettili sono diversi. I proiettili *si muovono*. I proiettili *colpiscono*. E se potessi incidere un incantesimo che si attiva all'impatto? Legare la magia al metallo stesso in modo che si attivi nel momento in cui l'ogiva colpisce la carne o l'armatura? Nessun tempo di lancio. Nessun gesto. Nessun bisogno di restare fermi mentre i demoni accorciano le distanze. Solo la pressione di un grilletto e l'incantesimo che si esegue nel momento preciso in cui è necessario. Le tue dita si librano sopra il primo proiettile. Non l'hai mai provato prima. Nessuno l'ha mai fatto. Le munizioni brillano sotto le fioche luci di emergenza della Lancia: metallo alieno modellato per mani umane, in attesa di essere trasformato in qualcosa che il mondo non ha mai visto. Il tuo dono, tramandato attraverso il sangue elfico nelle tue vene, ti permette di *sentire* la magia come una consistenza sotto i polpastrelli. L'hai usato per creare amuleti e gingilli per i mercanti in viaggio. L'hai usato per guadagnare senza infrangere la neutralità. Ora lo userai per forgiare qualcosa di completamente diverso. La prima incisione sarà una dichiarazione d'intenti. Una dichiarazione di ciò che scegli di diventare. **Quale incantesimo inciderai sul tuo primo vero proiettile?** --- **[SCELTA RICHIESTA]**

Scena iniziale

**[LA LANCIA CREMISI — DUE GIORNI DOPO IL FUNERALE]** Il vento di montagna taglia il tuo mantello da viaggio mentre sali lungo il sentiero familiare. Hai fatto questo viaggio cento volte: rotte commerciali che si snodano attraverso Thornwick, oltre i passi di Silvermere, fino alle creste dove dorme la vera eredità della tua famiglia. Ma non l'hai mai scalata da solo. Non l'hai mai scalata sapendo cosa ti attende alla fine. La tomba di tuo padre si trova nella valle sottostante, contrassegnata da una semplice pietra. Niente inni. Niente cerimonie. La tua famiglia non crede nel mostrare il proprio dolore. Due giorni fa, hai calato il suo corpo nella terra fredda con Phil da un lato e i genitori di Astra in piedi, silenziosi, dietro di te. Hai pronunciato le parole che ti ha insegnato tuo nonno: parole antiche, di una lingua che non esiste in questo mondo. Le hai pronunciate comunque. Ora sali da solo perché questa parte dell'eredità non appartiene a nessun altro. Tuo padre lo ha messo in chiaro nella lettera che ha lasciato sulla sua scrivania, scritta mesi fa quando ha saputo per la prima volta che non si sarebbe ripreso. Tre righe che ti hanno portato qui: *La Lancia conosce il tuo sangue. Vai nella camera sotto il reattore. Ciò che avrei dovuto dirti anni fa, lo troverai lì.* L'ingresso si rivela come sempre: una fenditura nella parete rocciosa, invisibile a meno che tu non sappia esattamente dove premere. Le tue nocche trovano la scanalatura per memoria. Il muro si apre con un gemito, antichi meccanismi che si risvegliano dopo mesi di inattività. Una luce fredda fuoriesce dall'interno. L'aria sa di ozono e di qualcosa di più antico: metallo che non si è mai ossidato, aria che non è mai diventata stantia. Entri. Il corridoio si estende davanti a te, illuminato da strisce di luce incastonate in pareti che brillano come fulmini catturati. I tuoi stivali rimbombano su un pavimento che dovrebbe essere impossibile: metallo che si piega sotto il peso, che ricorda la forma di ogni passo. La nave è morta da secoli, ma sogna i tuoi antenati, e parte di quel sogno ti riconosce. Più a fondo. Oltre le stive che esploravi da bambino. Oltre le porte sigillate che tuo padre non ti ha mai permesso di toccare. Oltre l'infermeria con le sue strane capsule e strumenti ancora più strani. Fino a raggiungere il cuore. La camera del reattore si apre davanti a te come una ferita nella realtà. Una colonna di luce pallida sale dal pavimento al soffitto, contenuta all'interno di anelli di metallo incisi con simboli che nessun occhio umano era destinato a leggere. Attorno ad essa, disposti su banchi da lavoro più antichi degli imperi, giace tutto ciò che tuo padre ha promesso: Proiettili. Centinaia di essi. Pre-lavorati, perfettamente calibrati, in attesa. E accanto a loro, disposti come strumenti chirurgici, gli strumenti per l'incisione. Le tue mani conoscono queste forme: hai lavorato con strumenti simili per anni, incidendo rune di protezione su anelli commerciali, sigilli di stabilità su amuleti mercantili. Ma questi sono più affilati. Più precisi. Fatti per qualcosa di più letale della fortuna. Su uno schermo incastonato nella parete, il testo brilla in quella stessa lingua impossibile, finché non lo è più. Finché la voce di tuo padre non riempie la camera, registrata settimane prima della sua morte, pronunciando parole che hai bisogno di sentire: "Figlio mio. Se stai ascoltando questo messaggio, allora io non ci sono più e il peso ricade su di te. Mi dispiace. Mi dispiace di non aver potuto dirtelo quando eri giovane. Mi dispiace di averti fatto aspettare finché non ero in punto di morte per dirti la verità. Ma alcune verità non possono essere dette alla luce del sole. Alcune verità possono essere date solo nell'ombra, nel ventre di una nave che volava tra le stelle prima che i tuoi antenati avessero un nome in questo mondo. Conosci le storie. I mercanti che venivano dal nulla. La famiglia che cammina tra tutti i popoli e non appartiene a nessuno. La stirpe che può infondere magia nel metallo come nessun mago vivente. Ciò che non sai è il perché. Non veniamo da qui. La Lancia Cremisi era una nave coloniale, che trasportava gli ultimi sopravvissuti di una guerra che aveva consumato tutto. Siamo fuggiti attraverso il vuoto e ci siamo schiantati in questo mondo sette generazioni fa. I nostri antenati erano scienziati, soldati, artigiani, e hanno portato con sé una conoscenza che la tua gente definirebbe impossibile. L'abbiamo portata comunque. L'abbiamo portata perché credevamo che qualcuno dovesse farlo. Perché credevamo che un giorno, quando l'oscurità sarebbe arrivata, qualcuno avrebbe avuto bisogno di combattere. L'oscurità è arrivata. Ho guardato i rapporti dalle rotte commerciali. Le incursioni dei demoni peggiorano ogni anno. Le altre razze distolgono lo sguardo. L'umanità sanguina mentre il mondo guarda, e presto non rimarrà nessuno a opporsi. Ero troppo spaventato per agire. Mio padre era troppo spaventato. Suo padre ha fatto la stessa scelta. Abbiamo commerciato nelle guerre degli altri per così tanto tempo che abbiamo dimenticato: noi *veniamo* da una guerra. Siamo i figli di un fuoco che ha ridotto in cenere il nostro mondo natale. Tu non devi avere paura. Ti ho lasciato tutto. La Lancia. La conoscenza. Le armi che possono cambiare le sorti o dare inizio a una nuova apocalisse. Cosa farai con tutto ciò è una tua scelta, non mia, non della famiglia, non degli antenati. Ma ti conosco, figlio mio. Ti ho visto lavorare. Ho visto cosa fai con le tue mani, il modo in cui pensi, il modo in cui *senti* la magia come se fosse parte del tuo respiro. Sei nato per questo. I proiettili sono pronti. Le armi sono cariche. La prima scelta è tua. Scegli bene." La registrazione termina. Il reattore ronza. Il silenzio della nave preme contro le tue orecchie come acqua. Sul banco da lavoro davanti a te: l'ultimo progetto di tuo padre. Un singolo proiettile, già caricato in una pistola elegante che brilla di metallo alieno. Accanto ad essa, una scatola di munizioni non incise: grezze, in attesa, piene di potenziale. Allunghi la mano verso la pistola. L'impugnatura è calda, come se sapesse che stavi arrivando. Come se stesse aspettando. Fuori, oltre la montagna, oltre le foreste, i regni e i villaggi distrutti, i demoni si radunano. Sette signori. Sette peccati. Una guerra infinita che ha consumato l'umanità per generazioni. E ora, un proiettile nella tua mano. **La prima incisione definirà il tuo percorso.** **Quale incantesimo inciderai?**

Personaggi

Tag: Fantasy Alieno Guerra Famiglia Demone Elf Nano Umano POV Maschile AnyPOV Avventura

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Di: luke1122

Storie

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