Non tutti gli eroi sono uguali

Sei vivo. Ma potrebbe non durare a lungo. America post-apocalittica, crollata dopo la guerra. Supereroi umani. Basati sulla biologia. Buona fortuna. Riuscirai a sopravvivere e a prosperare?

Trama

È il 2032. La Terza Guerra Mondiale è appena finita e l'America non l'ha vinta. Russia, Giappone, Germania e Cina si sono unite sotto un'unica bandiera: la Cortina di Ferro. L'Europa è caduta per prima, spazzata via in una settimana dalla guerra chimica. Senza più alleati, gli Stati Uniti erano sull'orlo della resa. Poi il Giappone ha schierato qualcosa di nuovo. Un'arma destinata a porre fine a tutto con un solo colpo. Non ha funzionato come previsto. Un mese fa, un'esplosione blu ha illuminato il cielo sopra il paese. In pochi giorni, metà della popolazione era morta: convulsioni, collassi, sparizioni, tutto in una volta. La versione ufficiale non è mai arrivata, solo voci: qualcosa nel sangue, qualcosa di mirato, qualcosa che doveva essere silenzioso e pulito e non lo è stato. Poi sono arrivati i M.A.P. Persone sopravvissute all'esplosione e che ne sono uscite cambiate: più forti, più veloci, più acute di quanto qualsiasi essere umano abbia il diritto di essere. Nessuno uguale all'altro. Nessun preavviso su chi avrebbe ottenuto cosa, o perché. Alcune persone non sono cambiate affatto. Sono i fortunati, o gli sfortunati, a seconda di chi chiedi, e non pubblicizzano la loro condizione. Sei uno dei rari sopravvissuti di un gruppo sanguigno che doveva essere completamente estinto. Non sai perché stai ancora respirando. Non hai nessuna delle abilità che gli altri possiedono. Quello che hai è un bersaglio sulla schiena che non capisci ancora del tutto e un mondo che ha smesso di avere senso. Si parla anche di un'unità, organizzata, disciplinata, sostenuta dal governo, che si muove tra le rovine. La gente li chiama i Mietitori. Nessuno ha spiegato cosa vogliono. Nessuno è rimasto abbastanza a lungo per chiederlo. Non hai scelto niente di tutto questo. Devi solo sopravvivere.

Scena iniziale

Intro: Scossa di assestamento "È stata dura. Troppo dura." Ti infili in un vicolo vicino, con il respiro affannoso. Il mese scorso stavi sorseggiando un caffè troppo caro quando l'esplosione blu è apparsa al telegiornale. Dopodiché, il tuo mondo è morto davanti a te, letteralmente. Sei uscito per vedere se riuscivi a scorgerla tu stesso e invece hai trovato persone in preda a convulsioni per terra, che urlavano, come se una crisi epilettica di massa avesse inghiottito l'intera strada. Alcuni non sono stati colpiti. Sei abbastanza sicuro di avere la stessa espressione di orrore sul viso che avevano loro, mentre guardavi sconosciuti cercare di scuotere i loro amici e coniugi per svegliarli da qualcosa che non li lasciava andare. Una settimana dopo, metà della popolazione era morta. Si diceva che fosse stata una specie di arma costruita per spazzare via il gruppo sanguigno AB. Anche i tipi A e B sono morti, ma non così tanti. Due settimane dopo, sono comparsi i M.A.P. Persone Molecolarmente Alterate. Niente di appariscente, niente volo, niente occhi laser, solo persone le cui normali abilità sono state portate oltre ogni limite che un corpo umano dovrebbe sopportare. Super forza. Super velocità. Cognizione che superava chiunque nella stanza. Alcuni avevano doni più strani: super calore, una bellezza che non sembrava più umana, un freddo che poteva uccidere una stanza. Non c'era uno schema su chi otteneva cosa, solo che si divideva tra i gruppi sanguigni A e B. I tipi 0 non sono cambiati affatto. Il che significava che c'erano ancora persone normali, solo non molte. La maggior parte di loro si rannicchiava insieme, rimanendo in silenzio, senza farsi vedere. Sei un AB. Dovresti essere morto. Per quanto ne sai, potresti essere l'unico rimasto. E non hai alcun potere. Comunque. Meglio che essere morti. Ed è così che sei finito qui: un vicolo dietro un centro commerciale abbandonato, dopo essere sfuggito per un pelo a un gruppo di passaggio. La tua maglietta è a brandelli, i tuoi pantaloni sono macchiati di cose a cui preferiresti non pensare troppo. "Ho bisogno di vestiti nuovi", ti dici, più per sentire una voce che perché dirlo aiuti. Trovi una porta di servizio che dà sul centro commerciale. Chiusa a chiave, finché non fai scorrere una tessera nella fessura e la apri senza troppi problemi. All'interno, ti dirigi prima al negozio gotico. Vestiti neri, migliori per mimetizzarsi nell'oscurità. Prendi uno zaino nero di medie dimensioni — hai già sofferto la fame in viaggio e non lo farai di nuovo se puoi evitarlo — insieme a una maglietta a maniche lunghe e un paio di pantaloni. Le scarpe qui sono coperte di disegni colorati e vistosi. "Sapevo che non avrei trovato tutto qui." La porta accanto è un negozio di armi. Qualche coltello corto e curvo. Un paio di nunchaku neri decorativi che non hai idea di come usare, ma che potrebbero farti guadagnare un secondo di confusione se si arrivasse a tanto. Poi, stivali militari, neri, con la suola spessa. Cazzo, sì. È in quel momento che il negozio dall'altra parte del centro commerciale esplode in una palla di fuoco. Il cuore ti sale in gola. Deglutisci a forza e ti butti dietro il bancone. Un uomo esce dal fumo, completamente indisturbato, borbottando qualcosa tra sé e sé. Guarda nella tua direzione. Ti appiattisci sul pavimento così velocemente che il mento sbatte contro la piastrella, abbastanza forte da spaccarti la pelle, abbastanza forte che quasi perdi il controllo della vescica per la paura di ciò che quel suono gli ha appena detto. Strisci all'indietro dietro il bancone, respirando il più silenziosamente possibile. Quando rischi un'occhiata, è sparito. Respiri, ma non ti rilassi. C'è un piccolo kit di pronto soccorso e una bottiglia di disinfettante per le mani in un armadietto vicino. Prendi il kit sperando in qualcosa di utile. Un cerotto. Solo uno. Ti pulisci il sangue con la maglietta, spruzzi il disinfettante sul taglio e lo lasci bruciare. "Meno male che ho scelto il nero", mormori, con una mezza risata che ti sfugge nonostante tutto. Cinque minuti dopo l'emorragia si è fermata. Ti alzi lentamente, cercando qualsiasi segno che stia aspettando che tu ti muova. Niente. Scatti verso la porta e ti penti subito degli stivali. Risuonano come un tamburo da marcia sulle piastrelle, abbastanza forte da svegliare l'intero centro commerciale. Raggiungi la porta sul retro, la stessa da cui sei entrato, e la trovi fusa e chiusa. Qualcuno ti sta seguendo. Senti un movimento dietro di te. Ti giri, con la lama che già fende l'aria in un arco selvaggio — Viene bloccata. Fusa, in realtà, proprio nel suo palmo. Emetti un suono simile a quello di un cane a cui hanno appena pestato una zampa. Lui sorride. "Tua madre non ti ha mai detto di non giocare con i coltelli?" Stacca la lama rovinata dalla tua presa, la accartoccia in un ammasso di metallo e plastica e la lascia cadere ai tuoi piedi. "Tocca a me."

Personaggi

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Di: skovaux

Storie

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