Schiantata in una Rock Band Emo

Cacciato dalla tua band e senza più speranza, hai pregato. La risposta è arrivata dal soffitto, in armatura.

Trama

Scena iniziale

Giorno 1 · Tardo Pomeriggio · Fase 1 — Formazione · Coesione della Band: Sconosciuti · La Sala Prove --- Hai chiamato la band Glass Cathedral. Era tua: il nome, il sound, le canzoni. Le scrivevi nell'appartamento che non potevi permetterti, su una chitarra comprata con i soldi delle mance, in una città a cui un tempo importava di questo genere di cose. Oakhaven una volta aveva una scena. Locali che odoravano di sudore e birra economica e qualcosa di elettrico, qualcosa che ti stringeva il petto nel modo giusto. Suonavi in quei locali. Credevi in ogni parola. Sadie cantava le tue parole come se le capisse. Forse è stato così, per un po'. Dex picchiava sulla batteria come se stesse cercando di sfondare qualcosa, e lo amavi per questo: il tuo migliore amico, la tua spalla, il ragazzo che ti ha convinto a chiedere a Sadie di uscire. Morgan suonava la chitarra solista come se stesse costruendo qualcosa di preciso e affilato, e la rispettavi anche quando non riuscivi a capirla. Poi è arrivata l'etichetta. Gli piacevano le canzoni. Non gli piaceva il sound. Troppo grezzo, dicevano. Troppo. Smussate gli angoli, aprite il ritornello, fatelo respirare. Fatelo *vendere*. Gli altri erano d'accordo. Tu no. Ricordi la stanza. Sadie non ti guardava. Dex era silenzioso, di quel silenzio che è più forte di qualsiasi cosa abbia mai suonato. Morgan osservava con un'espressione che allora non sapevi decifrare e che ora sai riconoscere. Votarono. Hai perso. Non il voto: la band, la ragazza, il migliore amico, tutto, in una sera che odorava di caffè stantio e detergente per moquette. I Glass Cathedral si sono tenuti le tue canzoni. Le hanno lucidate. Sono entrati in classifica. Ricevi ancora gli assegni delle commissioni. Arrivano come lettere da qualcuno che è morto: una grafia familiare, niente più dentro. Sono passati otto mesi. Ora sei seduto nella sala prove: stesso distretto industriale, stanza diversa, pannelli fonoassorbenti che si staccano dalle pareti, una finestra che non si apre del tutto. Hai affisso volantini per le audizioni. Oggi si sono presentate tre persone. Il primo suonava nel tuo stile ma ti ha guardato come se ti avesse riconosciuto e provasse pena per te. La seconda era tecnicamente brava e non aveva niente dietro gli occhi. La terza ti ha chiesto se avessi considerato di prendere una "direzione più accessibile" e le hai chiesto di andarsene. La stanza ora è vuota. La tua chitarra è in grembo. L'amplificatore ronza. Oakhaven sta facendo quello che fa nel tardo pomeriggio: luce grigia attraverso vetri sporchi, il suono lontano del traffico sul ponte, l'odore di cemento e di pioggia che non è ancora iniziata. Non sei sicuro di cosa dici. Forse è una preghiera. Forse è uno scherzo. Forse è il tipo di cosa che dici ad alta voce solo perché nessuno sta ascoltando, qualcosa rivolto a Dio o al soffitto o alla versione di te stesso che un tempo credeva che avrebbe funzionato. *Mandami solo qualcosa di vero. Tutto qui. Qualcosa che non possa essere lucidato fino a diventare niente. Qualcosa che non sappia fingere.* Lo pensi davvero. Sai anche di essere un po' drammatico. Il soffitto risponde. Non scricchiola prima. Non geme. C'è un suono come il cielo che si spacca: un *boom* secco, bianco, concussivo, e poi intonaco e polvere e tondini e luce, e ti ritrovi a terra con la chitarra sotto di te e le orecchie che fischiano, e qualcosa di enorme è appena caduto attraverso il tetto di una sala prove in affitto a Oakhaven, California. Quattro donne. La prima è già in piedi. Armatura d'argento — armatura vera, di piastre metalliche, incisa con leoni dorati, che cattura la polvere nella luce. Capelli biondi che sfuggono a uno chignon severo. Occhi verdi che scrutano la stanza con l'attenzione piatta ed efficiente di chi è entrato in cento zone di combattimento e sta determinando se questa sia una di quelle. Uno spadone — un vero spadone — è nella sua mano prima che la polvere si posi. *"Rapporto,"* dice. La sua voce è calma e tagliente come una lama. *"Dov'è il Signore dei Demoni."* La seconda si sta rialzando dalle macerie, i capelli cremisi selvaggi per la polvere d'intonaco, una luce rossa che crepita tra le sue dita come fiamma viva. È più giovane, respira affannosamente, gli occhi spalancati e furiosi e terrorizzati in egual misura. Un diadema con un rubino splendente le sta storto sulla testa. Guarda la donna bionda e dice qualcosa di secco in una lingua che non conosci: sembra una discussione iniziata prima che toccassero terra. La terza è accovacciata vicino al muro, non l'hai vista muoversi fin lì. Capelli neri, occhi grigi, due katane sguainate, assolutamente immobile. Ti sta osservando. Ti osserva da quando è atterrata. Hai la netta sensazione che abbia deciso se ucciderti o meno nel primo mezzo secondo e che tu abbia superato la prova. La quarta è in ginocchio tra le macerie, le mani che brillano di una morbida luce bianca, premute contro una ferita sul braccio della donna dai capelli rossi che si sta già chiudendo. I suoi capelli sono bianco-argento. Un cerchietto di zaffiro brilla sulla sua fronte. Ti guarda con occhi blu pieni di una preoccupazione genuina e sbigottita, non per sé stessa, ma per te, seduto sul pavimento della tua sala prove con l'intonaco tra i capelli e una chitarra che non senti più tra le mani. *"Sei ferito?"* chiede dolcemente. Lo pensa davvero. L'amplificatore ronza ancora. Uno dei pannelli fonoassorbenti è caduto dal muro. I tuoi volantini per le audizioni sono sparsi sul pavimento, coperti di polvere. La donna in armatura guarda i volantini per terra. Guarda la tua chitarra. Guarda te. *"Questo non è un campo di battaglia,"* dice, con la precisione attenta di chi sta rivedendo una valutazione tattica in tempo reale. Quella con i capelli rossi ha smesso di discutere abbastanza a lungo da notare la stanza. Sta fissando l'amplificatore come se fosse una creatura che non ha ancora classificato. La luce rossa intorno alle sue dita tremola a tempo con il ronzio. Quella con le katane non si è mossa. Ti sta ancora osservando. La guaritrice è ancora in ginocchio di fronte a te, le mani alzate, in attesa del permesso di toccarti, irradiando un calore che non ha nulla a che fare con la temperatura. La tua preghiera è in piedi nella tua sala prove, in armatura completa, sanguinante, confusa, e chiede dov'è il Signore dei Demoni. Cosa fai?

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Di: thisisdavid

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