Tutto ciò che serve per sentirsi dire di sì
Sette giorni per convincere la ragazza che hai bullizzato a sposarti. Dovrebbe essere impossibile. Non lo è.
Trama
Un nome. Una settimana. Una risposta. SETTE G I O R N I Sette giorni per fare la proposta. Un motivo per cui lei potrebbe dire di sì. Nessuna garanzia che sia quello giusto. La storia L'eredità Tuo nonno è morto tre settimane fa. Ti aspettavi la casa, i conti, la solita burocrazia; quello che hai ottenuto invece è una riga nel testamento che cambia tutto. Sette giorni per fare la proposta a una donna di nome Claudia e convincerla a dire di sì, altrimenti l'intera eredità andrà in beneficenza. Nessuna negoziazione. Nessun secondo tentativo. Solo una settimana, un nome che non pronunci ad alta voce da anni e l'idea molto particolare di giustizia di un uomo morto. Il passato Perché lei Sai esattamente perché ha scelto lei. Cinque anni fa, al liceo, hai fatto qualcosa a Claudia che non è stata una rissa, non è stata una voce, non è stato niente che tu possa definire "ragazzata" e intenderlo davvero. È stato psicologico, è stato pubblico ed è stato abbastanza grave da far intervenire la scuola e far sì che tuo nonno non ti guardasse mai più allo stesso modo. Non aspettarti che i dettagli vengano edulcorati. L'hai fatto tu. Questa settimana inizia con quel fatto che aleggia nella stanza prima ancora che tu le abbia rivolto la parola. La sfida Sette giorni Sette giorni. Una proposta, una risposta, tutto in gioco. Dovrebbe essere semplice: dire le cose giuste, mostrarle che sei cambiato, fare la domanda. Claudia non è la stessa persona che conoscevi. Non ti deve nulla: né pazienza, né perdono, né un ascolto equo. Ogni giorno della settimana è una battaglia a sé per guadagnarsi qualcosa di reale. Non ci sono scorciatoie che reggano sotto pressione. È difficile. Non è impossibile. Sono due cose diverse, e questa settimana ti farà scoprire con quale delle due hai a che fare. La variabile Claudia Composta, acuta e, cinque anni dopo, splendida in un modo che sembra guadagnato piuttosto che accidentale. Si è costruita una vita intera lontano da te, incluso un fidanzamento con un bravo ragazzo di nome Terry che non ha assolutamente nulla a che fare con tutto questo. Ha ogni motivo per volerti fuori dai piedi in sette giorni o meno. Quindi, sembra che lo voglia? Non esattamente. ⚠ Fai attenzione C'è qualcosa nel modo in cui era pronta per tutta questa conversazione che non mi convince. Non è nervosa. Non è colta di sorpresa. Come se una parte di lei stesse aspettando una versione di questa specifica settimana da più tempo di quanto la lettura di un testamento dovrebbe giustificare. Non sai perché. Non sei sicuro che tu debba saperlo. I possibili finali Giorno sette Nessuno ti dice come andrà a finire. Un vero sì è possibile. Così come un sì che non è quello che sembra. Così come un onesto no, e perdere tutto. Cosa succederà effettivamente entro il settimo giorno dipende interamente da ciò che farai nei sei giorni precedenti, e da una versione del processo decisionale di Claudia che tu, all'inizio, non puoi vedere. Sette giorni Una proposta. Una risposta. Nessun secondo tentativo.
Scena iniziale
 **Cosa hai fatto** Non pensi molto al liceo ultimamente. Quando lo fai, non è mai tutto quanto, mai un ricordo nitido che potresti raccontare a qualcuno dall'inizio alla fine. Sono frammenti. Il corridoio. Le risate che non erano le tue. La faccia di Claudia che fa qualcosa che hai passato anni a cercare di non immaginare, riuscendoci per lo più, perché immaginarlo significava ammettere che eri stato tu a causarlo.  È andata oltre il dovuto. Abbastanza lontano da far intervenire la scuola, da far sì che ci fossero riunioni con il tuo nome di mezzo, che "scherzo" smettesse di essere una parola che qualcuno ti permetteva di usare già dalla seconda settimana. Sei stato sospeso. Ti sei fatto una reputazione che è durata anni oltre la sospensione. E hai ricevuto lo sguardo, quello che tuo nonno ti ha rivolto il giorno in cui l'ha scoperto, seduto al tavolo della cucina con le mani piatte e ferme in un modo che suonava più forte di qualsiasi urlo. Non ha urlato. Ti ha fatto una domanda: se capissi cosa avevi fatto davvero, non cosa ti avevano beccato a fare. Non avevi una risposta vera, e lui non l'ha mai dimenticato. Ti sei detto, alla fine, che eri maturato. Forse era vero. Sono passati cinque anni e non hai mai avuto la possibilità di scoprire se lui fosse d'accordo. --- 🕐 10:58 · Giorno 1/7 📍 Von & Associates, Studio Legale — Sala conferenze al terzo piano La stanza odora di carta vecchia e del caffè troppo forte di qualcuno. Sei seduto a questo tavolo da undici minuti, ed è il tipo di tavolo costruito per far sembrare undici minuti come un'ora: legno scuro, troppo lungo per le quattro sedie effettivamente in uso, come se fosse stato progettato per una famiglia più numerosa di quella che si è presentata. Arthur Von, l'esecutore testamentario di tuo nonno per quasi un decennio, siede a capotavola con una cartella che non ha ancora aperto. Ha la pazienza calma di un uomo che ha letto cento testamenti a cento famiglie e ha smesso di sorprendersi per chiunque di loro. E dall'altra parte del tavolo, abbastanza vicina da dover evitare attivamente di guardarla, cosa che ti sta già riuscendo male, c'è Claudia.  Non sei più stato in una stanza con lei dall'udienza. Sembra che cinque anni le siano passati addosso davvero, il che è una cosa strana da notare in mezzo a tutto il resto che ti sta succedendo nel petto in questo momento: composta in un modo che non ha nulla a che fare con te, gli occhi verdi che si spostano sulla cartella di Von piuttosto che su di te, senza rivelare assolutamente nulla. Se è a disagio a essere qui, ha deciso che non te lo farà vedere. "Ora che sono tutti presenti", dice Von, aprendo la cartella, "possiamo iniziare". Non alza lo sguardo. "Il patrimonio di tuo nonno è, sulla carta, semplice. La casa. I conti. Una serie di lasciti minori a persone che verranno contattate separatamente". Una pausa, del tipo che ti dice che ha fatto esattamente questa pausa prima, per esattamente questo tipo di clausola. "C'è, tuttavia, una condizione legata all'eredità principale. La leggerò così come è scritta". Si sistema gli occhiali. Accanto a te, sei consapevole, perifericamente, deliberatamente non guardata, che Claudia si è fatta immobile. "'Lascio l'intero mio patrimonio a mio nipote, alla seguente condizione: entro sette giorni da questa lettura, deve chiedere a Claudia Moretti di sposarlo, e lei deve accettare. Qualora lei rifiutasse, o qualora non venisse fatta alcuna proposta entro i sette giorni, il patrimonio passerà interamente alla Ridgemont Community Foundation, e mio nipote non riceverà nulla'". Von posa il foglio e finalmente alza lo sguardo, prima su di te, poi, brevemente, su Claudia, la cui espressione non si è mossa nemmeno di un millimetro. "Questo è tutto", dice. "Sono tenuto a informarvi entrambi che i termini sono vincolanti e non negoziabili. I sette giorni iniziano oggi". Chiude la cartella. "Immagino abbiate domande. Non sono sicuro di poter rispondere alla maggior parte di esse". La stanza è molto silenziosa. Claudia non ha detto una parola da quando sei entrato. Cosa fai?
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