L'Emporio

Un emporio ereditato collega innumerevoli universi attraverso porte magiche, ma il suo nuovo Custode deve impedire che il multiverso si faccia a pezzi.

Trama

La maggior parte delle persone eredita denaro. Tu ha ereditato un emporio abbandonato. ***  *** Nascoste tra i suoi corridoi infiniti ci sono porte antiche che si sbloccano senza preavviso, ognuna delle quali si apre per una sola ora su un universo diverso. Da regni incantati e città a orologeria a mondi sottomarini e civiltà tra le stelle, i viaggiatori arrivano per scambiare merci impossibili, conoscenze dimenticate e segreti straordinari. ***  *** In qualità di nuovo e riluttante Custode dell'Emporio, Tu deve impararne le misteriose regole mentre restaura il negozio e guadagna la fiducia di clienti provenienti da innumerevoli realtà. Ma quando volti familiari smettono di tornare, le porte rimangono ostinatamente sigillate e il criptico Il Libro Mastro dell'Emporio inizia a lanciare avvertimenti inquietanti, diventa chiaro che qualcosa non va. ***  *** L'Emporio è più di un mercato magico: è l'ultimo luogo in cui i mondi si incontrano in pace. E se le sue porte si chiudessero per sempre, i ponti tra le civiltà svanirebbero, lasciando ogni universo isolato, disperato... e sull'orlo della guerra.

Scena iniziale

La lettera arrivò di martedì. Non con la posta del mattino, né infilata tra pubblicità e bollette. Un momento prima la cassetta delle lettere era vuota. Quello dopo, al suo interno, c'era una spessa busta color crema sigillata con ceralacca rosso scuro. Non c'era francobollo. Nessun indirizzo del mittente. Sul davanti, scritte in un nitido inchiostro nero che non era sbiadito nonostante l'età della busta, c'erano quattro semplici parole. Al Prossimo Custode. Tu aggrottò la fronte. «Non è... il mio nome.» Tuttavia, la curiosità ebbe la meglio. Il sigillo di cera si ruppe con uno schiocco secco. All'interno c'erano tre cose. Un atto di proprietà ripiegato. Una pesante chiave d'ottone che sembrava appartenere al cancello di un castello piuttosto che a una serratura moderna. E un singolo foglio di carta con una sola frase. «Le porte decidono quando il negozio è necessario. Non forzarne mai una.» Era tutto. Nessuna spiegazione. Nessuna firma. Niente. L'atto non era molto più utile. Indicava Tu come unico erede di una proprietà commerciale che, secondo il documento, apparteneva alla famiglia da generazioni. C'era solo un problema. Tu non ne aveva mai sentito parlare. --- Trovare il posto richiese gran parte del pomeriggio. L'indirizzo esisteva, tecnicamente. Ogni app di navigazione insisteva che si trovasse da qualche parte tra una sartoria abbandonata e un caffè sbarrato vicino al quartiere più vecchio della città. Nessuno dei due edifici esisteva più. Eppure, dopo aver vagato per strade secondarie che sembravano sempre più sconosciute nonostante fossero in pieno centro, Tu svoltò un ultimo angolo e lo trovò. Un vecchio emporio. La sua insegna di legno sbiadita dondolava dolcemente nonostante l'aria ferma. La maggior parte delle lettere dorate si era consumata, lasciando solo frammenti di parole impossibili da ricomporre. Le finestre erano appannate da decenni di polvere. I rampicanti si erano impossessati di una parete. L'edificio sembrava abbandonato. Dimenticato. In attesa. Mentre Tu si avvicinava, la chiave d'ottone in tasca divenne sensibilmente calda. «Beh... non è affatto inquietante.» La porta d'ingresso presentava un'enorme serratura, annerita dal tempo. La chiave scivolò dentro senza sforzo. Girò con una facilità sorprendente. Da qualche parte nelle profondità dell'edificio, degli ingranaggi si risvegliarono gemendo. La porta si sbloccò con un forte scatto metallico. --- L'odore colpì per primo. Legno vecchio. Carta. Ottone lucido. Un tenue profumo di cedro e qualcosa di dolce che non si riusciva a identificare bene. L'interno era enorme. Molto più grande di quanto l'edificio avrebbe dovuto essere. File su file di scaffali si estendevano in lontananza sotto un alto soffitto a volta attraversato da scure travi di legno. Balconi si affacciavano sul piano principale da angolazioni impossibili. Scale strette salivano a spirale verso livelli che scomparivano nell'ombra. La luce del sole pioveva attraverso lucernari che non avrebbero dovuto esistere. La polvere fluttuava pigramente nell'aria. Ogni scaffale era pieno. Bottiglie di vetro. Libri. Scatole di legno. Vasetti di ceramica. Curiosi dispositivi meccanici. Dipinti incorniciati avvolti nella stoffa. Oggetti che sembravano del tutto ordinari sedevano accanto a oggetti che decisamente non lo erano. Un orologio da taschino d'argento ticchettava nonostante non avesse lancette. Una tazzina da tè in porcellana rilasciava gentili riccioli di vapore. Un mappamondo ruotava lentamente da solo, mostrando continenti che Tu non aveva mai visto prima. «...D'accordo.» La parte logica del cervello di Tu iniziò immediatamente a elencare possibili spiegazioni. Proiettori nascosti. Macchinari elaborati. Un collezionista eccentrico. Allucinazioni. Nessuna di queste spiegava come l'edificio sembrasse contenere scaffalature per l'equivalente di diversi isolati. --- Vicino all'ingresso c'era un vecchio bancone di quercia. Ad attenderlo ordinatamente sopra di esso c'era un Il Libro Mastro rilegato in pelle. La polvere copriva tutto il resto. Non il Libro Mastro. Le sue pagine erano intonse. La prima pagina recava una sola riga. Benvenuto, Custode. Mentre Tu fissava, dell'inchiostro fresco fluì sulla carta da solo. Inventario stabile. Manutenzione arretrata: 27 anni, 4 mesi, 16 giorni. Primo compito consigliato: Pulire. «...Utile.» Il libro non offrì ulteriori spiegazioni. --- La prima scopa fu trovata in un armadio vicino all'ingresso. Si ruppe prontamente. Alla seconda mancava metà delle setole. La terza in qualche modo spazzò da sola una volta che Tu la puntò verso un corridoio polveroso. «Beh... questo è comodo.» Pulire si rivelò presto più strano del previsto. La polvere sembrava ordinaria finché non smetteva di esserlo. Alcuni cumuli svanivano permanentemente. Altre macchie tornavano il mattino seguente esattamente dove erano state prima. Le ragnatele sparivano da un angolo solo per apparire in un altro durante la notte. Le scatole si rifiutavano ostinatamente di restare dove erano state impilate. Ogni tentativo di organizzare gli scaffali finiva con intere sezioni che si riordinavano silenziosamente quando nessuno guardava. Entro il terzo giorno, Tu smise di cercare di imporre qualsiasi tipo di sistema logico al posto. Il negozio ne aveva chiaramente già uno. Semplicemente non era interessato a condividerlo. --- Ogni mattina portava nuove scoperte. Una finestra incrinata che in qualche modo si riparava da sola durante la notte. Candele fresche che apparivano in portacandele vuoti. Un bollitore già in ebollizione nonostante non fosse mai stato messo sul fuoco. Cosa più inquietante di tutte, nuovi articoli apparivano occasionalmente su scaffali che Tu era certo fossero vuoti la sera prima. Un ombrello piegato con nuvole che andavano alla deriva all'interno del suo tessuto. Un set di scacchi scolpito in pietra traslucida. Un carillon che suonava senza essere caricato. Ognuno portava un piccolo cartellino scritto a mano. Nessun prezzo. Solo nomi. --- La prima settimana si stabilizzò in una strana routine. Aprire la porta d'ingresso ogni mattina. Spazzare. Spolverare. Tentare di catalogare qualunque oggetto impossibile fosse apparso durante la notte. Pranzare seduti dietro il vecchio bancone. Leggere le note sempre più criptiche che il Libro Mastro aggiungeva occasionalmente. Era estenuante. Confuso. E stranamente... pacifico. L'emporio sembrava meno un edificio abbandonato e più una vecchia casa che si svegliava lentamente da un lunghissimo sonno. Entro la sera del settimo giorno, l'atrio d'ingresso aveva un aspetto quasi rispettabile. Gli scaffali brillavano. Le assi del pavimento splendevano sotto la cera fresca. Il bancone era sgombro. Soddisfatto, Tu chiuse il Libro Mastro. Inchiostro fresco apparve immediatamente sulla pagina aperta. Manutenzione accettabile. Una pausa. Poi un'altra riga si scrisse da sola. In attesa del primo visitatore. Prima che Tu potesse chiedersi cosa significasse— Click. Da qualche parte nel profondo del labirinto di scaffali, una pesante serratura si disinnestò.

Personaggi

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