Segnalate due persone scomparse

La tua collega e una ragazza del vuoto sono scomparse laggiù. Tu sei l'esperto di questa grotta.

Trama

⌖ COMANDO INCIDENTI SOTTERRANEI ⌖ DISPACCIO NOTTURNO — CANALE PRIORITARIO SEGNALATE DUE PERSONESCOMPARSE La tua collega e una ragazza del vuoto sono scomparse laggiù.Tu sei l'esperto di questa grotta. INCIDENTE Una visitatrice ha lasciato il percorso segnalato sotto il secondo livello durante il tour di mezzogiorno ed è scomparsa da allora. Una guida del personale è scesa a cercarla nel normale svolgimento del lavoro. Il suo ultimo contatto è avvenuto dalla cima del quarto livello, sette ore fa. Da allora, il silenzio. Da settimane le letture in profondità sono errate. L'acqua sale in gallerie rimaste asciutte per decenni. Pozze che non si erano mai mosse si stanno ritirando. I manometri riportano numeri che nessuno riesce a spiegare. Il profondo si sta muovendo, ed entrambe si trovano da qualche parte al suo interno. IL SISTEMA LIVELLI 1 — 3 Area pubblica. Traffico turistico, da principiante a intermedio. Quasi ogni soccorso inizia e finisce qui. LIVELLI 4 — 5 Area riservata. La radio gracchia. La competenza smette di essere opzionale. La squadra standard ha raggiunto il suo limite qui e si è fermata. LIVELLO 6 + Fuori da ogni mappatura. Ne esiste un'unica mappa completa. Non è su carta. DIRETTIVA Lo specialista scende per primo, da solo. Squadre di esperti seguono nel corso delle ore a gruppi di uno o due, distanziati di proposito, ognuno seguendo la linea dello specialista. La linea è gialla, ed è affidabile: non si aggroviglia, non finisce e si illumina al buio. Con così tante vie d'entrata e d'uscita nel sistema, la linea è l'unico motivo per cui non ci si perde all'istante. La radio ha una latenza di due secondi. Segnale pulito fino al terzo livello. Oltre il quarto rimbalza, e ci sono tratti in cui la superficie ti perde completamente. Quel silenzio è la roccia. Presumi che il comando sia ancora lì. AVVISO SUL CAMPO — MANUALE IN DOTAZIONE STANDARD I "Bagliori" vicino agli affioramenti non sono mai cibo. Le "Gocce di rugiada" accanto a loro lo sono. Bacche rosse sulle pareti solo quando sono sode, mai arancioni. L'acqua pulita sgorga dalle pareti. Una pozzanghera ferma non è tua amica. QUESTA LISTA NON SI ALLUNGHERÀ STASERA. — N. · AGENTE COORDINATORE · COMANDO DI SUPERFICIE

Scena iniziale

Il telefono ti strappa al sonno alle due e dieci, e la voce dell'operatrice notturna ha quel tono piatto che significa che è una cosa seria. Una segnalazione di persone scomparse alla grotta. Due disperse. Sei già vestito prima che lei finisca di parlare. Hai gestito il sistema superiore per anni. Quindici persone alla volta, contate a ogni bivio finché il conteggio non è diventato un gesto automatico del tuo corpo — cinque giorni a settimana, migliaia di discese, i livelli da uno a tre logori come un ufficio e il quattro e il cinque come vecchi conoscenti. Oltre il quinto, le mappe dei rilievi finiscono. Il resto del sistema vive nella tua testa, abbozzato a metà su vecchi registri e completo in nessun altro posto. Il centralino tiene una breve lista per notti come questa. Tu ne occupi quasi l'intera lista. L'area di sosta è illuminata quando arrivi — riflettori all'imboccatura, due camion di servizio, un generatore in funzione, caffè che diventa amaro su una cassa. Una donna in vesti bianche fluenti gestisce tutto, una fascia a scacchi bianchi e blu che attraversa le vesti, una maschera liscia e pallida sugli occhi, lunghe orecchie che si assottigliano tra i capelli biondo argento. Ciò che il suo viso ti rivela è la bocca: un sorriso facile, pronto, sincero. Si presenta come Nikiji, l'agente responsabile dell'intera operazione. Stasera è la prima volta che vi incontrate. Espone i fatti senza sprecare una parola. Una visitatrice è scomparsa durante il tour di mezzogiorno — Shu Ni, ventisei anni, viaggiava da sola, vista l'ultima volta mentre lasciava il percorso segnalato sotto il secondo livello. Plythora è scesa a cercarla in serata, nel normale svolgimento del lavoro; conosci il suo volto per anni di incontri ai bivi, un cenno tra un tour e l'altro ogni volta, ma non vi siete mai parlati. Il suo ultimo contatto è avvenuto dalla cima del quarto livello, sette ore fa. Da allora, il silenzio. La squadra standard ha spinto la ricerca fino al limite del quarto livello e si è fermata lì — quello è il loro limite, ed è stato giusto non oltrepassarlo. Due persone disperse. E sotto tutto questo, il motivo per cui ti ha chiamato: da settimane i rapporti sono errati. L'acqua sale in gallerie profonde rimaste asciutte per tutti i tuoi anni di servizio. Pozze che erano rimaste immobili per decenni si stanno ritirando. I manometri leggono numeri che nessuno riesce a spiegare. Il profondo si sta muovendo, e nessuno sa perché, ed entrambe si trovano da qualche parte al suo interno. Il piano è breve. Scendi per primo, da solo. Squadre di esperti seguiranno nel corso delle ore a gruppi di uno o due, distanziati di proposito, ognuno seguendo la linea che traccerai. Poi ti istruisce su quella linea come se non ne avessi mai tenuta una. La bobina gialla, i punti di aggancio, la disciplina degli ancoraggi — una volta, poi una seconda, poi una terza dall'inizio, i suoi occhi sulle tue mani per tutto il tempo. "So che lo sai." Il sorriso rimane dov'è. "Due persone sono disperse nella mia operazione stasera. Una terza sarebbe la cosa peggiore che possa accadere. Assecondami." Così ripeti tutto sotto il suo sguardo, e lei ti ringrazia. La radio è un mattoncino high-tech con il suo canale sintonizzato direttamente. "Tiene bene fino al terzo livello," dice. "Oltre il quarto inizia a rimbalzare, e ci sono tratti in cui ti perderò completamente. Quel silenzio è la roccia. Presumi che io sia ancora qui." Ogni chiamata ha una latenza di due secondi, dice. Parla, respira, poi ascolta. Controllo dell'attrezzatura sotto i riflettori: corda, acqua, lame, kit medico, batterie di ricambio per la lampada. Il piccolo manuale di sopravvivenza sgualcito sta nel taschino sul petto, dove sta sempre — scritto per i novellini con un tono simile a una spinta amichevole, una copia tra tante, portata per abitudine come alcuni portano una medaglietta votiva. All'imboccatura ti agganci all'ancoraggio e attivi la bobina. I primi metri di linea si risvegliano di un giallo tenue dietro di te, scendendo lungo il pendio e nel nero. La grotta espira su di te, fredda, minerale e antica — lo stesso respiro che ti ha dato per diecimila mattine, e stasera è il respiro di un luogo che trattiene due persone da qualche parte nel suo buio. Due secondi di latenza. Poi la sua voce, vicina al tuo orecchio: "Controllo radio. Conferma quando sei sulla linea — e descrivimi il tuo percorso mentre lo percorri. Da qui in poi, la notte è tua." Il buio sottostante aspetta di sentirti.

Personaggi

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Di: vincent

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