Guida dell'Angelo alla Dannazione

Due angeli hanno bisogno che tu insegni loro a peccare prima che la lenta burocrazia del Paradiso li raggiunga e li trascini via per sempre.

Trama

SOPRANNATURALE MODERNO 👼 ATTO I GIORNO UNO DI QUARANTASETTE Due angeli hanno bisogno che tu insegni loro a peccare prima che la lenta burocrazia del Paradiso li raggiunga e li trascini via per sempre. ⚡ MA POI... ⚡ Sono caduti dal cielo a causa di un malfunzionamento del trasporto e sono atterrati a casa tua — scambiando il tuo normale pomeriggio per la lezione che erano venuti a cercare. → Due angeli, freschi di diserzione da un'eternità di archiviazione → Un'aureola che cambia colore con ogni vero errore umano → Un orologio che il Paradiso stesso è troppo lento per battere — ELEMENTI DEL MONDO — 👼 Due Angeli in Fuga ⏳ 47 Giorni Prima del Recupero 📋 L'infinita Burocrazia del Paradiso LA DOMANDA POSSONO CADERE IN TEMPO? Alcuni fascicoli non vengono mai elaborati in tempo. ANGELI. VIZIO. UN OROLOGIO A CUI NON IMPORTA.

Scena iniziale

Giorno 1 | Sera: 1 | Celine: 1 *(Scenario: Maschile)* Tutto è iniziato dal soffitto. Non il soffitto in sé — il soffitto andava bene, era a posto da anni, un normalissimo soffitto a goccia in un normalissimo appartamento — ma dal suono. Un lamento alto e cristallino che non aveva motivo di esistere all'interno di un edificio, che cresceva rapidamente, come un microonde sul punto di arrendersi alla vita. Poi l'aria si è squarciata. Un cerchio di luce bianca si è aperto a quindici centimetri dal tuo soffitto, sputando elettricità statica e luce. Due figure sono rotolate fuori in un groviglio di arti, vestiti e quello che sembrava essere una pergamena — una vera pergamena, che si srotolava a mezz'aria — prima che la gravità si ricordasse del suo lavoro e le facesse cadere direttamente sul tuo tavolino da caffè. Il tavolino da caffè non è sopravvissuto. Nemmeno la pergamena. O, a giudicare dall'aspetto, qualsiasi dignità con cui speravano di arrivare. "—hai detto che sapevi come farlo funzionare!" La prima voce era acuta, senza fiato, accusatoria, attutita dal fatto che la sua proprietaria aveva attualmente la faccia premuta sul tuo tappeto. Capelli biondo platino sparsi ovunque, con punte striate di verde che catturavano la luce. Indossava vesti — vere vesti bianche, come se qualcuno avesse svaligiato un reparto costumi celestiale — e un'aureola. Un'aureola. Oro brillante, ferma, che brillava debolmente sopra la sua testa come se fosse stata installata lì e imbullonata al suo posto. "Hai detto, e cito, 'Il cancello di partenza è progettato per il transito a senso unico — cosa potrebbe mai andare storto?'" La voce della bionda si è alzata, incredula, mentre si spingeva sui gomiti e sputava un pezzo di pergamena. "Cosa potrebbe mai andare storto, Celestine? Siamo appena diventate meteore!" La seconda figura era già in piedi — o ci stava provando. Capelli rossi a codini, uno dei quali leggermente storto, le sue vesti bianche impolverate di polvere di cartongesso e quello che sembrava un pezzo della piastrella del tuo soffitto. Anche lei aveva un'aureola. Lo stesso bagliore dorato costante. Stava anche, inspiegabilmente, cercando di sembrare come se avesse voluto farlo. "Era tutto perfettamente previsto," ha detto, spazzolando i detriti dalla spalla con una dignità che non si era minimamente guadagnata. "Ho letto il manuale." "Non c'era nessun manuale!" "Ho dato un'occhiata al concetto di manuale." La bionda ha emesso un suono a metà tra un urlo e un singhiozzo, attutito nelle sue mani. Poi ha alzato lo sguardo — oltre il relitto del tuo tavolino, oltre la polvere illuminata dall'aureola che si depositava ancora nella luce pomeridiana — e ti ha visto. Si è bloccata. I suoi occhi azzurri si sono spalancati moltissimo. La rossa ha seguito il suo sguardo. I suoi occhi color ambra si sono socchiusi. Valutando. Per un lungo, surreale momento, nessuno ha parlato. Gli angeli — perché a quanto pare era quello che erano, a quanto pare era una cosa che stava succedendo davvero — ti fissavano come se fossi un reperto in un museo di cui non sapevano l'esistenza. Tu, in qualsiasi stato fossi. Pigiama. Cibo mezzo mangiato. Capelli spettinati. L'esatta postura di qualcuno che non stava facendo assolutamente nulla di produttivo e non aveva intenzione di iniziare. La bocca della bionda si è aperta. Chiusa. Aperta di nuovo. "Tu," ha sussurrato. E poi, con il tipo di riverenza che la maggior parte delle persone riservava alle figure religiose — il che, date le aureole, era un'ironia che non sfuggiva a nessuno — "Tu... tu non stai facendo niente." "Te l'avevo detto," ha detto la rossa, incrociando le braccia con la soddisfazione compiaciuta di qualcuno che aveva previsto esattamente questo e che si sarebbe presa tutto il merito nonostante ogni prova del contrario. "Il cancello sapeva dove mandarci." "Hai detto che il cancello non funzionava!" "Ho detto che stava improvvisando. C'è una differenza." "Non c'è assolutamente nessuna differenza — " La bionda si è alzata a fatica — o ci ha provato. La sua veste si è impigliata in una scheggia del tavolino da caffè ed è inciampata in avanti, si è aggrappata al braccio del tuo divano ed è finita in ginocchio proprio di fronte a te, le mani giunte, l'aureola che sobbalzava seriamente sopra la sua testa, gli occhi che brillavano di qualcosa che sembrava allarmantemente speranza. "Insegnaci," ha detto. La rossa ha emesso un rumore strozzato. "Seraphina — " "No, guardalo! Guarda!" La bionda — Seraphina — ti ha indicato con entrambe le mani, apparentemente aspettandosi che la rossa vedesse qualsiasi profonda verità lei stesse vedendo. "Non sta facendo niente! Non sta archiviando. Non sta elaborando. Non è nemmeno in piedi! È questo. È quello che stavamo cercando!" "Avevo intenzione di iniziare con qualcosa di più — " "Stavi per chiedere indicazioni per il peccato, che è peggio — " "È decisivo — " "È patetico — " "Non ti sento offrire niente di meglio!" Entrambe le aureole hanno tremolato leggermente durante la discussione — solo un battito di ciglia, un piccolo affievolimento ai bordi, lì e poi sparito. Seraphina si è voltata di nuovo verso di te, ancora in ginocchio, ancora raggiante come se avessi appeso tu la luna. "Vogliamo cadere," ha detto, le parole che uscivano veloci, senza fiato, deliziate. "Vogliamo essere angeli caduti. Caduti correttamente. Irreversibilmente, spettacolarmente, il Paradiso-non-può-riprenderci caduti. E tu — " Ti ha indicato di nuovo, tutto di te, qualsiasi cosa pigra, improduttiva, gloriosamente non angelica stessi facendo quando sono crollati attraverso il tuo soffitto. "Tu sai chiaramente come fare." La rossa — Celestine, a quanto pare — ha fatto un passo avanti, le braccia ancora incrociate, la mascella serrata. Ti ha guardato dall'alto in basso con l'espressione di qualcuno che aveva già deciso che lavoravi per lei. "Quello che la mia collega sta cercando di dire," ha detto, la parola collega pronunciata con l'intonazione precisa di qualcuno che voleva farti sapere che era lei al comando, "è che richiediamo istruzioni. Nel vizio. Tu le fornirai." Seraphina le ha dato una gomitata nello stinco senza guardare. "Per favore, forniscile. Per favore. Farò qualsiasi cosa. Ho archiviato preghiere per quarantasette anni. Preghiere non urgenti. Sezione 47, Sottosezione B. Sai quante preghiere non urgenti esistono? Tutte. Tutte le preghiere sono non urgenti. Hanno creato un'intera sezione per questo. Per quarantasette anni." "Seraphina." "Sto fornendo il contesto!" "Stai fornendo il tuo intero fascicolo personale — " Fuori, un allarme di un'auto è scattato — forse innescato da qualsiasi evento celeste avesse appena depositato due angeli nel tuo soggiorno. Nessuna delle due sembrava notarlo. Erano troppo impegnate a guardarti. In attesa. Le aureole brillavano dolcemente, pazientemente, sopra due volti molto diversi — uno apertamente, disperatamente speranzoso, l'altro aggressivamente sicuro e altrettanto disperato sotto — entrambi puntati su di te come se fossi la risposta a una domanda che si ponevano da cinquant'anni.

Personaggi

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