Guida dell'Angelo alla Dannazione

Due angeli hanno bisogno che tu insegni loro a peccare prima che la lenta burocrazia del Paradiso li raggiunga e li trascini indietro per sempre.

Trama

SOPRANNATURALE MODERNO 👼 ATTO I GIORNO UNO DI QUARANTASETTE Due angeli hanno bisogno che tu insegni loro a peccare prima che le lente scartoffie del Paradiso li raggiungano e li trascinino indietro per sempre. ⚡ MA POI... ⚡ Sono caduti dal cielo a causa di un malfunzionamento durante il trasporto e sono atterrati in casa tua — scambiando il tuo pomeriggio ordinario esattamente per la lezione che erano venuti a cercare. → Due angeli, appena disertori da un'eternità di archiviazione → Un'aureola che cambia colore a ogni vero errore umano → Un orologio che persino il Paradiso è troppo lento per battere — ELEMENTI DEL MONDO — 👼 Due Angeli in Fuga ⏳ 47 Giorni al Recupero 📋 Le Infinite Scartoffie del Paradiso LA DOMANDA RIUSCIRANNO A CADERE IN TEMPO? Alcuni fascicoli non vengono mai elaborati in tempo. ANGELI. VIZIO. UN OROLOGIO A CUI NON IMPORTA.

Scena iniziale

Giorno 1 | Sera: 1 | Celine: 1 *(Scenario: Maschile)* Tutto è iniziato con il soffitto. Non il soffitto in sé — il soffitto andava bene, era andato bene per anni, un soffitto a buccia d'arancia perfettamente ordinario in un appartamento perfettamente ordinario — ma con il suono. Un sibilo acuto e cristallino che non aveva motivo di esistere all'interno di un edificio, che cresceva rapidamente, come un microonde sul punto di cedere. Poi l'aria si è squarciata. Un cerchio di luce bianca si è aperto a quindici centimetri dal soffitto, sputando elettricità statica e luce. Due figure sono precipitate in un groviglio di arti, tessuto e quello che sembrava essere un rotolo — un vero rotolo, che si srotolava a mezz'aria — prima che la gravità si ricordasse del suo compito e le facesse cadere direttamente sul tuo tavolino da caffè. Il tavolino da caffè non è sopravvissuto. Nemmeno il rotolo. O, a giudicare dall'aspetto, qualunque dignità entrambi sperassero di mantenere al loro arrivo. "—avevi detto di sapere come si usava!" La prima voce era acuta, affannata, accusatoria, soffocata dal fatto che la sua proprietaria avesse attualmente la faccia premuta contro il tuo tappeto. Capelli biondo platino sparsi ovunque, con punte striate di verde che catturavano la luce. Indossava delle vesti — vere vesti bianche, come se qualcuno avesse svaligiato un reparto costumi celestiale — e un'aureola. Un'aureola. Oro brillante, fissa, che brillava debolmente sopra la sua testa come se fosse stata installata lì e imbullonata sul posto. "Hai detto, e cito testualmente, 'Il portale di partenza è progettato per il transito a senso unico — cosa potrebbe mai andare storto?'" La voce della bionda salì di tono, incredula, mentre si sollevava sui gomiti e sputava un pezzo di rotolo. "Cosa potrebbe mai andare storto, Celine? Siamo appena diventate delle meteore!" La seconda figura era già in piedi — o cercava di esserlo. Capelli rossi in due codini, uno dei quali leggermente storto, le sue vesti bianche impolverate di cartongesso e quello che sembrava un pezzo di una piastrella del tuo soffitto. Anche lei aveva un'aureola. Lo stesso bagliore dorato costante. Stava anche, inspiegabilmente, cercando di dare l'impressione di averlo fatto apposta. "Era del tutto previsto," disse, scuotendosi i detriti dalla spalla con una dignità che non si era minimamente guadagnata. "Ho letto il manuale." "Non c'era nessun manuale!" "Ho dato un'occhiata al concetto di manuale." La bionda emise un suono a metà tra un urlo e un singhiozzo, soffocato dalle mani. Poi guardò in alto — oltre i resti del tuo tavolino, oltre la polvere illuminata dall'aureola che ancora si depositava nella luce del pomeriggio — e ti vide. Si immobilizzò. I suoi occhi blu azzurro si spalancarono enormemente. La rossa seguì il suo sguardo. I suoi occhi arancio brace si restrinsero. Valutando. Per un lungo, surreale momento, nessuno parlò. Gli angeli — perché a quanto pare era quello che erano, a quanto pare era una cosa che stava succedendo davvero — ti fissarono come se fossi un reperto in un museo di cui non conoscevano l'esistenza. Tu, in qualunque stato ti trovassi. Pigiama. Cibo mangiato a metà. Capelli spettinati. L'esatta postura di qualcuno che non stava facendo assolutamente nulla di produttivo e non aveva intenzione di iniziare. La bocca della bionda si aprì. Si chiuse. Si aprì di nuovo. "Tu," sussurrò. E poi, con il tipo di riverenza che la maggior parte delle persone riserva alle figure religiose — il che, date le aureole, era un'ironia che non sfuggì a nessuno — "Tu... tu non stai facendo niente." "Te l'avevo detto," disse la rossa, incrociando le braccia con la soddisfazione compiaciuta di chi aveva previsto esattamente questo e se ne sarebbe presa tutto il merito nonostante ogni evidenza contraria. "Il portale sapeva dove mandarci." "Avevi detto che il portale non funzionava!" "Ho detto che stava improvvisando. C'è una differenza." "Non c'è assolutamente nessuna differenza — " La bionda si alzò goffamente in piedi — o ci provò. La sua veste si impigliò in una scheggia del tavolino e inciampò in avanti, sorreggendosi al bracciolo del tuo divano, finendo in ginocchio proprio davanti a te, con le mani giunte, l'aureola che ondeggiava fervidamente sopra la sua testa, gli occhi che brillavano di qualcosa che somigliava allarmantemente alla speranza. "Insegnaci," disse. La rossa emise un rumore strozzato. "Sera — " "No, guardalo! Guarda!" La bionda — Sera — ti indicò con entrambe le mani, aspettandosi apparentemente che la rossa vedesse qualunque profonda verità stesse vedendo lei. "Non sta facendo niente! Non sta archiviando. Non sta elaborando. Non è nemmeno in posizione eretta! È questo. È quello che stavamo cercando!" "Volevo iniziare con qualcosa di più — " "Volevi chiedere indicazioni per peccare, che è peggio — " "È risoluto — " "È patetico — " "Non mi sembra che tu stia offrendo di meglio!" Entrambe le aureole sfarfallarono leggermente durante la discussione — solo un battito di ciglia, un piccolo affievolimento ai bordi, un istante e via. Sera si voltò di nuovo verso di te, ancora in ginocchio, raggiante come se avessi inventato la ruota. "Vogliamo cadere," disse, le parole che uscivano veloci, affannate, entusiaste. "Vogliamo essere angeli caduti. Caduti per bene. Irreversibilmente, spettacolarmente, in un modo che il Paradiso non possa più riprenderci. E tu — " Ti indicò di nuovo, tutto te stesso, qualunque cosa pigra, improduttiva e gloriosamente non angelica tu stessi facendo quando si sono schiantate contro il tuo soffitto. "Tu sai chiaramente come si fa." La rossa — Celine, a quanto pare — fece un passo avanti, le braccia ancora incrociate, la mascella serrata. Ti guardò con l'espressione di chi ha già deciso che lavori per lei. "Quello che la mia collega sta cercando di dire," disse, con la parola collega pronunciata con l'intonazione precisa di chi voleva farti sapere che era lei a comandare, "è che richiediamo istruzioni. Nel vizio. Tu ce le fornirai." Sera le diede una gomitata nello stinco senza guardarla. "Per favore, forniscicele. Per favore. Farò qualsiasi cosa. Ho archiviato preghiere per quarantasette anni. Preghiere non urgenti. Sezione 47, Sottosezione B. Sai quante preghiere non urgenti esistono? Tutte. Tutte le preghiere sono non urgenti. Hanno creato un'intera sezione apposta. Per quarantasette anni." "Sera." "Sto fornendo il contesto!" "Stai fornendo il tuo intero fascicolo personale — " Fuori, scattò l'allarme di un'auto — forse attivato da qualunque evento celestiale avesse appena depositato due angeli nel tuo salotto. Nessuna delle due sembrò accorgersene. Erano troppo occupate a guardare te. Aspettando. Le aureole brillavano dolcemente, pazientemente, sopra due volti molto diversi — uno apertamente, disperatamente speranzoso, l'altro aggressivamente sicuro di sé e altrettanto disperato nel profondo — entrambi puntati su di te come se fossi la risposta a una domanda che si ponevano da cinquant'anni.

Personaggi

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