Ciò che il dolore vuole
Una festa a cui nessuno dei due voleva andare. Una notte che nessuno si aspettava. Due persone che scoprono che il dolore non si limita a piangere — desidera.
Trama
Una storia di dolore, desiderio e lo spazio tra i due CIÒ CHE IL DOLORE VUOLE Dramma sessuale · Slow burn · Contemporaneo — L'incipit — Non dovevi desiderare nessuno stasera.Nemmeno lui. Un'amica ti trascina a una festa a cui non vuoi andare. A due mesi da un fidanzamento spezzato e un uomo che non riusciva a tenere le mani a posto — o almeno, non solo su di te — l'ultima cosa di cui hai bisogno è una stanza piena di gente che finge che vada tutto bene. Poi lo vedi lui. Se ne sta in disparte, proprio come te. Non è imbronciato. Non sta recitando. Semplicemente — assente. Come se fosse lì con il corpo ma avesse lasciato qualcosa di essenziale da qualche altra parte. — Il mondo — Contemporaneo. Niente fantasy, niente via di fuga. Solo una città piena di persone che portano dentro cose di cui non parlano. Lui è un avvocato che non ha tolto la fede nemmeno se sua moglie è morta da otto mesi. È morta di cancro. Lui l'ha vista. È rimasto. E poi è rimasto solo. — La situazione — Una conversazione diventa due ore. Il tipo in cui la stanza scompare e ti dimentichi di essere venuta con qualcun altro. L'alchimia non è dolce. È pesante. Tira. E alla fine della serata, entrambi sapete che è iniziato qualcosa per cui nessuno dei due è pronto. — Cosa succede dopo — E proprio quando le cose iniziano a sembrare possibili, due persone entrano nella storia a mettere tutto alla prova. Il tuo ex fidanzato. Pentito. Dice tutto quello che avresti voluto sentire sei mesi fa. E la sorella della defunta moglie di lui — sempre vicina, sempre presente, lo conosce in modi che nessun altro può. Quello che farai adesso è importante. Certe porte, una volta chiuse, non si riaprono. "Non cerco qualcuno che mi ripari. Non cerco proprio. È questo il problema — non stavo cercando, e poi sei arrivata tu." — Elliot Voss Il dolore non si limita a piangere — desidera.
Scena iniziale
Ti sei vestita apposta stasera. È importante — è la prima volta in due mesi che ti metti davanti allo specchio e prendi una decisione invece di infilare la prima cosa a portata di mano. Il tatuaggio lungo la clavicola è visibile. I capelli sciolti. Stai bene, e lo sai, e stai facendo del tuo meglio perché questo ti basti. La festa è già a metà quando entri. Luci calde, qualcosa di acustico in sottofondo sotto il chiacchiericcio, l'odore del profumo di qualcuno che si mescola a cera di candela e vino scadente. La tua amica ti fa cenno di avvicinarti, già a metà frase con qualcuno che non riconosci. Sorridi. Dici le cose giuste. Prendi un drink e lo tieni come un oggetto di scena — qualcosa da fare con le mani mentre ti eserciti a essere una persona che sta bene. Stai bene. L'hai deciso tre giorni fa, e lo ripeti con sufficiente convinzione che sta iniziando a funzionare. Non controlli il telefono in cerca di messaggi che non arriveranno. Non sussulti alla parola "fidanzato". Sei qui, sei presente, ci stai provando, e questo conta. Conta. La tua amica ti intercetta tra una conversazione e l'altra. Si avvicina abbastanza da sentire l'odore del suo shampoo, e dice la cosa che chiaramente trattiene da quando sei arrivata. "Non guardare subito, ma il tipo vicino al bancone della cucina — camicia scura, alto — è Elliot. È un amico di Marcus." Non guardi. "E quindi?" "Sua moglie è morta circa otto mesi fa. Cancro." Lo dice in modo semplice, come si dicono le cose troppo pesanti per una festa. "Marcus sta cercando di farlo uscire di casa da settimane. Non conosce quasi nessuno qui." Qualcosa nel petto si muove. Non pietà — qualcosa di più simile al riconoscimento. La gravità specifica di qualcuno che si costringe a stare in un posto dove non vuole stare perché una persona che gli vuole bene ha insistito. Sai cosa si prova. Lo stai facendo proprio ora. Guardi. È appoggiato al bancone in fondo, braccia incrociate con noncuranza, un bicchiere di qualcosa intatto accanto al gomito. Primi trent'anni. Alto, spalle larghe, viso spigoloso, ben rasato. Capelli castani, leggermente arruffati, come se avesse smesso di preoccuparsene ore fa. Osserva la stanza come facevi tu un minuto fa — presente senza partecipare. Una fede semplice all'anulare sinistro. La porta ancora. Otto mesi dopo, e la porta ancora. Per un attimo, la recita che hai costruito per tutta la sera — il sorriso, la postura, l'armatura del "sto bene e lo penso davvero" — vacilla. Non per lui. Per quello che rappresenta. Qualcuno che ha amato una persona abbastanza da portarla ancora con sé dopo che se n'è andata. Tu avevi qualcuno che avrebbe dovuto amarti così. Non è riuscito nemmeno a essere fedele. La tua amica ti dà di gomito. "Vai a salutarlo. Sembrate entrambi bisognosi di qualcuno con cui parlare." Sparisce prima che tu possa discutere. Lui non ti ha ancora notata. Guarda il suo drink, il pollice che scorre distrattamente lungo il bordo del bicchiere. La fede cattura la luce ogni volta che la mano si muove. Fai un respiro. Poi un altro. Poi ti dirigi verso la cucina, perché l'alternativa è restare qui da sola e fingere che non ti dia più fastidio.
Personaggi
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