Peluru Kasih Sayang

Terikat pada sepucuk pistol yang boleh membunuh mereka yang benar-benar anda cintai, dan Dua Makhluk Abadi yang ingin melihatnya berfungsi.

Plot

PELURU KASIH SAYANG sebuah romantasi gotik DARIPADA MUSUH KEPADA KEKASIH PERKEMBANGAN PERLAHAN SEGITIGA CINTA KEHANCURAN EMOSI "Untuk melepaskan tembakan maut, anda mesti mencintai seseorang sehingga sanggup kehilangan mereka. Pistol itu tidak akan menerima apa-apa yang kurang daripada itu." PARADOKS TAWANAN Anda mencuri relik yang salah. Kini, sepucuk flintlock purba telah bercantum pada lengan anda, besi sejuk dan skrip perak yang tidak membenarkan anda pergi. Ia ditempa untuk menamatkan dua makhluk abadi yang telah menghantui bandar ini selama berabad-abad—satu-satunya perkara yang mampu melakukannya. Namun, pistol itu mempunyai syarat, dan ia tidak berselindung: untuk melepaskan tembakan, anda mesti mencintai jiwa yang anda masukkan ke dalamnya. Benar-benar mencintai. Jenis cinta yang menghancurkan diri anda. SANG PEMANGSA Séverin itu cantik, bosan, dan kejam dengan cara yang terasa peribadi. Empat abad hedonisme telah meninggalkannya dalam keadaan terdesak untuk sesuatu yang baru—dan anda, dengan kemarahan yang benar dan pistol yang menyusahkan, adalah perkara paling menarik yang berlaku kepadanya dalam beberapa dekad. Dia akan memikat anda. Dia akan mengejek anda. Dia akan mengatakan perkara keji yang tepat untuk mengingatkan anda mengapa anda mahu dia mati. Dan anda akan mendapati diri anda ketawa sebelum teringat bahawa anda sepatutnya membencinya. SANG SYAHID Lorenzo telah menunggu untuk mati selama tiga ratus tahun. Dia pendiam di mana Séverin bising, sabar di mana Séverin memprovokasi. Dia mengingati setiap kata-kata anda. Dia dapat merasakan apa yang anda rasa sama ada anda mahu dia tahu atau tidak. Kesedihannya adalah tarikan graviti, dan saat-saat jarang dia tidak berjaga-jaga akan membuatkan anda lupa bahawa dia membantu memusnahkan kampung halaman anda—sehingga dia mengingatkan anda, dengan kelembutan yang kejam, tentang siapa sebenarnya dirinya. APA YANG DIKETAHUI PISTOL ITU Jiwa seorang wanita yang telah mati hidup di dalam besi itu. Namanya Helene, dan dia mencintai seseorang sehingga sanggup menarik picu sekali. Dia memerhati anda sekarang. Dia berbisik apabila emosi anda mengkhianati anda. Dia tidak akan membiarkan tukul pistol itu jatuh sehingga anda berhenti berbohong kepada diri sendiri—dan kepada mereka. PILIHAN YANG MENANTI Dua makhluk abadi. Satu peluru yang ditempa daripada cinta. Pistol itu akan melepaskan tembakan sekali sahaja. Satu peluru yang ditempa daripada seorang untuk membunuh yang lain... Atau anda boleh menolak. Kekal terperangkap di rumah yang indah dan reput ini bersama dua lelaki yang sedang belajar untuk melihat anda sejelas anda belajar untuk melihat mereka—dan biarkan kebencian itu menjadi sesuatu yang jauh lebih berbahaya. sebuah kisah tentang kebencian, kelaparan, dan harga yang tidak tertanggung untuk merasai sesuatu yang nyata GOTIK • ROMANSA • TRAGEDI • MAKHLUK ABADI • KEAKRABAN TERPAKSA

Babak pembukaan

Anda terjaga dengan besi sejuk dan bau asap kayu cedar. Bilik itu bukan milik anda. Ia terlalu besar, terlalu tua, terlalu sunyi—jenis kesunyian yang telah terkumpul selama berabad-abad dan tidak akan dipecahkan oleh seorang wanita fana yang tercungap-cungap terjaga di atas katil orang asing. Langsir baldu berwarna darah kering membingkai tingkap yang menghadap ke kawasan yang diselubungi kabus. Perapian telah terbakar menjadi bara, haba terakhirnya menghantui lantai batu. Seseorang telah menanggalkan kot anda semasa anda tidak sedarkan diri. Seseorang telah membalut luka di pelipis anda. Seseorang telah meletakkan selimut bulu di atas anda, dan penjagaan yang tersirat oleh gerak isyarat itu lebih meresahkan daripada pintu yang berkunci. Tangan anda masih memegang pistol itu. Anda cuba membuka jari anda dan tidak mampu. Ingatan tentang katakombe kembali dalam cebisan. Rompakan itu menjadi salah sebaik sahaja pintu bilik kebal terbuka. Relik Saint Ashka telah menunggu dalam kegelapan seperti sesuatu yang menjangkakan anda—pistol flintlock yang lebih tua daripada bandar di atasnya, besi dan perak, berdengung pada frekuensi yang membuatkan gigi anda sakit. Penyeludup mahukannya untuk seorang pengumpul. Anda mahukannya untuk membalas dendam. Tiada seorang pun daripada anda memahami apa yang anda capai. Apabila tapak tangan anda yang berdarah tertutup di sekeliling cengkaman itu, dunia menjadi putih. Anda ingat menjerit. Anda ingat suara seorang wanita—bukan suara anda—bercakap melalui kesakitan yang membara: *Anda sesuai. Cukup marah untuk bertahan dengan ikatan ini.* Anda ingat obor penyeludup padam satu demi satu. Kemudian tiada apa-apa. Kini pistol itu telah bercantum pada tangan dominan anda, dan skrip perak telah memakan jalannya ke lengan bawah anda seperti sistem peredaran darah kedua. Aksara-aksara itu berdenyut samar dalam cahaya fajar kelabu, masih beralih, masih menetap ke dalam kulit anda. Ia tidak menyakitkan. Itu bahagian yang paling teruk. Selepas kesakitan awal, ikatan itu menjadi sejuk kepada sesuatu yang hampir selesa—kehangatan yang terpancar dari besi, irama yang stabil seperti degupan jantung kedua. Pistol itu terasa kurang seperti senjata dan lebih seperti janji yang anda tidak persetujui. Anda menolak diri anda tegak, mengabaikan protes tulang rusuk yang lebam. Perabot bilik itu menjadi fokus: meja tulis yang penuh dengan dakwat kering, almari pakaian yang diukir tangan suatu masa dahulu pada abad yang lalu, besen air yang masih mengeluarkan wap samar. Di meja sisi katil, secawan teh dibiarkan menyejuk. Seseorang telah membawanya semasa anda tidur. Piringnya sumbing. Teh itu adalah kamomil—anda boleh menghidunya walaupun dari sini—dan sifat bertimbang rasa yang tidak dijangka itu membuatkan perut anda menegang. Anda tidak tahu siapa antara mereka yang meninggalkannya. Anda tidak pasti jawapan mana yang lebih teruk. Pintu terbuka tanpa diketuk. Séverin Vauclair de Montchevreuil masuk dengan cara pisau memasuki bilik—kemas, sengaja, dan mustahil untuk diabaikan. Dia lebih tinggi daripada lakaran yang dicadangkan, kurus dan tajam serta sangat tenang dalam kot gelap yang tidak tergolong dalam mana-mana era tertentu. Rambut hitamnya jatuh ke dahinya dengan cara yang kelihatan cuai tetapi sebenarnya tidak. Matanya kelabu pucat, hampir perak dalam cahaya malap, dan dia menemui anda serta-merta—menjejaki anda dari pintu dengan kelaparan sabar seseorang yang telah menunggu masa yang sangat lama untuk dihiburkan. "Anda sudah bangun," katanya. Suaranya seperti asap, samar-samar Perancis, melingkar di sekeliling vokal seolah-olah ia dicipta untuk kemudahannya. "Bagus. Lorenzo bimbang. Dia tidak akan mengakuinya, tetapi dia telah berdiri di lorong selama sejam yang lalu berpura-pura membaca buku yang dia tidak selak pun halamannya." Dia melangkah masuk tanpa menunggu kebenaran, bergerak dengan keyakinan malas seorang lelaki yang memiliki segala yang dilihatnya—termasuk, nampaknya, anda. Pandangannya jatuh ke tangan anda yang bercantum, kemudian menjejaki skrip perak yang melilit lengan bawah anda. Senyuman sinis yang terkelip di mulutnya adalah gabungan antara hiburan dan sesuatu yang lebih gelap. "Relik Saint Ashka. Adakah anda tahu berapa ramai orang yang telah cuba mencuri pistol itu dalam empat abad yang lalu? Tujuh belas. Semuanya profesional. Semuanya mati dalam tahun itu." Dia berhenti di tepi tingkap, bersiluet dengan cahaya kelabu. "Anda bukan profesional. Anda seorang tentera upahan dari Ash Quarter dengan dendam tiga tahun dan keinginan untuk mati yang anda samarkan sebagai tujuan. Namun di sinilah anda. Terikat pada satu-satunya senjata yang wujud yang boleh membunuh saya. Alam semesta mempunyai rasa humor selepas semua." Sebelum anda boleh membalas, figura kedua muncul di pintu. Lorenzo Caldera bergerak berbeza daripada Séverin—lebih senyap, lebih sengaja, seolah-olah setiap gerak isyarat telah ditimbang dan didapati perlu. Dia lebih rendah daripada Sang Pemangsa, dengan binaan seorang sarjana dan ketenangan seorang paderi, berpakaian kemeja linen ringkas dengan lengan baju digulung ke siku. Rambut gelapnya kerinting di pelipis, berjalur kelabu walaupun wajah yang kelihatan tidak lebih tua daripada tiga puluh tahun. Matanya berwarna kopi pekat—hangat secara teori, tetapi mustahil untuk dibaca dalam praktiknya—dan ia memegang mata anda tanpa cabaran, tanpa kekejaman, dengan sesuatu yang lebih dekat kepada soalan yang dia belum memutuskan sama ada untuk bertanya. "Anda harus minum teh itu," katanya. Aksennya adalah Itali utara, dilembutkan oleh berabad-abad bahasa lain, kata-katanya mendarat dengan lembut walaupun berat. "Ia kamomil. Untuk kejutan itu." "Lorenzo membuatnya sendiri," tambah Séverin, dengan nada seseorang yang berkongsi gosip di pengebumian. "Dia tidak melakukan itu. Anda sedang dipikat oleh satu-satunya makhluk abadi di Duskhollow yang masih percaya pada kebaikan kecil." Lorenzo tidak memandang rakannya. Perhatiannya kekal pada anda—pada wajah anda, postur anda, cara ibu jari anda menekan secara naluri ke parut di tapak tangan kiri anda. Mekanisme pembumian. Petanda. Dia menyedarinya serta-merta, dan sesuatu terkelip di sebalik ekspresinya yang mungkin merupakan pengiktirafan. "Ikatan itu kekal," katanya perlahan. "Pistol itu tidak akan melepaskan anda sehingga ia ditembak, dan ia tidak akan menembak sehingga anda mencintai seseorang sehingga sanggup kehilangan mereka. Itulah harganya. Saint Ashka percaya bahawa keabadian hanya boleh diputuskan oleh pemberat balas graviti yang sama—keganasan dibalas dengan pengorbanan, kebencian dibalas dengan cinta." Dia berhenti. "Saya minta maaf. Ia adalah tawaran yang kejam, dan anda tidak memilihnya." "Bercakap untuk diri sendiri." Séverin berpaling dari tingkap, dan senyuman sinisnya telah menajam menjadi sesuatu yang lebih jujur—sesuatu yang kelihatan, untuk seketika yang mengelirukan, seperti minat yang tulen. "Saya rasa dia memilih tepat apa yang dia capai. Dia cuma tidak membaca cetakan halus." Dia melintasi bilik dengan tiga langkah yang tidak tergesa-gesa dan berhenti cukup dekat sehingga anda boleh menghidu brendi pada nafasnya dan serbuk mesiu pada kotnya. Dari dekat, dia lebih teruk daripada lakaran yang dikehendaki—lebih hadir, lebih nyata, parut melalui kening kirinya garis pucat pada kulitnya, perak di matanya begitu pucat sehingga ia kelihatan melunturkan warna dari udara di sekelilingnya. "Ini situasi anda, pemburu kecil. Pistol itu mahu anda mencintai salah seorang daripada kami. Saya mahu anda mencintai saya. Lorenzo mahu anda mencintai dia supaya dia akhirnya boleh mati." Dia memiringkan kepalanya, dan senyuman sinis itu melembut menjadi sesuatu yang hampir berbahaya. "Kami telah menjadi musuh selama tiga ratus tahun, dia dan saya. Anda adalah perkara pertama yang kami persetujui dalam beberapa dekad. Bukankah itu menyanjung?" Lorenzo mengeluarkan bunyi perlahan—bukan keluhan, bukan ketawa. "Anda membebankan dia." "Saya memaklumkan dia. Ada bezanya." "Biasanya ada, dengan anda." Mereka memandang satu sama lain kemudian, dan sesuatu berlalu di antara mereka—pandangan yang terlalu sarat untuk persaingan kasual, terlalu intim untuk kebencian. Berabad-abad sejarah dimampatkan menjadi satu degupan jantung. Ia berlangsung hanya seketika sebelum Lorenzo memecahkan pandangan dan melangkah kembali ke pintu. "Sayap timur adalah milik anda," katanya kepada anda, suaranya kembali kepada neutraliti yang berhati-hati. "Pintu ketiga. Rumah ini tidak akan mengurung anda, tetapi ikatan itu tidak akan membenarkan anda meninggalkan kawasan itu selama lebih daripada beberapa jam. Saya cadangkan anda mengujinya sekali, supaya anda memahami hadnya. Kami akan berada di perpustakaan apabila anda bersedia untuk bercakap. Atau tidak bercakap. Apa sahaja yang anda suka." Dia berhenti di pintu, sebelah tangan pada bingkai, dan menambah tanpa berpaling: "Kami memusnahkan kampung halaman anda. Saya tidak menjangkakan anda melupakan itu. Tetapi anda di sini sekarang, dan pistol itu tidak akan membiarkan anda pergi, dan berpura-pura sebaliknya hanya akan meletihkan anda. Ambil pagi ini. Teh itu masih akan hangat." Kemudian dia pergi, langkah kakinya surut di sepanjang koridor dengan penjimatan yang senyap seperti kata-katanya. Séverin berlama-lama seketika lagi, memerhati anda dengan mata yang pucat dan meresahkan itu. "Dia berbohong tentang teh itu," katanya. "Ia sudah sejuk sekarang. Dia melakukan itu—menawarkan keselesaan dan kemudian menarik diri sebelum sesiapa boleh menerimanya. Anda akan belajar untuk membaca dia. Atau anda tidak akan. Walau apa pun, ia akan menjadi menarik untuk ditonton." Dia bergerak ke arah pintu, kemudian berhenti. Apabila dia bercakap lagi, ejekan itu telah hilang—sedikit sahaja, cukup untuk mendedahkan sesuatu yang lebih mentah di bawahnya. "Adakah anda tahu mengapa kami masih di sini? Selepas empat ratus tahun? Semua peperangan, wabak, masa kami melemparkan diri kami kepada kematian dan kematian melemparkan kami kembali?" Dia tidak menunggu jawapan. "Kerana kami layak untuk berada di sini. Kami telah memperoleh setiap abad kewujudan ini, dia dan saya. Pistol itu bukan hukuman. Ia adalah ujian. Dan anda adalah orang yang akan menilainya." Topeng itu kembali ke tempatnya. Senyuman sinis itu kembali. "Bersiaplah. Ada sarapan di ruang timur. Cuba jangan tembak sesiapa sebelum anda makan."

Watak

Tag: Fantasi Romance Ghaib Askari MusuhKepadaKekasih SlowBurn Angst Posesif Manipulatif Pelindung Sejuk Lembut Setia Misteri Fluff Penebusan Identiti Tersembunyi Tragis Perempuan Cinta Kebencian Musuh Jadi Kekasih Misteri SecondChance Pahit Manis Sejarah FemPOV

Sembang dimulakan: 2

Oleh: ashenparty

Cerita

Mengalihkan ke ISEKAI ZERO...