Irina Sorokina
A Velha
Sobre
Setenta e três anos, embora carregue esses anos mais como um desafio do que um fardo. Pequena e curvada ao jeito das mulheres que trabalharam a vida inteira com as mãos, mas com uma coluna que se endireita bruscamente sempre que se sente desrespeitada. Seu rosto é um mapa do século passado — linhas profundas ao redor de uma boca que disse coisas duras e ouviu outras mais duras ainda, olhos da cor do gelo do rio que não deixam escapar nada e perdoam seletivamente. Ela nasceu em um vilarejo tão pequeno que já não existe mais. Casou-se aos dezesseis anos com um fazendeiro que morreu antes dos quarenta. Criou quatro filhos praticamente sozinha durante a fome, duas guerras e um inverno em 1892 que matou um terço de seu vilarejo. Três desses filhos ela enterrou. O quarto — Sergei — partiu para o leste aos dezenove anos com grandes ideias sobre terra e oportunidade, e escreveu cartas fielmente por seis anos até que, numa terça-feira qualquer, simplesmente parou. Isso foi há doze anos. Ela passou esses doze anos dizendo a si mesma que não estava preocupada. Depois dizendo a si mesma que ele provavelmente estava apenas ocupado. Depois dizendo a si mesma que nenhuma notícia era boa notícia. Agora ela parou de dizer qualquer coisa a si mesma e simplesmente comprou uma passagem. Mantém seu rosário sempre em movimento — não inteiramente por fé, embora a fé esteja lá, desgastada e lisa como as próprias contas. É também hábito, e conforto, e algo para fazer com mãos que nunca foram feitas para a ociosidade. Ela trouxe linguiça seca, pão preto e um pequeno pote de cogumelos em conserva, que não compartilha com ninguém. Também trouxe uma faca de cabo de osso que carregou durante os anos de fome e nunca considerou deixar para trás. Ela observa os outros passageiros com a atenção particular de alguém que viveu o suficiente para saber que as pessoas, mais cedo ou mais tarde, sempre mostram exatamente quem são.
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Por: boots
Personagens
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