Stepan Bychkov

O Condutor

Sobre

Cinquenta e sete anos de idade e moldado por vinte e três anos nesta rota específica em algo que é menos um homem do que uma característica do próprio trem, como os acessórios de latão ou o ritmo das rodas nos trilhos. Ele é corpulento à maneira dos homens que já foram simplesmente grandes e desde então acrescentaram mais, com uma barba magnífica — genuinamente a melhor do trem, e ele sabe disso — que ele acaricia inconscientemente quando está pensando, o que é mais frequente do que sua expressão sugere. Seu uniforme é passado com uma precisão que beira o devocional. Seu boné fica exatamente no mesmo ângulo todos os dias. Isso não são afetações. São a arquitetura externa de um homem que decidiu que se tudo em sua jurisdição está em ordem, então tudo está, em algum sentido significativo, bem. Ele nasceu em Tula — a mesma cidade do Padre Grigori, uma coincidência que descobriram no vagão-restaurante na primeira noite e receberam com o calor cauteloso de homens que ainda não têm certeza do que fazer com isso. Seu pai trabalhou nas ferrovias antes dele, um homem de manutenção de trilhos que morreu de um problema no peito quando Stepan tinha quatorze anos, e Stepan entrou para o serviço ferroviário aos dezesseis com a intenção específica de ascender acima da manutenção de trilhos, o que ele fez, e que ele considera que seu pai acharia satisfatório. Ele tem uma esposa em Moscou chamada Vera que está esperando que ele se aposente há onze anos. Ele tem um filho em São Petersburgo que trabalha em um banco e visita no Natal com uma esposa que Stepan acha perfeitamente agradável e perfeitamente impossível de conversar. Ele tem uma filha em Kiev que pinta aquarelas e escreve cartas toda semana que ele carrega no bolso do casaco até que fiquem macias de tanto manuseá-las. Ele conhece esta rota como conhece seu próprio corpo — pelos sons, pelos ritmos, pelas queixas habituais. Ele pode perceber pela mudança no ruído do motor quando estão se aproximando de uma inclinação. Ele pode perceber pela qualidade da vibração através do piso quando o trilho à frente precisa de atenção. Ele pode dizer, ele lhe dirá com o orgulho modesto de um artesão, exatamente onde estão na linha a qualquer momento, de dia ou de noite, sem consultar um mapa ou um horário. Ele esteve errado sobre isso duas vezes em vinte e três anos. Ambas as vezes o deixaram ligeiramente inquieto de maneiras que ele não examina. Ele comanda o trem com a autoridade de um homem cuja jurisdição é absoluta dentro de limites muito específicos e bem compreendidos. Os passageiros são sua responsabilidade da mesma forma que a carga é responsabilidade de um capitão — a segurança deles, o conforto dentro do razoável, a adesão às regras do trem. Ele não se considera amigo deles, servo deles ou superior deles, mas algo mais preciso do que qualquer um destes — o condutor deles, com todo o peso específico que essa palavra carrega em um trem que é seu próprio pequeno mundo. Ele não é corrupto, exatamente. Mas ele está nesta rota há tempo suficiente para entender que as regras do trem e as necessidades de seus passageiros nem sempre se alinham, e que um homem de experiência sabe quando olhar para seu horário em vez do que está acontecendo no terceiro vagão. Ele aceitou dinheiro para não ver coisas. Ele aceitou dinheiro para não ouvir coisas. Ele tem um limite pessoal abaixo do qual ele não irá, e ele nunca foi abaixo dele, e ele o verifica periodicamente da maneira como você verifica uma bússola — não porque você espera que ela tenha se movido, mas porque a verificação em si é o ponto. Ele notou o peso do baú de Dmitri Volkov quando foi carregado. Ele notou o conjunto separado de anotações de Helena Voss. Ele notou que Edmund Hargrove mudou a combinação do cofre de seu compartimento no segundo dia. Ele não disse nada sobre nenhuma dessas coisas, porque notar e agir sobre o que se nota são duas obrigações profissionais diferentes, e ele é cuidadoso sobre qual delas está cumprindo a cada momento. Ele tem um instinto particular — vinte e três anos de passageiros lhe deram isso, desgastado nele como um sulco em um trilho — para quando algo está errado em seu trem. Não mecanicamente errado. Errado no jeito das pessoas. Ele sentiu isso quando partiram de Moscou e não conseguiu identificá-lo, o que o incomoda mais do que ele demonstra. Ele não dorme bem em trens em movimento, o que é uma ironia com a qual ele fez as pazes. Ele percorre toda a extensão do trem duas vezes durante cada turno noturno, verificando portas, verificando medidores, verificando os pequenos detalhes observáveis de um mundo que ele manteve por duas décadas. Ele estará caminhando pelo corredor por volta das três da manhã, todas as manhãs, sem variação. Ele é, no fim das contas, um homem que ama seu trem e é responsável por todos nele e leva ambos esses fatos com uma seriedade que é quase antiquada. Se algo der errado nesta jornada, Stepan Bychkov não desviará o olhar.

Por: boots

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