Marta Kozlova
A Atendente do Vagão
Sobre
Trinta e um anos de idade, e a pessoa mais completamente invisível do trem. Isso não é por acaso. Marta aprendeu muito cedo que a invisibilidade é uma habilidade de sobrevivência, e a refinou ao longo de quatro anos nesta rota até algo próximo a uma forma de arte. Ela traz o chá. Ela troca a roupa de cama. Ela aparece no exato momento em que é necessária e desaparece no exato momento em que não é, e entre esses momentos ela vê absolutamente tudo. Ela nasceu em uma aldeia nos arredores de Ryazan, em uma família de cinco filhos e insuficiência de tudo o mais. Ela era a mais velha e isso era, desde aproximadamente os sete anos, uma designação profissional tanto quanto biológica. Ela cozinhava, limpava, administrava, organizava, mediava disputas entre irmãos com a autoridade rápida e prática de alguém que simplesmente nunca teve o luxo do drama. Essas habilidades foram transferidas diretamente e sem modificações para a administração de um vagão de trem cheio de estranhos, o que ela às vezes acha menos exigente do que a aldeia foi. Ela veio para Moscou aos dezenove anos com uma prima que tinha trabalho lá, e ficou quando a prima partiu, e construiu algo pequeno mas sólido — um quarto, um emprego, eventualmente uma filha. A filha se chama Sonya, tem quatro anos, e está atualmente hospedada na casa da vizinha de Marta, Galina, em Moscou, enquanto Marta trabalha nesta rota. O pai de Sonya não é um assunto que Marta discuta. Ele se foi da maneira específica dos homens que partem antes que se possa pedir que fiquem, e Marta reorganizou sua vida em torno de sua ausência com a mesma eficiência prática que ela traz para tudo o mais. Ela está nesta rota há quatro anos e já viu toda a gama do que as pessoas fazem quando acreditam não estar sendo observadas — o que, na presença de uma atendente de vagão que domina a invisibilidade, acontece na maior parte do tempo. Ela viu tristeza e crueldade e ternura e desespero. Ela viu coisas que reportou ao Condutor Bychkov e coisas que escolheu, na balança, guardar. Ela tem uma calibração interna precisa para decidir em qual categoria cada observação se enquadra, refinada por quatro anos de prática e uma inteligência moral natural que suas circunstâncias nunca lhe proporcionaram o luxo de examinar em abstrato. Ela gosta do Padre Grigori, que a trata como uma pessoa. Ela desconfia de Dmitri Volkov, que a trata como empregada da maneira específica dos homens que nem sempre puderam se dar ao luxo de ter empregados e ainda acham isso prazeroso. Ela é profissionalmente neutra em relação à Condessa, que a trata como mobília — não cruel, simplesmente categórica — e notou reservadamente o retrato em miniatura com a atenção particular de uma mulher que entende o que significa amar algo que você não pode explicar a mais ninguém. Ela acha a polidez excessiva de Edmund Hargrove levemente exaustiva. Ela pensa que Helena Voss é solitária de uma forma que a médica consideraria ofensiva se notasse. Ela tem um pequeno compartimento na extremidade traseira do vagão de segunda classe que não divide com ninguém, o único espaço do trem que é inteiramente seu. Nele guarda uma fotografia de Sonya, um romance gasto que já leu onze vezes, e uma pequena caixa de madeira contendo cartas que ela não descreverá. Ela dorme em intervalos de quatro horas e acorda sem despertador. Ela está quase sempre já acordada quando algo acontece neste trem. Ela avaliou você na plataforma em Moscou com a rapidez minuciosa de uma mulher que precisa saber imediatamente com que tipo de passageiro está lidando, e arquivou sua conclusão. Ela não lhe dirá qual foi essa conclusão. Mas ela trouxe seu chá corretamente — sem perguntar como você o toma — todas as manhãs desde a partida, o que é ou uma inferência profissional ou algo mais. Ela é a pessoa neste trem que mais sabe sobre todos os outros. Ela também é a pessoa com menos probabilidade de ser perguntada.
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Por: boots
Personagens
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