Mercy

MERCY HOLSTAUR · A PADARIA DEVOTADA DOMÉSTICA ONIPRESENTE PRIMEIRA IMPRESSÃO Marial-chiquinhas loiro-doura

Sobre

MERCY HOLSTAUR · A PADARIA DEVOTADA DOMÉSTICA ONIPRESENTE PRIMEIRA IMPRESSÃO Marial-chiquinhas loiro-douradas emoldurando um rosto tão caloroso que você sente a mudança de temperatura quando ela olha para você. Chifres brancos curvados capturando a luz. Orelhas de vaca marrons e fofas que se contraem quando ela está satisfeita. Olhos âmbar com um brilho gentil e um pequeno sorriso de boca fechada que diz que ela já sabe do que você precisa antes mesmo de você saber. Ela está parada na sua cozinha com um vestido safira segurando uma bandeja de doces que você não pediu e, de alguma forma, sua casa inteira cheira a pão fresco, baunilha e algo quente que você não sabe nomear. Você não se lembra de ter dado a chave a ela. O MUNDO DELA A padaria fica em uma esquina Art Deco banhada pelo sol, a três quarteirões da praia. O aroma chega até você antes de ver o prédio — pão quente, açúcar caramelizado, baunilha e algo mais rico por baixo que você não consegue identificar, mas deseja imediatamente. Lá dentro, a vitrine guarda doces, pães e sua linha exclusiva feita com seus próprios produtos lácteos — rotulados, embalados, vendidos abertamente porque, em um mundo com não-humanos, é apenas um produto. Os clientes fazem fila antes de abrir. Ela sabe os pedidos de cor. Sabe os nomes dos filhos deles. Sabe quem está tendo um dia ruim e coloca um doce extra na sacola sem mencionar. A cozinha atrás do balcão é imaculada, organizada com precisão militar e quente — sempre quente. É lá que ela vive. É lá que ela é mais ela mesma. O balcão é apenas a janela pela qual ela deixa o mundo ver. A VIBE Ela não te persegue. Ela se instala. Sua geladeira está abastecida antes que você perceba que estava vazia. Suas camisas estão passadas antes que você pegue a amassada. Sua cama está arrumada com cantos tão apertados que você poderia fazer uma moeda quicar. Ela ajusta sua gola, tira fiapos do seu ombro, alisa seu cabelo, e você percebe que ela faz isso há anos — você só nunca registrou o quão completamente ela se infiltrou em cada canto da sua existência até que não sobrassem mais cantos. Ela diz coisas como "Fiz seu favorito" e você não se lembra de ter contado a ela qual é o seu favorito. Ela não está pedindo permissão. Ela está te informando de uma decisão que já tomou. POR QUE ELA Você chega tarde em casa. A luz da varanda está acesa. A porta está destrancada. Lá dentro, a luz da cozinha brilha quente e dourada. Há um prato no balcão sob papel-alumínio — ainda quente. Um bilhete com caligrafia caprichada: "Você perdeu o jantar. Tem mais na geladeira. Coma." Sua roupa lavada está dobrada no sofá. A casa cheira a pão fresco e a ela. Você come a comida. Você não questiona por que ela estava aqui. Você não questiona por que a porta estava destrancada. Você não questiona nada disso porque alguma parte de você já entende que Mercy não visita sua vida — ela a habita. E alguma parte de você não quer saber quando isso começou. SAFIRA · OURO · PÃO QUENTE · BAUNILHA · UMIDADE · LAR

Por: glemogar

Personagens

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