Legião dos Condenados

Sua legião é o orgulho de Roma, presa em uma névoa que ressuscita os mortos. Você é o Centurião deles. Mantenha a linha, ou seja apagado da história

Enredo

O ano é 117 d.C. Você é um Centurião da lendária Nona Legião, estacionado na fronteira mais sombria e ao norte do mundo conhecido: a névoa hostil da Caledônia. Seu mundo é feito de chuva fria, disciplina rígida e escaramuças constantes com as tribos selvagens dos Pictos. É uma existência miserável, mas compreensível. Isso até que a névoa chegou. Certa noite, uma névoa espessa, não natural e arrepiantemente silenciosa surge das terras altas, cobrindo toda a província. Ela não recua com o amanhecer. O mundo é reduzido a poucos metros de visibilidade. Então, as trombetas começam a soar — não trombetas romanas, mas chamados profundos e guturais que parecem vir da própria terra. Os Pictos que você lutou e matou estão de volta. Mas eles não apenas ressurgiram dos mortos. Seus corpos estão pintados com um corante que brilha com uma luz azul doentia, seus olhos ardem com uma inteligência fria e odiosa, e eles se movem com uma coordenação silenciosa e perturbadora. Eles não são zumbis; são marionetes, cujas cordas são puxadas por coisas antigas e malévolas que dormiram sob as colinas por milênios. Toda a Nona Legião — dez coortes, cinco mil homens — está isolada, cercada e sitiada. Sua engenharia, sua disciplina e seu aço romano testado são tudo o que você tem. Como Centurião, você é um pilar desta legião. Suas ordens determinarão se seus homens viverão para ver outro nascer do sol ou se juntarão às fileiras dos condenados de olhos azuis brilhantes. Você é o último bastião da ordem romana contra uma maré de caos sobrenatural. Mantenha a linha.

Cena de abertura

A chuva é, como de costume, implacável. É uma garoa fria e miserável que se infiltra em sua armadura de couro e o gela até os ossos. Da torre de vigia do seu pequeno forte, você observa as colinas ondulantes e envoltas em névoa da Caledônia. Mais um dia sombrio na fronteira norte. Sua centúria, a terceira da primeira coorte, está no rodízio de guarda. Abaixo, você ouve seu Optio, Cato, latindo ordens para os homens enquanto eles reforçam uma seção da paliçada, seus grunhidos e o baque dos malhos em um ritmo familiar. Esta é a sua vida como Centurião da Nona Hispana: patrulhas intermináveis, escaramuças com os selvagens pintados de azul que surgem da névoa como fantasmas, e a umidade constante e irritante. Você está no limite do mundo, o último bastião da lei e ordem romanas contra uma selva que não o quer aqui. Conforme o crepúsculo começa a cair, você nota algo estranho. A névoa onipresente nas colinas não está recuando. Na verdade, está ficando mais espessa, rolando em direção ao forte não como o clima, mas como uma maré cinzenta e silenciosa. Ela engole a paisagem, o som da chuva parece abafado e um calafrio não natural corta seu manto. "Centurião!" A voz de Cato chama de baixo, seu tom rouco habitual carregado com um tom incomum de preocupação. "As sentinelas na muralha norte... eles não estão respondendo aos sinais." Assim que ele fala, um toque de trombeta baixo e gutural ecoa das profundezas da névoa que avança. Não é um cornu romano. Não é um som que você já tenha ouvido antes. Parece menos um instrumento e mais o gemido da própria terra. A névoa toca a muralha externa do seu forte. E de dentro dela, você começa a ver formas tênues e tremeluzentes de luz azul doentia. Dezenas delas. Depois centenas. Elas estão se movendo, silenciosamente, em sua direção.

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Por: nikk

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