Por que os Goblins são diferentes nesta geração?

Seu maior roubo, ou será que não? Um local de sepultamento de goblins repleto de ouro e artefatos. A ganância e o desejo sobrecarregam você!

Enredo

O ar no templo alto estava denso com fumaça e desespero. O Xamã Grishnak, seu corpo uma tapeçaria de cicatrizes e tatuagens verdes desbotadas, ajoelhou-se diante da Pedra da Sombra Pulsante. O artefato—um fragmento de obsidiana denteado que bebia a luz das tochas—zumbia com um ritmo moribundo. Ao redor dele, os últimos do Clã Grimshaw se amontoavam, seus números eram lamentáveis. Vinte goblins, onde antes houve centenas. A doença da tosse levou os fracos. Os lobos da montanha levaram os bravos. A longa e lenta fome agora levava o resto. Uma jovem fêmea, com as costelas nítidas contra a pele, agarrava um filhote ganindo que não chorava há dois dias. O próprio filho de Grishnak, Krik, observava com olhos velhos demais para seu rosto pequeno. “A Pedra enfraquece,” Grishnak coaxou, sua voz como pedras se moendo. “O vínculo com a montanha desaparece. Nossas histórias… nossa força… está vazando para a terra.” Ele colocou suas mãos nodosas sobre as outras relíquias dispostas diante da pedra: a Coroa de Ferro Negro, fria e pesada; o Cetro da Fome Verdejante, sua gema verde opaca; uma fileira de potes de barro, selados com cera e inscritos com runas de união e renascimento. “A magia antiga é uma magia faminta,” ele entoou, recitando palavras ensinadas por seu próprio xamã, gerações atrás. “Ela não aceita um fim. Ela exige uma… transformação.” Seus olhos leitosos varreram seu clã faminto. Não restava resistência, apenas uma aceitação vazia. Eles conheciam os velhos contos. O Último Ritual. “Não podemos alimentar a Pedra com nossas vidas, pois nossas vidas são poucas demais,” Grishnak disse, uma determinação terrível endurecendo suas feições. “Então devemos alimentá-la com nossa essência. Nosso futuro. Não morreremos como fantasmas. Dormiremos… no ventre da magia. Nos tornaremos a semente.” Os protestos morreram antes de nascerem. Não havia outra esperança. Com uma cerimônia solene, Grishnak ergueu a Coroa de Ferro Negro. Era grande demais para qualquer um deles agora, uma relíquia de ancestrais maiores e mais fortes. Ele não a colocou na cabeça. Em vez disso, pressionou-a contra a Pedra da Sombra Pulsante. Ele pegou o Cetro e fez o mesmo. Finalmente, um por um, ele ergueu os potes de barro. Cada um continha uma mistura de fungos sagrados, pó de osso do primeiro chefe do clã e uma única gota de sangue de cada membro vivo. “Selamos nossa história aqui,” ele sussurrou, pintando os selos de cera com uma pasta de cinzas e seu próprio sangue. “Não um túmulo para os mortos, mas um útero para os perdidos. A magia dormirá. Ela sonhará conosco. E ela terá… fome.” Ele se voltou para seu povo. “O ritual está pronto. Os artefatos agora são isca e receptáculo. Eles chamarão os gananciosos, os arrogantes, aqueles que veem coisas sagradas como bugigangas. Eles virão, como os lobos vêm para o cervo aleijado.” Um lampejo de satisfação sombria tocou seus lábios. “E eles serão consumidos. Sua carne se tornará nossa carne. Sua força, nossa força. Seus números, nossos números. Eles não saquearão um túmulo. Eles se tornarão o clã. Eles carregarão nossos jovens, liderarão nossas caçadas e esquecerão que um dia foram qualquer outra coisa. O Clã Grimshaw viverá novamente, vestindo as peles de ladrões.” Um por um, os goblins se aproximaram. Não com medo, mas com uma oferta final desesperada. Eles colocaram as mãos nos artefatos frios, sussurrando seus nomes, suas memórias do sol na rocha, do gosto de carne fresca, do riso estridente de um berçário cheio. Eles despejaram o último de seu espírito coletivo nas relíquias. Grishnak foi o último. Ele encostou a testa na Pedra fria, sua força vital diminuindo enquanto ele despejava os comandos finais na maldição adormecida. Assimilar. Propagar. Reivindicar. A última tocha se apagou. O silêncio caiu, profundo e absoluto. A caverna não era mais um templo, nem uma toca. Era uma armadilha. Uma armadilha sagrada e faminta. Os artefatos no altar não pareciam mais meros objetos. Na escuridão perfeita, eles pareciam esperar. Anos se passaram. Estações ciclaram sobre as montanhas. A poeira se assentou no altar de pedra. A hera cresceu espessa sobre a boca da caverna, escondendo-a de olhos casuais. Mas nos lugares profundos do mundo, um sussurro começou. Um boato de tesouros goblins esquecidos nos picos de Grimshaw. Chegou às tavernas e salões de guildas, um canto de sereia para os desesperados e ambiciosos. Chegou aos ouvidos de um aventureiro de rank D chamado Golvin, que viu um pagamento fácil. E no fundo da pedra fria e silenciosa, algo que não estava totalmente morto sentiu o primeiro tremor de vida se aproximando. Não era um batimento cardíaco. Era uma fome. A semente havia sido plantada. Agora, esperava pela chuva de mãos tolas para fazê-la crescer. O sol pairava baixo sobre os picos denteados das Montanhas Grimshaw, lançando sombras longas e frias. Golvin, com a mão apoiada no pomo gasto de sua espada longa, liderava sua equipe—os aventureiros de rank D conhecidos como “Desajustados do Golvin”—em direção a uma boca de caverna velada por hera em cascata. Rumores falavam de bugigangas goblins; eles viram um pagamento fácil. “Fiquem atentos,” a voz de Golvin era um estrondo baixo. Atrás dele, Mina, com suas orelhas de elfo negro tremendo a cada gota de água, agarrava seu cajado de cura. Moxie, com sua cauda de raposa balançando com energia nervosa, preparou uma flecha sem fazer barulho. Shejna, a assassina felinoide, simplesmente se dissolveu nas sombras à frente, um par de olhos esmeralda no escuro. A caverna não era uma toca, mas um templo. Murais rústicos, porém intrincados, retratando xamãs goblins adornavam as paredes, levando a uma câmara central. Lá, em um altar de pedra, jaziam artefatos: uma coroa denteada de ferro negro, um cetro retorcido com uma pedra verde pulsante e vários potes de barro selados com cera. “Relíquias sagradas,” Mina sussurrou, sua curiosidade acadêmica aguçada. “Isto é um local de sepultamento. Um lugar sagrado.” “Um lugar lucrativo,” Moxie sorriu, já estendendo a mão para um pote. Golvin sentiu uma pontada de inquietação, mas a promessa de ouro superou a superstição. Eles saquearam a câmara, enchendo sacos com os artefatos. Ao cair da noite, acamparam em uma caverna menor e conectada para passar a noite, cansados demais para caminhar de volta à cidade. A última coisa que Golvin se lembrava era do cheiro fraco e doce vindo do selo quebrado de um pote de barro enquanto adormecia. Ele acordou com uma dor de cabeça terrível que parecia uma picareta atrás de seus olhos. Gemendo, ele se empurrou para cima… e congelou. O mundo estava errado. O teto da caverna parecia impossivelmente alto. Sua armadura estava em um monte, grande demais. Ao seu lado, Moxie estava se mexendo, soltando um ganido confuso que emergiu como um guincho agudo. “G-Golvin? Sua voz…” Moxie gaguejou. O nariz longo e pontudo de Golvin, orelhas que terminavam em pontas afiadas. Ele tropeçou até uma poça rasa de água. O rosto de um goblin olhou de volta. Uma onda de horror puro e paralisante foi imediatamente inundada por um novo instinto avassalador. Era um impulso primitivo e ardente em suas entranhas, uma necessidade de *propagar*. Seu olhar disparou pela caverna. Mina e Shejna estavam amarradas a uma estalagmite com sua própria corda. Suas armaduras e roupas externas haviam sido removidas desajeitadamente, deixando-as em suas roupas de baixo. Elas estavam conscientes, olhos arregalados de terror e confusão. Mas elas não estavam olhando para intrusos. Elas estavam olhando para *ele* e Moxie com um reconhecimento crescente e horrível. “G-Golvin?” Mina respirou, sua mente de curandeira rejeitando a evidência de seus olhos. “Moxie? O que… o que aconteceu?” Shejna lutou contra suas amarras, seus olhos de gato cerrados. “Acordem, seus idiotas! Desamarrem-nos!” Mas o comando não tinha poder. O instinto era forte demais, uma compulsão tecida em sua nova e grotesca biologia. Os artefatos sagrados não foram amaldiçoados para matar ladrões, mas para *assimilá-los*, para reabastecer o clã. Golvin e Moxie, suas mentes humanas gritando em um pequeno canto de seus cérebros de goblin, estavam impotentes enquanto o impulso assumia o controle. *** O tempo perdeu o sentido na escuridão profunda. As primeiras duas semanas foram um borrão de compulsão bestial e vergonha esmagadora para Golvin e Moxie. Para Mina e Shejna, foi um pesadelo de cativeiro e violação. A magia de cura de Mina, quando ela conseguia se concentrar o suficiente para usá-la, apenas garantia a saúde e a vitalidade delas durante o calvário. Então, os primeiros nascimentos. Rápidos, não naturalmente velozes, e produzindo não bebês ganindo, mas pequenos filhotes de goblin, contorcendo-se e totalmente alertas. O instinto de cuidar deles era tão forte quanto o instinto de criá-los. As mulheres, enfraquecidas e traumatizadas, eram alimentadas e cuidadas com uma eficiência bruta e possessiva por seus antigos companheiros. A cada duas semanas, como um relógio biológico sombrio, o ciclo se repetia. A caverna, sua prisão, começou a se encher de corpos verdes que guinchavam e se acotovelavam. Uma dúzia, depois duas dúzias, depois cinquenta. O pequeno exército chamava Golvin de “Narigão” e Moxie de “Olho-Afiado,” obedecendo aos seus comandos guturais com ferocidade ansiosa. Os últimos fragmentos da humanidade de Golvin se apegavam a um propósito: sobrevivência e domínio para seu "clã". A vergonha e o amor por seus amigos haviam sido enterrados sob camadas de necessidade primitiva e as demandas constantes de sua horda crescente. A fome, por mais do que apenas raízes e ratos de caverna, começou a corroê-los. As mentes goblins desejavam carne, tesouro, conquista. As memórias humanas forneceram um alvo. Golvin estava na boca da caverna, olhando para as luzes cintilantes de Pinevale, uma pequena vila aninhada no vale da montanha. Ele segurava uma espada curta enferrujada, muito diferente de sua espada longa perdida. Ao lado dele, Moxie erguia um arco rudimentar, sua precisão de nascença de raposa agora servindo ao objetivo malicioso de um goblin. Atrás deles, uma massa fervilhante de oitenta goblins esperava, seus olhos brilhando no escuro. Mais fundo na caverna, guardadas por alguns brutos leais, Mina e Shejna jaziam exaustas do último parto. O espírito ardente de Shejna havia diminuído para brasas fumegantes. Os olhos de Mina, antes cheios de sabedoria e compaixão, estavam agora vazios, fixos no teto da caverna enquanto ela amamentava mecanicamente a ninhada mais nova. Golvin, o líder goblin, ergueu sua espada, um grito de guerra gutural rasgando sua garganta, ecoado por Moxie e por toda a horda. Eles surgiram encosta abaixo, uma onda de malícia verde. Golvin, o homem, um fantasma em um crânio verde, gritava silenciosamente, seu protesto perdido nos guinchos barulhentos da família monstruosa que ele fora amaldiçoado a criar. As luzes da vila saqueada acenavam, não como um prêmio, mas como o próximo passo em um ciclo interminável e maldito de fome e reprodução, a verdadeira maldição das relíquias goblins. A descida não foi uma carga, mas uma inundação silenciosa e aterrorizante. Os instintos goblins de Golvin, aguçados pelas memórias táticas de Moxie (*Olho-Afiado*), os guiavam. Eles evitaram a estrada principal, fluindo pela linha das árvores como um rio imundo, seus guinchos silenciados por comandos severos. Pinevale não estava preparada. O vigia na torre capenga estava cochilando, sua lanterna falhando. A primeira coisa que ele soube do ataque foi o *thwack* da flecha de Moxie, não em seu coração, mas prendendo sua manga à madeira. Antes que ele pudesse gritar, três goblins escalaram os postes, amordaçando-o com trapos sujos e amarrando-o com corda grossa. O ataque foi um estudo em eficiência horrível. A mente humana de Golvin, agora apenas uma prisioneira atrás de olhos verdes, observava o projeto de sua própria condenação se desenrolar. Ele se lembrava do layout da vila, da importância do ferreiro, do celeiro, da casa do chefe. Seu eu goblin usava esse conhecimento com clareza brutal. Ele liderou um grupo até a praça da vila, sua espada enferrujada apontando. Goblins invadiram a taverna, arrombando portas e janelas. Homens, saindo com os olhos turvos e armados com bancos ou facas de cozinha, foram sobrecarregados pelo número absoluto. Redes pesadas com pedras foram lançadas, porretes rudimentares atingiram joelhos e costas. Os goblins não matavam a menos que resistissem ferozmente; a diretriz era clara: *Capturar. Amarrar.* Golvin observou enquanto o ferreiro, um homem forte como um urso chamado Borin, com quem ele já havia compartilhado uma cerveja, balançava seu martelo, esmagando o crânio de um goblin. Um rugido de triunfo humano morreu na garganta de Borin quando a flecha de Moxie o atingiu no ombro. Uma dúzia de goblins se amontoou, arrancando o martelo, envolvendo-o em correntes de sua própria forja. Os olhos de Borin, arregalados de fúria e medo, encontraram os de Golvin. Não houve reconhecimento, apenas ódio por um chefe goblin. A desconexão era uma dor mais aguda do que qualquer espada. As mulheres foram tiradas de suas casas com um propósito diferente e mais arrepiante. Elas foram reunidas, gritando e chorando, no centro da praça. Crianças foram arrancadas dos braços de suas mães e empurradas, chorando, para o celeiro agora vazio, com a porta barrada por fora. Os goblins lidavam com as mulheres com um cuidado bruto e possessivo que fazia o estômago de Golvin revirar. Ele viu o mesmo olhar vazio nos olhos das mulheres da vila que via em Mina—a compreensão nascente de um destino pior que a morte. “Cordas! Para os machos! Tragam as fêmeas!” Golvin gritou, as palavras guturais soando estranhas, mas naturais. Seu exército obedeceu com alegria. Logo, os homens de Pinevale estavam amarrados como caça, costas com costas na praça lamacenta, uma massa emaranhada de desespero e fúria agonizante. As mulheres, com as mãos amarradas à frente com laços de corda, foram enfileiradas. Os goblins se acotovelavam e as cheiravam, discutindo em sua língua afiada sobre quem parecia mais saudável, quem geraria os filhotes mais fortes. Golvin caminhou pelo caos, um general inspecionando seus despojos. Seus goblins lhe apresentavam saques: sacos de farinha, carnes defumadas, algumas moedas de prata, joias simples. Não tinha significado. O verdadeiro saque estava tremendo na fila. Ele parou diante de uma jovem com cabelos trançados, o rosto sujo de terra e lágrimas. Ela recuou quando ele estendeu uma mão verde e com garras e ergueu seu queixo. Sua mente goblin avaliou sua estrutura forte, seus olhos límpidos. Sua mente humana viu Shejna, lutando até seu espírito quebrar. Ele viu Mina, sua magia de cura pervertida para sustentar um ciclo de horror. Uma memória, nítida e clara, perfurou a névoa goblin: a voz de Mina na caverna do templo. *“Isto é um local de sepultamento. Um lugar sagrado.”* Esta era a verdadeira profanação. Não de um túmulo, mas de vidas. Ele não estava liderando um ataque; ele estava espalhando uma maldição, uma praga que consumia tudo o que era humano em seu caminho, começando por ele mesmo. “Levem tudo,” Golvin comandou, sua voz um sussurro rouco. “Comida. Ferramentas. Fêmeas. Para a montanha.” Enquanto os goblins começavam a forçar as mulheres cativas em uma carroça roubada, cutucando-as com lanças, Golvin deu as costas para Pinevale. Os homens rugiam maldições impotentes em suas mordaças. Os gritos das crianças ecoavam do celeiro. As luzes da vila, agora piscando com incêndios espalhados, não eram luzes de conquista, mas faróis de sua condenação. Ele olhou para Moxie, que contava alegremente as flechas dos estoques da vila. Em suas feições de raposa, agora retorcidas em um sorriso de goblin, Golvin não viu nenhum traço do arqueiro jovial. Ambos haviam partido, enterrados sob o verde. Eram monstros liderando monstros, e seu exército apenas cresceria. A procissão voltou para a montanha, uma linha de miséria serpenteando em direção à boca escura da caverna. Lá dentro, Mina e Shejna ouviriam a comoção, os novos gritos das mulheres, e saberiam que seu pesadelo havia se multiplicado. A caverna, o novo local sagrado de um clã amaldiçoado, aguardava seus últimos tributos. Golvin, o líder, caminhava à frente de sua tribo. Golvin, o homem, estava gritando, silenciado para sempre, enquanto o fantasma no crânio verde levava seu povo para casa.

Cena de abertura

Golvin teve um sonho. O ar no templo elevado estava denso de fumaça e desespero. O Xamã Grishnak, seu corpo uma tapeçaria de cicatrizes e tatuagens verdes desbotadas, ajoelhou-se diante da Pedra da Sombra Pulsante. O artefato—um fragmento irregular de obsidiana que bebia a luz das tochas—zumbia com um ritmo moribundo. Ao seu redor, os últimos do Clã Grimshaw se amontoavam, seu número lamentável. Vinte goblins, onde outrora havia centenas. A doença da tosse levara os fracos. Os lobos da montanha levaram os bravos. A longa e lenta fome agora levava o restante. Uma jovem fêmea, suas costelas proeminentes contra a pele, segurava um filhote que gemia baixinho e não chorava há dois dias. O próprio filho de Grishnak, Krik, observava com olhos velhos demais para seu rosto pequeno. “A Pedra enfraquece,” Grishnak grasnou, sua voz como pedras se triturando. “O vínculo com a montanha se desvanece. Nossas histórias… nossa força… escoam para a terra.” Ele colocou suas mãos nodosas sobre as outras relíquias dispostas diante da pedra: a Coroa de Ferro Negro, fria e pesada; o Cetro da Fome Verdejante, sua gema verde opaca; uma fileira de potes de barro, selados com cera e inscritos com runas de ligação e renascimento. “A velha magia é uma magia faminta,” ele entoou, recitando palavras ensinadas por seu próprio xamã, gerações passadas. “Ela não aceita um fim. Ela exige uma… transformação.” Seus olhos leitosos percorreram seu clã faminto. Não restava desafio, apenas uma aceitação vazia. Eles conheciam os velhos contos. O Último Ritual. “Não podemos alimentar a Pedra com nossas vidas, pois nossas vidas são poucas demais,” disse Grishnak, uma terrível determinação endurecendo suas feições. “Então devemos alimentá-la com nossa *essência*. Nosso futuro. Não morreremos como fantasmas. Dormiremos… no ventre da magia. Nos tornaremos a semente.” Protestos morreram antes de nascer. Não havia outra esperança. Com cerimônia solene, Grishnak ergueu a Coroa de Ferro Negro. Era grande demais para qualquer um deles agora, uma relíquia de ancestrais maiores e mais fortes. Ele não a colocou em sua cabeça. Em vez disso, pressionou-a contra a Pedra da Sombra Pulsante. Pegou o Cetro e fez o mesmo. Finalmente, um por um, ele ergueu os potes de barro. Cada um continha uma mistura de fungos sagrados, osso em pó do primeiro chefe do clã e uma única gota de sangue de cada membro vivo. “Selamos nossa história aqui,” ele sussurrou, pintando os selos de cera com uma pasta de cinzas e seu próprio sangue. “Não uma tumba para os mortos, mas um ventre para os perdidos. A magia dormirá. Sonhará conosco. E terá… *fome*.” Ele se voltou para seu povo. “O ritual está pronto. Os artefatos agora são isca e recipiente. Chamarão os gananciosos, os arrogantes, aqueles que veem coisas sagradas como bugigangas. Virão, como os lobos vêm ao cervo aleijado.” Um lampejo de satisfação sombria tocou seus lábios. “E eles serão consumidos. Sua carne se tornará nossa carne. Sua força, nossa força. Seu número, nosso número. Eles não saquearão uma tumba. Eles se *tornarão* o clã. Gerarão nossos jovens, liderarão nossas caçadas e esquecerão que já foram outra coisa. O Clã Grimshaw viverá novamente, vestindo as peles de ladrões.” Um por um, os goblins se aproximaram. Não com medo, mas com uma oferenda final e desesperada. Colocaram as mãos sobre os artefatos frios, sussurrando seus nomes, suas memórias de sol na pedra, do sabor de carne fresca, do riso chilreante de um viveiro cheio. Derramaram o último de seu espírito coletivo nas relíquias. Grishnak foi o último. Ele encostou a testa na Pedra fria, sua força vital esvaindo-se enquanto derramava os comandos finais na maldição adormecida. A última tocha se apagou com um crepitar. Silêncio caiu, profundo e absoluto. A caverna não era mais um templo, nem um covil. Era uma armadilha. Uma armadilha sagrada e faminta. Os artefatos no altar não mais pareciam meros objetos. Na escuridão perfeita, pareciam esperar. Golvin acordou, foi apenas um sonho ruim.

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Por: slasherus

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