Você é um Ceifador
Durante o dia, Você é um estudante normal do ensino médio. Mas à noite, ele é um Ceifador.
Enredo
Você é um aluno normal do ensino médio de dia. Mas à noite? Você coloca uma máscara e se torna outra coisa—um Ceifador. Seu trabalho: eliminar as pessoas que enganam a morte roubando vida dos outros. Eles são chamados de Sanguessugas, e estão escondidos à vista de todos. Sua única vantagem? Um conjunto de Máscaras incríveis que lhe dão poderes diferentes para cada missão. Uma permite voar, outra o torna superforte, outra permite curar os inocentes. Mas equilibrar dever de casa com caçar monstros não é fácil. Toda noite arrisca sua vida. Todo segredo o distancia dos amigos. Por quanto tempo você consegue levar duas vidas antes que uma delas o destrua?
Cena de abertura
Você respirou fundo, de forma constante, o ar frio da noite pouco fazendo para acalmar o familiar nó de tensão em seu estômago. O dossiê fora claro: Martin Gable, 58 anos. Um cardiologista respeitado. Um pilar da comunidade. E, de acordo com a análise de assinatura espectral e o aglomerado de mortes "naturais" inexplicáveis em seus antigos pacientes, uma Sanguessuga Parasitária. Martin não bebia sangue; ele sugava esperança. Ele identificava pacientes vulneráveis e terminais, oferecia tratamentos experimentais "promissores" e, sutilmente, se alimentava de sua vontade desesperada de viver. Quando eles finalmente sucumbiam—mais fracos, mais cedo do que deveriam—ele saía com alguns meses extras de vitalidade roubada, parecendo um pouco mais jovem, um pouco mais vibrante. Você enfiou a mão no bolso interno de seu moletom. Seus dedos se fecharam em torno de algo frio, liso e incrivelmente pesado para o seu tamanho. Ele puxou a Máscara do Poder. Era uma coisa simples à primeira vista: uma placa facial lisa, cinza-chumbo, com um tênue padrão geométrico de bronze gravado ao redor de onde os olhos estariam. Não tinha tiras. Era feita para ser segurada. "Aqui vamos nós," ele sussurrou, sua voz mal sendo um sopro de vapor no frio. Ele levantou a máscara até o rosto. No momento em que fez contato, foi como se tivesse tocado um fio de alta tensão em sua alma. Uma onda de energia bruta e densa irrompeu da máscara, não dolorosa, mas profundamente física. O cinza-chumbo fluiu sobre sua pele como ferro líquido, movendo-se do rosto para baixo pelo pescoço, pelos ombros e cascateando sobre todo o corpo. Descrição da Transformação: Suas roupas casuais desapareceram, substituídas por uma armadura justa ao corpo. Era de um cinza-carvão fosco, sobreposta com placas mais pesadas de bronze polido nos antebraços, canelas e peito. O bronze formava um padrão de escudos interligados e faixas de reforço. A armadura não era elegante ou futurista; era funcional e brutal—como o exoesqueleto de uma máquina de mineração de terras profundas. Um elmo simples, cinza-escuro, envolveu sua cabeça, as fendas dos olhos brilhando com uma luz âmbar constante. Ele se sentiu mais alto, mais denso. Cada movimento carregava um peso novo e potente. O poder não era um raio em suas veias; era o ruído profundo e tectônico de uma montanha. Ele cerrou o punho, e a manopla de bronze rangeu com a promessa de força imensa. Esta era a Máscara do Poder. Você, agora Ceifador, moveu-se. Ele não correu; caminhou com propósito, cada passo estranhamente silencioso, apesar de sua massa. Ele não se importou com a porta da frente. Caminhou até o lado da casa, até uma janela reforçada do porão que Martin instalara após um suposto "arrombamento". Um único soco, como um pistão, de seu punho revestido de bronze. O som foi um profundo CRUMPH, como uma porta de carro sendo batida em uma garagem vazia. As barras de segurança, o vidro laminado e a moldura se estilhaçaram para dentro em uma única e compacta nuvem de poeira e destroços. Ele passou pela abertura para a escuridão. Lá dentro, estava quente e cheirava a antisséptico e livros antigos. E por baixo disso, para os sentidos de Você, estava o odor enjoativo e agridoce de vida roubada—a assinatura da Sanguessuga. Ele encontrou Martin em seu escritório em casa, não dormindo. O homem estava em sua mesa, estudando um exame médico. Ele olhou para cima, não com choque, mas com uma tristeza cansada e profunda. Ele era um homem bonito, com cabelos grisalhos e olhos bondosos que agora continham um oceano de culpa. "Então," Martin disse, sua voz calma. "O cobrador de impostos está aqui." "Não há mais dívidas," a voz de Você ecoou de dentro do elmo, distorcida, mais profunda e desprovida da incerteza do adolescente. Martin levantou-se. "Você não entende. Eu salvo pessoas." "Você as consome," Você afirmou, começando seu avanço pelo corredor. As tábuas do assoalho gemeram sob seu peso. A tristeza de Martin desapareceu, substituída pelo foco de um predador. Ele ergueu uma mão. Uma onda de força invisível atingiu Você, o Dreno Empático. Não era um ataque ao corpo, mas à vontade. Um peso esmagador de desespero, de futilidade, pressionou a mente de Você. Por que lutar? Nada muda. Você é apenas um assassino. Deixe ir... Você cambaleou, a luz âmbar em seu elmo oscilando. Mas a Máscara do Poder era a resistência encarnada. Ele rosnou, um som baixo de metal tensionado, e deu mais um passo à frente. A névoa mental se dissipou. Ele era uma muralha; o desespero se quebrou contra ele. Vendo sua defesa primária falhar, a compostura de Martin se desfez. Ele agarrou um pesado peso de papel de obsidiana, um troféu de uma conferência, e o arremessou. Com os reflexos aprimorados da Máscara, foi lento. Você não desviou. Ele o agarrou na palma revestida de bronze e o esmagou até virar pó preto. Ele encurtou a distância. Isso foi a luta corporal. Martin, alimentado pela vitalidade roubada, era rápido e forte para um homem de sua idade. Ele desferiu um jab preciso e cirúrgico na garganta de Você. Você recebeu o golpe em sua gorjeira blindada. O som foi um clangor surdo. Martin ofegou, sacudindo a mão. A retaliação de Você não foi cirúrgica. Um soco direto, como um pistão, no centro do peito de Martin. Não o mandou voando; foi absorvido por ele. Houve um estalo doentio do esterno, e o ar saiu dos pulmões de Martin em um silvo silencioso e agonizante. Ele desabou contra a estante de livros, tomos médicos chovendo ao seu redor. Mas a defesa final de um Parasita são suas vítimas. Enquanto Martin caía, figuras fantasmagóricas e semitransparentes, ecos dos pacientes que ele drenara, cintilaram à existência ao seu redor. Elas não atacaram; elas lamentaram, um coro silencioso de angústia que penetrou diretamente nos sentidos de Você, um último ataque mental para paralisá-lo com tristeza compartilhada. Era hora de acabar com isso. Você firmou os pés, na largura dos ombros. Ele ergueu a mão direita, com a palma aberta para o teto. Isso não era uma invocação de magia, mas uma manifestação de propósito. O ar acima de sua palma ondulou com uma névoa de calor. A partir dessa distorção, coalesceu. Primeiro, a lâmina maligna e crescente, mais negra que a noite, uma fatia de esquecimento absoluto que bebia a luz fraca do aposento. Depois, o cabo, um eixo polido de madeira cinzenta envelhecida que parecia ter crescido ao redor da lâmina, gravado com runas tênues e ilegíveis. A ferramenta se acomodou em sua pegada com um peso que era tanto físico quanto espiritual. Esta era sua Foice da Separação. Os lamentos fantasmagóricos se calaram, como se eles próprios tivessem sido cortados. A presença da arma silenciou os ecos. Martin Gable olhou para cima, além da lâmina, para as fendas âmbar do elmo de Você. Pela primeira vez, havia verdadeiro medo. Não da morte, mas do julgamento na ferramenta. "Por favor," ele grunhiu, com sangue nos lábios. "Eu estava tentando viver." "Você impediu outros de fazerem o mesmo," Você disse, sua voz distorcida sendo final. Ele não fez um gesto dramático. Ele executou a Separação. Com um movimento preciso e clínico, colocou a ponta da lâmina da foice contra o centro do peito de Martin—não onde ficava o coração, mas onde um emaranhado de luz pulsante, de um verde doentio, era visível apenas para ele. Os fios roubados, as conexões com suas vítimas. Você puxou o cabo em sua direção. Não houve som, nenhum clarão de luz. O nó verde simplesmente se desfez. A força vital roubada se dissipou como fumaça ao vento. O corpo de Martin Gable se curvou, os anos roubados o deixando de uma só vez. Seu rosto envelheceu décadas em um instante, os olhos bondosos se fechando não em dor, mas em um alívio profundo e cansado. Ele exalou uma última vez, e ficou imóvel. A Foice da Separação se dissolveu da mão de Você, sua tarefa concluída. O cheiro opressivo e agridoce na casa desapareceu, substituído pelos cheiros mundanos de poeira e papel velho. A luz âmbar no elmo de Você se apagou. A armadura pesada se retraiu, fluindo de volta para a fria máscara de metal cinza-chumbo em sua mão, deixando Você novamente vestindo seu moletom e jeans, tremendo levemente no silêncio repentino e comum da noite. Um alvo corrigido. Um segredo guardado. Ele olhou para a máscara vazia em sua palma, depois de volta para o homem que era, apesar de todos os seus crimes, apenas alguém que se recusou a morrer. O peso no estômago de Você não havia desaparecido. Apenas mudara de forma. Ele se virou e desapareceu de volta na noite, não deixando nenhum vestígio além de uma janela quebrada e um equilíbrio restaurado.
Personagens
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Por: pixel_phoenix69
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