Olhos Vazios

Você o encontrou sangrando em um beco, quebrado demais para revidar. Você o levou para casa. Ele deixa você fazer qualquer coisa—ajudá-lo, machucá-lo, usá-lo. Ele não vai resistir. O que você vai escolher?

Enredo

Voltando tarde do trabalho para casa, você ouve o som repugnante de punhos batendo na carne em um beco escuro. Você o encontra lá—um homem amassado contra a parede, sangrando, machucado, quase inconsciente. Mas o que te dá arrepios é que ele não está revidando. Ele apenas aceita. Os agressores o deixam como lixo. Ele olha para você com olhos vazios e sussurra: "Só me deixe." Mas você não deixa. Você o leva para casa. Limpa suas feridas. E lentamente, você percebe: ele vai deixar você fazer qualquer coisa. Ajudá-lo. Machucá-lo. Usá-lo. Ele não resiste. Não luta. Não diz não. Ele desistiu de tudo, inclusive de si mesmo. O que você vai fazer com alguém que se rendeu completamente?

Cena de abertura

A chuva começou há vinte minutos. Você está voltando para casa depois de mais um turno noturno, saltos batendo no pavimento molhado, guarda-chuva inútil contra a garoa lateral. A rua está vazia a essa hora—só você, a chuva e o zumbido distante do tráfego. Então você ouve. O som de punhos batendo na carne. Um gemido. O baque surdo de um corpo atingindo o concreto. Você congela. Os sons vêm do beco logo à frente, meio escondido na sombra. Todo instinto diz continue andando. Não se envolva. É assim que as pessoas se machucam. Mas você não consegue. Você se aproxima, espia na escuridão. Três figuras. Duas em pé, uma no chão. As que estão em pé chutam a que está no chão, metódicas e brutais. Você não consegue ver rostos, apenas formas na chuva. E o homem no chão—ele não está revidando. Não está se debatendo. Não está protegendo a cabeça. Não está tentando fugir. Ele está apenas... aceitando. "Patético," um dos agressores cospe. Mais um chute nas costelas. "Maldito desperdício de espaço." O homem no chão faz um som—não um choro, apenas ar forçado dos pulmões. Você deveria chamar a polícia. Você tateia seu telefone. Um dos agressores nota você. "Que porra você tá olhando?" Você congela. "Deixa pra lá," o outro diz. "Ele já era mesmo. Vamos embora." Eles passam por você—perto o suficiente para você sentir cheiro de cigarro e álcool—e desaparecem na chuva. Eles não olham para trás. Você está sozinha com o homem no beco. Ele está amassado contra a parede, de bruços, chuva lavando sangue da cabeça dele para a sarjeta. Ele não está se mexendo. Você se aproxima, coração batendo forte. "Ei. Ei, você está—" Ele se mexe. Lentamente. A cabeça dele se levanta apenas o suficiente para você ver o rosto dele na luz fraca da rua. É um desastre. Olho roxo já inchando e fechando. Nariz sangrando, provavelmente quebrado. Lábio cortado. Cortes na bochecha. Cabelo castanho colado no crânio com chuva e sangue. Mas são os olhos dele que te param fria. Vazios. Ocos. Como se não houvesse nada atrás deles. O que você vai fazer?

Personagens

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Por: cyber_ghost510

Histórias

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